Детективы
Александр Семенов.
Детективы
В поисках утраченного яйца
Неистовая ночь
Клипы
Александр Семенов. В поисках утраченного яйца
---------------------------------------------------------------
© Copyright Александр Семенов
Email: skar@saha.ru
Date: 5 Aug 1999
Изд: "Полярная звезда" (г. Якутск) в No 5, 1997
---------------------------------------------------------------
повесть
ВЫСТРЕЛ
В каком году не сказано, в каком краю замазано, в общем, представь,
дорогой друг, представь: солнце восходит... День вчерашний - что ж, я не
знаю, куда он делся, или я забыл его с перепоя, а может быть, просто тот,
кому надлежит ведать временем, внезапно переключил скорости, пошуровал
рычагом своего инфернального организма, и вот уже новая жизнь вокруг
совершается, трепещет, кипит и пенится, и идет уже через край, полная надежд
и заманчивых телодвижений... Но, как и все, я жил, пока был молод, и, как и
все, любил, пока был телом, у каждой женщины подмышкой есть испания, а когда
я вернулся обратно, рядом со мною плавал непотопляемый броненосец Арсений,
которому я и посвящаю страницы, лежащие перед вами, потому что сердце у него
большое и справедливое, пусть ему будет приятно.
Итак, о чем бишь я начал? Трудно, ох, трудно, мой друг, начинать всякое
дело с систематически западающей клавишей в голове, с пустым карманом и с
виолончелью в душе. А ведь бывали времена - о да, мой друг, бывали! - когда
я был отважный кавалер, еще вчера те времена, еще вчера... Но был в ту пору
и другой, не менее отважный, кавалер, известный в городе под кличкой
Вася-яйцелоп, фамилия его - не помню какая, что-то на букву "П". Не знаю уж,
какому шутнику взбрело в голову перевернуть невинное слово "полиция" в
кулуарного хищника "яйцелопа", но был он, Вася, человек как человек,
руки-ноги-голова, хотя жена его в веселые минуты утверждала, будто у него не
две, а три ноги, но годы летят, наши годы, как Гете, свистят, и жена уже
давно умерла, и он давно уж забыл о таком резерве своей природы.
Словом, долго ли, коротко ли, а однажды в вечерний час кавалер Вася,
частенько манкировавший своими обязанностями народного замыкателя, поднялся
по дереву на балкон некоей любезной вдовы, фамилия которой также заблудилась
в промежности событий. И вот, в ту самую минуту, когда он, напившийся уже
каких-то жидкостей типа "чай", готовился разоблачать вдову из траурных
одеяний и погружаться в ее живые, горячие недра... в ту самую секунду,
говорю, когда лежал он на кровати, довольно сильно разгорячившись после чая,
и, покуривая цигарку, поджидал свою добычу... вдруг - звонок в дверь. Кто бы
это мог быть? Кто приперся к ним, как лом, с толстой штукой под седлом?
"Это я, это я", - раздалися голоса.
Вот тебе, мин хер, задача, вот такая вот достача. Кучевая какая вдова
оказалась.
Вася-яйцелоп, конечно, совершенно охренел, но делать нечего, пришлось
ему обратно одеваться. Пришлось натягивать ботинки и драпировать рубашкой
свою грудь, такую волосатую, что через это его все равно не было видно. Не
получилось, не успелось, обломалось. И хоть и утешал себя наш кавалер, мол,
в другой раз успеется, еще полюбит Люба Васю, да и Вася еще Любушку
поквасит, но на душе у него... Понятно, что было у него на душе.
Вот с такого вот довольно глупого-таки кидалова и нач-ну я этот
скромный труд. У каждого хамелеона есть свое ватерлоо, но что бы там ни
было, как бы там ни было, а покуда коп ретируется, в бок подфигаченный, с
наших страниц, к тому же, слегка Любиным кулачком, и удаляется, удаляется,
удаляется прочь, а куда он направился в ночь, а? - порыл на работу, свалил
ли домой? - увы, увы, мой приятель, ибо именно в этот момент приключилось с
ним происшествие исключительно диалектического свойства.
В полном согласии с законами материальной науки тело полицая спустилось
с балкона и зашагало в путь, меж тем как дух яйцелопа, в полном, опять же,
согласии с законами теософии, обратился в голубя мира.
