просыпаться. Готовить завтрак. Сделать все, чтобы тебе жилось лучше.
-- Мне хорошо, -- она опять улыбалась.
Тогда он начинал с другой стороны:
-- Я бросил детей. Мне очень их жаль. Я беспокоюсь о них. Ты
вспоминаешь о них?
Она молчала.
-- Меня это мучает, понимаешь?
И не получил ответа.
Он понял, что, если так будет продолжаться -- он должен будет уйти. Но
одна мысль об этом приводила его в ужас. То, что он испытывал с ней в
постели, он не испытывал никогда в своей жизни. Он боготворил ее, ее тело,
ее волосы, ее глаза, руки --все. Она была совершенством. Совершенной
статуей. Безмолвной, но безумно притягательной. Жена подала на развод. Он
сказал ей, что ни на что не претендует. Пусть живет, как хочет. Он будет
помогать. А сам снимет угол. Или квартиру, если повезет.
Это его не волновало. Когда жена сказала, что нужны деньги, чтобы
отправить детей в лагерь, он отдал ей всю зарплату.
Занял на работе, питался кое-как.
Анеле знала. Но ничего не говорила.
Дети уехали. Но жена стала часто звонить ему, требуя денег, устраивая
истерики по телефону.
Он подрабатывал, брался за все подряд, но денег было мало, мало.
Анеле иногда кормила его. Очень вкусно. Не говоря ни слова, давала
деньги на обед.
Так прошла еще неделя. Он смотрел на нее украдкой, когда она выходила
от него, шла по залитой солнцем улице, сворачивала в скверик и исчезала. И в
этот момент он испытывал острое чувство потери.
Однажды он даже побежал за ней. Но она исчезла, растворилась. Быть
может, успела уехать на автобусе или троллейбусе.
Когда жена заболела и попала в больницу, он пришел к ней. А она
сказала:
-- Иди к ней, к этой своей Анеле. Пигмалион несчастный.
Жена была начитанной женщиной. С ней иногда интересно было поговорить.
Но теперь он уже полюбил молчание.
Молчание должно было стать абсолютным.
С каждым днем он терял ее. И с каждым днем все больше любил.
И не видел выхода.
Ему негде было жить. У него не было даже своего стула, на который бы он
мог сесть с твердой уверенностью, что никто и никогда не сгонит его с места.
Все, что у него было -- это она, Анеле-Елена.
Статуя. Кукла. Бессловесная и бессердечная. Но любимая больше всего на
свете. В том-то и дело.
Командировка друга подходила к концу. На работе все шло наперекосяк.
И тогда-то, в один из вечеров, все это и случилось. Он добивался от нее
ответа. Хоть какого-нибудь. А она как будто играла в детскую игру: "да" и
"нет" не говорить.
-- Ну скажи же хоть что-нибудь! -- закричал он. -- Ну, прогони меня!
-- А зачем? -- она пожала плечами и отвернулась.
И тогда что-то взорвалось у него в голове. Солнце погасло и черная
полуженщина-полуптица взглянула на него горящими бессонными глазами.
(Он оставил ее лежащей -- белую мраморную статую, прекрасную, как
никогда. Он целовал ее еще теплые ноги, живот, голову. Он не видел крови. Он
даже мог бы подумать: разве у нее, у Анеле, есть кровь? Она же каменная.
Фарфоровая. Прекрасная и холодная, и кровь в ней давно уже окаменела.
Наступала ночь.
Он зачем-то вышел на улицу. Ему нужно было куда-то. Он не помнил, куда.
Он сел в полупустой троллейбус, а пассажиры почему-то стали отворачиваться и
отодвигаться от него. Он в растерянности посмотрел по сторонам, наткнулся на
чей-то заинтересованный, как ему показалось, взгляд, и сказал:
-- Я, понимаешь, только что убил человека.
Тот продолжал смотреть. Верил? Нет?
-- Я убил человека. Вот только что. Да.
Взгляд опустился ниже, и глаза слушавшего вдруг округлились. На
рубашке, на руках, даже немного на джинсах -- всюду были пятна крови.
Троллейбус ехал, как ни в чем ни бывало. Люди, сторонясь его, входили и
выходили. А он все пытался объяснить то, что объяснять было бесполезно.
