стихов не любит, а зарубежной литературой не интересуется вовсе. Некото-
рая узость литературных интересов Евграфа Петровича, а также полнейшее
его равнодушие к массандровским винам ограничивают возможности нашего
общения. Встречаемся мы только в столовой. Он меня к себе не приглашает,
я его к себе - тоже. Однако несомненная порядочность и несомненная ин-
теллигентность его мне симпатичны.
После ужина мы с Евграфом Петровичем медленно спускаемся по лестнице
в парк.
- Не хотите ли посидеть? - предлагаю я. - Здесь есть одно тихое, уют-
ное место.
- Извольте! - с готовностью соглашается Евграф Петрович, и вскоре мы
уже сидим на удобной скамейке в зарослях каких-то экзотических кустов.
Поговорив для виду минут десять о только что прочитанном мною новом
романе популярного прозаика, я хватаю быка за рога.
- У меня к вам большая просьба, Евграф Петрович. Только, ради бога,
не пугайтесь! Видите ли, в Ялте, кроме вас, у меня нет знакомых, а завт-
ра утром мне предстоит дуэль, мне придется стреляться, и... нужен секун-
дант.
Евграф Петрович откидывается на спинку скамьи и смотрит на меня при-
открыв рот.
- Дуэль? Вы шутите! Какие же теперь дуэли? Не понимаю. Ничего не по-
нимаю! Решительно ничего не понимаю! Зело странно!
- Да что же тут понимать-то, милейший Евграф Петрович! Самая обыкно-
венная, самая заурядная дуэль. На пистолетах. С пятнадцати шагов. Помни-
те: "Евгений Онегин", "Княжна Мери", "Отцы и дети", "Война и мир", "Бе-
сы", "Поединок". Вся русская литература - сплошные дуэли, беспрестанная
пальба.
- Но ведь это же противозаконно! Пользоваться огнестрельным оружием
гражданским лицам запрещено! Да нас же посадят! Да вы с ума сошли! Да
это же черт знает что такое!
- Успокойтесь, успокойтесь, дорогой Евграф Петрович! - говорю я и бе-
ру старика за руку. - Нам с вами сейчас необходимо хладнокровие. Я и
сам, признаться, волнуюсь. Ведь завтра утром меня, быть может, не ста-
нет, и мне осталось жить меньше суток. Но положение безвыходное, совер-
шенно безвыходное. Тут затронута честь прекрасной, удивительной, ослепи-
тельной женщины. О, если бы вы ее видели! Впрочем, вы, наверное, ее
действительно видели на старых фотографиях.
- Какая женщина? Какие фотографии? Или вы и на самом деле помешались,
или это я умом тронулся, или оба мы с вами рехнулись! - не унимается
Евграф Петрович.
- История очень загадочная, - продолжаю я. - Очень запутанная, очень
мудреная история. Я не могу вам всего объяснить, потому что и сам почти
ничего не понимаю. Но, умоляю вас, войдите в мое положение! Уверен, что
все обойдется, что никто не будет убит или серьезно ранен. Вас это нис-
колько не обременит. Вы просто будете при этом присутствовать. Не могу
же я остаться без секунданта! Понимаете, положен секундант! Необходим
секундант! Нет, право же, опасения ваши напрасны. Все останется в тайне,
все будет шито-крыто. Место уединенное. Никто ничего не увидит и не ус-
лышит, никто ничего не узнает, никто ни о чем не догадается, никто нико-
му ничего не расскажет! Клянусь вам! И разве не любопытно хоть раз в
жизни принять участие в настоящей дуэли? И разве не заманчиво увидеть
то, о чем вы читали у наших класиков? Это же так романтично: вы подхва-
тываете меня на руки, вы прижимаете окровавленный платок к моей груди,
вы слышите мои последние предсмертные слова, вы закрываете мне глаза...
Ах, да что я! Крови не будет! Мы выстрелим в воздух и разойдемся. Быть
может, после мы даже пожмем друг другу руки. Не будет удивительно, если
после мы даже обнимем друг друга. Мой противник отнюдь не кровожаден, но
он щепетилен, самолюбив, мнителен и, пожалуй, слишком неукоснительно
чтит кодекс мужской чести. Если я первым выстрелю в воздух, он непремен-
но сделает то же самое и будет вполне удовлетворен. Но ритуал должен
быть выполнен, но выстрелы должны прозвучать во что бы то ни стало. Ко-
роче говоря, дражайший Евграф Петрович, мы с вами встретимся завтра ут-
ром без четверти пять здесь же, на этой скамейке. Я приду чуть раньше,
чтобы никто не увидел нас выходящими вместе из спального корпуса. Неко-
торая конспирация не помешает.
