что-то, лежащее поперек дороги в грязной, мутной луже. Он наклонился. Это был
человек.
"Пьян в стельку", -- решил было он.
Тот лежал лицом вниз, корпус его чуть ли не наполовину утопал в воде. Он
перевернул его на спину и понял: человек мертв. Видать, напившись до потери
пульса, бедолага свалился в лужу и, не смогши подняться, захлебнулся.
Он выпрямился, перешагнул через труп и зашагал дальше. Ни ужаса от только
что увиденного, ни каких-либо иных чувств он не испытывал. Им овладело
всепоглощающее состояние какого-то жуткого, сомнамбулического отупения. Ему было
все равно.
Находясь во власти этого состояния, он проник в слабо освещенное помещение
забегаловки, прошел прямо к стойке, заказал стакан водки, тарелку кислой капусты
и две вареные сосиски с куском черного хлеба, потом прошел к ближайшему столику,
молча выпил, закусил, поднялся и зашагал к выходу. И лишь вновь оказавшись около
стойки, за которой властвовала большая рыхлая дама с кислым, как и ее капуста,
выражением лица, он словно бы очнулся.
-- Там труп лежит, -- он ткнул пальцем в сторону двери.
-- А? Чево? -- барменша уперла в него равнодушно-кислый взгляд маленьких
коровьих глазок.
-- Мертвый, говорю, лежит. Там, в луже.
-- Ну и чево?
Он пожал плечами и двинулся к выходу.
-- Николай! -- рявкнула хозяйка, зовя кого-то невидимого. -- Пойди,
глянь-ка на улицу, кто там в луже отмокает... Эй, парень, а ты погоди, --
окликнула она готового покинуть заведение незнакомца. -- Покажешь этого своего
мертвяка.
Он на мгновение остановился, снова пожал плечами и толкнул дверь.
-- Сами найдете, -- буркнул он.
-- Эй, эй! Погоди! -- неслось ему вдогонку. -- Может, ты сам его и
пристукнул... Николай, да где же ты, мать твою!.. Задержи этого...
Но он уже растворился в промозглом сумраке наступившей ночи.
Выпитая водка пошла на пользу: живительное тепло разлилось по жилам,
щемящая тоска немного отступила, дав место призрачной надежде. Надежде на что?
Он не знал. Подобно черной дыре, неизвестность стояла перед ним и затягивала в
свое нутро. И все же он почувствовал себя легче. Наверное, и в черных дырах
живут люди -- лишь бы в такую вот черную дыру не превратилась его собственная
душа.
Откуда-то донесся шум проходящего поезда.
x x x
Он вышел к железнодорожной насыпи и прямо по полотну зашагал в сторону
мерцающих вдали огней станции.
Станция была безлюдна и пустынна, нигде не было ни единой живой души, и
лишь со стороны буфета несся заунывный плач старенькой гармошки.
Спать. Сейчас он хотел только спать. Выспаться бы как следует, а там, на
свежую голову, глядишь, и выход из этой дурацкой ситуации забрезжит. Потому как
безвыходных ситуаций не бывает, это он знал с детства.
Детство... детства своего он не помнил. Ни отца с матерью, ни самого себя
в те далекие-далекие годы...
Побродив по пустым закоулкам станционного здания, он набрел, наконец, на
помещение, которое служило, по-видимому, чем-то вроде зала ожидания. Как и
везде, здесь не было ни души. Никто никуда не уезжал, никто никого не встречал
-- время как бы обтекало стороной это забытое Богом место. Именно в этом мрачном
зале он и решил скоротать остаток ночи.
Растянувшись на одном из жестких обшарпанных диванов, он задремал.
Проснулся он оттого, что кто-то бесцеремонно тряс его за плечо. Он
вскочил, еще ничего не понимая и не помня, где он и кто он, -- и лишь потом
открыл глаза.
Перед ним стоял милиционер с погонами сержанта.
-- Кто такой? -- строго спросил тот.
Он вынул паспорт и протянул блюстителю порядка. Тот небрежно перелистал
его и вернул хозяину.
-- Что, лучшего места не нашел? Почему домой не идешь?
После небольшой паузы последовал неуверенный ответ:
-- Да... некуда мне идти...
-- Что, с женой поцапался?
-- Что-то вроде того...
