Главная · Поиск книг · Поступления книг · Top 40 · Форумы · Ссылки · Читатели

Настройка текста
Перенос строк


    Реклама    

liveinternet.ru: показано число просмотров за 24 часа, посетителей за 24 часа и за сегодня
Rambler's Top100
Русская фантастика - Лукьяненко С. Весь текст 687.61 Kb

Фальшивые зеркала

Следующая страница
 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 ... 59
ЙНННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННН»
є    Данное художественное произведение  распространяется  в   є
є электронной  форме с ведома и согласия писателя на некоммер- є
є ческой основе при условии сохранения целостности и  неизмен- є
є ности текста, включая сохранение настоящего уведомления.     є
є      Любое коммерческое использование настоящего текста  без є
є ведома и прямого согласия владельца авторских прав НЕ ДОПУС- є
є КАЕТСЯ.                                                      є
є      Настоящий текст  был получен с официальной страницы пи- є
є сателя в сети Internet на сервере "Русская фантастика":      є
є                                                              є
є          http://www.rusf.ru/lukian                           є
є          http://kulichki.rambler.ru/sf/lukian                є
є          http://sf.convex.ru/lukian                          є
ИННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННННј
  (С) Сергей Лукьяненко, 1999 г.
  (С) Издательство "АСТ", 1999 г.
--------------------------------------------------------------------
                                                       Сергей Лукьяненко

                           ФАЛЬШИВЫЕ ЗЕРКАЛА

                                 Роман

                                            Отражения,  кривляясь,
                                            Вырываются на волю,
                                            Хладнокровно улыбаясь
                                            Или плача,  но без боли...
                                            Зеркала следят за нами,
                                            Научившись даже слушать,
                                            Быть и  мыслями,  и снами,
                                            Искажая наши души.
                                            Тонут в зеркале желанья,
                                            Замедляются  движенья....
                                            Нас   отдали  на   закланье,
                                            Нас   поймали отраженья...

                                                                    Rain

   Часть первая

   ДИПТАУН

   00

   Мне все чаще и чаще снится этот сон.
   Вначале  в  нем  нет  ничего  страшного,  вообще  ничего  нет.  Серая
клубящаяся мгла.  Только впереди --  далекий, почти неразличимый огонек,
белая искорка в  тумане.  Я иду --  иду на свет,  но мгла вдруг начинает
редеть.
   Как странно -- когда исчезает темнота, перестаешь видеть свет!
   Я застываю,  пытаясь запомнить направление, удержать его в памяти. Но
в  этом уже  нет  нужды.  Передо мной --  мост.  Тонкий,  словно струна,
натянутая над пропастью.  Я ходил по таким мостам. Не раз. Но сейчас все
гораздо труднее.  Мне  надо пройти между двумя стенами,  вырастающими из
тумана. Левая стена -- синий лед, правая -- алый огонь. Нить между ними.
   Я иду.
   Левая стена --  в отпечатках ладоней.  Иногда это просто отпечатки, с
клочьями  кожи   и   мяса,   поросшими  инеем.   Иногда  торчат  осколки
промороженных костей с  обрывками одежды.  А иногда --  распятые на льду
фигуры, покрытые снежной коростой.
   С  правой стеной --  проще.  Она сжигает быстро и дотла.  Может быть,
потому ее предпочитают реже.
   Я иду.
   Нить под ногами вибрирует.  Может быть, ее опаляет огнем. Может быть,
обдает стужей. А может быть, кто-то идет впереди или за мной.
   Мне надо дойти. Очень надо.
   Вот только каждый раз сон заканчивается одинаково.
   Нить вздрагивает.  Может быть,  я  сам качнул ее  слишком сильно,  не
знаю...
   И  как  падающий  канатоходец я  раскидываю  руки,  пытаясь  удержать
равновесие,  цепляясь:  за левую стену --  синий лед, за правую стену --
алый огонь...

