принялся тихо напевать:
Я -- хозяин Дорог
И попутчик вольного ветра...
Я иначе не мог,
Ведь позвали меня километры...
Песня была не моей, я не умею сочинять стихи. У меня свой Дар. А эту
песню сложил Володя, музыкант и сказочник, чья Дорога уже дважды
пересекалась с моей. Теперь я ношу песню с собой.
-- Перекресток, -- негромко сказал Тим. -- Никого нет, жалко...
Он вдруг снова засмеялся. Смеялся он здорово, даже в детстве не все
так умеют.
-- Хранитель... Ведь мы можем свернуть на Новую Дорогу!
-- Сейчас посмотрим, Тим.
Краешек солнца еще висел над горизонтом, красноватый, но яркий. Я
подставил под закатный луч плоскость клинка и послал Истинный свет вдоль
чужой Дороги.
...Темно-синий, в белой окантовке прибоя, край моря. Зеленые леса
вдоль берега. И город из белого и розового камня, уже зажигающий вечерние
огни в окнах и узорчатых уличных фонарях.
Даже не думал, что такое возможно.
Я присел перед Тимом, взял его за плечи. Улыбнулся. Осторожно провел
ладонью по мягким тонким волосам, заранее зная, что мальчишка досадливо
мотнет головой, уворачиваясь от непрошеной ласки.
-- День прошел неплохо, верно? Он кивнул -- и в глазах зажглась
искорка страха.
-- Это очень хорошая Дорога, Тим. Она ведет к морю, в город, где
живут добрые и умные люди. Тебе нужно пойти по ней.
-- А ты. Хранитель? Ты не хочешь идти? Я молчал.
-- Хранитель! -- обиженно выкрикнул Тим.
-- У меня своя Дорога. Я рад, что смог помочь тебе... надеюсь, что
смог. Тебя почему-то очень не любит Властелин.
-- Хранитель, в городе тоже есть Дороги. Подумай, сколько людей
научатся выбирать пути... если ты пойдешь со мной.
Он смущенно замолчал.
-- Тим, тебе покажется странным, но я не могу сойти с Дороги.
Ни звука, ни слова. Весь вопрос, все недоверие оказались в глазах.
-- Я меняю Дороги для других. Моя ведет лишь вперед.
-- Это потому, что тебя никто не позвал за собой, -- тихо, но твердо
сказал он. -- Идем.
Его ладонь легла в мою. И он шагнул через барьер -- уже не
существующий для него, но запретный для...
Моя рука прошла сквозь невидимую преграду. Я вскрикнул, впервые в
жизни почувствовав ветер Новой Дороги.
Он был чуть влажным и прохладным -- от близкого моря. И солоноватым
по той же причине -- я ощутил это кончиками пальцев, оголенными нервами,
бьющимся в судорогах Даром. Клинок приплясывал за плечами, рассыпая
фонтаны колючих искр.
Так вот почему тебя боялся Властелин. Я меняю Дороги и рушу барьеры
-- а ты умеешь вести за собой. Это твой Дар.
Я шагнул дальше -- и почувствовал, как барьер напрягся, затвердел.
Воздух впереди начал сгущаться, превращаясь в моего двойника, и я выхватил
клинок. Темно и нет Истинного света. Но время миражей миновало -- а сталь
убивает и в темноте.
-- Какая милая картина, -- насмешливо сказал Властелин. -- Носитель
Дара уходит со своего пути. Все равно как если бы Целитель бросил больных,
а Музыкант перестал петь.
-- Я выбрал Новую Дорогу, Властелин, -- сухо ответил я. -- Это не
измена Дару, и ты это понимаешь.
-- Тебе не дано уйти с Дороги. Барьер удержит тебя.
-- Мне дано прокладывать пути другим. А мальчик умеет вести за собой.
Ты не удержишь нас.
-- Очень жалею, что не сделал его Дорогу покороче, -- процедил сквозь
зубы Властелин.
Тим крепче сжал мою руку. И сказал:
-- Наверное, я зря бросил пистолет? Там оставался один патрон, если
по-честному...
-- Пули здесь не помогут, -- стараясь казаться спокойным, ответил я.
-- А клинка хватит вполне.
Властелин презрительно улыбнулся:
-- Твой меч лишь останавливает меня... на время.
-- Мне хватит и этого.
-- Ты хочешь настоящего боя? Ты погибнешь, Носитель Дара. Человек не
может победить судьбу.
