бортов чернел, как уголь, и заметно дымился, но не видно было, чтоб обшивка
где-нибудь повредилась насквозь.
- Пир, Хуан, - за мной, - скомандовал Паллистер и пополз к тарелке.
Так, чтобы приблизиться к люку сбоку, вдоль стены. Пир пополз с другой
стороны. Остальные держали люк на прицеле, только японец повернулся к чужому
кораблю спиной и держал тыл.
"Хватает же ему выдержки, - с завистью подумал Пир, работая локтями. -
Меня бы сейчас отвернуться от тарелки не заставил бы ни один человек в мире.
Впрочем, один заставил бы: генерал Батт."
Спустя пару минут Паллистер и Олаэча уже вжимались спинами в теплую
обшивку тарелки слева от люка, Пир - справа. Люк дрогнул и уполз вниз,
покорный мыслям кого-то из икс-комовцев. Внутри тарелки было темно, видимо
взрыв ракеты кое-что все-таки повредил, и в том числе освещение. Паллистер
метнул внутрь зажженный феер и кувыркнулся следом, готовый выстрелить в
любую секунду.
Но напрасно они ждали ответных выстрелов: никого живого в тарелке не
было. Только мертвый сектоид у полуразрушенной силовой установки-конуса в
самом центре кабины. Пульт слева тоже был совершенно безжизненным, на нем не
горело ни единого огонька. Наверное, этот чужак погиб при посадке. Или еще
раньше, в полете, когда ракеты "Интерсепторов" поразили юркую цель.
Паллистер осторожно поднялся на ноги; позади встали Олаэча и Пир.
Красные точки лазерных прицелов плясали на дальней стене, а причудливые тени
от колеблющегося света феера казались танцующими демонами.
- Все, - сказал Паллистер громко. - Третий готов еще раньше.
И опустил "Лигерт", отключив предварительно прицел. Вторая миссия
завершилась.
Когда они вернулись к "Рейнджеру", у тела Патрика Рейнольдса на коленях
стояли оба пилота; рядом валялась раскрытая аптечка. Видимо, она не
понадобилась.
- Эх, Пат! - с горечью произнес Паллистер. - Предчувствие...
Пир сцепил зубы и молча взошел по трапу. За ним шел еще кто-то, кажется
Завадски.
На базе, проходя по коридору, Пир на миг задержался у стенда. Напротив
фамилии Паллистера уже красовалась жирная четверка, в строке Пира возникла
единица, а вокруг фамилии Рейнольдса щуплый парень в синем халате
сосредоточенно рисовал фломастером черную траурную рамку.
*** *** ***
Пир уже спал, когда в дверь осторожно постучали. На соседней койке
бесшумно приподнялся Ник Завадски.
Так же бесшумно Пир прошел к двери.
- Это я, Паллистер, - донеслось из коридора. Голос американца звучал
приглушенно, но Пир узнал его. Замок двери сухо щелкнул, открываясь.
На Паллистере были спортивные брюки в обтяжку, футболка и
легкомысленные незашнурованные кроссовки с мигающими огоньками в подошве.
- Пойдемте к нам...
Что-то в его голосе удержало Пира от ненужных вопросов. Ник Завадски
молча оделся и, тихо звякая ключами, дождался пока оденется Пир.
В соседней комнате сидели все оперативники, ван Торенс, трое
дистанционщиков и кое-кто из пилотов. Едва Пир, Паллистер и Завадски вошли и
затворили за собой дверь, на столе как-бы сами собой возникли три квадратные
бутылки.
- Это ром? - угрюмо спросил один из пилотов.
- Ром, - подтвердил Паллистер.
На застеленную и нетронутую кровать Рейнольдса поставили полную до
краев рюмку.
- За вас, ребята, - глухо сказал Паллистер и все присутствующие, не
чокаясь, выпили.
*** *** ***
Утром Брюс де Григ, как обычно, явился на текущий доклад к шефу. Доклад
походил на вчерашний, и на позавчерашний, и на недельной давности, и Брюс
ничуть не сомневался, что никаких изменений не предвидится: он договорит,
шеф сбросит файл в архив, несколько вопросов, внеплановые задачи, и все -
работать.