Сержант понимающе кивнул.
-- Знакомо дело. У самого жена еще та стерва. Ладно, эта ночь -- твоя. Но
чтобы в следующий раз я тебя здесь больше не видел. Иначе сдам в каталажку.
-- Спасибо.
Сержант ушел. А он снова улегся на диван и проспал до утра.
Глава третья
Прошло несколько дней. Он продолжал слоняться по городу, который носил
странное, но романтичное название -- Огни. Питался он в попадавшихся по пути
забегаловках, а ночевал где придется: в подъездах домов, в подвалах, на
чердаках. Поселиться в единственной городской гостинице он не рискнул: недельное
проживание в этой кишащей тараканами и клопами дыре уничтожило бы все его
скудные сбережения. А сбережениями он, действительно, похвастаться не мог: к
исходу третьего дня своего пребывания в этом сыром и сером городишке он имел в
своем распоряжении 378 тысяч с копейками. Не густо, если учесть, что целых три
года он вкалывал, как вол, на бескрайних сибирских просторах с единственной
целью -- сколотить небольшой капиталец. Сколотил, нечего сказать...
На станции он больше не появлялся, боясь наткнуться на того сержанта. Свой
дом -- вернее, дом, который, согласно штампу в паспорте, значился местом его
постоянного жительства -- он также обходил стороной. Здесь он не появится
никогда.
Постепенно, шаг за шагом, он узнавал об окружающем его мире все больше и
больше.
Городок, в который забросила его судьба, находился где-то на Восточном
Урале. Ничем примечательным он не отличался, если не считать большого бетонного
завода, который поставлял свою продукцию чуть ли не всей западной Сибири и
значительной части уральского региона. Завод обеспечивал работой добрую половину
населения Огней; другая же половина была занята либо мелкой коммерцией, либо
службой в государственных учреждениях (школы, поликлиники, детские сады,
городская больница, и т. д. и т. п.), либо пьянством. Впрочем, пили здесь все.
Пили страшно, до потери человеческого облика, до белой горячки, до летального
исхода. Смертность от спиртного в городе была едва ли не самой высокой по
стране. Обпившиеся мужики валялись прямо на улицах, и это стало настолько
привычным и обыденным явлением, что на них давно уже никто не обращал внимания.
В лютые морозы, которыми славились здешние зимы, люди мерли десятками:
свалившийся в снег от чрезмерной дозы алкоголя, бедолага замерзал в считанные
минуты. Город изобиловал десятками питейных заведений, в которых сутками
напролет околачивались здешние работяги и бомжи. А последних, надо сказать, в
городе было с избытком. Поодиночке и группами, они бесцельно слонялись по
улицам, оккупировали заброшенные дома, жгли костры на окраинах -- словом,
создавали определенный колорит пейзажу Огней. Много среди них было пришлых,
неведомо откуда взявшихся, бродяг.
Может быть, именно поэтому еще один новоявленный "бомж" не привлек ничьего
внимания.
А "бомж" все продолжал бродить по городу, с каждым новым днем все больше и
больше впадая в отчаяние. Память его замкнулась окончательно, глубины
подсознания не желали расставаться со своими тайнами. Он чувствовал себя
беспомощным, словно слепой котенок, окруженным глубоким вакуумом, глухой,
непрошибаемой стеной неведения.
Мысли о самоубийстве все чаще стали посещать его.
x x x
На четвертый день бессмысленных блужданий по городу, в поисках ночлега, он
очутился на одной из окраин Огней, где стояли ветхие, заброшенные домишки,
частью обвалившиеся, частью еще целые, но уже непригодные для жилья. Этот район
был чем-то вроде городского гетто, где обычно собирались здешние бомжи и
бродяги, и потому прозывался "бомжеубежищем".
Над городом висела темная, сырая, беззвездная ночь. С десяток костров
покрывало этот забытый Богом уголок; разбившись на группы, бомжи жались к огню.
Кто-то молча сидел, покачиваясь, и тупо смотрел на пламя, кто-то жевал добытую
за день пищу, кто-то пил водку, кто-то, уже изрядно набравшись, валялся прямо на
земле в пьяном полузабытьи. Разговоров почти не велось: этим отбросам общества
не о чем было говорить друг с другом.
Он приблизился к одному из таких костров. Четверо безликих существ сидели
возле огня, пятый спал чуть поодаль.
