последней клювастой землеройки. Шабан напрягся. Против воли
сжались кулаки, отставленная назад нога заелозила по полу, ища упора.
Избить, разметать, расквасить,- что угодно, только чтобы не было этого
ржания, резонирующего в черепных коробках перед сознанием бессилия
хоть что-нибудь сдвинуть на этой планете, где под рев взрываемых скал
по-прежнему бежит, бежит заморенный ослик, тянет напряженную шею
за пучком травы, привязанным перед мордой. Куда ты делся, Искандер,
наивный мальчик, три года назад явившийся сюда, потому что некуда
было деваться, опасливо и чуть брезгливо пробующий ногой новую
землю? Умер, нет? Говори дяде правду!
Такой злобы Шабан не испытывал давно. Кулаки зудели. Он даже не
успел удивиться этому, как из-за поворота вынесло всю компанию: "А я
говорю, у меня сопрано!" - и снова разинутые в ржании пасти, матерые
потные морды: "Ой, не могу!". Ржали с энтузиазмом, до икоты, в
изнеможении наваливались на стены трясущимися животами, перхали и
давились, смахивая слезы, и - шлеп, шлеп! - перли вниз, самодовольные,
как тот ослик, дотянувшийся, наконец, до травинки; их просто
распирало. Некоторых Шабан знал в лицо: все здоровенные сытые
мужики, местная рабочая аристократия, мастера, десятники, герои
подземных миль, прогрызатели каменных хребтов, погонщики
бессловесных убегунов. "Плешь!"- восторженно закричал белобрысый
солист, увидев Шабана, и озабоченно пощупал свою макушку: "А у меня
такой нет",- добавил он грустно и, состроив плаксивое лицо, талантливо
захныкал. Новый взрыв гогота не успел достичь апогея - Шабан,
прыгнув вперед, сшиб солиста косым ударом под челюсть. Не давая
упасть, поймал за ворот, ударил еще, не разбирая куда, чувствуя, что
злость никак не проходит,- белобрысый гулко обнял стену и, заваливаясь
набок, жалко выставил защищающую ладонь, в моргающих глазах -
испуг и непонимание. Схватить, вытрясти из мерзавца душу, пока
остальные не опомнились,- нельзя - Шабан спиной чувствовал, что
нельзя. Разворачиваясь на каблуке, подавил желание лягнуть
отползяющего с подвываньем белобрысого, шагнул навстречу
раскормленным жвачным мордам, выдохнул-крикнул: "Ну!". К нему
приближались стадом, все сразу. Распаляя себя, подходили медленно, не
спеша поддергивали рукава, щерились, ласково ощупывая глазами. Один
еше не отсмеялся, гогот ушел в емкое сырое чрево, и оттуда взрыкивало.
Убьют, решил Шабан. Вот сейчас кинется первый, а за ним все стадо -
затопчут, забьют по-мясницки и только потом начнут жалеть, что
забили так быстро, без выдумки, и будут думать, что делать с трупом...
Пятясь к стене, он вытащил из кобуры пистолет, обхватил ладонью
ствол - увесистая штука, такая и быка свалит, если по лбу, что и
требуется. "А толку? - по
думал он, почувствовав лопатками стену. - Ну, оглушу одного-двоих, а
дальше? Дальше видно будет, хотя скорее всего дальше уже ничего не
будет видно."
Почему-то они остановились. Все разом. Не решаются? Тот, что впереди
обернулся - загривок в потных складках, красный,- о чем-то шепчется с
другими в полный голос. Ага, вот оно: "Разведчик, я его знаю". - "И что?"
- "Живоглот шкуру снимет..." - "А при чем здесь разведчик?" - и кто-то
уже одергивал засученные рукава, кто-то пряча глаза, отходил в сторону.
Шабан все еще продолжал сжимать в руке ствол, слыша, как в груди
прыгает сердце, холодное, как большая лягушка. Перед ним
расступились, давая дорогу. "Извиняемся",- прогундосил тот, что
шептался, и Шабан вспомнил, что видел его когда-то давно десятником
в тоннеле. Он отлепил лопатки от стены и понял, что сейчас никуда не
пойдет,- ноги норовили зайтись дрожью, и он почувствовал, какая это
будет дрожь: не крупная, колотящая, как несколько часов назад, когда
попал под ливень, и уж тем более не благородная дрожь гнева и
негодования,- а мелкий, подленький, трусливый ознобчик, который
никак нельзя показывать этим самодовольным животным, чтобы ни к
кого из них не хватило духу хрипеть потом: "А вот один передо мною так
прямо в штаны и наклал, спроси кого хочешь...". "Пошли, ребята",-
наконец сказал десятник, решив, видно, что разведчик держится стены,
чтобы не подставлять зря спину; остальные уже шлепали вниз, избегая
смотреть друг на друга, со злобой скашивали глаза в сторону
утирающегося белобрысого.
