адаптацию?
-- Да, -- подтвердил я.
Честно говоря, и не знаю, может ли Вика -- мой индивидуальный
пользовательский интерфейс -- встроиться в "Виндоус-хоум" новой версии.
На бета-версии я ее пробовал, но это было почти год назад.
Вика на экране терпеливо ждала.
Я встал, отключил разъемы, прошел в ванную. Сунул голову под холодную
воду. Опьянения уже не было, лишь ныло в животе и пересохло во рту.
Кто меня подкараулил? И главное -- зачем? Безобидный обитатель
Диптауна, грузчик в компании "HLD"...
Да кому я нужен?
Значит, нужен не я... нужен дайвер Леонид...
Тоже чушь.
Дайверов больше нет... доказано...
И вдруг я поймал себя на том, что улыбаюсь. Неважно, от кого
получаешь подтверждение собственной ценности -- от друзей или от врагов.
Главное, что оно есть.
Так, наверное, может улыбаться списанный в запас по болезни солдат,
получая повестку. Радоваться-то вроде бы нечему... ничего хорошего
клочок бумаги не предвещает...
И все-таки!
-- Я не мертв, -- прошептал я отражению в зеркале. -- Черт возьми...
а я ведь не мертв...
Отражение шевельнуло губами, беззвучно повторяя слова.
Как завороженный я провел ладонью по холодному стеклу. Дурацкая
улыбка на все лицо... пускай. Я взял старенький бритвенный станок, выдул
в ладонь пены из баллончика, начал бриться. Медленно, аккуратно. Плеснул
на лицо одеколоном. Постоял еще, стараясь придать лицу серьезность. Нет,
ну чему я радуюсь? Тому, что меня отделали, как щенка?
-- Кому же я наступил на хвост? -- спросил я отражение. -- А? Как
думаешь?
...В холодильнике нашлись кола и сок. Я выпил сока, сушить рот
ортофосфорной кислотой, добавляемой в напиток умными производителями,
было совсем не с руки. Так... времени без четверти час. Или Вика
подгрузила все свои файлы, или машина повисла.
Компьютер работал. Вика на экране улыбалась.
-- Статус? -- подключая разъемы, спросил я.
-- Система стабильна. Ресурсы достаточны.
-- Вход в сеть. Режим обычный. Личность номер три -- "Протей".
-- Выполнено, -- с секундной заминкой. Оптоволоконная линия -- это не
гнилой телефонный кабель...
Я надел шлем. Откинулся в кресле.
Черт возьми... все как прежде...
Почти как прежде.
deep
Ввод.
Мотоциклист и Стрелок по-прежнему скучают на кровати. Я встаю с
кресла, гляжусь в зеркало. Ага, Протей сохранил те изменения, что я
внес. Мужчина средних лет с мудрыми глазами...
Подойдя к двери -- на цыпочках, словно это что-то меняет, я рывком
распахиваю ее и прыгаю в коридор.
Предосторожности смешны и излишни. Там никого нет. Только валяется на
полу пробитая пулей картина.
Поднимаю, смотрю на холст. Пуля прошла как раз сквозь нарисованную
хижину. Вместо нее теперь -- пятно размазанной краски, разложенной на
шестнадцать оттенков.
Хижины больше нет.
Я отношу картину в номер, кладу на неподвижные тела. Выхожу, запираю
дверь, спускаюсь. Можно взять напрокат мотоцикл или автомобиль, стоянка
рядом с гостиницей, но лучше довериться "Дип-проводнику".
Поднимаю руку -- из-за угла немедленно выныривает крошечная желтая
машинка. За рулем -- похожий на панка парень, один из базовых типов
программ-водителей.
-- Ресторан "Три поросенка", -- говорю я, садясь.
-- Поездка займет три минуты. -- Водитель отвечает с легким акцентом,
напоминающим прибалтийский.
Машина трогается, и в этот миг у меня пищит пейджер. Нажимая кнопку
приема, уже догадываясь, кто отозвался.
-- Хай... -- глухо говорит Маньяк. -- Я буду, жди.
Лаконично.
Показалось мне или нет, что в его голосе акцент не меньше, чем у
водителя? Наверное, показалось. Всего-то год прошел.
