назвали его кочующим минометом.
Но почему прадедушке Лапидусу приклеили такую кличку?
Когда он воевал на гражданской войне, минометов еще не
изобрели. Их придумали к следующей войне, на которой дедушка
Лева потерял левую руку.
Потому что прадедушка Лапидус, самый заслуженный человек
в нашей семье, не имеет своего угла. Когда-то у него была
комната. Но у кого-то из его старых друзей поженились дети, и
им негде было жить. Прадедушка уступил им свою комнату. А
потом его даже в гости ни разу не пригласили.
Сам бедненький старичок Лапидус переехал за город. На
дачу дедушки Семы. Сема на его имя записал дачу. Потому что
деньги Семы не совсем честные и его, того и гляди, посадят в
тюрьму. И тогда все отберут. И дачу тоже. А на этой даче вся
наша семья торчит. Вот почему переписали ее на имя старого
большевика, друга Ленина. У такого не конфискуют.
Зимой, когда никто на дачу не приезжает, старенький
прадед Лапидус кукует там один-одинешенек. Вроде сторожа. А
когда выбирается в Москву, то ночует у родственников по
очереди. На раскладушке. У самого входа. И не жалуется. Ему
хорошо. Рад каждому лишнему дню, что прожил на свете. Ему,
бедненькому, почти девяносто лет. С ума сойти! Как не надоест?
"Кочующий миномет" в нашей семье используют еще и в тех
случаях, когда обычными средствами чего-нибудь добиться не
могут и нужны высокие связи. Тогда, как говорит дедушка Лева,
вводят в бой "Кочующий миномет".
Так было, когда вся наша семейка дружно устраивала меня в
английскую школу. Таких школ в Москве немного. Это - самые
лучшие школы. Там все предметы дети проходят на английском
языке, русский изучают почти как иностранный язык. Вот почему
мне было так легко с первого же дня в Нью-Йорке. Английский я
знала не хуже, чем русский. Эти школы в Москве вроде частных
школ в Америке. Там нет негров и пуэрториканцев. Там дети из
хороших семей. Состоятельных. А в Москве туда не берут евреев.
И надо, чтоб у тебя папаша занимал видное положение, имел
большие заслуги. Вот почему я оказалась одна еврейка во всем
классе.
Сначала меня туда не приняли. Ничего не помогало! Ни
стоны, ни вопли моих предков. Не помогло даже то, что у меня
мама - учительница, и в этой школе работала ее подруга. Вот
она-то ей и объяснила почему. Пятый параграф. Национальность.
Только большие связи могут помочь.
Тогда призвали дряхлого друга Ленина - прадедушку
Лапидуса. Он сначала упирался. Говорил, что стыдно
использовать его прошлые заслуги для достижения личных целей.
Но на него дружно насела вся родня, и "Кочующий миномет" вышел
на боевую позицию. Пришел в школу сам и выступил на школьном
вечере с воспоминаниями о Ленине. Там зарыдали. Подумать
только! Этот хилый старичок знал лично Ленина и вез в голодную
Москву эшелон с хлебом, а сам крошки в рот не положил. Дети!
Вот с кого надо брать пример!
После такой огневой подготовки, как назвал это дедушка
Лева, меня приняли в эту школу без всяких разговоров. А потом
мне пришлось расхлебывать. Чуть что не так, меня сразу
упрекали:
- Подводишь своего прадеда!
Или:
- Ты недостойна своего героического прадедушки!
Я уж и не рада была, что меня туда зачислили!
Подумаешь! Велика честь быть знаменитой правнучкой!
Особенно, если учесть, что твой прадед - еврей. Кроме
неприятностей, ничего хорошего я не получила.
Но самого прадедушку я люблю. И горжусь. В душе. Не
потому, что он "Кочующий миномет". А потому, что вез целый
эшелон с хлебом, а сам оставался голодным. Я как представлю
это, мне становится жалко его до слез. И хочется зареветь.
Потому что навряд ли у кого-нибудь был такой предок. А у меня
он до сих пор есть.
