знал... Вопросы у тебя, однако...
- Ну-ну, коллега, поздравляю! - ухмыльнулся Бен, раздвигая в широкой
улыбке губы. Ослепительно-белые зубы блицем вспыхнули на черном как эбен
лице. - Пока, Чакки-молодожен. До завтра, Саул.
- Пока, Бенни!
- До завтра, Бен...
Бенджамин прошел в заднюю комнату бара, сдернул с рогатой вешалки
куртку, облачился, нацепил на плечо ремень сумки; охватил голову дужкой
наушников, прилепив к ушам крохотные подушечки динамиков, сунул плэйер во
внутренний карман и вышел во двор по черному ходу. Тусклый кругляш луны
лепился в просвете между двумя соседними домами, затянутый белесоватой
дымкой: испражнялась фабрика, расположенная неподалеку.
Ощутимо похолодало, но Бен не обращал внимания на такие мелочи жизни,
как заморозки.
Отыскав свой "харлей-дэвидсон" за мусорными баками, Бен отпустил пару
ласковых в адрес Чака, загородившего своим дряхлым плимутом проезд;
пристроив сумку на багажник мотоцикла, Бен поднатужился, упершись ладонями
в капот развалюхи, и отодвинул ее на полъярда.
Хотя бы на ручник не ставил, подумал Бен, отряхивая ладони.
- ...Стэн, я подскочу минуток через двадцать-двадцать пять, - сказал
Бенджамин в телефонную трубку. - Что?.. Нет, что ты... из уличного
таксофона, за кого ты меня принимаешь!.. Ну ладно, жди, буду.
- ...Мне надо повидать Кэри, - говорил он через пятнадцать минут,
стоя в холле роскошно обставленной квартиры на восьмом этаже дома,
расположенного на углу Пятьдесят Седьмой Ист и Пятой Авеню. Обращался он к
худощавому лысоватому мужчине, в чертах лица которого без труда
просматривалась вся родословная его итальянских предков. - Дело у меня к
ней.
- Я не спрашиваю у тебя, какое, - ответил Стэн Бенджамину. - Я
спрашиваю только одно - слышал ли ты, Бенни, что ее ищет вся полиция
города и штата?
- Потому и притащился к тебе. Я знаю это. И не только ее ищут,
слыхал? Потому и хочу спросить тебя, знаешь ли ты, Стэнли Перуццо,
Тот-Который-Знает-Все-И-Обо-Всех, _г_д_е_ сейчас находится Кэри?..
9. НАПАРНИКИ
- Дрянь ваше пиво, - заявил крутой новичок. - У нас лучше в сто раз.
- Эт где? - поинтересовался Вилли живо. Действительно, откуда он
свалился, виртуоз такой, из какой подземки выполз?!. - У вас - это где? И
много вас там - таких?
- Не очень, - Торопыга вздохнул. Вилли показалось - с сожалением, -
таких... А где? - ты спрашиваешь... Далеко, Неудачник. Пешком не дойдешь.
- А на чем же ты тогда прикатил? - спросил Вилли с живейшим
интересом. - Ты что, на штурмовом танке прорывался?!
- Нет, - Торопыга хлебнул пива и поморщился. - Потом покажу. Будь
добр, отнеси Барри на рабочее место и устрой поудобнее. Он вскорости
очнется.
- Надеюсь, - Вилли полез под стол, нацепил очки на нос Барри, выволок
их хозяина и оттащил за стойку. Черт побери, славно, что ребята не видели
позора. - Зачем ты его так?..
- Цену себе набиваю. Чтоб уважали парни.
- Ну-ну. - Вилли вновь присаживаться к столику не стал. - А ежели я
тебя пристрелю? Никто и цента не даст за твои шмотки. Возьму вот и... -
Вилли положил ладонь на рукоять кольта.
- Судьба, значит, - спокойно ответил Торопыга. - Имиджмейкинг не
удался, стало быть. Но ты не сделаешь так.
- Уверен?
- Да. Я тебя заинтересовал зверски. И тебе уже любопытно посмотреть,
чем вся эта катавасия закончится.
- А говоришь, телепат зачаточный!! - возмутился Вилли.
- К сожаленью, так, - вздохнул Торопыга. - Элементарное знанье
психологии, мужик... Бери банки, идем со мной.
- Ну идем, победитель Очкарика...
