Главная · Поиск книг · Поступления книг · Top 40 · Форумы · Ссылки · Читатели

Настройка текста
Перенос строк


    Прохождения игр    
SCP 249: The random door
Demon's Souls |#15| Dragon God
Demon's Souls |#14| Flamelurker
Demon's Souls |#13| Storm King

Другие игры...


liveinternet.ru: показано число просмотров за 24 часа, посетителей за 24 часа и за сегодня
Rambler's Top100
Фэнтези - Андрей Столяров Весь текст 146.76 Kb

Цвет небесный

Предыдущая страница Следующая страница
1 2 3 4  5 6 7 8 9 10 11 12 13
     Она допила кофе, посмотрела на  донышко.  Подпала  на  Климова  ясные
глаза.
     - Этого никто не поймет. Только ты и я. Больше никто.
     - И пусть, - сказал Климов.
     - Ты же не можешь писать для меня одной, - сказала она.
     - Могу.
     Он знал, что - может. И она  знала.  Поставила  вдруг  задребезжавшую
чашку:
     - Не бойся. Это не больно.
     - Иди ты к черту, - сказал Климов.
     - Честное слово. Ты даже ничего не почувствуешь. Я пробовала. Я сразу
отдала ему все, что умела.  Это  вроде  гипноза.  И  никаких  последствий.
Все-таки Сфорца - врач.
     - Врач?
     - А ты не знал? Он психиатр в прошлом. Отличный психиатр.  Не  бойся.
Будет просто легкий обморок. Потеряешь сознание минуты на три, на четыре -
всего один сеанс.
     - А потом я повешусь, или сойду с ума, или стану инженером.
     Она  очень  аккуратно  погасила  сигарету,  посмотрела  в   окно   на
безостановочно ходящие ноги.
     - Ну и подумаешь. Из тебя получится неплохой инженер.
     В самом деле. Что тебе терять? Ты не художник. Ты, наверное, сам  это
знаешь. Сфорца и не покупает художников. Зачем ему чужое мироощущение?  Он
покупает только ремесло. Технические навыки.  Ты  умеешь  делать  небо.  И
ничего больше. Ладно. Он покупает твое небо. Вольпер делал хороший штрих и
не чувствовал цвета. Ладно. Он купил его штрих.  Посмотри,  что  из  этого
стало: он написал "Бурю". Я отдам вас всех за один мазок на этой  картине.
Он не крадет. И не пользуется чужим. У него просто нет времени. Он  поздно
начал. Ему бы начать на десять лет  раньше.  Он  работал  врачом.  Он  был
изумительным врачом. К нему записывались за год. Ему платили любые деньги.
Потому что он вытягивал самые безнадежные  случаи:  полных  идиотов  -  из
мрака, из хаоса, из ниоткуда. У него был  метод.  Совершенно  неожиданный.
Никто даже не подозревал, что можно подойти с этой стороны, а он  подошел.
У него десятки статей. Он мог защитить докторскую - по  совокупности.  Ему
давали клинику. Ты не смотри: он старый. Он просто молодо выглядит.  Когда
он пришел к Ялецкому, ему было уже тридцать  семь.  Он  следит  за  собой.
Потому что художник должен жить долго. Чтобы успеть. Ты прав.  Вернее,  не
ты, а тот, кто сказал. Ведь какая мука - не успеть. Знать, что - можешь, и
упасть с разорванным сердцем за какие-то метры до  финишной  ленточки.  Он
всю жизнь хотел писать. У него были способности.  Так  сложилось,  что  он
пошел в медицину. И завязалось тугим узлом - намертво. Потому  что  там  -
люди. И они должны жить. Он не мог уйти. Кем это нужно быть, чтобы взять и
уйти от больных, которые даже не понимают, что они больные - чувствуют мир
по кусочкам, цепенеют в ужасе, если раздастся громкий звук, или  по-детски
восторгаются при виде горящей спички. Когда  он,  наконец,  вырвался,  ему
было тридцать девять. Ты этого не поймешь - в тридцать девять  лет  начать
жизнь с нуля. Гоген стал писать в тридцать  пять.  И  успел.  Хотя  мы  не
знаем. Может быть, как раз не успел. Не сказал  главного.  И,  погибая  на