-- Ты знаешь, Властелин, -- с внезапным пониманием сказал я, --
настоящего боя между нами не будет. Не может быть. Ты не совсем Судьба...
а я не просто Человек. Сними барьер!
-- Нет!
Властелин сделал к нам несколько шагов -- и остановился, глядя на
лезвие моего меча. Поток синего огня с посеребренной сталью в сердцевине.
-- Если тот, кто прокладывает пути, начнет менять свою Дорогу, наш
мир погибнет. А он не так уж и плох! Вспомни судьбу мальчика!
-- Не думаю, что новая будет хуже.
-- Стой! -- В голосе Властелина уже не было насмешки или
пренебрежения. Только страх. Дикий, нестерпимый страх.
-- Выслушай меня! Выслушай...
Его голос сорвался в шепот, и я опустил клинок, по-прежнему сжимая
ладошку Тима.
-- Говори, Властелин.
-- Мы не можем убить друг друга. Мы -- две части целого. Я храню
неизменность пути... а ты учишь людей менять Дороги. Нам никогда не убить
друг друга.
-- Я знаю.
-- Пусть все и дальше останется так, пусть! Иди по своему пути, он
вечен! Учи людей менять Дороги на чужие, учи их не бояться нового пути. Но
не сходи со своей Дороги!
-- Потому что тогда мир изменится.
-- Он погибнет!
-- Станет другим. Я помню, каким он был... или будет. А ты знаешь это
точно. Тебе в нем места нет.
Властелин Дорог обмяк. Безнадежно пробормотал:
-- Ты не веришь... Мир не станет лучше. А для меня есть место в любом
мире. Да, этот мир проще, нагляднее, честнее!
Бетон Дороги дрожал и крошился. Какая-то звезда полыхала на
горизонте, превращаясь то в ледяную синюю искру, то в огромный, на
полнеба, багровый шар. Горячий ветер пустыни бросал в лицо горсти колючего
снега.
-- Пойдем... Дорога ждет... -- робко попросил Тим. -- Пойдем?
Его пальцы были горячими и твердыми. Я чувствовал, как бьется тонкая
ниточка пульса.
-- Идем, Тим... -- Я в последний раз взглянул на Властелина Дорог. На
позолоту и драгоценные камни, осыпающиеся с плаща. На лицо -- мое лицо! --
становящееся бетонной маской. И ударил клинком по невидимому барьеру,
разделяющему Дороги.
Обломки посеребренной стали осыпались на Дорогу. И я шагнул вперед --
к запаху моря, шуму прибоя, разноцветным звездам, теплым ладоням в моих
руках...
Полутьма. Тусклая лампочка в настольной лампе, повернутой к стене.
Теснота. Узкая и короткая кухня -- крупногабаритный гроб. Табачная вонь,
напильником дерущая глаза. Тлеющая сигарета на блюдце рядом с пустой
кофейной чашечкой. Старая пишущая машинка с заправленным
бумажно-копирочным бутербродом... Я Властелин Дорог и Носитель Дара. Я
прокладываю Дороги и учу их менять. Мир прост и понятен.
И вместо теплых ладоней в моих руках колючие осколки стали.
(C) Сергей Лукьяненко, 1997
ПОЧТИ ВЕСНА
За толстым холодным стеклом умирала зима. Влажные бесформенные
снежинки падали на черную землю клумб, на мокро отблескивающий в свете
фонарей асфальт, на торопливые фигурки прохожих. Вдали, за частоколом
сосен, белыми гребнями рябило море. На Балтике штормило третий день.
Краем глаза я видел мужчину, сидящего метрах в пяти. Уж слишком
старательно он пытался не смотреть на меня...
Когда-то я не любил таких, как он, -- нерешительных и настойчивых
одновременно. Их появление означало неизбежные просьбы и не менее
неизбежный отказ. Но сейчас предстоящий разговор не вызывал никаких
эмоций. У мужчины могла быть тысяча причин искать встречи со мной. А у
меня -- лишь одна причина находиться в зале ожидания регионального
генетического центра.
Зал был большим -- горькая предусмотрительность строителей. Но обилие
модных скульптур из цветного стекла, тропических растений, тянущихся от
пола до прозрачного потолка, огромных аквариумов с яркими рыбками делало
его почти уютным. Тихая музыка глушила голоса, неяркий свет смазывал лица.
Здесь не принято говорить громко, здесь не принято узнавать знакомых. Тут
не плачут от горя и не смеются от радости. Здесь просто ждут.
-- Ваш талон, пожалуйста. -- Девушка в зеленой форме подошла к моему
креслу.
