- Ты не занят?
- Ну... немного.
- Программу пишешь?
- Нет, картошку чищу. Галя ужин готовит.
- Поздравляю.
- С чем? - насторожился Маньяк.
- С примирением!
- А... да, ерунда.
Злоупотреблять его временем, да еще в условиях недавнего
воссоединения с супругой, не стоит.
- Шура, скажи, возможно войти в "Лабиринт Смерти" с оружием?
- С вирусом, что ли? Тебе "BFG" мало? - Маньяк начинает веселиться. -
Шутишь. Это пространство в пространстве, созданное с жестко заданными
целями. Проще в Пентагон вирус засунуть, чем через фильтр "Лабиринта"
пронести.
- Уж не ты ли им фильтр делал?
- Нет, - с сожалением сознался Маньяк. - Не я. Но я знаю, кто и как
его делал.
- И как?
- Во входном портале твой внешний образ копируется. Если при тебе
есть программы, любые, то они отсекаются. Через сервер "Лабиринта"
проходит твоя точная внешняя копия.
- Никак не обойти? - беспомощно поинтересовался я.
- Подумай.
- Что-то часто приходится... надоело уже, - буркнул я. - Шура! Ну
скажи - можно пробить фильтр?
- Пробивают только стены лбом, - наставительно сказал Маньяк. - Что
случилось?
- Очень скверная история. Очень.
- Для кого - скверная?
- Для всей глубины. И для одного хорошего человека.
- А для тебя? - в лоб спросил Маньяк, и я невольно вспомнил "Трех
мушкетеров".
- Полный швах. Можешь поверить.
Маньяк ответил не сразу. Даже начал что-то насвистывать.
- Шурка!
- "Warlock - девять тысяч" тебя устроит?
- А что это?
- Локальный вирус. Как обычно.
- И он пройдет через фильтр?
- Может быть.
- Шура, я тебя не очень отвлекаю? От картошки? - охваченный внезапным
раскаянием, спросил я.
- Ничего, уже дочищаю...
Я радиотелефоны не люблю. Хватит мне излучений от родного компьютера.
Маньяк, наоборот, жизни без них не мыслит. Вот и сейчас, наверное, стоит,
прижимая плечом трубку, и сдирает с картошки кожуру.
- Залей мне его.
- Прямо так и залить?
- Да, - набравшись наглости попросил я.
- Подожди, не все так просто. Ты какими программами пользуешься для
создания облика?
- Разными... "Биоконструктор", "Морфолог", "Личина"...
- Ясно. В какой личности будешь пользоваться вирусом?
- Личность номер семь, "Стрелок". "Ганслингер"...
- Расширение какое у файла?
- А? Расширение? Кажется...
- Врубай терминал, - устало приказал Маньяк. - Ставь полный доступ на
пароль... ну, например, "12345".
- Один-два-три-четыре-пять, - как дурак повторил я.
- Цифрами! - уточнил Маньяк. - Я сам все настрою.
- Спасибо!
- Не отделаешься... пиво с тебя.
Маньяк еще вздохнул, и перед тем, как положить трубку, пригрозил:
- Звоню через пять минут. Твоя старуха уже работает, ждет меня, и
послушна как гимназистка. Ясно?
Я бросился к компьютеру. Через три минуты Вика согласилась покориться
тому, кто прозвонится с паролем "12345", и я отправился на кухню, готовить
ужин. Я не успел еще наполнить чайник, как в комнате затренькал телефон, а
потом начал посвистывать соединяющийся модем.
Все-таки я дурак. И камикадзе.
Впрочем, любить самого себя глупо. Можно и дураком побыть.
Я успел выпить чая с вареньем, завалявшимся в буфете, потом наполнил
кружку заново и пошел в комнату. Маньяк как раз отсоединялся от
компьютера, оставив посреди экрана пылающую красную строчку "Взял кое что
из твоего барахла почитать и поиграться вирус вшит инструкция голосом
через минуту".
Знаками препинания Маньяк беззаботно пренебрег.
Выйдя в "Нортон" я отыскал файл с внешностью Стрелка (расширение у
программы оказалось самое заурядное - .clt) и начал сравнивать с другими,
неизмененными обликами. На мой взгляд ничего не изменилось.
