изложить мысли на бумаге, я лишь еще больше запутываюсь. Не говоря уже о том,
что мне недостает чувства юмора, и я частенько бросаю письмо, своим занудством
себе же и надоев.
Хотя, положим, человеку, умеющему как следует писать письма, нет особой
надобности этим заниматься. Ведь ему уже заранее известно, что и как он хочет
сказать - и потому он может преспокойно оставаться живым внутри своего
контекста. Но это, разумеется, моя личная точка зрения. Может быть, на самом
деле жизнь в собственном контексте - вещь вовсе и невозможная.
Сейчас очень холодно, у меня коченеют руки. Я не чувствую, что это - мои руки.
Даже мозги в голове - и те словно чужие. Падает снег. Снег, похожий на чьи-то
мозги. Валит и валит, становясь, как и чьи-то мозги, все глубже, все
непролазнее... (Что за бред я несу?)
Если не считать холодов - жизнь у меня в полном порядке. У тебя-то там как? Я не
буду сообщать тебе мой нынешний адрес; не обижайся. Причина здесь вовсе не в
том, что я хочу от тебя что-то скрыть. Пойми меня, если можешь. Для меня это -
очень деликатная проблема. Мне кажется, сообщи я тебе свой адрес - и внутри меня
моментально что-то изменится. Не могу как следует объяснить...
По-моему, ты всегда хорошо понимал те вещи, которые я не умел как следует
объяснить. Вот только чем больше ты понимал меня, тем хуже у меня получалось
выражать свои мысли словами. Видимо, тут у меня с рождения какой-то мелкий
изъян.
Конечно, у всех есть свои изъяны.
Но, видишь ли, величайший из моих изъянов как раз и заключается в том, что стоит
мне выявить в душе какой-нибудь совсем небольшой изъянчик - как тот сразу
начинает неудержимо расти. Иначе говоря - внутри у меня прямо какая-то
птицеферма. Снесла курочка яичко, а оно превратилось в новую курочку, которая
тоже снесла яичко... Вот так и плодятся изъяны в душе, и поражаешься: да разве
может так жить человек - в постоянной попытке удержать весь их огромный,
расползающийся рой жалким обхватом растопыренных рук? Но в том-то и дело, что -
может. В этом вся и беда.
Так или иначе, адреса своего я тебе сообщать не стану. Уверен, что так будет
лучше. И для меня, и для тебя.
...Нам с тобой, наверное, следовало родиться где-нибудь в России девятнадцатого
столетия. Мне - князем Таким-то, тебе - графом Сяким-то. На пару охотиться,
стреляться на дуэлях, соперничать в любовных интригах, страдать метафизическими
душевными муками и потягивать пиво, созерцая черноморский закат. На склоне лет
оказаться замешанными в заговоре каких-нибудь очередных мартобристов, пойти по
этапу в Сибирь - и там помереть... Замечательно было бы - ты не находишь? Родись
я в девятнадцатом веке - наверняка, и писал бы куда приличнее. Пусть не как
Достоевский, на порядок пониже - но достаточно солидно для признания в свете.
Что бы делал ты? Скорее всего, просто графствовал себе помаленьку. "Просто граф"
- это ведь тоже неплохо. Очень даже в духе столетия...
Ладно, хватит фантазий. Вернемся в двадцатый век.
Поговорим о провинциальных городах.
Не о тех, где мы родились, а обо всяких других.
На свете, знаешь ли, существует несметное количество провинциальных городков. И
в каждом из них обязательно есть что-то, о чем мы и слыхом не слыхивали;
собственно, этим они меня всегда и притягивали. Из-за этой тяги за последние
годы я прокочевал по великому множеству таких вот маленьких городишек.
Сев на первый попавшийся поезд, я отправлялся, куда Бог пошлет, выходил на
случайной станции - и видел перед собой: маленький кольцевой разъезд, карту
городка на железном щите и прямо по курсу - торговый квартал с притиснутыми друг
к дружке лавками и ресторанчиками. Картина одинаковая везде, куда бы я не
приехал. Одинаковая - до выражений на собачьих мордах. Описав пешком круг по
городу, я заходил в контору по сдаче жилья и подбирал себе пансион подешевле.