Я протянул ей маленький белый прямоугольник. Никаких имен, лишь
десятизначный номер и фотография.
-- Ваш результат. -- В мою ладонь лег запечатанный конверт с тем же
номером, что на талоне. -- Удачи вам.
Я кивнул. Слова девушки -- формальность, заученная формула
вежливости. Но как она мне нужна сейчас, удача... Хотя бы чуть-чуть удачи.
Маленький зеленый штампик на листе гербовой бумаги в конверте.
-- Спасибо, -- вполголоса сказал я. -- Спасибо...
И надорвал плотный конверт -- осторожно, по самому краю, как делали
до меня миллионы, сотни миллионов людей.
Лист был слишком большим для тех нескольких строчек, которые
отпечатал на нем сегодня утром диагностический компьютер. Да и немудрено
-- в толще бумаги запрессовывались пленочные микросхемы, которые надежнее
всех печатей и водяных знаков предотвращали подделку.
Михаил Кобрин, 18 лет.
Соматически здоров.
Экспериментальная мутация на эмбриональной стадии типа ОЛ-63 с
положительными результатами. Генотип--81% чистых, 19% слабонегативных.
Желтый штамп.
Екатерина Новикова, 16 лет. Соматически здорова.
Генотип--67 % чистых, 32 % слабонегативных, 1% средненегативный.
Желтый штамп.
Взаимная генетическая совместимость:
Совпадение рецессивных негативных генов по типу ЦМ-713.
Абсолютные противопоказания.
Возможность оперативной терапии -- 0 %.
Красный штамп.
Он стоял ниже -- этот самый красный штамп с надписью: "Запрет.
Генетический контроль".
Я сжимал в руках свой приговор, словно собирался разорвать его или
скомкать и кинуть кому-нибудь в лицо. Например, мужчине, который подходил
ко мне с напряженной, сочувственной полуулыбкой...
-- Красный штамп, Миша?
Я не кинул в него заключением генетиков. Я беспомощно кивнул. И тут
же, проклиная себя за эту беспомощность и желание разреветься, сказал:
-- А вам-то какое дело? Кто вы такой?
-- Тот, кто может помочь. -- Он присел на корточки передо мной,
сгорбившимся в мягком низком кресле. -- Зови меня Эдгар.
-- Мне нельзя помочь, -- сказал я с прорывающейся яростью. -- Я люблю
девушку, с которой генетически несовместим. У нас никогда не будет детей.
-- И тебя это не устраивает?
-- Шел бы ты подальше... -- процедил я. Прозвучало довольно жалко, и
Эдгара это предложение не смутило.
-- Я действительно могу помочь.
Напряжение в голосе исчезло. Спокойный тон. Холеное, гладко выбритое
лицо. Светлые волосы коротко подстрижены по последней моде. Строгий серый
костюм того делового стиля, что не менялся, наверное, с двадцатого века.
Узкий галстук в тон рубашке.
Против воли я почувствовал, что начинаю ему верить. Конечно, его
дружелюбие не бескорыстно... Но красный штамп заставляет цепляться за
любую соломинку.
-- Что вы можете сделать? Здесь написано, что операция невозможна.
Эдгар пожал плечами. И предложил:
-- Может быть, поедем ко мне домой? Это недалеко, а у меня машина. Ты
не против?
Я кивнул. Конечно же не против.
Он жил в небольшом коттедже на берегу моря. К дому вела узкая
бетонная дорога, сооруженная явно для одного. Что ж, высокий статус Эдгара
ощущался с первого взгляда. В то же время рядом с домом не оказалось ни
ангара, ни взлетной площадки для флаера. Похоже, Эдгар был из нелюдимых
домоседов...
Однако сейчас я видел перед собой гостеприимного хозяина. Он
поинтересовался, что я предпочитаю: чай, кофе или пунш. Усадил в удобное,
явно любимое кресло возле камина, извинился и исчез на кухне. Через
несколько минут вернулся с подносом, где кроме дымящегося кофе стояли
миниатюрные бутылочки с коньяком и бальзамом. Осторожно отмеряя ложечку
бальзама, я заметил, как Эдгар плеснул в свой кофе коньяку. Гораздо
больше, чем необходимо для приятного вкуса. Волнуется? Пускай. Я ведь тоже
на взводе, хотя и понимаю, что надежд на Эдгара мало. Мне может помочь
лишь чудо.
Эдгар тем временем взял с журнального столика деревянный ящичек.