Дождавшись, когда последний из них утащится за поворот коридора,
Шабан побрел вверх. Как ни странно, ноги не дрожали, а только очень
устали и немели где-то под коленками. Почувствовав, что руку до сих
пор оттягивает пистолет, Шабан сунул его в кобуру и не сразу попал. Зря
боялся, подумал он и, покрутив головой, усмехнулся: надо же, на этот
раз Живоглот спас, вот уж чего не мог себе вообразить. Да и мало ли
чего я не могу себе вообразить... Все его боятся, не один я, а вот все ли
ненавидят так, как я? Где уж там. Ненависть - это роскошь, это ведь не
каждому дается, а только за большие заслуги, вроде медали, и чаще всего
вместе с переводом куда-нибудь на шельф, чтобы не маячил. Вот и от
этих "героев подземных миль" ждать нечего, струсили - и только. Два
пугала у них - Живоглот и фоновое излучение, но радиации они боятся
все же меньше. И даже повадки у всех сходные, потому что все, что у них
есть, помимо работы,- жратва, деньги, обмен моделями да еще, пожалуй,
устроить дебош в баре, погонять по коридору канцелярскую крыску.
Понять бы их, пожалеть бы, как того требовали великие гуманисты, да
как-то не получается. Ведь убили бы, видно было, что убьют или, в
лучшем случае, безнадежно покалечат, и ведь ничего не стоило
наставить на них ствол, показать значок или просто удрать, а, как ни
странно, даже в голову не пришло, тоже мне, вздумал быть
щепетильным, словно мальчишка какой-нибудь, начитавшийся
приключенческой классики и потому честно считающий, что Добро с
кулаками непременно победит. А с кулаками оно - Добро ли? То-то и
оно. Добро и Справедливость должны быть прежде всего в сером
костюме, неплохо бы с галстуком, у школьной доски перед десятком
внимательных глаз - вот тогда лет через пятьдесят или сто что-нибудь
получится, только все это утопия, сэр Томас Мор и другие, а раз утопия,
то вместо кулаков подошла бы, пожалуй, лазерная пушка...
Сзади кто-то догонял, тяжело, с надсадной одышкой. Донеслось сиплое:
"Погодите!". Шабан обернулся. Это был белобрысый солист, потный,
утирающийся рукавом, мордатый. Чего это он, подумал Шабан.
Предупреждение, угроза свести счеты? И так ясно, что теперь одному
лучше в шахты не соваться. Или он меня глупее себя считает?
Становилось любопытно. Шабан с интересом поглядел на белобрысого,
подождал, пока тот отдышится и отплюется.
- Мотор не тянет, а?
- Не-е... Ребята послали извиниться. Фу-уф!- и белобрысый без особого
труда проглотил одышку. - Быстро вы, разведчики, ходите, насилу
догнал. Ребята плохого не хотели. Праздник же, ну и выпили немножко,
в такой день как не выпить, сегодня разрешено без ограничения. К тому
же у большинства срок истекает... Два года в тоннеле как каторжные,
сами понимаете,- и все, пробили, наконец, прогрызли, даже не верится. А
ловко вы меня отделали, не каждый бы так смог, а мы-то, честно говоря,
подумали - клерк попался, хомяк сидячий. Так что вы обиды не держите,
ладно?..
Было занятно смотреть, как он, сконфуженно моргая, прикладывает руки
к сердцу. Действительно, артист. Если бы еще не настороженные глазки,
которые он так старательно отводит, чтобы выдержать роль, не показать
ледяной злобы, совсем можно было бы подумать: раскаивается человек,
чуть только не хнычет. Подлец, земноводное, брезгливо думал Шабан.
Ударь его сейчас - утрет морду и спасибо скажет. Липкий, как слизень, и
голый, как слизень же, насквозь виден. Боится, что Живоглоту донесу.