Известное дело, при первом знакомстве маленький, замкнутый в себе городишко не
пылал особым доверием к чужакам вроде меня. Ну, да ты меня знаешь: когда
приспичит, я неплохо приспосабливаюсь к обстановке; дай мне 15 минут - и я сумею
поладить с большинством окружающих. Так что и с жильем вопросы решались сразу, и
любые сведения о жизни вокруг, когда нужно, всегда оказывались под рукой.
Дальше нужно было найти работу. Для этого, опять же, необходимо завести как
можно больше знакомств. Ты, наверное, посчитал бы это чересчур утомительным (я и
сам порой не знал, куда от скуки деваться) - пускаться во все тяжкие, чтобы
найти работу на какие-то четыре месяца. Но, скажу тебе, "стать своим" в таком
городишке совсем несложно. Первым делом вычисляется место, где собирается
молодежь, какая-нибудь кофейня или закусочная (в любом городе есть что-то в этом
роде - как колодец в деревне). Там, примелькавшись, заводишь приятелей, которые
и знакомят тебя с очередным работодателем. Имя и биография, понятно, сочиняются
всякий раз, исходя из ситуации. Ты просто не представляешь, каким количеством
имен и биографий обзавелся я за последние годы! Иногда даже трудно вспомнить,
кто я был в прошлом на самом деле.
Работа тоже случалась самая разная. В большинстве своем - скучная, но мне все
равно нравилось. Чаще всего попадались бензозаправки. Затем - работа официантом
в закусочных. Был я и приказчиком в букинисте, и ведущим радиопрограммы. Копал
землю. Торговал косметикой. Между прочим, моей репутации торговца можно было
позавидовать... Ну и, конечно же, спал с разными девчонками. Скажу откровенно:
спать поочередно с женщинами разных имен и биографий - штука совсем неплохая.
В общем, примерно так все и вертелось.
И вот мне двадцать девять. Через девять месяцев - тридцать.
Совпадала такая жизнь с моим внутренним "Я" или нет - этого я пока не пойму.
Может быть, у меня натура скитальца, помогающая приживаться где угодно; не знаю.
Кто-то писал, что для долгой бродячей жизни человек должен тяготеть к какому-то
из трех видов деятельности: проповедничеству, искусству или психоанализу.
Дескать, без внутренней предрасположенности к одному из этих занятий долго не
поскитаешься. Я же в своем характере ни одной из подобных склонностей не
наблюдаю (хотя, если уж на то пошло... Впрочем, не стоит).
А может быть, я просто по ошибке распахнул не ту дверь и забрел куда-то не туда
- но слишком далеко, чтобы отступать назад. А раз уж ошибся дверью - так хоть
веди себя прилично. Да и, в конце концов, не всю же жизнь прозябать на кредиты
да займы...
Вот такие дела.
Я уже говорил (или нет?), что боюсь вспоминать о тебе. Наверное, ты просто
напоминаешь мне о временах, когда я был более или менее приличным человеком.
P. S. Посылаю тебе свою повесть. Ценности для меня она больше не представляет,
так что распорядись с ней, как сам сочтешь нужным.
Письмо пошлю срочной почтой - чтобы доставили к 24-му декабря. Хорошо, если
успеет вовремя...
Как бы там ни было, с днем рожденья.
Ну, и - Счастливого Рождества!
Письмо от Крысы пришло под самый Новый Год - 29-го декабря иcтерзанно-мятый
конверт просунули мне в щель почтового ящика. На конверте - сразу две квитанции
о переадресовке: адрес я сменил много лет назад. Что ж, - я сам виноват, что не
сообщал о себе.
Четыре странички бледно-зеленой бумаги, заполненные убористым почерком. Я
прочитал письмо трижды, затем взял конверт и исследовал знаки на полувыцветшем
штемпеле. О городе с таким названием я ни разу в жизни не слышал. Сняв с полки
атлас, я попробовал отыскать это место на карте. Из некоторых фраз в письме
Крысы создавалось впечатление, что речь идет о каких-то северных окраинах Хонсю.
Предчувствие не обмануло меня: я нашел, что искал, в префектуре Аомори. То был
крохотный, забытый Богом городишко: целый час езды на электричке от самого
Аомори. По расписанию поезда там останавливались пять раз в день. Два раза
утром, один в обед и два вечером. Что такое Аомори в декабре я знаю: сам бывал
несколько раз. Нечеловеческие холода. Светофоры - и те покрываются льдом.
Позже я показал письмо жене. "Бедняга," - только и сказала она. Возможно, она
хотела сказать: "Бедняги". Сейчас, разумеется, это не имеет никакого значения.