-- Человека я убил, понимаете? Сковородкой в висок. На диване положил.
Она еще теплой была...
И тут кто-то из заинтересовавшихся, неравнодушных, вдруг сказал:
-- Так может, и не убил? Может, она там еще живая?..
Он тут же выпрыгнул из троллейбуса и помчался обратно. Было темно.
Огромные дома поворачивались к нему разными боками, разноцветной мозаикой
окон. Он ничего не замечал, он торопился. Он прибежал. Сквозь бешеный грохот
сердца ворвался в квартиру, силясь что-нибудь услышать. Подошел к дивану.
Подумал, что обознался квартирой. Включил свет.
Елены-Анеле на диване не было. Он сел на диван, переводя дух.
Он уже ничего не понимал.
Прошло много времени -- он не знал, сколько. Потом он позвонил в
милицию.
Они приехали быстро. Парни в какой-то странной форме, с автоматами. Он
показал на диван. Диван весь был в крови. Да и сам он теперь весь был в
крови.
Они набросились на него, как в кино. Скрутили, заломив руки за спину,
защелкнули наручники, а потом стали бить ногами. И все спрашивали: где,
дескать, где? Он не понимал, о чем они. Потом, сквозь адскую боль в затылке
(огрели, видно, дубинкой), понял: спрашивали, куда он девал тело. Он не знал
ответа. Но ответил, потому, что было слишком больно:
-- Там, в скверике... листьями забросал...
Они повели его из квартиры. Привели в сквер, но было темно. Тогда
посадили в машину и увезли.
С этого момента он полностью потерял счет времени, и не мог бы сказать,
что было сначала, что -- потом).
Она, Анеле-Ленка исчезла. Потом, сидя в камере, он понял это. Ее просто
не было. Поэтому труп искать бесполезно. Она пришла из тьмы, чтобы разрушить
его жизнь, убить его жену, сожрать детей.
Он вспомнил: однажды она сказала, что, возможно, забеременела. Он
посмеялся тогда, объяснил, что пока рано делать выводы. А она знала, знала.
Она смотрела куда-то в себя, она не могла ошибиться. И, может быть, после
этого и наступило молчание. Да. Дальше -- тишина.
(Они долго искали труп. Они его мучили там, на допросах, грозили, били,
показывали фотографиями с какими-то обезображенными телами. Нет, Анеле была
прекрасна и после смерти. Если только, думал он, если только она вообще
жила... Пришла из молчания и возвратилась в него.
Они включали ему в глаза сильный свет и орали, вспомни, вспомни, вот
это было у переезда возле такого-то полустанка, это -- возле шоссе в
аэропорт, вспомни хорошенько, гад, маньяк, псих ненормальный. А он глядел им
за спины, тем, что мучили его, и видел Анеле -- живой и невредимой. Она
улыбалась и молчала, и ночь окружала ее, тьма была ее легким одеянием, и ее
крыльями. Она была дитя ночи, пришедшей из тьмы).
По временам, лежа на жесткой постели, он действительно пытался
вспомнить. Ему теперь стало казаться, что он спрятал ее тело. Та ночь
представлялась ему калейдоскопом сумбурных, никак не связанных между собой
событий. Вот он выходит из подъезда. Накрапывает дождь. Темно. Он идет через
сквер к остановке и садится в троллейбус. Люди шарахаются от него. Потому,
что руки у него в крови, и кровь запеклась на рубашке и даже на джинсах (это
когда он вставал на колени, когда нес Анеле к дивану). Потом быстро-быстро
мелькали цветные окна в огромных домах. Он бежал, будто кто-то гнался за
ним. Он бежал к полосе заката -- тонкой светлой полоске, исчезавшей за
деревьями и домами. И черные крылья неслись над ним, били по глазам, со
свистом рассекая воздух.
И вдруг он вспомнил. Да. Он не выносил ее из дома. Он сбросил ее с
балкона, чтобы посмотреть, как эта кукла, эта прекрасная статуя разлетится
на множество осколков.
Разлетелась. Да.
И именно тогда-то он и выбежал из дома.
(Когда его попросили подписать показания, он начал рассказывать им. Он
рассказал, что Анеле, Акнел-Ленка была неживой. Она была такой хрупкой.