Маньяк уехал в Штаты как-то очень вдруг. Многие ребята уехали... но
обычно об их намерениях знаешь задолго. А Шурка оказался самым
выдержанным -- сказал, лишь когда у него был на руках билет в Сиэтл.
Наверное, в советские времена так уезжали в Израиль евреи -- скрывая до
последнего.
А самое смешное, что я мог бы еще год этого и не знать. Как раз тогда
мы с Викой переехали в Москву, и видеться мы все равно смогли бы лишь в
глубине.
Впрочем, нет, не смогли бы. Ночью, когда я гуляю по виртуальности, у
них день, и Маньяк работает. Виртуальность убирает расстояние, но никак
не время.
Машина скользит по каким-то унылым переулкам, разок мелькают вдали
башни "Микрософта", потом мы выскакиваем на проспект и через несколько
секунд притормаживаем возле ресторанчика.
Расплачиваюсь, выхожу. Стою секунду, глядя на здание. Вокруг многое
изменилось -- часть зданий снесли, другие перестроили. А ресторан
остался неизменным. Эклектичное строение -- на треть из камня, на треть
из дерева, а треть -- просто циновки.
Я понимаю, что самым умным был поросенок, строивший свой дом из
камня. Я готов ему поаплодировать. Вот только самым хитрым, пожалуй,
оказался младший, который обошелся соломенными циновками. К зиме-то он
все равно перебрался под крепкую черепичную крышу, зато и лето провел в
свое удовольствие.
Ухмыляясь, иду к двери в соломенной части ресторана.
Интересно лишь, что было после того, как мудрый старший поросенок
приютил разгильдяев-братцев? Хозяйство у него было справное... пара
батраков за кров и харчи никак не помешали бы...
Только у двери, уже протягивая руку, чтобы раздвинуть бамбуковую
занавесь, я осознаю, что происходит.
Протей улыбается.
Я -- улыбаюсь.
С этой улыбкой на лице, ехидной, но все-таки улыбкой, я и вхожу в
азиатский зал ресторана.
Шумно.
Я не был в "Поросятах" год. За это время, оставшись таким же снаружи,
ресторан стал значительно больше внутри. В восточном зале появился
бассейн, из крошечного каменистого островка в его центре тянется к
потолку цветущая сакура. Столики вокруг частью старые, но добавились и
новые. Официантов куда больше, и готов поклясться, что все они -- живые
люди, а не сервисные программы.
Попроситься, может быть, на работу? Хозяин наверняка возьмет, по
старой памяти. Все не рояли таскать. Хорошая работа, с людьми опять
же...
Подскакивает улыбающийся паренек в белом костюме. Лицо у него скорее
корейского типа, чем японского или китайского, но проработано
великолепно.
-- Я один, буду ждать друга, -- сообщаю я.
-- Прошу вас...
Официант провожает меня к крутящемуся столику в углу, ловко убирает
куда-то два лишних стула, ждет, пока я сяду, выкладывает на стол меню.
-- Рисовый салат, темпура, саке, -- не заглядывая в меню, говорю я.
Сегодня не четверг, но будем считать, что у меня -- личный рыбный
день...
На лице официанта -- сомнение.
-- Если вы предпочитаете японскую кухню, я бы предложил вам
пересесть...
Понятно, сам столик неправильный, скорее подходящий для китайского
ресторана.
-- Не беда, -- отмахиваюсь я. -- Мой друг скорее всего выберет
китайские блюда. И пожалуйста, не перегрейте саке, я люблю чуть-чуть
теплое.
Вежливый поклон, и официант убегает.
Какими гурманами мы становимся в глубине!
В реальном мире уминаем разваренные макароны и подгорелые котлеты из
полуфабрикатов. А в виртуальности -- то саке слишком горячее, то
бифштекс пережарен...
Ну как здесь не получить дип-психоза...
Маньяка пока нет, уверен. Появится -- сразу найдет меня, Протей --
тело его работы, и наверняка имеет известные лишь ему метки.
Самое время посидеть и подумать.
Что я имею? Помимо пары устаревших дайверских тел, нескольких боевых
программ, которые с натяжкой можно назвать эффективными, и растерянных
контактов?
Нет... стоп. Не стоит перебирать арсенал, вначале надо понять, хочу
ли я взять в руки ружье.
Что я имею? Рассказ Ежика, который меня чем-то неожиданно зацепил, и
незнакомца, атаковавшего меня, едва я полез за всяким дайверским
хламом...