   01

   Давненько я не опаздывал на работу!
   Стою  в  пробке,  вытянувшейся  на  полквартала.  Рядом  --  длинный,
неуклюжий  автомобиль,  кажется,  "линкольн"  последней  модели.  Стекла
опущены,  мрачный водитель косится на  меня,  будто именно мой  мотоцикл
повинен в творящемся на улицах безобразии.
   -- Огонек будет?  --  спрашивает он,  наконец.  Наверное,  ему просто
скучно.  Да и не поверю никогда,  что в этом роскошном монстре вишневого
цвета нет прикуривателя.  Там,  пожалуй,  и  для газовой плиты с  грилем
место найдется...
   Молча  протягиваю  зажигалку.  Усыпанная  перстнями  рука  тянется  к
огоньку,  раскуривается дорогая тонкая  сигарета с  фильтром неимоверной
длины.  Что  сказал бы  дедушка Фрейд  о  тяге  к  большим автомобилям и
длинным сигаретам? А... ну его. Он бы у нас спятил, причем очень быстро.
   -- Что творится-то? -- интересуется водитель.
   Слишком приземистый лимузин, ему не видно. Отвечаю:
   -- Колонна идет. Грузовики.
   У  кого-нибудь  другого  эти  слова  вызвали  бы  вполне  заслуженную
реакцию.  Гнать по центру города грузы!  Да еще по русскому кварталу,  в
утренний час пик по московскому времени!
   -- Что ж, бывает, -- легко соглашается водитель. -- Надо.
   Значит, предполагаемый "Линкольн" -- не просто показуха. Его владелец
никуда  не  спешит,  и  пробка  в  пять-десять минут  --  не  повод  для
возмущения.
   А мне -- повод! Еще какой!
   Опоздание в пять минут могут и не заметить. Десять минут -- отметка в
личное дело. Четверть часа -- половина дневной зарплаты долой.
   Я уже на четыре минуты опаздываю!
   Полоса  забита  полностью,  но  стандартный мотоцикл  --  не  машина,
собранная по  спецзаказу.  А  моя тускло-стальная куртка,  серые джинсы,
лицо под зеркальным шлемом...  да, конечно, это не яркая, примечательная
внешность, не одежда от кутюр, но...
   В непримечательности есть свои преимущества.
   Газую,  двигатель взревывает. Хозяин "Линкольна" с живейшим интересом
смотрит на меня, интересуется:
   -- Что, собрался...
   Я не дослушиваю.
   Оставляя на  асфальте след  горелой  резины,  "Хонда"  несется  между
машинами.
   -- Давай! -- кричат вслед.
   Наблюдение за чужими глупостями -- вечное бесплатное удовольствие.
   Перекрывшие  движение  грузовики  ползут  по  перпендикулярной  улице
медленно,  лениво.  Обычные "КамАЗы",  но с  надписями на тентах:  "2Т".
Понятно,  крупная фирма получила срочный заказ и  предпочла заплатить за
ненормативный трафик,  чем  терпеть  неустойку из-за  поздней  доставки.
Расстояние между машинами метра полтора,  идут  они  аккуратно,  след  в
след...
   Может быть, и проскочу.
   Я  вижу  отблески  полуденного солнца  на  стеклах  грузовиков,  лица
водителей,  черные выхлопы дизельных движков. Шанс вписаться между двумя
"КамАЗами" -- минимальный.
   Глубина-глубина, а пошла ты...
   Миг перехода из  виртуального пространства в  обычное всегда забавен.
Но сейчас различия минимальны --  я был в мотоциклетном шлеме, а остался
в виртуальном; сидел в седле -- оказался в кресле, но на корточках.
   Вот  только  город  вокруг  перестал  быть  реальным.  Все  огрубело,
потеряло  детали,   небо  приобрело  равномерную  голубизну  с   легкими
облачками (раз  в  сутки  они  выстраиваются в  надпись "Вспомните,  кто
придумал и оплатил для вас это небо!"),  машины утратили царапины, пятна
грязи, наклейки -- все то, что додумывало воображение.
   Колонна грузовиков с логотипами "2Т" осталась.
   Проскочу!
   В  наушниках звучали чьи-то  голоса,  кто-то  махал рукой из  машины,
пытаясь  предостеречь меня.  Покачивая джойстиком,  я  впихнул  мотоцикл
между  "КАМАЗами".  Легкий  толчок --  наверное,  бампер успел  зацепить
заднее колесо. Не страшно.
   В виртуальности я мог бы и упасть, не удержать равновесия. Сейчас мне
хватило одного движения джойстиком, чтобы выправить мотоцикл.
   Я   остановился  за  перекрестком.   Посмотрел  назад.   Пальцы  сами
скользнули по клавиатуре.
   deep
   Ввод.
   Миг  я  еще  видел  экраны  перед  глазами,  подкладку  шлема.  Потом
пробежавшая по экранам радужная волна смыла реальность.
   Дип-программа работает быстро.
   Я  стою на перекрестке проспекта Гибсона и улицы А.Черткова в русском
квартале Диптауна.  Сквозь  просветы в  колонне грузовиков,  ползущих по
Черткова в сторону клуба "Вайт Биэр ББС",  видны мои недавние коллеги по
пробке.  Многие  свистят,  аплодируют и  прочим  образом  выражают  свой
восторг.
   И на душе у меня -- замечательно.
   Как и должно быть у человека, забившего гвоздик любимым микроскопом.
   Снова газую и уношусь по проспекту. Есть шанс не опоздать на работу.
   Интересно, кто такой этот Гибсон...