- Нет, погодите, погодите! - пытается еще сопротивляться Евграф Пет-
рович.
- Да полно! - говорю я. - Что вы так растревожились? Не стоит прини-
мать все это всерьез. Нам предстоит всего лишь приятная утренняя прогул-
ка. Мы успеем вернуться к завтраку. Мы даже успеем забежать на пляж и
искупаться. Захватите с собой полотенце. Я тоже захвачу.
Успокаивая Евграфа Петровича, я и сам успокаиваюсь. Легкое, беспеч-
ное, даже веселое настроение завладевает мною. С десяти до половины две-
надцатого я сижу в холле перед телевизором. Показывают какую-то смешную
чепуху. От души смеюсь, позабыв все на свете. Выйдя на крыльцо, гляжу на
небо. Оно, как всегда, полно звезд.
- Попрощаемся, звезды! - говорю я вслух. - Не исключено, что мы ви-
димся в последний раз! Не забывайте меня! Я вас любил! Я вас воспевал! Я
ценил вашу красоту, вашу загадочность и ваше постоянство!
И вдруг страх, поистине панический, необоримый, тяжкий страх навали-
вается на меня. Добравшись до своей комнаты, вытаскиваю из тумбочки едва
начатую бутылку мадеры, наливаю целый стакан и выпиваю его залпом. Спох-
ватываюсь: перед дуэлью нельзя пить, ни в коем случае нельзя пить! Рука
будет дрожать. Спрятав бутылку в тумбочку, я говорю себе: "Что за исте-
рика? Возьми себя в руки! Немедленно возьми себя в руки! Все будет
о'кей, все будет чин чинарем! И вообще - все у тебя великолепно. До сих
пор жил ты скучновато, пресновато, тускловато, жил, честно-то говоря,
почти как обыватель. А теперь ты живешь как настоящий поэт. Какие прик-
лючения! Какие волнения! Какие опасности! Какая женщина! Какая любовь! И
если завтра утречком этот бравый вояка метким выстрелом уложит тебя на
месте, смерть твоя будет не из худших".
Что делают в ночь перед дуэлью? Маются. Мучаются неизвестностью. Со-
жалеют о без толку прожитых годах. Вспоминают о совершенных ошибках.
Раскаиваются в неблаговидных поступках. Прощают незаслуженные обиды. С
нежностью думают о возлюбленной. Жгут кое-какие бумаги, уничтожают
кое-какие рукописи. Часами ходят из угла в угол по комнате или валяются
одетыми на постели, глядя в потолок. Пишут завещание (если есть, что за-
вещать). Пишут последние письма (если есть, кому писать). Поэты пишут
последние, предсмертные, стихи.
Походив из угла в угол, я усаживаюсь за стол и пишу краткое завеща-
ние: "С моими рукописями и с моими картинами поступайте как знаете. С
моим телом - тоже".
Потом пишу записку матери: "Мамочка, прости меня! Я получился у тебя
какой-то нескладный. И умер я как-то не так. Не плачь, не убивайся и жи-
ви долго".
После я пишу Насте: "Прощай, Настасья! Я не виноват. Это было сильнее
меня. Это было сильнее всего на свете. Я не знаю, что это было".
Еще немного пошагав по комнате, я пишу письмо Ксении. Написав, я его
разрываю. Оно мне не нравится. Оно кажется мне слишком сентиментальным.
Вместо письма я сочиняю маленькое, шутливое, но вместе с тем и печальное
стихотвореньице. Мол, только что встретились, а уж пора расставаться.
Мол, так обидно, прямо до слез. Мол, плохо, конечно, но было бы хуже,
если бы мы и вовсе не встретились. Чего уж тут сокрушаться. Так вышло.
Еще в ночь перед дуэлью думают о тайне смерти, недоумевают, ужасают-
ся, задают себе нелепые вопросы и предаются банальнейшим размышлениям.
