были настоящие дуэльные пистолеты с настоящими пулями! Почему вы не от-
вечаете?
Начинается посадка на мой маршрут. Пассажиры с вещами устремляются к
троллейбусу.
- Дорогой Евграф Петрович, в детстве вы, наверное, слушали пластинки
с романсами Ксении Брянской?
- Конечно, слушал. Мои родители ее боготворили. Если не ошибаюсь, у
меня еще осталось несколько пластинок.
- А вам не приходилось видеть фотографии этой певицы?
- Нет, не приходилось. А почему вы меня об этом спрашиваете?
Мы подходим к раскрытой двери троллейбуса.
- Поторопитесь! - говорит кондукторша, взглянув на мой билет.
- Спасибо вам, милый Евграф Петрович! - говорю я и целую старика. -
Спасибо за то, что в самые роковые минуты моей жизни вы оказались рядом
со мною! Спасибо!
Найдя свое место, высовываю голову из окна. Троллейбус медленно тро-
гается. Кондукторша делает мне замечание:
- Не высовывайтесь, гражданин! Высовываться из окон запрещено!
Евграф Петрович машет мне соломенной шляпой, и я кричу ему, приложив
ко рту ладонь:
- Я стрелялся из-за нее, из-за Ксении Брянской!
Поезд идет на север. Колеса мягко постукивают. Лежу на верхней полке
и гляжу в окно. За окном грязно-желтые, мутные воды Сиваша. Кое-где в
прибрежном тростнике - лодки. Кое-где на берегу - машины. Людей не вид-
но. Поезд еле тащится. Сивашу нет конца. Засыпаю, просыпаюсь. За окном
все тот же Сиваш. Колеса мягко стучат на стыках.
...Ксения сейчас в Волгограде, то есть в Царицыне. Волга там широкая.
И вообще, там раздолье - дали неоглядные. По Волге плавают теплоходы,
проносятся "метеоры". То есть "метеоров", конечно, нет, а вместо тепло-
ходов - пароходы, старинные, колесные, неуклюжие, медлительные. Буксиры
тянут баржи. Буксиры и баржи тоже старинные. Словом, сплошная старина.
В купе духота, хотя окно и открыто. Вагон раскалился под солнцем. На
лбу моем пот, руки у меня потные, и весь я в противном, липком поту.
...Я ждал Ксению. Я ждал ее много лет и дождался. Она явилась. Она
пришла оттуда, из прошлого. Там утро века, а здесь его вечер. Она пришла
ко мне молодой, в расцвете красоты и славы. Она моложе меня на восемь
лет и старше на шестьдесят семь. Она в прабабки мне годится.
Из окна дует ветерок. К сожалению, он теплый. Но пахнет он неплохо -
степными травами.
...Ксюша любит меня? Или ей только кажется, что она любит меня? Но
если действительно любит, может и разлюбить. Я же толком еще не знаю,
какая она. Быть может, она влюбчива - быстро влюбляется и быстро охладе-
вает? Быть может, она вообще ветреница? Быть может, в Царицыне она уже
завела шашни с каким-нибудь миллионером, владельцем пароходной компании
или мукомольных фабрик? Что, если она разлюбит меня и я уже не смогу
пробиться к ней, в девятьсот восьмой?
Сиваш наконец кончается. За окном желтая сухая степь. Ее пересекает
голубая полоса асфальтированного шоссе. По шоссе едут машины, грузовые и
легковые, разных цветов.
...К черту машины! Ксюша предпочитает лошадей. К черту опасения! Не
польстится она на миллионера. К черту пессимизм! Она меня не разлюбит.
Правда, она может умереть. Одинцов не успокоится. Да мало ли что может с
нею случиться. Нет, это немыслимо! Но ведь она давно уже умерла и похо-
ронена на С...ком кладбище. Нет, это совершеннейшая нелепость! А если я
умру раньше ее? Нет, я не должен ее огорчать!
Колеса все стучат. За окном уже не безжизненная степь, а зеленые по-
ля. Поезд прибавил ходу. Поезду осточертела южная жара. Поезд движется
на север, прямехонько на север.
Дома меня ждет письмо из Царицына.
"Милый, с Божьей помощью я продолжаю свое турне.
