из машины.
- Ну, зачем же, - улыбнулся Уорбикс. - Вон стоит ваш дублер. Он ма-
нерно указал пальцем на громилу в клетчатом пиджаке, переминающегося не-
подалеку.
- Этот мордооворот тоже специалист в области пушнины? - спросил Стад-
лер.
Уорбикс не ответил и принялся раскуривать сигару.
- Эй, мистер, здесь запрещено курить! - закричал какой-то человек в
промасленной спецовке.
- Юноша, - откликнулся Уорбикс, - вы кто по профессии?
- Старший техник, а что?
- Можете сообщить вашему шефу, что у него в аэропорту с этой минуты
вакансия на данную должность.
Пока старший техник силился понять, что же ему сказали, Стадлер уло-
вил сладкий запах духов "Пуазон", вперемежку с дымом кубинской сигары,
шедшей от Уорбикса.
"Стало быть, это Джо," - решил советолог.
Тем временем из-за заднего шасси "Боинга" появился другой Уорбикс,
одетый точно также, как первый и, приветливо помахивая сигарой, напра-
вился к ним.
- А вот и Джо. - сказал первый Уорбикс.
Стадлер растерялся.
- Добрый вечер, Сэм! - вновь прибывший замдиректора сунул Стадлеру
пятерню. - Как настроение?
От запаха женского парфюма, ударившего в нос, советолога чуть не
стошнило.
- Отличное. - соврал он.
- Вот и прекрасно! А у тебя, братишка?
Он обнялся с Джеймсом, и они несколько секунд вальсировали по летному
полю. Стадлер опять забыл, кто из них кто.
Тут из двери самолета высунулся стюард одетый, как и Стадлер, в чер-
ный смокинг и красную бабочку:
- Посадка закончена! Вы собираетесь лететь?
- Вы тоже хотите лишиться работы? - оторвавшись от танца, бросил че-
рез плечо кто-то из Уорбиксов.
Стюард исчез.
- Ну что ж, вам пора, - провозгласил Уорбикс-1 и сиплым, но приятным
баритоном запел:
- Пора-а в путь-дорогу...
- В дорогу дальнюю, дальнюю, дальнюю идем... - подхватил Уорбикс-2.
- Над ми-илым порогом махну серебрянным тебе крылом! - хором закончи-
ли оба. - Ну, ни пуха вам, Сэм!
- Идите к черту!!! - заорал Стадлер и в три прыжка одолел трап.
За ним захлопнули дверь, взревели моторы. В иллюминатор Стадлер разг-
лядел, как Уорбиксы, придерживая шляпы, махали ему платком.
Самолет набрал обороты и оторвался от взлетной полосы. Еще долго
мелькали огни Вашингтона, затем, чуть не сбив статую Свободы, аэробус
взмыл над заливом и погрузился в ночь.
Сэм Стадлер смотрел в иллюминатор и думал о том, что именно в эти
мгновенья на его счет в Чикагском банке кладут денюжки, очаровательные
зеленые денюжки с портретами Президентов Соединенных Штатов. А еще два
раза по столько денюжек он получит после возвращения домой. И если эти
денюжки сложить вместе, то получится больша-ая такая куча, и можно будет
целыми днями смотреть на эту кучу и ни черта не делать.
Стюарды разносили спиртное. Стадлер взял себе двойной мартини, заку-
рил, но едкий запах французских духов, перешедший к нему с рукопожатием
от Уорбиксов, испортил все удовольствие.
Он порывисто встал и, брезгливо сморщившись, направился в туалет вы-
мыть руки.
- Эй, стюард! - кто-то схватил советолога за рукав.
Тот удивленно обернулся. На него смотрел немолодой мужчина в коричне-
вом пиджаке, лоснящемся на локтях. Мужчина привстал из кресла и горячо
зашептал Стадлеру в самое ухо с заметным акцентом:
- Передашь это, - он сунул Стадлеру записку, - командиру экипажа.
- А что - "это"? - спросил советолог.
- Не твое дело. Выполняй, что сказано. - мужчина почти жевал стадле-
ровское ухо. - И еще, если командир даст "добро", ты дашь мне об этом
знать, пройдя мимо меня справа налево с салфеткой в левой руке и бутыл-
кой коньяка в правой.
"О-ля-ля! - голова Стадлера заработала в режиме компьютера.- Только
террористов мне здесь и не хватало. Кажется, в мои планы не входит ока-
заться где-нибудь в Южной Африке!