   К  раздевалке я  подкатываю с опозданием в семь минут.  Плохо,  но не
фатально.
   -- Леонид...  --  укоризненно  говорит  охранник  на  входе.  Развожу
руками,   пытаясь  зеркальным  шлемом  отобразить  всю   гамму   эмоций.
Раскаяние, вина, стыд, заискивание... -- Давай быстрее.
   Заскакиваю  в  длинный  коридор.  Под  потолками  уныло  покачиваются
матовые  шары  ламп,  напоминающие полузабытые школьные коридоры.  Вдоль
стен --  шкафчики.  Почти над всеми горят красные огоньки,  лишь два или
три -- зеленые. Ну вот, явился в числе последних...
   -- Привет, -- бросает мне Илья.
   Он тоже опоздал. Возится у соседнего шкафчика, отпирая замок.
   -- С  утра сегодня?  --  спрашиваю я,  быстро набирая код  --  трудно
запоминаемое простаками слово "gfhjkm".
   -- Я на чуть-чуть,  у меня со вчера "хвост" остался.  --  Илья мрачно
смотрит внутрь шкафа.  Ему  лет тридцать,  он  коротко стрижен,  в  меру
мускулист   и    подтянут.    Лицо   нестандартное.    Работа   хорошего
имидж-дизайнера, вряд ли собственная. -- Вдруг успею с утра...
   Он  наконец сует  руку в  шкафчик и  вытягивает оттуда обмякшее тело.
Тощее и маленькое, принадлежащее мальчишке лет двенадцати.
   -- Смелее, он тебя не укусит! -- подбадриваю я.
   Мальчик дергается,  как от  гальванического удара,  поворачивается ко
мне.  В одной руке он держит мужчину, извлекшего его из шкафа, -- теперь
у того тело сдутое и невесомое, а глаза пустые, без проблеска мысли.
   -- Твою мать...  --  с  чувством выдыхает мальчик тонким голосом.  --
Тебе хорошо острить!
   -- Думаешь? -- заглядывая в собственный шкафчик, спрашиваю я.
   -- Да!  -- Мальчик начинает пинками утрамбовывать импозантного мужика
в шкаф.  Тело гнется,  словно восковое.  Под нелепым углом торчит нога в
лакированном ботинке,  галстук  выбивается из  пиджака.  --  Как!  Меня!
Достало!
   -- Давай меняться?  --  предлагаю я.  --  Ты потаскаешь посылки,  а я
разнесу телеграммы.
   Мое сменное тело тоже ничего не весит. Это мужчина. Ему лет двадцать.
На нем спецовка. Он мускулист. Лицо добродушно-идиотское.
   Строитель  коммунизма  с   плаката  двадцатилетней  давности.   И  не
поверишь, что рисовали в США.
   Я  ведь  не  стал  моделировать  или  заказывать  персональное  тело.
Обошелся стандартной личностью --  "рабочий".  Заглядываю ему  в  пустые
глаза, прижимаюсь лбом ко лбу...
   И  начинаю  впихивать  бывшего  мотоциклиста в  шкаф,  с  не  меньшим
ожесточением, чем недавно Илья.
   -- Слушай, -- мальчик тарабанит по кнопкам, закрывая шкаф, -- а что у
тебя все тела такие одинаковые?
   Его  новая  личность  тоже  штучная  и   не   менее  хорошей  работы.
Симпатичный рыжеволосый мальчишка,  удачные  глаза  и  почти  постоянная
полуулыбка.
   -- Дорого стоит персональный дизайн, -- отсекаю разговор.
   -- Брось.  --  Илья машет рукой.  --  Ничего он не стоит,  сел да сам
нарисовал!
   -- У меня совершенно нет способностей художника.
   Я  тоже  утрамбовал свое  прежнее тело и  запер шкаф.  Непонятно лишь
зачем. Ведь этот облик и впрямь не стоит ничего. Он входит в стандартные
двадцать из поставки "Виндоус-хоум" -- "дружелюбный рабочий".
   Как будто где-то в Диптауне могут понадобиться недружелюбные...
   -- Давай я тебе нарисую? -- внезапно загорается Илья. -- Раз плюнуть.
Будешь все-таки получше выглядеть, обещаю.
   -- Давай как-нибудь,  --  говорю я.  Кажется, этот разговор у нас уже
был.  И  его предложение,  и  моя ответная готовность --  чистая фикция.
Следующая страница
 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 ... 59
Ваша оценка:
Комментарий:
  Подпись:
(Чтобы комментарии всегда подписывались Вашим именем, можете зарегистрироваться в Клубе читателей)
  Сайт:
 
Комментарии (2)

Реклама