На середине доклада тоненько запищал зуммер вызова. Майкл Батт
удивленно уставился на мигающую точку посреди экрана терминала. Жестом
прервав помощника, хотя Брюс и сам уже умолк, он коснулся клавиши ответа.
- В чем дело, Люсьен? У меня доклады...
- Сэр! Здесь рабочий из жилых модулей. Он хочет повидать вас, и
говорит, что это очень важно!
Голос секретарши-гаитянки звучал растерянно. Понятно было, что ей
стоило больших усилий решиться потревожить шефа.
- Надеюсь, дело действительно важное, - проворчал Батт. - Впускай...
И - гораздо тише - добавил:
- И надеюсь, что дело быстрое.
Вошел рабочий в форменном комбинезоне сервис-служб, курчавый мужчина,
похожий на турка-беженца. В руках он держал черный пластиковый пакет для
мусора.
- Здравстуй, любезный, - сухо сказал Майкл Батт. - Секретарша сказала,
что у тебя срочное дело.
- Да, сэр!
Рабочий неловко двинул пакетом, там что-то отчетливо звякнуло.
- Я читал типовые договора оперативников проекта... Там сказано, что им
запрещено пить... спиртное. Я убирал в жилом блоке сегодня. Посмотрите, что
я нашел в комнате номер один... В урне.
Рабочий торопливо полез в пакет, шурша, и выставил на стол одну за
одной три бутылки из-под рома.
Батт внимательно посмотрел на рабочего.
- А почему ты решил поставить в известность меня?
Рабочий замялся.
- Ну... Это же запрещено. Это нарушение.
Батт откинулся на спинку своего очень неудобного с виду кресла. Три
пустые бутылки выглядели на краю огромного Т-образного стола на редкость
нелепо.
- Скажи-ка, - с неожиданным интересом спросил Батт. - А сам ты пьешь...
спиртное?
Рабочий, нервно шелестя пакетом, пожал плечами и ответил, слишком
быстро ответил, как показалось Батту:
- На смене - нет, сэр. Никогда.
Батт устало прикрыл глаза.
- Ладно, скажи как тебя зовут, дружище. Тебе выпишут премию.
Рабочий просиял. Видно, на это он и рассчитывал.
- Спасибо сэр! Меня зовут Хакан Хами, номер сто десять-шестьсот
девяносто два "дельта". Надеюсь, вы примерно накажете нарушителей, сэр!
- Несомненно, - буркнул Батт. - Ступай, Хакан, спасибо.
- Вам спасибо, сэр! До свидания!
Рабочий попятился и поклонился.
- Да, - встрепенулся Батт. - И забери это...
Он махнул ладонью в сторону бутылок.
Хакан Хами, казалось, несказанно удивился.
- А разве вам не нужны будут вещественные доказательства, сэр?
- Нет, - ответил Батт равнодушно. - Не нужны.
Рабочий, секунду поколебался и убрал бутылки в тот же пакет, в котором
принес.
- До свидания, сэр.
Батт сдержанно отсалютовал и тут же вызвал секретаршу.
- Люси, отметь в листе поощрений: Хакан Хами, сто десять-шестьсот
девяносто два "дельта". Премия в размере двухнедельного содержания.
- Исполнено, сэр!
- Спасибо, - вздохнул Батт и отключился.
Воцарилось молчание. Брюс де Григ, Спиновский и Рикардес внимательно
глядели на шефа. Тот устало прикрыл глаза ладонью.
- Сэр... Вы действительно накажете Паллистера? - спросил Брюс, и тут же
вспомнил, что бутылок было три. - И остальных?
Батт убрал ладонь от лица.
- Нет, конечно. Что за бред?
- Но ведь употреблять алкоголь оперативникам действительно запрещено.
Батт кивнул.
- Да. Запрещено. Но сегодня погиб Рейнольдс. А завтра может погибнуть
кто-нибудь из них. И не нам с тобой их судить. Я наказал бы их, если сегодня
утром кто-нибудь не смог пойти в бой. Ты их видел утром?
- Видел, - кивнул де Григ. - Перед тренировкой.
- И как они?
Де Григ улыбнулся.
- Как огурчики!
- Вот видишь, - Батт развел руками.
- А почему тогда этого... Хакана премировали? - не унимался де Григ.
- Да ладно тебе, - Батт отмахнулся. - Старался ведь парень. И вообще,
должен же я знать, что творится на базе? А ты прекращай болтать и
возвращайся к докладу.