Опять не то.
Зачем мне все это нужно -- вот ведь в чем вопрос.
Пропустить мимо ушей услышанное в "Царь-рыбе" и принять к сведению
предупреждение незнакомца. Вот и все. И никаких проблем.
Давно пора бросить никчемную работу в "HLD", заняться чем-нибудь
полезным и выгодным. Ведь есть же какие-то навыки, умения. Дизайнеры и
художники в глубине нужны, особенно сейчас, когда она растет так
стремительно, уже совершенно не реагируя на кризисы и беды реального
мира.
Вот только...
Таскать нарисованные тяжести -- это ответная насмешка над судьбой.
Пользоваться ненужными более нигде дайверскими способностями таким
образом... все равно как безработному музыканту играть на гитаре в
переходе. Напоказ, демонстративно. Словно дожидаясь чего-то... удачи,
признания, освещенной сцены над темным провалом зрительного зала... Как
там пел гитарист? "Он делал то, чего не мог не делать, Раб и Бог
цветного мела"...
А вот если музыкант достанет из шкафа пожелтевший диплом кулинарного
техникума, наймется на работу в столовую по соседству с домом -- он
проиграл. Раз и навсегда. Он будет уважаемым человеком, а не никчемным
нищим. Он будет сыт и более или менее обеспечен.
Вот только гитару в руки брать перестанет. Совсем. Даже по вечерам,
когда придут друзья... уже не нищие музыканты, а нормальные, обычные
люди.
Не хочу.
Я ждал этого мига два года. Ну... полтора. С тех пор как дайверы
стали не нужны. С тех пор как я осознал, что становлюсь человеком без
профессии. Я не знал, что станет приметой возвращения. Лишь одно понимал
-- не дай Бог ее пропустить.
Первым звоночком, тихим-тихим, был рассказ Ежика.
Я ведь его едва услышал. А раньше знал бы о случившемся с хакером
Падлой одним из первых...
Но я услышал. Я прошел двадцать шагов по коридору, в давным-давно
запрещенном себе направлении.
И был вознагражден -- выстрелом в упор.
Известный исследователь глубины Андрей Недосилов может сколько угодно
считать дайверов мифом.
Но кто-то другой так не считает -- вот ведь в чем дело!
Если тебя еще считают опасным -- ты живой. Трупы врагов пинают
ногами, скидывают в овраги, оставляют на съедение шакалам. Но в мертвых
не стреляют.
Я снова улыбаюсь, глядя на спешащего с подносом официанта. Я --
дайвер. А дайверы не бывают бывшими. Я -- живой.
...В двух метрах от столика паренек оглядывается в сторону кухни,
запинается -- и падает. Поднос взлетает вверх.
Глубина-глубина...
Нет, я не первый раз в японской части ресторана. И знаю, что никаких
неприятностей не предвидится. Просто... просто мне так хочется.
...я не твой...
Картинка потеряла реальность. Я услышал чей-то испуганный вскрик,
увидел, как паренек падает лицом вниз, быстро переворачивается,
поднимает руки. Сейчас он подхватит два блюда руками, поднос подкинет
ногой, вскочит, поставит на падающий поднос блюда, остановит поднос у
самой земли, превратив движение в сконфуженный поклон. Раскланяется
посетителям, держа поднос в левой руке, а правую прижимая к груди.
Маленькое шоу на потеху обедающим.
Вот только я смешиваю ему карты.
Прыжок -- это ведь так просто. Не игра, в которой приходится
уворачиваться от выстрелов и падающих стен. Перелетев через официанта, я
подхватил блюда в воздухе, а поднос локтем закрутил в воздухе. Обернулся
и выполнил трюк официанта самостоятельно -- по полной программе. Даже
раскланяться не забыл.
Паренек лежал на полу, выставив руки. Сейчас выражения лица не
понять.
Deep.
Ввод.
Официант поднимается, смущенно прижимает руки к груди. Потом начинает
рукоплескать.
Молодец какой! Все равно превратил произошедшее в шоу.
Улыбаюсь, церемонно отдаю ему поднос, сажусь.
-- Господин занимается кон-фу? -- спрашивает официант, разгружая
поднос.
-- Немножко, -- уклончиво отвечаю я. Вокруг шумно, посетители