крохотном острове, посреди океана, под яркими южными звездами, в  смертной
тоске, галлюцинируя, видел это несказанное - единственный из всех людей на
Земле знал, что уносит с собою целый мир,  который  уже  никто  не  увидит
никогда больше.
     Она взяла Климова за руку. Сильно сжала. Заглянула в глаза.
     - Я прошу тебя. Отдай ему небо. Я тебя никогда ни о чем  не  просила.
Сколько тебе нужно? Скажи любую цену. Деньги не имеют значения,  только  -
время. Он к ним равнодушен. Он все оставил  семье.  Он  два  года  работал
дворником и  жил  в  тесной  комнатушке.  В  закутке.  В  четыре  утра  он
поднимался и  сгребал  снег  с  тротуаров,  а  потом  писал  до  полуночи.
Окоченевшими пальцами. У него суставы распухали. Ему  до  сих  пор  больно
сгибать. Но через два года он понял, что  не  успеет.  Постановка  техники
съест у него десять лет. А у него не  было  десяти  лет.  И  он  не  хотел
тратить целый год, чтобы овладеть каким-то штрихом. Он хотел получить  его
сразу, за полчаса. Потому что не штрих определяет. И не твое небо. Главное
- что сказать. Он покупает у вас, потому что вам сказать нечего. Ну как бы
у ребенка отбирают счетную машинку: ребенок сломает и бросит, а  взрослому
пригодится. Ведь все равно пропадет. Что ты сделал за  три  года,  как  мы
расстались? Две картины? Вы  растрясете,  размельчите,  разболтаете.  Боже
мой, сколько вы болтаете! Что-то ненормальное. Лавины, водопады  болтовни!
Не его вина, если потом вешаются или уезжают. Его не касается. Он изгоняет
посредственность. Всех тех, кто умеет  только  болтать.  Потому  что  жить
невозможно - сколько посредственности. Стоит у горла,  как  мыльная  пена.
Кричит - требует признания, места и  своей  доли  восторга.  Он  не  может
уничтожить Букетова. Ему не по зубам. Но он хочет, чтобы  не  выросли  еще
десятки таких же. Он жесток. А кто не жесток? Это справедливая жестокость.
Делай или уходи. Другого нет. - Она сказала умоляюще: - Отдай ему небо.  Я
тебя прошу. Он  же  с  ума  сойдет.  Он  уже  сумасшедший.  Все  художники
сумасшедшие. Ты, например. Но ты какой-то очень скучный сумасшедший.  А  у
него есть та самая искра безумия, которая превращает простое  рисование  в
искусство. Я прошу тебя. Он второй месяц не спит.  Он  портит  по  десятку
холстов в день. Он учится писать такое же небо. У  него  астения.  Он  уже
ничего не видит. За это время он мог бы написать четыре картины. Я  прошу.
Пока не поздно. Потому что он научится - через  месяц,  через  год,  через
пять лет, но он научится, и вот тогда ты  уже  не  сможешь  сказать:  "Это
сделал я", - потому что ничего твоего там уже не будет.
     Продавщица  лениво  вышла  из-за  прилавка.  Перевернула  на   дверях
табличку. Выразительно посмотрела на них, скрестив руки.
     Кафе опустело. Они были одни.
     - Я не знаю, как он это делает, - сказала она. - Он, по-моему, и  сам
не понимает до конца. Какие-то прежние навыки. Он редко прибегает к этому.
Но я тебе обещаю. Он сохранит то, что у тебя было. Лучшую часть тебя.
     - Обед, - протяжно сказала продавщица.
     Она испуганно оглянулась - забывшись. Климов перехватил ее ладонь.
     - Поедем ко мне.
     - Что?
     - Поедем ко мне. Только один раз. И больше никогда.
     Брови ее удивленно поползли вверх. Она вырвала руку.  Встала,  начала
застегивать пальто. Пуговицы не пролезали.
     - Тебе нужно мое небо? - противным голосом сказал Климов.
     Ему мешала внимательная продавщица.
     - Не говори глупостей, - быстро и холодно сказала она. - Я - замужем.