Рукопись страниц этак в двести я отправил в ящик стола, даже не взглянув на
название. Не знаю, почему, но читать ее у меня и мысли не было. Письма было
более чем достаточно.
Вслед за этим я уселся на стул перед керосиновой печкой - и выкурил три сигареты
подряд.
Второе письмо от Крысы пришло в мае следующего года.
2. ВТОРОЕ ПИСЬМО КРЫСЫ
(штемпель: ? мая 1978 г.)
Кажется, в предыдущем письме я болтал много лишнего... Вот только о чем - хоть
убей, не помню.
Я опять переехал. Нынешнее жилье - не сравнить с предыдущим. Очень тихое место.
Может, даже слишком тихое для меня.
Но в каком-то смысле здесь - моя последняя пристань. С одной стороны, я
чувствую, именно сюда меня и должно было занести в конечном итоге; с другой
стороны - кажется, будто весь свой путь досюда я плыл "против течения". Которое
из ощущений вернее - судить не берусь...
Что-то у меня со слогом неладно. Все чересчур туманно - ты, наверное, никак не
поймешь, что к чему. А может, ты решил, что меня заклинило на теме Судьбы в
своей жизни и прочих фатальных вопросах? Если я и вправду заставил тебя так
думать - что ж: никого, кроме себя, за то не виню.
Я просто хочу, чтоб ты понял одно: чем дальше я буду пытаться объяснить свою
нынешнюю ситуацию, тем больше таких вот завихрений будет в моем письме, и тут уж
ничего не поделаешь. Но с головой у меня все нормально. Нормальнее, чем
когда-либо.
Итак, поговорим конкретно.
Вокруг меня, как я уже говорил, - могильная тишина. Поскольку заняться здесь
больше нечем, каждый день только и делаю, что читаю (книг здесь столько, что не
прочесть и за 10 лет) да слушаю музыку - то радио на коротких волнах, то
пластинки (пластинок тоже + просто невообразимое количество). Так обстоятельно,
с расстановкой я не слушал музыку уже, наверное, лет десять. Просто удивительно,
что "Роллинг Стоунз" и "Бич Бойз" еще что-то сочиняют. Все-таки Время, куда ни
глянь, сплетает все вещи и события в одно непрерывное полотно, тебе не кажется?
Мы привыкли кромсать эту ткань, подгоняя отдельные куски под свои персональные
размеры - и потому часто видим Время лишь как разрозненные лоскутки своих же
иллюзий; на самом же деле связь вещей в ткани Времени действительно непрерывна.
Здесь же у меня никаких "персональных размеров" не существует. Нет людей, чтобы
хвалить или ругать, сравнивая чужие размеры с собственными. Время, как
прозрачнейшая река, мирно течет своим природным течением. Здесь я часто ловлю
себя на ощущении просто бескрайней свободы - так, словно возвращаюсь к своему
первоначальному естеству... Вот, скажем, падает мой взгляд на автомобиль - а
осознание того, что это автомобиль, приходит лишь через пять-шесть секунд. То
есть, конечно, в каком-то уголке мозга я просто-напросто знаю, что это такое. Но
ведь ЗНАНИЕ это не имеет ничего общего с моим практическим опытом!... И такие
вещи в последнее время происходят со мною все чаще. Наверное, оттого, что я
слишком долго живу в одиночестве.
До ближайшего городка отсюда - полтора часа езды электричкой. Правда, и ту
глухомань даже "городом" назвать крайне трудно. Горстка домов, да и те все
сплошь развалюхи. Тебе, наверное, непросто такое представить. Но все же - город,
как ни крути. Одежду еду и бензин купить можно. А захочется на людей посмотреть
- есть там и люди...
Зимой дороги покрыты льдом; вести машину почти невозможно. Местность болотистая,
и земля устилается крошкой льда, как толченым щербетом. Когда же на все это
сверху еще падает снег - где там была дорога, и сам черт не поймет. Наверное,
вот так и должен выглядеть конец света.
Я прибыл сюда в начале марта. Просто въехал в этот странный пейзаж, бренча
цепями на колесах своего джипа. Как ссыльный на сибирскую каторгу. Сейчас май, и
снег уже совсем стаял. А вот чуть раньше, где-то с конца апреля, из ущелий в
горах только и доносились раскаты снежных лавин. Ты когда-нибудь слышал, как