Мир лицемерен и глуп. Что - там, что - здесь. Возьмем, к
примеру, телевидение. Помню, в Москве, незадолго до нашего
отъезда, у нас были гости, и мы вместе смотрели по телевизору
последние известия. И смеялись от души, словно нам показывали
комедию. А на экране ничего, казалось бы, смешного не было.
Показывали митинг рабочих какого-то московского завода. Плохо
одетая серая толпа. Угрюмые лица. На трибуне - оратор читает
по бумажке. Все единогласно поднимают руки. Ни одной улыбки.
Наши гости катались со смеху. С их слов я поняла причину
смеха. Оказывается, московские рабочие выступили в поддержку
бастующих американских рабочих, которые требуют повышения
заработной платы. Американцы и так уже получают в пять раз
больше, чем советские рабочие. Но им этого мало. Они хотят
получать в шесть раз больше. И бросили работу, объявили
забастовку. А в Москве, где объявлять забастовку - уголовное
преступление, требовать повышения зарплаты - преступление,
выступают с речами в поддержку "несчастных" американских
рабочих.
Зачем это делать? Ведь даже мне понятно, что это -
глупость. И показывают такой идиотизм. Возможно, они полагают,
что зрители намного глупее их. Не знаю.
А здесь в Нью-Йорке? Смотрю по телевизору документальный
фильм о засухе в Африке. Показывают голодных детей, у которых
от худобы можно ребра пересчитать. Показывают иссохшие трупы
умерших от голода. Я смотрю, затаив дыхание, у меня сердце
чуть не останавливается от боли и жалости. Но тут фильм
перебивают рекламой и показывают консервированную пищу для
кошек, расхваливая товар и дотошно внушая мне, сколько в этих
консервах куриной печенки и витаминов.
Я чуть не закричала от гнева. Как можно? Где же ваше
сердце? О каких кошках можно говорить, когда умирают с голоду
дети, для которых эта кошачья пища была бы деликатесом и
спасением.
Не смейте кормить кошек куриной печенкой! Люди, дети
умирают с голоду!
Никто не умер от стыда.
Умирали голодные дети в Африке. Жирели американские
кошки, раскормленные отборной витаминизированной пищей.
С тех пор я не могу смотреть на кошек. А заодно и на их
хозяев. Мне все кажется, что они сожрали черных детишек в
Африке.
Высокая, на худых ногах, костлявая старуха. Наша соседка.
Совсем одна. Мама говорит, что когда-то она была в Москве
известной балериной и сводила с ума мужчин.
В еврейском центре очень далеко от нашего дома дают по
пятницам бесплатные обеды для неимущих. Бывшая балерина
добирается туда пешком на своих худых ревматических ногах,
которые она переставляет, как костыли.
- Куда вы, бабушка? - спросила я ее, когда она
перебегала, раскорячившись, улицу.
- Волка ноги кормят, - оскалила она в улыбке пустой рот с
одиноким желтым клыком.
Раньше всех из моей родни покинул этот мир дедушка
Степан. Он умер за год до моего отъезда. От рака. Это такая
страшная болезнь, которая никого не щадит. Даже офицеров КГБ в
отставке. Его увезли в больницу и там держали на уколах.
Потому что ему было очень больно. А уколы снижали боль. Он
впадал в беспамятство. И в бреду страшно ругался. Всеми
нехорошими словами. Нас с дедушкой Семой, когда мы навестили
больного и принесли ему всяких вкусных вещей, к нему даже не
пустили.
- Подумать только, - пожаловалась нам больничная нянечка,
которой мы передали гостинцы, - такой с виду уважаемый
человек, а матерится, как фулюган:
- Это из него пролетарское происхождение вылезает, -
объяснил ей дедушка Сема.
Хоронили мы "Душегуба" жарким летним днем, и я
радовалась, что нет дождя, а то ему будет мокро и неуютно
лежать в могиле. Но мои волнения оказались напрасными. Его не
положили в могилу. А сожгли. В крематории. Так что погода
никакого влияния на самочувствие покойного не могла оказать.
Хоронили его только наши. Я с мамой. Папа уже был за
границей. И оставшиеся в живых два дедушки, три бабушки и
прадед Лапидус.
