в Небесные Кварталы...
14. ХЬЮ-СНАЙПЕР
- Хью, - сказал ему Босс, - ты поедешь в Биг Эппл и всадишь этому
ублюдку пулю в глаз.
- О'кей, босс, - ответил Хью. - Можно собирать чемодан и заказывать
билет?
- Не сегодня. Отправишься своим ходом завтра ночью. Возьмешь авто в
гараже Лонни, колеса тебе понадобятся.
- О'кей, босс. Осмелюсь спросить, как ублюдка зовут-то?
- Джованни Моретти, - ответил Эл Капоне. - Из семьи Капуццо.
- Ага. - Хью озадаченно почесал затылок, сдвинув на лоб шляпу. - Ну
о'кей. А что скажет сам Капуццо?
- Капуццо ничего не скажет. Капуццо уже все сказал, когда попросил
меня убрать этого ублюдка.
- О'кей, босс, - сказал тогда Хью. - Я уже пошел?..
- Можешь. Да, свистни Малышу Берголи, чтоб наведался, покантуется
возле меня, покамест ты будешь в отъезде.
- О'кей, босс.
- Хью, если бы ты не был Снайпером, тебя бы непременно прозвали
Хью-О'кей, так мне сдается.
- О, непременно, - улыбнулся Хью. - Все о'кей, босс?
- Иди уже, шутник...
Джованни зарвался, подумал Хью, выходя; предупреждал я его, дурака,
чтобы головой думал, а не руками загребущими. Еще когда мы с ним на одной
улице в детстве жили, предупреждал: "Не воруй у своих, это страшный грех,
Господь не простит". И свои не простят. Свои такое не прощают. И свои в
подобных случаях душеспасительных бесед не ведут, им все равно, что с
тобой и твоей душой будет на небесах... Деньги, конечно, это почти все - в
жизни, но не стоят они того, чтобы из-за них жизни лишаться. Даже ОЧЕНЬ
большие деньги, - подумал Хью. Жизнь потом даже за ОЧЕНЬ-ОЧЕНЬ большие
деньги не купишь. Это было его личное мнение. Вслух он его никому не
высказывал. При его профессии это выглядело бы по меньшей мере странным.
"Хорошо хоть, его молодая жена не успела родить ребенка, сыну вора
все пути закрыты...", - подумал Хью, без звука прикрывая за собой
массивную дверь.
15. ПРОДОЛЖЕНИЕ ОДНОГО ИЗ МИРИАДОВ ПИСЕМ,
когда-либо написанных в этом мире
"...и еще раз, для непонятливых: однако - memento more...
А вообще, ты же знаешь, я боконист, и давно. Родственная до изумления
душа, Kurt Vonnegut, Jr., дал СЛОВО для определения духовной сути Веры,
исповедуемой мною. Спасибо американскому коллеге за СЛОВО сие!.. Я и
раньше был таким, но не знал, как назваться. И то, что я никогда не скажу
просто "Бог", а непременно добавлю "Мой" - не для красного словца. Это -
от безоговорочного убеждения.
Но по крайней мере, я могу утешаться мыслью, что поиск СВОЕГО МИРА,
противопоставление его миру РЕАЛЬНОМУ - не только моя прерогатива, я
уверен.
...а на часах - пять. Что поделать - не знаю опять... Золотые слова,
достойные увековечения: "Если действие становится невыгодным, собирай
информацию. Если информация становится неинтересной - спи." (Урсула Ле
Гуин)
Следую мудрому совету. Жру "колеса", укатываюсь. ТАМ - как всегда.
Возвращаться не хочется, блин!..
Выныриваю в девять. В доме - семейка. Мечутся, болтают. Делиться
впечатленьями праздничными жаждут. Все - веселые донельзя.
Я их всех очень люблю. Правда, воистину. Но иногда мне кажется, что
без них мне в этом мире было бы куда менее тошно жить... Тьфу, тьфу, тьфу!
не дай Бог Мой. Грех какой даже думать... Я просто имел в виду, что было
бы прекрасно, если бы они были _д_р_у_г_и_е_... ближе мне, что ли...
Сбегаю; опять брожу, брожу по захлебывающемуся ветром городу...
Покамест спал: дождь припожаловал с поздравлениями. И ЗЕРКАЛО АСФАЛЬТА,
ЗАЛИТОГО ВОДОЙ, отражает желтые мигающие взгляды светофоров и белые
продолговатые - фонарей... Во "Фрегате": дым коромыслом, хоть секиру Одина
вешай, не продыхнуть, черт. Ау, киношники из "проклятого" Голливуда!