- Ха-ха, как смешно, - и тени улыбки не промелькнуло на мрачной
физиономии крутого новичка, - между прочим, он по-настоящему классный
мастер, ваш Барри.
Вилли промолчал. А то он этого не знал.
- Пригони мой тарантас, - попросил Торопыга на улице. - Я покамест
получу сертификат и положенные уважающему себя мужику пугачи с набором
игрушек.
- И где твой тарантас?
- Сейчас... - Торопыга повертел головой; оглядевшись, махнул рукой
наискосок от бара, через улицу: - Кажется, вон за этим небоскребом.
Обогни, походи там, поищи. Он серый такой, на лобовом стекле синяя тройка
намалевана. В штабной офис сюда, да? ну, я пошел. Кстати, вы почему его не
зовете Штаб-КВАРТирой? Квартал - Квартира, а?.. Подгоняй к штабу минут
через сорок. Пока пиво попей, но не увлекайся, тебе "баранку" крутить.
- Да-а? - с сомнением в голосе спросил Вилли. - И ты уже в этом
уверен?
- Абсолютно, - отрезал новичок твердо. - Ну, я потопал.
И он ушел.
10. СТАС-ЧЕМПИОН
- Кого шмонать буим? - спросил Петрович, во всю ширь распахивая
пасть; зевок получился смачный, с подвывом.
- Гляди челюсть не сломай, - буркнул Стас, иронически ухмыляясь. -
Своротишь, жрать доведется через трубочку. Радости маловато будет. У меня
кореш один так жрал... Когда смог наконец разговаривать, таким матом крыл
эту трубочку дня три без передыху, что я и словов-то таких не слыхал.
- Не кипишуй. - Петрович вбил обойму в рукоять "ПээМки" привычным,
отработанным движением руки и засунул "пушку" за пояс. - Не твое грызло.
- Оно так. Хозяин - барин... Заботу я проявил, участие человеческое,
понял, да? - Стас задумчиво посмотрел в окно. - Ночь какая, глянь...
Красота.
- Не бери на понял, я братый... Ты шо, сука на пайке у опера, штоб
участие проявлять?.. Эх, не мотал ты, пацан... На хрена мине тая красота!
За ночь полштуки как с куста, то красота! Как себе рисуешь, отломится нам
постоку седни от щедрот пахана?
- Рыжего пытай. Я на окладе, мне до лампы. Свое получу так и так. -
Стас вскочил и шагнул к двери. - И вааще, я на днях за бугор отчаливаю,
народная дипломатия, обмены, это те не дерьмо кошачье.
- Нехило намылился, - позавидовал Петрович. - Отваливаешь, так...
Фирма шлеть?
- Она, родимая, - Стас открыл дверь, шагнул, как провалился, во тьму
коридора, и уже оттуда доконструировал мысль: - Ежели подфартит, обменяюсь
с тамошними коллегами опытом, в лучших традициях, делегацией, все
чин-чинарем.
Ба-альшой я теперь спец, подумал Стас, пробираясь мимо двери комнаты,
где спала в разворошенной постели Алка, наощупь, не зажигая света; в
определенных кругах котируюсь как непревзойденный мастер, да, думал он,
наощупь же отпирая засовы; было все это уже, было, было... И на Олимпиаде,
и пару лет после: Мастер, Мастер, ах, достижения, ах, Чемпион, ах, честь
родины не посрамим-с...
- Слышь, Петрович, - спросил Стас напарника, когда они садились в
"шестерку", подогнанную Рыжим аккурат к полуночи, - а ты когда жлобу
очередному брюхо пером щекочешь, или в очко ему паяльник суешь, когда
жлобятник очередной курочишь, ощущаешь ли ты, майй фриенд Пьетровитсч,
упоение собственной силой и радость, всеобъемлющую радость от осознания
того, что выполняешь свой долг перед Родиной отменно, лучше всех?..
Гордость за Отчизну, мать нашу, которую полномочно и полпредно
представляешь, чувствуешь, скажи?!.
- Ты шо, Чемпион, офонарел?!!
11. ХОЧЕШЬ ЖИТЬ, УМЕЙ ВЕРТЕТЬСЯ
...И он ушел. Вилли задумчиво посмотрел ему вслед. Здоровенный тип.
Но Барри не силой взял. Барри можно взять лишь техникой. И даже не
техникой, а превосходством духа. И если этот верзила уложил за четверть
минуты Барри Очкарика, да еще успел оценить уровень мастерства
спарринг-партнера, то в эффективности его техники и величии духа
сомневаться не приходится... Мощный мужик. Истинный. И ловкий. Хотя
выглядит совершеннейшим увальнем. Пентюх пентюхом. Ну, да внешность -
обманчива.