Как и следовало ожидать.
Минут через пять позвонил Маньяк и быстро объяснил, что и как я
должен сделать. Я лишь головой замотал, когда до меня дошло, что он
сотворил с моей внешностью "номер семь".
Варлок девять тысяч явно был его давней заготовкой, приберегаемой для
особых случаев. Если подобную штуку хоть раз использовать, то возникнут
сотни плагиаторов.
- Пиво, пиво и еще раз пиво... - отключив телефон сказал я. Впрочем,
будет ли у меня возможность это пиво поставить - неизвестно.
Я собирался устроить в глубине такую бурю, которой она давно уже не
знала.
Бурю, которую она заслужила.
11
- Терминал включен, - отрапортовала Вика. Я щелкнул курсором по
иконке соединения, и через несколько секунд был на сервере "Россия Он
Лайн".
Адрес, оставленный мне Человеком Без Лица, я помнил наизусть.
Какой-то польский сервер, что абсолютно ничего не значит. Это просто
ретранслятор, наверняка по пути к таинственному незнакомцу мой сигнал
промчится сквозь пару-другую стран.
Видеоподдержкой сервер не пользовался. Никаких рисованных мордочек
или анимированных фотографий на экране. Строгое меню на польском,
английском, возможность поддержки еще десятка языков - включая румынский и
корейский... русского нет. Увы, не очень-то жалует нас братский народ. Я
ответил на приветствие оператора и попросил установить связь с "Man
without face". Через полминуты оператор переключился на русский драйвер
клавиатуры и попросил назвать абонента на моем родном языке.
"Человек Без Лица", - набрал я.
Меня начали перекидывать с сервера на сервер. Первый два были
открытыми, о трех следующих я не узнал ничего. Потом на экране появилась
надпись "Ожидайте". На русском, между прочим.
Ожидал я четверть часа.
Первые пять минут тихо и скромно, потом - достав из холодильника пиво
и засунув в сидишник старый альбом "Наутилуса".
Я просыпаюсь в холодном поту,
Я просыпаюсь в кошмарном бреду...
- пел Бутусов. Хороший певец. Пока сам тексты сочинять не пробует.
Как будто дом наш залило водой,
И что в живых остались только мы с тобой...
Я вспомнил свой сон - в котором был певец на сцене и бедолага Алекс.
Вещий сон, в какой-то мере. Вот только почему я представил Неудачника
певцом? В жизни у меня не было знакомых музыкантов, а уж сам я рискую
напевать только в полном одиночестве.
И что над нами - километры воды,
И что над нами - бьют хвостами киты,
И кислорода не хватит на двоих - я лежу в темноте
Слушая наше дыханье...
Я слушаю наше дыханье...
Нравится мне эта песня. Она словно о моей глубине, о виртуальном
мире, которого еще не существовало пять лет назад, когда писалась песня.
Это я пытаюсь разучиться дышать, не верить в красоту киберпространства.
"Кто?"
Дернувшись к экрану я, не раздумывая, набрал:
"Я."
"Как успехи, дайвер?"
"Полагаю, Вам это известно."
Многое отдал бы, чтобы узнать - кто он, Человек Без Лица.
"Да."
"Я не справляюсь."
"Это твоя беда."
"Не только."
Заминка - то ли Человек Без Лица думал, то ли где-то на линиях
случился сбой.
"Чего ты хочешь?"
"Помощи."
"Мне нечем помочь. Все, что тебе нужно - в тебе самом."
Будь он рядом - реальным человеком, из плоти и крови, я бы произнес
то, что стоит говорить лишь устно, а лучше - вообще не говорить. Я и
высказался вслух. Но у сетей свои нормы общения, и пальцы мои отбили на
клавиатуре:
"Кто он?"
"Тебе уже сказали."
Пауки. Протянувшие тонкие ниточки в чужие логова. Урман следит за
"Лабиринтом", а Человек Без Лица контролирует "Аль-Кабар".
"Это правда?"
"Возможно."
"Я НЕ СПРАВЛЯЮСЬ!" - строчными буквами написал я.