Царицын смешной город. Он узкий и длинный, как змея. Волга так широ-
ка, что другого берега и не видно почти. За мною вовсю ухаживает местный
предводитель дворянства, богатый степной помещик. Катал меня по Волге в
старинной ладье под красным парусом и с цыганами. Упросил спеть. Цыгане
мне подпевали. Получилось очень недурно. Солнце садилось. Волга была ти-
хая-тихая. И мой голос разносился над Волгой. А после в мою честь был
устроен сказочный пир. Осетры на столе были громаднейшие, даже смотреть
на них было боязно. Шампанское лилось рекой. Тут я не пела, пели только
цыгане. Начали с величания. Я даже прослезилась.
Ты меня ревнуешь? Поревнуй, поревнуй меня, милый. Это тебе полезно,
это отвлечет тебя от твоих юных поклонниц. Поревнуй меня немножечко.
Вчера перед концертом вспомнила, как мы ездили с тобою в Мисхор, и
так разволновалась, что плохо спела первые два романса. Но вовремя взяла
себя в руки, и публика, как всегда, бушевала.
Едва покинула я Астрахань, как там началась эпидемия холеры. Задер-
жись я там на недельку... Бог меня хранит, - стало быть, я ему угодна,
стало быть, он мною доволен. Но жаль моих астраханских почитателей. За
что им такое несчастье?
Целую тебя нежно, но и страстно, натурально. Ни одна поклонница тебя
так не поцелует. Думай обо мне, обо мне, обо мне! Только обо мне!
Верная тебе, любящая тебя К."
Спрашиваю матушку, звонил ли кто. Сразу не отвечает, мнется, отводит
глаза. " Нет, - говорит, - никто не звонил".
Открываю ящик письменного стола, отыскиваю в нем Ксюшину булавку, бе-
ру ее осторожно за острый кончик, кладу на ладонь, легонько подкидываю
ее и радуюсь, как ребенок, вспышкам бриллианта, напоминающим мне о ново-
годней елке. Через четыре месяца я буду встречать с Ксенией новый 1909
год. Впрочем, много всяких событий может произойти за четыре месяца,
непредвиденных роковых событий... Вообще, я, кажется, начинаю забываться
и к подаркам судьбы отношусь как к чему-то должному, как к чему-то тако-
му, чего я вполне достоин. Но достоин ли я?
Звонит Хорошо знакомый литератор.
- Прочитал твою книжку. Неплохо. Зря ты прибеднялся. Очень неплохо.
- А разве... - начинаю я.
- Да, да, уже вышла! - перебивает меня Хорошо знакомый. - Уже три дня
продается! Беги, покупай. Да побольше бери. Расхватают, после нигде не
найдешь. Особенно понравился "Шорох песка". Шедевр! Читал я его в маши-
нописном виде и слышал, как ты сам его читаешь, неоднократно. Но отпеча-
танный типографским способом он бьет наповал. Слава первопечатнику Ивану
Федорову! Что бы мы, сочинители, делали, кабы не он? Ну и Гутенбергу,
конечно, тоже низкий поклон. Словом, поздравляю!
В первом же книжном магазине я вижу на витрине свою книжицу. С минуту
смотрю на обложку затаив дыхание. После выпускаю воздух из легких и об-
ращаюсь к продавщице:
- У вас найдется сто экземпляров этого сборника стихов?
Внимательный, долгий взгляд продавщицы, подозрительное долгое ее мол-
чание.
- А зачем вам столько?
- Видите ли, я обожаю стихи этого поэта и несколько лет с нетерпени-
ем, с огромным нетерпением, с прямо-таки жутким нетерпением ждал его
третью книгу. И у меня есть много друзей, которые тоже любят стихи этого
поэта, а у них есть знакомые, которые тоже...
- Вот и прекрасно! - ехидно улыбается продавщица. - Пусть ваши много-
численные друзья, а также знакомые ваших друзей, а также знакомые знако-
мых ваших друзей, если таковые имеются, приходят в наш магазин и сами
покупают эту книжку. У нас не оптовая торговля книгами, а розничная. Бог
вас знает, может быть, вы спекулянт? Скупаете дефицитные издания и после
торгуете ими на черном рынке!
- Вам кажется, что я похож на спекулянта?
- Сразу не разберешь. Может, и похожи.
- Но неужели эти стихи - дефицитная литература?
- А кто знает, вдруг дефицитная?
- Вы перестраховщица! Полистайте сборник - разве такое может нра-
виться всем?
Продавщица послушно листает.
- Да, действительно, чушь какая-то! Даже рифмы нет. Так и я напишу. И
зачем только издают всякую ерунду, бумагу изводят? Но все равно, сто эк-
земпляров я вам не продам. Не имею права.