Давайте сюды, вот вам отличная натура для "Красной Жары 2". Аналогично - в
"Омаре", в "Иванушке", в "Сателлите"... в "Рандеву" не пойду, там одни
мажоры, там еще пакостнее... Плюю смачно, забредаю к одному полузнакомому
типчику, некогда - матерому диссиденту. На флэте: мрак, свечки, видик на
экран "соньки" выдает порнуху, алкогольные пары почти что наощупь
осязаемы, хоть пальцем завесу протыкай; полуголые девки валяются, небритые
личности полубогемно-полууголовной наружности судачат о судьбах этого
мира... Наивные. Неужто у них еще имеются сомнения?..
Господа справляют - по-своему. Отлично от товарищей. Меня за
конечности, гранчак - к губам; пей, мать тую так и переэтак!!! за упокой
душ невинноубиенных комиссарами!.. Пью. А куда денесся.
Святое дело, судари и сударыни. Хотя - этих, что вокруг валяются и
топчутся, я б не хуже комиссаров к стенке и:
тра-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-та-ааааа!!!!!!!!!!!!
А потом бы еще подошел к телам, хрустя сапогами по пальчикам
раскинутых рук, достал револьвер и в затылки (или между глазок) навскидку:
бах! бах! бах! бах! бах! ба-а...
Сплин душит - невмоготу. Хорошо, что осечка... Морок на меня нашел
какой-то, стыдно... Невмоготу! Аж гэть. Есть такая идиома в моем родном
языке, старательно из меня вытравленном в соответствии с планом
эволюционирования отдельных наций в единый советский народ. АЖ ГЭТЬ мне
тошно, выть хочется... Эксперимент не удался, товарищи дорогие. Что
касается красноты душ. Ибо черные они, не перекрасишь. А черное только в
белое обратить можно. Или наоборот. Что касается черного, запомнились мне
слова, сказанные одним шестнадцатилетним пареньком в письме, адресованном
в "Комсомолку": Я ФАШИСТ, говорит, и тем горжусь. Почему я стал фашистом и
как я им стал, распространяться не жажду, но по-моему, говорит, в этой
стране кроме как фашистом никем не станешь, как ни старайся. Разница в
том, что одни открыто называют себя, а другие - боятся. Однако суть,
говорит, одна - в этой стране, кроме как фашистом, никем не станешь...
Вот. Наше грядущее, блин. Годов через пять-шесть он или такой же как
он, представляешь, какие накачает мускулы, как научится стрелять, а может,
пройдет какой-никакой "афган", но уже на территории нашей страны... мне
почему-то кажется, что не миновать подобного, хотя я отдал бы правую руку,
чтобы оказаться неправым... и представляешь, _ч_т_о_ может натворить
т_а_к_о_е_ грядущее с нашей бедной Матушкой-страной?.. Помнишь, я говорил:
а будет еще хуже, цените хотя бы то, что имеете на данный момент. А мне
отвечали: брось ты!.. Теперь только и сам понимаю, КАК был прав... Наш
народ за много лет привык хоть и к нищему, и к бесправному, но
спокойствию. Болоту, без перемен, без волн, без штормов... затхлому и
вонючему. Но - всегда одинаковому.
И все же что-то в его словах есть, тебе не кажется? Какое-то зерно
истины. Может быть я ошибаюсь, да. Но тогда давай разберемся, что я
вкладываю в сам термин "фашизм". Подразумеваю я, само собой, не вермахт и
не тех "гитлеровцев", что в моем родном городе без малого полвека назад
орали: "Матка, яйки, млеко, курка, тафай, тафай, тафай!", а потом, после
освобождения, пленные, строили на Соборной (которую красные, конечно, в
Советскую переобозвали) такие добротные дома, что некоторые без капремонта
до сих пор стоят и не падают. Фашизм, по-моему, состояние души. Прямое
следствие воздействия среды обитания. Внешнего мира, реального, то бишь. А
этот мир - коллективное творчество зодчих треста "Человечество": на данном
этапе. Худшего же зверя, чем Человек, Природа породить не сумела. (I'm
Sorry, звери, за то, что с вами сравниваю, беру вас за точку отсчета. Вам
и не снилось такое СКОТСТВО, на какое способен Человек... Это просто такой
штамп, избитый и заезженный: с вами сравнивать. Имеется в виду, что вы,
дескать, скоты, а Человек... он, это самое... Человек, одним словом.