У него была и другая родня. Русская. Родная сестра в
Казани. А в Москве жили племянники. Никто не явился.
А бывшие сослуживцы его, в штатском, но похожие друг на
друга, как собаки одной породы, потолкались в квартирке, где
он лежал в гробу на столе, и испарились, когда надо было ехать
в крематорий.
Ехали одни евреи. Даже не понадобилось дополнительных
автомобилей. Мы все поместились в фургоне-катафалке, где стоял
гроб. Мы сидели на скамьях по обе стороны закрытого гроба
молча. Без единого слова. Всхлипывала и бормотала одна лишь
бабушка Соня.
Она второй раз становилась вдовой. Первый раз во время
войны, когда ей выписали пенсию за якобы погибшего дедушку
Сему. Он сидел теперь рядом с ней. Как человек ей наиболее
близкий. По другую сторону сидела его нынешняя жена - бабушка
Сима и держала ее за локоть. А он обнимал вдову, хлюпавшую
носом и что-то шептавшую над лицом покойника.
Дедушка Степан лежал в красном гробу, как живой, но очень
похудевший. В офицерском костюме. Без погон. И с орденскими
планками на запавшей груди. Его нос только изменился цветом.
При жизни он был красным с прожилками. А сейчас тоже с
прожилками, но синий.
Машина мчалась на большой скорости. Гроб качало. И
дедушка Степан качал синим носом в ответ на всхлипывания
бабушки Сони. Как будто он и после смерти с ней ни в чем не
соглашался.
Мы неслись по широкому проспекту в целом стаде машин,
застревая лишь у светофоров. Люди в соседних машинах видели,
что мы везем гроб, и отводили глаза. Кому приятно на это
смотреть? У каждого свои дела. Каждый спешит куда-то. Скорей.
Скорей. Некогда. И машина с покойником тоже спешит. В
крематорий. В пламя. Чтоб испепелиться.
- Люди, - хотелось мне крикнуть непоседливым москвичам из
окошка катафалка. - Куда вы мчитесь? Кого вы хотите обогнать?
Что вас ждет впереди?
Нас впереди точно ждало что-то. Пробка. Мы застряли
надолго. Потому что улица была узкой. Возле мясного магазина
остановился фургон, загородив проезд. Из фургона выгружали
свиные головы. Рабочие в синих халатах с кровавыми пятнами
волокли эти головы за уши и швыряли их друг другу, переправляя
в магазин. Свиные головы скалились, и мне казалось, что они
улыбаются.
И было над чем. Потому что весь тротуар заполнила толпа
покупателей, которых никак не удавалось выстроить в очередь.
Люди толкались потные, распаренные. С растрепанными
прическами. И тоже скалились. Но, в отличие от свиней, не
улыбались. А зверели от мысли, что им вдруг да не достанется
половина свиной головы с одним ухом.
Мы гудели, пытались выбраться задом. Но оттуда напирали
другие машины. Все нервничали. Потому что мы могли пропустить
очередь в крематорий. И тогда, Бог, знает, когда удастся сжечь
нашего покойника.
Пришлось ждать, пока фургон не разгрузился. А потом шофер
так рванул с места, что дедушка Степан в гробу мотнул головой.
С таким видом, словно хотел сказать своим хриплым голосом:
- Непорядок, понимаешь. При Сталине такого бы не
допустили.
Мы таки опоздали. И вместо дедушки Степана в огне
крематория уже спокойно себе корчились другие покойники,
очередь которых была за нами. Проскочили вперед. А мы лишились
очереди. Теперь - жди. Если нам повезет и еще кто-нибудь
задержится в пути, тогда мы прорвемся.
А если нет? Сиди и кукуй до самой ночи. С дорогим
покойником на руках.
Вся наша родня - честные коммунисты, не способные ни на
какие хитрости и трюки. Но с нами был беспартийный дедушка
Сема - позор семьи, и остальные поглядывали на него с
надеждой. Он не обманул их ожиданий. Исчез в глубине
крематория. Сунул кому-то взятку. И вот уж отгоняют зареванные
стайки других людей с их покойниками.