Тонкая оболочка -- а вместо крови бездонная тьма, вытекавшая лужей из
маленькой дырочки в виске).
Тогда он поднял ее на руки, вынес на балкон -- балконная дверь была
открыта, он точно помнит, ведь было жарко -- и бросил ее вниз. Бросил
осторожно. Он слишком любил ее.
А потом испугался и побежал вниз, чтобы собрать осколки. Перед
подъездом было темно, сидели на скамейке какие-то парни, в кустах лаяла
собака. Но осколков не было. Или они были слишком мелкими, чтобы увидеть их
в полутьме. Или ночь, породившая златокудрую Анеле, просто взяла ее обратно
и растворила без остатка.
Он долго-долго искал их -- светящиеся во тьме хрупкие осколки той, что
любил больше самой жизни. Нет, больше смерти. Он ползал по траве, на
пустыре, куда выводили собак. Нет, ни один лучик не блеснул во тьме. Солнце
исчезло. Он убил ее, и солнце погасло навсегда.
( -- Ну, этот -- точно готов, -- сказал кто-то официальным голосом. --
Даже если и подпишет -- что толку? Ты посмотри на него...
И свет, бивший в глаза, вдруг погас.
Его вывели из тесной комнатки с грязными стенами, посадили в машину и
долго-долго везли куда-то сквозь ночь.
Анеле, растворившаяся в ночи, была рядом. Теперь он знал это и тихо
радовался. Они оставят его в покое. Она защитит его. Она простила его, давно
уже простила.
Его привезли за колючую проволоку, в старый кирпичный дом с решетками
на окнах. Помыли в огромной грязной ванне и дали поесть.
Ему стало теперь все равно.
Жидкий холодный гороховый суп. Он хлебает его шумно, ни на что не
обращая внимания. На стенках железной миски после супа остается желтая
слизь.
Он смотрит внутрь себя, и потому окружающим его взгляд кажется
бессмысленным.
Суп струйкой стекает из уголка рта, потому, что он не закрывает рта,
когда жует. Ему все равно.
Потом его ведут серыми коридорами, приводят в серую большую комнату,
заставленную железными кроватями. Его укладывают, колют иголками и
заставляют проглотить горсть таблеток. Неважно. Теперь это все -- неважно.
Анеле теперь с ним. Навсегда. Он стал частью Анеле-Ночи.
День перестал быть днем, ночь-ночью. И это больше всего печалило его в
этом странном заведении, где в комнатах никогда не выключался свет.
Вернее, нет. День пропал. Наступила вечная ночь. И ОНИ -- те, что
считали его сумасшедшим маньяком -- они знали это.
Он закрывал глаза и старался увидеть ее той, прежней. Но видел лишь
темное крылатое существо с бессонно горящими глазами).
Наверное, он умирал. Ему снова стал снится один и тот же сон: лодки на
темной воде, и он стоит среди них, борясь с течением и стремясь удержать, во
что бы то ни стало удержать ту, в которой лежала Анеле. Но это была не
Анеле. Когда он отбрасывал простыню с лица -- он видел в лодке свою жену. И
отпускал лодку, и она, медленно покачиваясь, отплывала от него все дальше, к
тому берегу, на котором не было воспоминаний...
А однажды (то ли поздним вечером, то ли на рассвете) в курилке он
увидел странного человека, шептавшего странные слова.
Он прислушался. И все понял.
-- Она была блондинкой? -- спросил он.
-- Нет, -- ответил собеседник, смотрящий в себя. -- У нее были темные
волосы. И кожа тоже была темной.
-- Ты убил ее?
-- Нет же, нет. Это она убила меня. Не понимаешь? Я все бросил ради
нее, все отдал ей. А она сказала: все, поиграли, и хватит. Возвращайся
домой. У меня нет дома, я говорю. А она улыбнулась, и все. Я еще подождал.
Она молчала. Тогда я ударил ее. Она упала и не разбилась. Надо было взять
молоток. Она ведь просто кукла, кукла. Внутри -- пусто. Разбей -- и нет ее.
-- Да, да, -- торопливо кивал он, жадно слушая. -- Анеле тоже была как
кукла.
-- Ты разбил ее?
-- Не знаю. Кажется, да...
(С тех пор их часто видели вместе -- высокого худого, и низкого,