В памяти всплыла секретная директива по борьбе с воздушными пиратами:
"п.1: пробраться через грузовой отсек внутрь самолета, п.2: проползти
по-пластунски в пассажирский салон, п.3..." Нет, это не годиться. Что же
делать?
- Ты долго будешь так стоять? - прошипел мужчина.
Решение созрело у Стадлера внезапно.
- Слушаюсь, сэр! - он щелкнул каблуками, развернувшись, направился в
сторону кабины. Не дойдя до нее, он заглянул в буфет, где двое стюардов
курили и спорили о бабах.
- Что-нибудь случилось? - уставились на Стадлера стюарды.
- Коньячку захотелось, - объяснил тот.
- Щас сделаем! - заулыбались стюарды. - Сколько налить?
- Мне бы бутылочку.
- Как, целую бутылку?!
- А что нельзя?
- Нет, можно, но...
Стадлер выбрал бутылку попузатее.
- Вон там, на полке фужеры, - показал стюард.
- Да нет, спасибо, я так. Только возьму салфеточку, губы промакнуть,
- Стадлер вышел.
- А деньги? - послышалось вслед.
Стадлер шел по проходу между кресел, сжимая бутылку правой рукой за
горлышко. Человек в коричневом костюме напряженно следил за ним. Порав-
нявшись с террористом, советолог коротко, без замаха , ударил его бутыл-
кой по голове. Брызнули стекла. Вскрикнула какая-то женщина рядом. Стад-
лер зажал ей салфеткой рот.
- Спокойно, миссис, все в порядке.
- Но я - мисс...
- Тем более. Поберегите нервы для вашего будущего мужа.
Стадлер приподнял террористу веки. Живой...
В салон вбежали два перепуганных стюарда.
- Что вы наделали, сэр, эта бутылка стоит больше ста долларов!
- Запишите на мой счет, - посоветовал Стадлер. - И свяжите покрепче
этого парня, пока он не очухался.
- А что такое?
Советолог молча сунул смятую записку одному из стюардов. Тот прочи-
тал, шевеля пухлыми губами и испугался еще сильнее.
- Что, в первый раз в такой переделке? - посочувствовал Стадлер.
- Да, - признался стюард. - Самолет наш угоняли уже два раза, так что
на террористов я насмотрелся, но чтоб такое...
- Что?! - Стадлер вырвал у него записку. В ней корявым почерком с
грамматическими ошибками было написано: "На борту самолета русский раз-
ведчик. Могу оказать помощь в его задержании."
Стадлер едва не потерял сознание. Перед глазами стоял широкий заголо-
вок на первой полосе "Таймс": "Ведущий советолог американской разведки
помогает скрыться агенту КГБ". Все летело к чертям. Стюарды стояли в
стороне и о чем-то перешептывались.
- Я пойду доложу шефу, - сказал наконец один из них.
- Нет, только не ему! - закричал Стадлер.
- Но я должен обо всем рассказать командиру экипажа, - упрямо заявил
стюард.
- Ах, командиру... - мысли кружились в голове советолога, прилипая
одна к другой.
Стюард ушел. Стаддлер лихорадочно соображал, что ему делать.
- Мистер, мистер! - женщина, которой он зажимал салфеткой рот, уже
целую минуту трясла его за рукав.
- Что? - Стадлер с усилием перевел на нее взгляд.
- А вы сами женаты? - застенчиво спросила женщина.
- Что вы сказали? - не понял Стадлер.
- О, вы такой мужественный, а я такая трусиха. Думаю, из нас получи-
лась бы иидеальная пара. Вы знаете, что я больше всего ценю в мужчинах?
- и, не дождавшись ответа, затараторила дальше. - Глаза и пенис. Мне ка-
жеться, что у мужчины с такими глазами, как у вас, не может быть ма-
ленький пенис.
- Я стерилизован! - ответил Стадлер.
К нему приближался командир экипажа - крупный мужчина с усами Сальва-
дора Дали. В руке он держал пистолет.
- Что тут у вас произошло? - обратиля он к Стадлеру. __ Мне рассказа-
ли, но я ни черта не понял. Что это за русский разведчик на борту?
Стадлер смотрел на него мутными глазами и молчал.
- Я, кажется , к вам обращаюсь! - рассердился командир. - Я спрашиваю
вас, где русский разведчик?
- Вот он! - неожиданно для себя проговорил Стадлер, указывая на по-
верженного мужчину в коричневом пиджаке.
- Этот дохляк? - не поверил командир. - А кто тогда написал эту ду-
рацкую записку?