"Жаль."
И - почти мгновенно, в нижней части экрана возникла строчка: "Связь
прервана по желанию абонента".
- Связь прервана! - подтвердила Вика. - Повторное соединение?
- Нет, - ответил я. Почему-то не было ни капли сомнений - польский
сервер больше не соединит меня с Человеком Без Лица.
Может быть, он обижен, что я рассказал о нем Урману. Может быть,
разуверился в моих способностях.
Результат один.
- Вика, я умный? - спросил я.
В "Виндоус-Хоум" набито около тысячи ключевых слов. Порой с
компьютером можно вести очень забавные беседы... почти разумные.
- А какой ответ ты хотел бы услышать? - уклонилась Вика. Как всегда,
когда слова не имели формы приказа, но были ей непонятны.
- Правдивый.
- Я не знаю, Леня. Очень хотела бы ответить, но не знаю.
- Дура ты, Вика.
- А ты хам.
Я засмеялся. Услышь меня кто-нибудь, незнакомый с современными
операционными системами - обязательно бы решил, что мой "пентиум" разумен.
- Извини, Вика.
- Ничего. Я не сержусь.
Разум - имитация разума... Где граница между ними? Мы уже
разговариваем со своими компьютерами, они здороваются с нами и желают
приятных снов. Многие - я например - большую часть жизни проводят в
виртуальном пространстве. Но это не победа человеческого разума, это лишь
имитация победы. Яркие флаги и фейерверки над пустотой. Больше частота
процессора, больше память - и машина становится похожа на человека. Но не
более того...
А Неудачник - он тоже может быть программой. Такой же хитрой, как
вирус Маньяка. Пролезшей сквозь фильтр под видом человека, пустившей корни
в сервер тридцать третьего уровня. Способной поддерживать беседу и
уничтожать чудовищ.
- Блин! - завопил я.
Это же так просто! Сотня фраз, произносимых когда удачно, а когда
невпопад. Программа, обучающаяся на твоих собственных словах, возвращающая
тебе твои собственные мысли. Послушно идущая вслед за наивными
спасателями... Конечно, ей не нужны никакие каналы связи.
Что я говорил Неудачнику, как он мне отвечал? Я напряг память.
Не знаю. Может быть - и программа. Тогда "Аль-Кабар" и Человек Без
Лица ткнули пальцем в небо.
Как хорошо, если я угадал. Как просто разрешается загадка!
Тишина, Стрелок...
Меня пробила дрожь. Я вспомнил ту пустоту, что накатила после его
слов.
Программа?
Неудачник, бережно несущий нарисованного мальчишку...
Программа?
- Ничего я не понимаю, Вика, - сказал я. - Совсем ничего. И ты мне
помочь не можешь.
- Я могу помочь? - невпопад ответила Вика.
- Нет!
- А кто может?
Я помолчал, прежде чем ответить.
- Настоящая Вика. Глубина!
- Включение дип-программы?
Вместо ответа я нацепил шлем и положил руки на клавиатуру.
deep
Ввод.
Темноту экранов расчертили падающие звезды, радужная спираль
закрутилась перед глазами. Стирая реальность, уводя меня к небоскребам
Диптауна.
Первый миг - самый трудный. Комната та же самая, но я знаю - это
морок, мираж.
- Все в порядке, Леня?
Кручу головой.
Комната в порядке. Я - не тот.
- Личность номер семь, "Стрелок".
- Выполняю...
В этот раз моя внешность меняется томительно долго. Что поделаешь,
неизбежная плата за оружие.
- Все в порядке, Леня?
Встаю, смотрю на себя в зеркало.
- Да. Спасибо, Вика.
Подхожу к холодильнику, ищу в нем лимонад. "Спрайта" уже нет,
осталась только "Кока-кола". Пойдет.
- Удачи, Леня.
- Спасибо.
Я жадно пью самый популярный в мире напиток, задуманный - вот
смех-то! - как средство от поноса. Урман считал, что у меня есть еще пять
часов. Теперь осталось четыре. Почти чувствую, как где-то вдалеке, на
других континентах, скрипят мозги чиновников всех мастей, начиная