- Тогда позовите, пожалуйста, директора.
Появляется директор - хорошо одетый, хорошо причесанный и гладко выб-
ритый человек с немножко испуганными глазами. Я спрашиваю его, есть ли
какие-нибудь законодательные акты, ограничивающие продажу печатной про-
дукции в государственных магазинах.
- Законодательных актов нет, - отвечает директор, - но указания име-
ются.
- Ну, а если книгу покупает сам автор?
- Тогда другое дело.
- Я и есть автор этой книжки стихов.
- А как вы это докажете?
- Там есть моя фотография, посмотрите.
Директор открывает первую страницу и рассматривает мой портрет.
- На фотографии вы в шляпе и вас трудно узнать. Предъявите паспорт!
Предъявляю.
- Ладно, - сдается наконец директор, - я продам вам пятьдесят экземп-
ляров. Больше у нас попросту нет.
Продавщица, брезгливо кривя ярко накрашенные губы, долго заворачивает
в бумагу мои пятьдесят экземпляров. Потом она так же долго перевязывает
пакет бечевкой.
- Зачем вы такое пишете? - спрашивает она, поглядев на меня с презре-
нием.
- Сам не знаю! - отвечаю я вполне чистосердечно.
Выходя из магазина, я оглядываюсь. Продавщица не спускает с меня
уничтожающего взгляда прищуренных глаз.
Звонит Знобишин.
- Поздравляю тебя, дружище! Книга на пять с плюсом, на большой палец!
Опять ты утер нос всем этим рифмоплетам! Ты уж меня извини, я давеча был
не в духе - картину мою забраковали, не приняли на осеннюю выставку.
Плохой у нас с тобой получился разговор. Больше всего понравилось
"Счастье младенца". Ты, брат, гигант!
Звонит Настя.
- Надеюсь, ты простишь меня за назойливость, но я купила твой сбор-
ник. Ты негодяй, но ты гений. Я тебе тыщу раз говорила и еще раз говорю
- ты гений!
"Хорошая все же Настя, - думаю. - Я ее бросил, а она все равно звонит
и все равно твердит, что я гений. Верная все же Настасья".
- С тебя причитается, - продолжает Настя. - Пригласил бы меня ку-
да-нибудь посидеть по старой дружбе.
"А почему бы и нет? - думаю. - Ксения где-то на Волге объедается
осетриной, утопает в цветах и строит глазки каким-то там предводителям
дворянства. Отчего же я не могу провести вечер с женщиной, которая меня
любит, которая мне предана и которая ни с кем не кокетничает?"
- Хорошо, Настасья. Я приглашаю тебя в ресторан. Выбирай любой.
Посылаю свою книжку в Воронеж с такой дарственной надписью:
"Евграфу Петровичу Обрезкову,
моему обаятельному сотрапезнику
и отважному секунданту
с пожеланием творческих удач
и с надеждой на понимание".
К книжке прилагаю записку.
"Милый Евграф Петрович!
Никогда не забуду оказанную Вами услугу. Я оценил Вашу смелость и Ва-
ше благородство. Если окажетесь в моем городе, непременно позвоните. Вот
Вам телефон - ... Буду счастлив узнать Ваше мнение о стихах.
Навеки и целиком Ваш ..."
Письмо из Самары.
"Милый, я жалею, что запретила тебе писать. С какой радостью я полу-
чила бы конверт с моим адресом, написанным твоею рукой! С какой осторож-
ностью я бы его разорвала! С каким волнением я бы вытащила из конверта
твое письмо, развернула бы его, повертела бы его в руках, подержала бы
его на ладони, понюхала бы его; уселась бы поудобнее в кресле и приня-
лась читать! Сколько ласковых слов написал бы ты мне! Сколько поцелуев
послал бы вместе с клочком бумаги!
Самара - город богатый и живописный. Она мне больше нравится, чем Ца-
рицын. Но очень боюсь самарских жуликов. Когда выхожу гулять, снимаю с
себя все драгоценности. Остаюсь в одних сережках. Не будут же, думаю,
отрывать у меня серьги вместе с ушами? Местный полицмейстер приставил ко
мне для охраны двух громадных, до зубов вооруженных усачей. Но я все
равно побаиваюсь. Вот если бы ты был со мною!
Самарские купцы совсем ненормальные. Давеча, после концерта, они нес-
ли меня на руках по всему городу до гостиницы. А впереди шли музыканты и
играли мелодии моих романсов. Движение на улицах прекратилось. Всюду