- Я написал. - Стадлер решил врать до конца. В голове у него уже за-
рождался блестящий план. - Мы можем поговорить без свидетелей?
- Да, конечно, - ответил командир. - Пройдемте в грузовой отсек.
- Но прежде прикажите обыскать и связатиь этого парня.
По пути Стадлер обдумал все детали предсоящего разговора, уже пол-
ностью овладев собой. Он сразу же решил взять инициативу на себя.
- Представтесь, пожалуйста, - попросил он.
Командир, смущенный официальным тоном, пробормотал:
- Мартин Квикли, пилот первого класса.
- Видите ли, мистер Уикли... - начал советолог.
- Квикли, - поправил командир.
- Да-да, мистер Квикли, я представляю ФБР, моя фамилия Козберг.
- Я вас слушаю, мистер Козберг.
- Тот тип, которого я огрел бутылкой по башке, - стал рассказывать
Стадлер, - матерый агент КГБ.
- Что вы говорите! - всплеснул руками командир.
- Долгое время мы вели за ним наблюдение, но никак не могли взять за
задницу.
- Как это? - удивился Квикли.
- У нас не было на него доказательств.
- Доказательств чего?
- Его прямой вины. - Стаддлер не знал, что есть такие тупые командиры
экипажей.
- Так-так , - Квикли принялся накручивать ус на дуло пистолета. -
Продолжайте, чертовски интересно. Это напоминает мне сериал про Джеймса
Бонда.
- Да спрячте ради Бога ваш дурацкий револьвер! - разозлился Стадлер.
- Он меня раздражает.
Квикли сунул пистолет в кобуру:
- Ну и что же дальше?
- А дальше мы решили...
- Кто это - вы?
- Федеральное бюро расследований! Мы решили обезвредить его прямо в
самолете по пути в Москву, поскольку он вез особо секретные данные каса-
тельно программы СОИ.
- Что это за СОИ за такие?
- Вы что, не читаете газет?
- Ну почему же, комиксы, например, я очень люблю.
- Понятно...
Появился стюард.
- Вот все, что нашли. - он выложил перед Стадлером вещи: паспорт, бу-
мажник, зажигалка, четыре носовых платка.
- А где же секретные данные? - удивился Квикли.
- Они у него здесь, - советолог поостучал себя по лбу. - У классного
разведчика все сведения в голове.
- А может они у него в платках? - предположил командир. - Зачем ему
столько носовых платков?
- Это проверят эксперты. - Стадлер взял в руки паспорт. - "Карл-Хайнц
Холтофф, немец , страховоой агент".
- А вы говорили, что он русский разведчик, - разочарованно протянул
Квикли.
Его настоящая фамилия - Хохлов, - на ходу придумал Стадлер. - Доку-
менты фальшивые, это видно невооруженным глазом.
- Невооруженным чем?
Советолог не ответил. Он еще раз глянул на паспорт и сказал:
- Да, это он. Сомнений быть не может.
- А что, раньше, когда били его бутылкоой по голове, вы сомневались?
- поинтересовался стюард.
Стадлер бросил на него такой взгляд, что тот счел за лучшее уда-
литься.
- А эта записка, - снова спросил Квикли, - кому вы ее писали?
- Вам. - ответил советоолог. - Кстати, дайте ее сюда. Я писал вам, но
потом решил обойтись собственными силами.
Квикли уважительно пощупал бицепс на руке у Стадлера.
- Пойду свяжусь с землей. - заявил он.
- Постойте, - остановил его Стадлер. - Я еще не все сказал.
- Что, еще один шпион на борту? - испугался командир.
- Нет, речь сейчас пойдет о другом.
- О чем же?
- Понимаете ли, мистер Квикли, - проговорил Стадлер, обдумывая, как
объяснить этому усатому кретину ситуацию. - Мы ведь с вами летим в Моск-
ву.
- Из Вашингтона. - добавил Квикли.
- Мы летим в Москву, то есть в столицу того государства, которое зас-
лало к нам этого Хохлова. Вы понимаете всю щекотливость положения?
- Нет, - признался Квикли. - Сразу по прибытию мы сдадим его влас-
тям...
- Да каким властям! - воскликнул Стадлер. - Власти там советские! Они
только рады будут, когда мы сдадим им Хохлова со всей интересующей их
информацией.
- С какой информацией?
- По программе СОИ.
- Ах, да, вы мне еще не рассказали, что это за программа.
- Сожалею, но у меня для этого нет времени. Прочитаете как-нибудь са-