И на кой ему я?..
- Ложи-и-ись!!! - завопил Вилли. Сверху неторопливо планировала
газовая граната. Запуленная ноночьим телекинетиком, материализовалась
футах в ста пятидесяти над поверхностью улицы и в это мгновение начинала
разгоняться, влекомая неумолимым действием гравитации. - Прижмись мордой к
бетону!!!
Торопыга вскинул голову. Приметил уже несущуюся вниз темную точку, но
вместо того, чтобы рухнуть наземь, следуя совету бывалого мужика, бросился
бежать. Вилли натянул противогаз и сквозь окуляры с любопытством наблюдал,
как Торопыга несется по тротуару. Глупый, подумал Неудачник с тоской. Ох
какой глупый! Бегун хренов. Дерется здорово, а сдохнет по-глупому...
Торопыга не сдох. Граната шлепнулась наземь и породила газовое облако
ярдов тридцати в диаметре. Но крутой новичок уже исчез за углом. Успел,
гад, с завистью и восхищением подумал Вилли. У него что, в башке
компьютер, успел просчитать траекторию падения гранаты и вектор
собственного движения?.. И откуда он только такой взялся, спрашивается...
Воистину - Торопыга!..
12. ОДНО ИЗ МИРИАД ПИСЕМ,
написанных когда-либо в этом мире
"7 ноября 23:44:27
Салют, my friend!
Как видишь, пишу тебе на излете общеизвестного, но в последние годы
отнюдь не общепочитаемого _к_р_а_с_н_о_г_о_ дня календаря. Кто за упокой
сегодня пел, кто за здравие, кто праздновал, кто свечки ставил, кто
славил, кто хулил... Лично я сегодня был весь день какой-то отмороженнный,
ни рыба ни мясо, ни сесть, ни встать. Сам не разберусь, что за настрой
шаткий у меня держался целый день. То в жар кидало, то в холод, так
сказать. Хотел на демонстрацию пойти, впервые за последние девять лет,
чтобы посоучаствовать в, быть может, последнем в истории "октябрьском"
шествии "ликующих народных масс", побыть напоследок актером в грандиозной
традиционной мистерии, покричать во славу и за здравие; вспомнить детство.
И тот восторг, с каким цеплял на курточку звездочку и ленточку, и
вспомнить, как зверски страдал, когда знамя не дали нести: мал еще,
сказали, уронишь, тяжелое же, неподъемное для тебя, а ронять никак нельзя,
ты что! никак нельзя... Для этого даже встал в семь утра, что для меня
само по себе подвиг немалый, если учесть, что суточный биоритм у меня
смещен и в сонные миры я убредаю в пять-шесть утра по-здешнему. Ну, вот,
значит, совершил я достойный правоверного комсомольца подвиг, для чего
пришлось изнасиловать организм и принудить его с помощью достижений
медицины уснуть в полвторого пополуночи; встал, стало быть, приготовился,
все чин-чинарем... Но в это последнее мгновение, уже открыв дверь и занеся
над порогом ногу, чтобы ступить из коридора в подъезд, я вдруг плюнул и
никуда не пошел. Послонялся по опустевшей квартире. Семья разбрелась, кто
на мистерию, кто еще куда. Поплевал в потолок. В переносном смысле,
естественно, до буквального еще не докатился... Пробовал писать: не
вытанцевалось ни черта. Порнуха и чернуха сплошная, пляски Святого Витта,
какой уж там вальс или брейк, ха. Расслабление тотальное, разжижение
мозгов. В таком состоянии только всякую бульварщину могу писать, теперь
такое модно зовется "боевиком": трах, бах, поскакали, мечами-бластерами
помахали, всех замочили, обыграли, глупый враг повержен, наши в городе,
ура. И главное, чтобы не было "лирики". Всяких "отступлений", в которых
действия - чуть, зато мыслей - прорва. Не дай черт ничего подобного,
только сплошной экшн, экшн, и еще раз... такое, говорят, продается как
горячие пирожки... Но я то знаю, где-то изнывает _м_о_й_ читатель,
которому не только этот пресловутый экшн нужен!.. В общем, завалился
спать. Помнишь, у великой УЛе Гуин об этом что сказано?.. То-то. А из