Молча сел к огню. Было холодно, накрапывал мелкий колючий дождь, и ему
необходимо было отогреться.
-- Мы тебя не знаем, -- прошамкал один из бомжей, оказавшийся стариком в
рваной, местами прожженной телогрейке. -- Мы чужих не берем. Прописка есть?
Он пожал плечами.
-- Какая еще прописка?
-- Нету у него никакой прописки, -- встрял другой бродяга, здоровенный
детина лет пятидесяти, закутанный в старенькую солдатскую шинель.
Он снова пожал плечами.
-- Ну и что?
Вступать в беседу с этими битюгами ему не хотелось.
-- А и то, -- раздраженно ответил тот, что в шинели. -- Пузырь поставишь
-- пропишем. Бессрочно.
-- Дело говоришь. Коля, дело, -- подал голос старикан. -- Перед законом
все равны. Здесь тебе, парень, не партсанаторий.
-- Это я уже заметил, -- проворчал он.
-- Ну как, сгоняешь за пузырем? -- спросил здоровяк в шинели, или,
попросту, Коля.
Он молча кивнул.
Через полчаса он вернулся, неся две бутылки водки, несколько соленых
огурцов и буханку черного хлеба.
-- Вот это по-нашему, -- расплылся в беззубой ухмылке старикан. -- Садись,
парень, сейчас прописку оформлять будем.
Пили впятером. Из завязавшейся беседы выяснилось, что здоровяк Коля --
бывший полковник КГБ, оказавшийся не у дел и клявший новые порядки на чем свет
стоит; дед Евсей (так звали старика) -- коренной питерец, на волне приватизации
за бесценок продавший свою квартиру, а деньги пропивший. Двое других пили водку
молча и о себе рассказывать, по-видимому, ничего не собирались.
-- Ну а ты чего молчишь? -- прошамкал дед Евсей, обращаясь к Петру и
хрустя соленым огурцом. -- Из каких краев будешь?
-- Местный я. Из этого самого города.
-- Местный? А какого хрена здесь ошиваешься? Топал бы до дому, до хаты.
-- Нет у меня дома. И идти мне некуда.
Больше он ничего рассказывать о себе не стал. Впрочем, и рассказывать-то
было нечего.
Заснули здесь же, у костра. А утром он снова побежал за водкой.
За те несколько дней, что он провел в "бомжеубежище". Он сильно
пристрастился к спиртному. Пил либо в компании новых знакомых, либо в одиночку.
Деньги таяли с неимоверной быстротой.
Как правило, днем бомжи отправлялись на промысел, а вечером вновь
собирались у костров. Так и текла их жизнь -- бесцельно, тупо, в пьяном угаре.
Глава четвертая
Вот в один из таких сырых вечеров и объявился у их костра доктор. Он
действительно был врачом из местной городской больницы, а сюда, в
"бомжеубежище", наведывался исключительно из альтруистических побуждений. С
каждой получки покупал несколько бутылок водки и поил местных бродяг, за что и
был здесь всеми уважаем и почитаем. Некоторым из них походя оказывал необходимую
медицинскую помощь, а двоих или троих, которые нуждались в более серьезном
лечении, на свой страх и риск пристроил к себе в больницу.
Было ему лет тридцать семь -- сорок, носил бороду и страшно любил выпить.
Доктор вырос из темноты и присел у костра.
-- Здорово, мужики. Примете в свою компашку?
-- Такому гостю мы всегда рады, -- оживился дед Евсей, узнав в незнакомце
их общего благодетеля. -- С чем пожаловал?
-- Как всегда. -- Доктор вынул из сумки три бутылки водки. -- Пей, мужики,
сегодня я у вас за виночерпия.
-- Хороший ты мужик, понимающий, -- сказал полковник Коля. -- Вот только
не балуешь ты нас своими визитами.
-- Так я ж не Рокфеллер, чтоб поить вашу братву каждодневно, -- рассмеялся
доктор.
-- А ты так, налегке, заходи. Без спиртного.
-- Тебе у нашего костерка всегда место найдется, -- добавил дед Евсей. --
Фигурально выражаясь, имеешь ты здесь, в нашем бомжатнике, пожизненную ренту.
Доктор тем временем был занят откупориванием бутылки.