Брюс де Григ тронул клавиатуру ноутбука; бродячее пятно скринсейвера
сменилось ровными строками текста. Через несколько секунд он заговорил,
продолжив ежеутренний доклад с того самого места, на котором прервался.
Но этот случай Брюс де Григ, помощник руководителя проекта "X-com
defence" запомнил надолго.
Глава четвертая. Январь 1999.
Через два дня после возвращения со второй миссии, двадцатого января, на
базу понаехало каких-то шишек из ООН и НАТО, от деловых костюмов и звезд на
погонах рябило в глазах. Паллистер не успел прикрепить к рукаву сержантские
нашивки, как пришлось их менять на лейтенантские. Батт шутливо посоветовал
не спешить и подождать до следующей миссии: глядишь, и капитана дадут.
Паллистер пожал плечами. В принципе, чин, полученный в проекте "X-com
defence" равнялся армейскому, но в армии нашивки так резво не раздавали.
Пир тоже получил чин - сержанта. Остальным выдали нашивку с кинжалом,
условный знак прошедших первые миссии. Первая кровь. Паллистер тут же мрачно
посоветовал новичкам выдавать нашивки с изображением чайника, но Батт
мгновенно применил к нему свое главное оружие - взгляд, от которого по спине
начинала гулять зима. В остальное время шеф проекта таскался с шишками по
всей базе и что-то постоянно обЦяснял. Больше всего проверка торчала в
лабораториях, а оперативникам посоветовали побольше времени проводить в
тренажерных и без нужды не высовываться.
Впрочем, судьба распорядилась иначе и икс-команда выступила перед
высокой комиссией в полном блеске. Вечером, двадцать первого января, когда
оперативники расслаблялись после обычных тренировок, а персонал базы коротал
свободное время в барах и ресторанчиках сервис-блока, Пир потягивал
апельсиновый сок за одним столиком со знакомым пилотом, Валеркой
Смоляниновым. Валерка был в меру ехидным малым и не упускал случая
поиздеваться над оперативниками. Впрочем, наскоки его были совершенно
беззлобны. Сам он был родом из Казахстана, проторчал некоторое время на
бездействующем Байконуре, откуда его и завербовали в проект, потому что
пилотом он был великолепным. Пир вертел в руках стаканчик с соком и
проклинал судьбу, потому что больше всего сейчас хотелось пива. Он мог, в
принципе, выпить баночку, но кто-нибудь из сидящих за соседними столиками
или прыщавый бармен за стойкой непременно стукнул бы Батту, да еще плюс ко
всему комиссия... Короче Пир пил сок и жалел себя. Валерка тоже пил сок:
пилотам спиртное вообще было запрещено. Над базой сгущались сумерки:
какой-то умник, обслуживающий датчики внешнего наблюдения, придумал заводить
картинку с внешних камер на видеоэкраны всех баров, и все присутствующие
могли любоваться верхним пейзажем: чахлыми елочками на полигоне.
Музыка, ненавязчиво льющаяся из динамиков, внезапно оборвалась, и над
входом в бар замигала тревожная красная надпись:
"ALERT" "ALERT" "ALERT"
- Ха! - сказал Валерка, отодвигая стакан. - Небось, проверка!
Пир молча помчался прочь из бара, провожаемый уважительными взглядами.
Валерка выскочил следом, но направлялся он в другую сторону: у пилотов были
свои пути.
В тревожный рукав, по традиции, первым успел Олаэча; кроме него
облачались в боевое Паллистер, Ватсон и Ивасаки. Пир поспел пятым. Спустя
секунды в рукав ворвались Мбида и Завадски.
- Что, тренировочки? - беззаботно спросил Мбида, распахивая свой
шкафчик.
- Не знаю, - Паллистер хмурился. Кажется, он стеснялся своих
лейтенантских нашивок, стирающих былое равенство оперативников. Чудак, Пиру
было чихать на нашивки и Паллистер, получи он хоть полковника, навсегда
остался бы своим парнем, готовым прикрыть задницу другу, когда будет жарко,
и кинуться за другом в огонь, когда станет совсем жарко. Тем более, что на
боевых комбезах никаких нашивок не было.
- Давайте, давайте, живее, лодыри! - гаркнул Паллистер, застегивая