Сначала он глядел вслед своему бедному телу. Сентябрь гудел в проводах
и барабанил мелкою влажной дробью. По окнам текло, и Вася, чей движущийся
полусостав сокращался по мере его удаления, раз за разом, в такт шагам,
выпадая из сумрачной перспективы, то появляясь снова, как марионетка,
казалось, также стекал по стеклу мутным, темным пятном, часто раздваиваясь и
то и дело теряя те или иные части-запчасти бренного телосложения.
Затем голубь оглянулся вокруг, взмахнул крылами и вылетел через
форточку в открытое небо.
Случай этот, однако же, не имел никаких очевидных последствий, и только
совсем недавно некоему герою по прозвищу Коля привиделся сон.
Приснилось ему, что поручили ему совершить покушение. Вдумчивый, как
Левенгук, первооткрыватель линзы и сперматозоида, он прикладывается к
циклопическому окуляру ружья и видит массивную, смуглую челюсть с отвисшей
нижней губой, две ноздри и очки - два сияющих белых пустынных солнца.
Вася-яйцелоп похож на пожилого, грустного шимпанзе, в профиль он выглядит
еще более обреченным, каждый шаг его следует в бездну, но и пули героя летят
в пустоту, в невинное молочное небо... Помертвевший от ужаса (последний
патрон, последний акт неотвратимой Чеховской пьесы...), он тщательно целит в
янтарный просвет меж толстых, презервативных губ... Но в решающий миг
яйцелоп потянул руку - бездумное движение угловатой обезьяньей конечности,
собравшейся почесать темя, - и пуля впивается в кисть! Старик поворачивает
удивленную физиономию, подымает на лоб очки и смотрит прямо на него в упор
во все четыре глаза. В голове у героя вата, в ушах тишина, он наблюдает
тяжелую работу мысли на этом бесконечно печальном лице, и просыпается в
холодном поту, и подходит к окну, и видит ту же картину: стоит яйцелоп и
смотрит.
АЛЬБОМ УЕЗДНОГО КАВАЛЕРА
Скука, как движитель прогресса, подвигла однажды меня на
сочинительство. Вот он передо мной, этот альбомчик. Потасканный, голубчик,
замусоленный. Рассказики, стишки - мои и не мои. Эпиграф - из Сонника (хм...
- вспомнил свое): "Если приснится, что напился пьянъ испанскимъ виномъ,
мускатнымъ, или другими какими сладкими и прiятными напитками, это
означаетъ, что будешь любимъ и обогащенъ какимъ-нибудь важнымъ человекомъ".
Так и вижу перед собою Колю - как сиживал, бывало, он у меня, утопая в
креслах, покуривая "Беломор", откушивая печенья, макая его, по рецепту
Портоса, в красное вино "Барселона"... Правда, впоследствии какие-то враги
отлили пулю, будто это, мол, миф, и мой Коля - это вовсе не тот самый
Коля... но мифология, как и физиология, - вещь упрямая. Физиология, впрочем,
вкралась сюда лишь по той причине, что постоянная зевота мешает автору
продолжить свой правдивый рассказ, да и ночь уже на дворе, да и курево
кончилось, и инфлюэнца, займемся завтра, однако.
Вот Рашид Шиниязов - легендарная личность. Вот стишки про него: "В
одном Рашиде Шиниязове сошлись все братья Карамазовы". Или другое
стихотворение - более эпическое ("В ожидании Рашида, ушедшего в таксопарк за
водкой"): "Бежит Рашид, земля дрожит, и весь он звездами расшит, и весь он
пулями прошит. Но все равно бежит Рашид, забыв, что пулями прошит. Трепещет
мир, трепещет жид, земля дрожит, Рашид бежит, и таксопарк пред ним лежит..."
(Из студенческого фольклора.)
А вот девушка Яся в сопровожденьи куплета (на мотив "В лесу родилась
елочка"): "Купыл Арсэнька Ясэньку, а Яська бэз пы... Яка чудовна дивчинка,
ыгы-гы, гы-гы-гы!"