Существо такое. Родственник ваш, да. В семье не без урода, приходится
признать...) Интересно, когда некий умник-моралист из породы Хомо Сапиенс
изрекает мыслю вроде той, что, к примеру, сексуальные извращения - это
скотство, задумывается ли он о том, что ни одно животное не докатилось до
таких "достижений", как проституция, групповой секс, пожирание жертв не
тогда, когда голоден и так далее? Докатился лишь Человек. Тот, который
также заявляет, что именно Ему присуще такое "высшее проявление
духовности", как Любовь.
Ладно, прикручиваю вентиль. Снова полезу в джунгли рассуждений о
душе, разуме, плоти, инстинкте. Финиш все едино там, где стык всех
ипостасей... Да, о чем это я говорил? Ага, о милостивых господах и
сударынях.
...какая-то вдребезг пьянющая герла: жмется потным бюстом, лапает
влажными перстами за лицо, нечто бессвязное шепчет, тащит куда-то, суля
неземное наслаждение, по всей видимости. Сомлеваю, безволие дурнотною
волной накатывает, но боль, острая душевная боль, застарелая, неизбывная,
и крушащий сознание, разрубающий в щепы мимолетное звериное желание
трахнуть эту самку вопрос: _з_а_ч_е_м_???
А она вдруг хватает мою ладонь и сует себе под юбчонку, между ног...
Наверное, сочла за убедительнейший аргумент в свою пользу - ТАМ не просто
влажно, а настоящий потоп...
Едва ухитряюсь вырваться из цепких наманикюренных кроваво когтей - и
ходу, ходу! вперед, вон, прочь из смрада, из омута, воздуха, воздуха
мне!.. И дайте кто-нибудь хоть-какую-нибудь тряпку, чтобы стереть ЭТУ
СЛИЗЬ!.. Ощущеньице: побывал у гиены в лапах, окровавленных при
растерзании предыдущей жертвы; смрад преследует как навязчивый кошмар,
волочится как пыльный шлейф за мною... Сам себя пытаю: Что это со мной,
право слово?! Никогда такого не бывало... ДО ТАКОЙ степени, по крайней
ере. Ну трахнул бы эту вонючую шлюху, небось не помер бы, зато немного
снизил напряг... Ты ведь подсознательно именно этого хотел, именно это
искал, рыскал!.. Эх, душа-загадка.
Ползу на полусогнутых по родному проспекту, окрещенному в честь
месяца, в конце которого (по старому календарю) совершилась она самая,
великая и непревзойденная... Брезгливо оттопырив руку, ползу, платок
марать не хочется. Впрочем, ЭТА уже высохла... Вдруг, ни к ферме ни к
тауну, мысль как вспышка мощного блица! А ежели полная перемена курса,
орьентировка на Запад безоглядная, тогда как будет называться-то он, мой
проспект, "улица" моя родная... Авеню имени Республиканской Партии
Украины? А як же ж...
На подходе к дому - в карман за сигаретой... Витя пел, помнишь:
И если есть в кармане пачка сигарет,
значит, все не так уж плохо на сегодняшний день...
То-то и оно, блин. А скоро и эту, последнюю, соску, у народа отберут:
что тогда без курева делать будем, "дети рабочих", а? Вставать под знамена
тех, кто пообещает навалом махорки?..
Ага. И каждому по пузырю. А бабам - по мужику-трезвеннику. Интересно,
задастся ли кто вопросом, какова инструкция по стыковке сих обещаний?..
Однако пальцы щупают конверт, шуршит эпистола твоя. Достаю. Так и
взбредаю на этаж - с нею в сжатом кулаке. На кухню: первым делом руку
оттер, тщательно, с мылом... что-то в рот кинул, пожевал, отбивая
мерзостный привкус, оставшийся после гиениных лобзаний; и в комнату.
Семейка угомонилась, дрыхнет, а я - наушники на голову, отгородился,
закоконился, спасай, моя верная любовница, неувядающая и нетленная! и:
хвать ручку, бумагу пред собою - вот, пишу. Сам видишь, что. Читаешь.
Наверное, это было мне очень нужно - излиться. Ты поймешь, надеюсь, все,
что я сказал, и все, что недосказал, что между строками