Например: "Вот, сейчас я мыслю, чувствую, что-то вспоминаю, пытаюсь
представить себе завтрашнее утро, гляжу на растревожившее меня звездное
небо, на черные обелиски кипарисов, слушаю, как кошки возятся в кустах
под окном, как звенят цикады, как хихикает парочка где-то за деревьями,
ощущаю запах олеандров, сосновой хвои и мокрой, только что политой тра-
вы, - вот, сейчас я есть, а утром я исчезну, выпаду из бытия, оторвусь
от него, как сухая шишка отрывается от ветки кедра и падает куда-то
вниз, вниз, вниз (а кажется, отчего бы ей еще не повисеть?), и вместе со
мною исчезнет мир, который простирался вокруг меня, который меня восхи-
щал, пугал и развлекал, который вмещал меня в себя и сам же в меня вме-
щался. В общем-то, все останется: и звезды, и кипарисы, и кошки, и па-
рочки. Все, все останется. Но это будут уже другие звезды, другие кипа-
рисы, другие кошки и парочки. Это будет совсем другой, неведомый мир.
Это будет мир без меня. Непостижимо!"
"Мне бы не заснуть! - думаю я с беспокойством. Будильника нет, и я
могу проспать. Вот будет конфуз!"
"Он проспал дуэль! Хорош гусь!"
"Да нет, он просто трус! Он притворился, что проспал!"
"Ах, полно! У него не было будильника, и он не проснулся вовремя!"
"Э, бросьте! Разве можно уснуть перед дуэлью?"
А что подумает Ксения, когда узнает, что я позорно не явился на пое-
динок?
Сижу за столом. На столе предо мною лампа. Вокруг нее кружится ночная
бабочка. Три часа ночи. Мне уже не страшно. Мне уже надоело думать о
смерти. Ксения небось сладко спит. Волосы разбросаны по подушке, лежат
под щекой, опутывают голое плечо. Вот она вздохнула во сне, повернулась
на другой бок, подложила ладонь под щеку и чмокнула губами. Она спокойно
спит и ничего не знает, и ни о чем не догадывается, и дурные пред-
чувствия ее не тревожат, и сон ей снится легкий, светлый. Утром ей ска-
жут. Она закричит. Что она будет кричать? Что кричат женщины в подобных
случаях? "Нет! Не верю! Это ложь! Не верю!" Она бросится на Одинцова.
Она будет кусаться и царапаться. Она упадет без чувств. Бедная Ксюша!
По-прежнему сижу за столом, подперев голову руками. В дверь тихонько
стучат. "Кто это, - думаю, - кого это несет в три часа ночи?"
- Да, да! Входите! - говорю.
Дверь открывается. На пороге Ксения. Она в чем-то черном. Глаза у нее
испуганные. Она кидается мне на грудь, она обнимает меня, она плачет.
- Ничего нельзя поделать, - говорю я, гладя ее волосы. - Я должен
стреляться. Моли Бога, чтобы он меня спас.
Ксения исчезает. Я просыпаюсь - все-таки задремал. Предо мною горит
лампа. Около нее лежит мертвая бабочка с обгоревшими крылышками. Смотрю
на часы - уже четыре. За окном светает. Из сада доносятся голоса пробуж-
дающихся птиц.
Встаю из-за стола и иду умываться. Умываюсь долго, старательно. После
так же старательно подстригаю перед зеркалом бороду. Аккуратно сложив
пляжное полотенце, беру его под мышку, выхожу из комнаты и запираю дверь
на ключ.
Не слишком спеша, но все же достаточно быстро топаем с Евграфом Пет-
ровичем по утренним, пустынным улицам Ялты. Стук наших шагов разносится
над городом и затихает где-то над морем. Дворники подметают тротуары.
Тощие беспризорные кошки то и дело перебегают нам дорогу. Поливальные
машины, проезжая мимо, обдают нас фонтанами брызг. У Евграфа Петровича,
как и у меня, под мышкой полотенце. У Евграфа Петровича, как и у меня,
сосредоточенное выражение лица.
- Между прочим, - говорю, - мы с вами еще не вполне знакомы. Какой
областью литературы вы, собственно, занимаетесь? Если я не ошибаюсь, вы
прозаик?
- В некоторой степени да, - отвечает мой секундант. - Я очеркист и
немножко критик, пописываю статейки о современной русской прозе. А вы,
как я догадываюсь, стихотворец?
- Верно. Стихотворец. Скоро выйдет из печати мой третий сборник, и,
если вы дадите свой адрес, я с радостью вам его пришлю.
- Буду польщен! - говорит Евграф Петрович. На секунду остановившись,
он вынимает из кармана маленькую визитную карточку на плотной глянцевой
бумаге и протягивает ее мне.
- Так вы из Воронежа!
- Да, из Воронежа. А почему это вас удивляет?
- А потому что, впервые увидев вас в столовой, я почему-то подумал,
что вы из Воронежа. И оказалось, что я не ошибся.