     Дребезжала железная  крышка  над  дверью.  Она  была  не  закреплена.
Подходя к тротуару, автобус сильно кренился набок. Казалось,  опрокинется.
Шаркал шинами о бровку, надсадно бурчал. Климова втиснули  в  самый  угол.
Руками он мог пошевелить, а телом - нет. Как жук на булавке. Чья-то зимняя
шапка лезла в лицо  затхло  пахнущим  мехом.  Приходилось  отворачиваться,
напрягая шею. В заднем окне, вибрируя, отъезжали морозные дома  -  верхние
этажи, тронутые рыжим утренним  солнцем:  улица  была  узкая.  Разрезанное
проводами, сияло промытое небо. Окна под крышами ослепли от его  неистовой
осенней голубизны.  Растопыренная  ладонь  просунулась  между  головами  и
уперлась в стекло. Прямо в синеву. Неестественно изогнувшись,  побелела  у
основания. Как ручьи в половодье, вздулись темные, малиновые вены. Климова
передернуло. Неужели  у  него  когда-нибудь  будет  такая  же  безобразная
ладонь? И кто-нибудь вздрогнет,  заметив  ее  разбухшие,  ветвистые  вены?
Надеюсь, до этого не дойдет. Надеюсь, я умру раньше.  Я  просто  не  смогу
жить с такими руками. Толстые, уверенные пальцы, готовые содрать  небесную
синь, как полиэтиленовую пленку, и  прямоугольные  ногти,  которыми  можно
резать металл.
     Он закрыл глаза, чтобы не видеть. Автобус трясло. Вокруг  происходило
душное вращение тел. Кто-то продирался к выходу, работая  локтями,  кто-то
возмущался ночным еще, несвежим голосом.
     Нагретый воздух уплотнялся и мелкой влагой оседал на стенки.
     У Сфорца не было копий своих работ. Он не делал копий. Его мастерская
вообще не походила на мастерскую. Обычная комната - круглый стол,  стулья.
Только вместо одной стены окно - от пола до потолка.  И  висит  гобелен  -
"Смерть и всадник". Струит  истонченную  временем  благородную  блеклость.
Климову немедленно захотелось написать так же.  Чтобы  краски  на  полотне
были как бы тенями друг друга. Он  увидел  себя  в  зеркале  -  бледный  и
угрюмый человек напряженно  озирается,  сгорбившись  и  засунув  кулаки  в
обвислые  карманы  пальто.  Сонные  волосы  у  него  встрепаны,   а   лицо
одновременно презрительное и завистливое. Жалкое  лицо.  Блестят  голодные
глаза. Вышел Сфорца в атласном халате  с  широкими  отворотами.  Климов  с
ненавистью  уставился  на  красный,   блестящий   шелк,   буркнул   вместо
приветствия:  "Я  -  посмотреть".  Сфорца  кивнул  так  же   неприязненно:
"Пожалуйста", - отдернул штору. Было две картины  на  голой  стене.  Всего
две. В знаменитых черных рамах. Дух захватывало от этих картин, пустело  в
груди, ныли сжатые руки и страшно было подумать,  что  это  сделал  -  он.
Избегая  смотреть,  Сфорца  зажег  трубку,  затянулся,  как  палец  поднял
янтарный мундштук в тягучих колечках дыма. "Вот".  На  обоих  полотнах  не
было неба. Совсем не было. Сфорца даже  не  пытался  его  писать,  оставил
грунт - белый и раскаленный.
     - Выходите? - спросили в ухо - далеко, из другого мира.
     - Нет, - сказал Климов, не открывая глаз.
     Мимо  грузно  протиснулись.   Он   почувствовал   пружинящие   ребра.
Посоветовали: "Спать надо дома".
     - У себя на огороде командуй, - грубо ответил Климов.
     Зашумели, заговорили - всем автобусом. Климов молчал. Он был  неправ.
Он видел сейчас две черные рамы и белый грунт. Да, он  может.  Он  допишет
небо, и это будут прекрасные полотна. В сущности, какая разница,  чье  имя
поставят внизу, на медной табличке. Это ведь никого не  интересует.  Важен
результат. Если  бы  мне  сказали:  ты  будешь  писать  необычайные  вещи,
миллионы людей найдут в них себя и сохранят это найденное всю свою  жизнь,
но никто никогда не узнает, что писал их ты? Что бы ты сделал?  Если  твое
имя никому не будет известно? "Что бы вы сделали?" - сухо спросил  Сфорца.
"Не знаю", - невнятно сказал Климов. Сфорца впервые посмотрел  на  него  -
внимательно; складка легла меж орлиных бровей:  "А  я  бы  сказал  -  да".
Отвернулся к окну, окутался клубами синего дыма.
     После автобуса воздух на улице был очень чист - как родниковая вода -
и очень холоден. Жухлая, затоптанная трава на газонах была обметана инеем.
Рыхлое солнце не могло растопить его. Климов остановился с размаху - куда,
собственно? Домой - невозможно. У него была  длинная  и  узкая  комната  с
одним окном. Окно выходило в стену соседнего дома. Всегда был полумрак.  И
всегда желтой грушей светила лампочка  на  голом  проводе.  Крашеный  пол,
полинявшие, в пятнах, обои. В такой комнате можно было умирать - в тоске и
безнадежности. Жить там было нельзя. Он сунул мерзнущую руку  в  карман  и
выдернул, наткнувшись на бумажную пачку. Как он мог забыть? А ведь  забыл.
И еще что-то  забыл.  Очень  важное.  Что-то  -  совсем  недавно.  Там,  в
автобусе. Конечно - руки на стекле. Климов повернулся и, торопясь, пересек
улицу - почти бежал. Оттопыренный карман жег, словно туда насыпали  углей.
Дыхание вырывалось паром.
     Мастерская находилась под самой крышей. Большая и гулкая. К  счастью,
там  никого  не  было.  Удивительно  повезло.  Остро  пахло   красками   и
скипидаром. На давно неметенном сером полу лежали бледные квадраты солнца.
Посередине, где освещение было лучше, сгруппировались четыре мольберта.
     Валялись  какие-то  ботинки,  тряпки,  окурки,  разодранные   джинсы,
которыми вытирали краску...
     Это, конечно, не у Сфорца, но для нас сойдет. Климов стягивал пальто.
Предыдущая страница Следующая страница
1 2 3 4  5 6 7 8 9 10 11 12 13
Ваша оценка:
Комментарий:
  Подпись:
(Чтобы комментарии всегда подписывались Вашим именем, можете зарегистрироваться в Клубе читателей)
  Сайт:
 
Комментарии (1)

Реклама