По себе судит, гад, но пусть боится, это только к лучшему...
Высокомерно пожав плечами, он пошел дальше. Белобрысый отстал.
Некоторое время из-за поворота были слышны его шаги, потом шаги
заторопились, быстро удадяясь,- белобрысый спешил догнать свою
компанию - и вскоре далеко внизу еле слышно залаяли голоса: не то
белобрысый получал от сотоварищей внушение за недогадливость, не то
компания добралась уже до гаража и скручивала в бублик диспетчера на
предмет выдачи вездехода. Ну и черт с ними, безразлично подумал
Шабан. Он попытался заставить себя думать о комедийно
закончившейся стычке, но не это сейчас было главным, и мысли упорно
не лезли в искусственное русло. Стычка произошла слишком давно и не с
ним, была забыта, выпала в прощлое на тысячу лет, а историки, как
известно, врут и путают. Догадка подтвердилась - теперь Шабан твердо
знал, что тоннель окончен. Когда-то он часто пытался представить себе
свои ощущения, когда узнает об окончании тоннеля,- что это будет: гнев,
отчаяние или, может быть, то и другое вместе? Во всяком случае, не
восторг, как у большинства, это он знал точно. Все оказалось совсем не
так драматично, как можно было себе представить, и он с удивлением
понял, что не был готов к этому. Оказывается, не так уж это страшно,
когда все вокруг переворачивается, подумал Шабан, входя в боковой
коридор,- лишь бы и ты переворачивался в ту же сторону. А может быть,
все это бред, и мир наоборот встает с головы на ноги? Приятно так
думать, а уж если быть с собой совсем честным, то приятно и наоборот,
когда все за, а ты один против и упиваешься раздражением,
благоразумно не показывая виду. Да нет, ерунда, я просто устал. Нельзя
ни о чем думать, кроме постели, когда так устаешь, непременно
отыщешь философский тупик там, где его сроду не было, и спать не
захочешь, а назавтра: "И дурак же я вчера был!"
Кабинет Позднякова оказался запертым. Шабан бесполезно подергал
дверную ручку. "Нет приема,- с неприятными интонациями только что
разбуженного человека ответил дверной автомат. - Не рвите ручку и
приходите в приемные часы."
Конечно, его разглядывали. Видеоанализатор прятался где-то здесь,
скорее всего в самой двери. Спохватившись, Шабан расстегнул куртку,
обнажая служебный значок второй степени. "Очень сожалею, но шефа
действительно нет,- смягчился голос, меняя тембр - теперь это было
бархатное контральто. - Если у вас срочное сообщение, пожалуйста
подтвердите это, и я попробую с ним связаться. В случае секретности
сообщения категории выше третьей, согласно инструкции, передайте
информацию в спецархив. Ближайший пункт приема информации
находится..."
Шабан повернулся и побрел обратно. "Всего вам доброго",- задушевно
сказал в спину автомат. И тебе того же, подумал Шабан, волоча ноги.
Опять мимо. А было бы неплохо вот так и явиться к начальству,
всклокоченным, с грязью в отросшей щетине, разнузданно ввалиться в
ореховый кабинет, сжимая кулаки, провонявшие чужими мордами,
принести с собой хотя бы запах того, что творится вовне, а там -
рявкнуть, взорваться, заорать, что так дальше нельзя, и, может быть,
тогда удастся увидеть - нет, не понимание, куда там,- хотя бы испуг, и то
хорошо. Нет, поправил он себя. Не выйдет. С Поздняковым так не
получится, не такой человек Поздняков. В лучшем случае возьмет за
плечо и снова скажет: "Нельзя, Искандер, нельзя". Вот с Живоглотом
можно бы попробовать, если припрет: слишком уж он властен, не может
быть, чтобы не испугался человека, который его не боится. Хм... можно
подумать, что я его не боюсь. И не только его, если разобраться. А хуже
всего то, что меня даже устраивает, что Позднякова не оказалось на
месте: развлекается, должно быть, как все, и значит, можно опять не
торопиться с трудным разговором, тем более что пар я уже выпустил -
солист со своим сопрано кстати подвернулся,- могу теперь без особого
насилия над собой и завтра ничего не сказать, и послезавтра... И почему
я, собственно, решил, что буду себя плохо чувствовать, если не
вмешаюсь, один против всех? Очень может быть, что не так уж плохо...