Вот и Дрынч с его типовой застольной телегой: "Что у нас нового в
литературе? Какие новые имена? Помидоров, Барбикова, Гектор Херовеев... Все
они нынче активно печатаются и здесь, и на Западе... В общем, в очередной
раз наш русский человек сумел сварить суп из топорища и всучить его
доверчивому Западу... Современной литературы нет. Весь нынешний поток
устарел лет 20 назад, до меня очередь тоже дойдет лет через 20, а 20 лет
спустя я уже, как виконт де Бражелон, буду убит в Израиле... Что? Бродский -
поэт?! Может, ты скажешь еще, что и Пушкин - поэт?! Может, ты скажешь еще,
что и Лермонтов - поэт?! Может, ты скажешь еще, что и Блок - поэт?! Может,
ты скажешь еще, что и я - поэт?.."
Вот, наконец, и Коля, цитирующий парадоксальное заявление барона
Унгерна: "Единственные настоящие русские - это остзейские дворяне".
Здесь же подклеено интервью из альманаха "Парфенон" ("пикантный образец
андеграундной рок-журналистики", как охарактеризовала его в предисловии
некто Венитта Зуевитая): "Интервью это устроил мне Геккерн - ежели кто его
знает, а ежели нет, то и ладно. Три дня телефонных переговоров, ожидания,
каких-то смутных колебаний "Кольской" стороны... Наконец, на четвертые сутки
мама-Геккерн (своего рода "Геккерн-заменитель" и пресс-консульт)
продиктовала мне адрес Коли на ул.Каляева (КОляева? - пошутил я) и сообщила,
что все нормально, что "он тебя ждет" и что "магнитофон приготовлен".
И вот в назначенный час (около 10 утра) я проник в это здание в центре
города и, после долгих скитаний в жилище сего удивительного человека
(благодаря своеобразной архитектуре, здесь с трудом находишь даже нужный
подъезд, а квартиры перепутаны с той "атональной" логикой, при которой,
скажем, на этаже первом находится No 100, где-то на третьем - уже какая-то
120-я, и вовсе на последней площадке, получердачного типа, - указанная мне
квартира No 99), поднялся наверх (сложно судить, до которой революции
проводилась уборка этих лестниц, живо напоминавших о "номерах" Достоевского,
и дошла ли до аборигенов весть о существовании канализации), осмотрев
попутно "дом поэта" (да-а... подобное мне довелось видеть только "у Воланда"
и у БГ: стены сплошь, снизу доверху, исписаны надписями типа "Коля - бог!",
"Да здравствует Колькина культура!" etc. - не верьте злопыхателям,
утверждающим, будто это сделал он сам!), в конце концов я узрел дверь
поистине выдающуюся. Чего только на ней не делали. Я не знаю, существует ли
где-нибудь музей рок-вандализма, но если он есть, то дверь Коли, думается,
займет в нем со временем достойное место - где-то между покрытым ножевыми
ранами органом Китса Эмерсона и разгромленной аппаратурой the Who.
А вот тебе и сам Коля. В неглиже, сонный-заспанный. Такой он человек
приятный, обходительный, говорит так тихо, никаких там фамильярностей. А вот
тебе и магнитофон. Хороший такой Philips, лет 20 уже ему... Пишет? Ну да,
Коля расщедрился - принес одеколон, чего-то там прочистил, подвинтил,
продул... Короче, пошло. Это уже потом я буду разбираться в этих ужасных
звуках, а пока кумир кушает мои бутерброды с ветчиной, запивает их тощим
чаем (кроме которого ничего съедобного на кухне не нашлось), закуривает
"Партагас", сыто щурится и наконец-то начинает просыпаться.
В эту минуту дверь Колиной комнаты отворилась и, как бы в виде "а вот
тебе и кода" появилась некая потасканная особа. "Доброе утро, моя прелесть",
- расплылся Коля. Она важно кивнула своей головой и удалилась в одно
заведение..." Ну, и так далее, в том же "пикантном" духе (интервью
называется "Харизматический фальцет", C Ал.Юрек).
Кроме того: несколько пикарескная фигура Щупко, провожающего под дождем
подругу: "Хорошо, что ты в одном платье, а у меня и штаны промокли".
Описанье любовного акта, "как зеркала русской революции", на радость доброму
моему приятелю Арсению, с чем я его и поздравляю.
Кроме того: тень экс-яйцелопа Василия... м-м... Петровича, душа и тело
которого, как помнит читатель, "пребывая синхронно, сиречь прямолинейно и
