III.
ПЕРЕПИСЬ.
Ричард Грант сидел, отдыхая, у журчащего ручья, который стремительно скатывался вниз по склону и пересекал извилистую тропу. Вдруг мимо него прошмыгнула белка и мигом взбежала вверх по стволу могучего гикори. Следом за белкой в вихре сухих листьев из-за поворота выскочил маленький черный пес.
Заметив Гранта, пес круто остановился; глаза его сверкали веселым озорством.
Грант усмехнулся.
- Здорово, - сказал он.
- Привет, - отозвался пес, виляя хвостом.
Грант сел прямо и удивленно разинул рот. Пес стоял и смеялся, вывесив язык красной тряпкой.
Грант показал большим пальцем на дерево.
- Твоя белка там, наверху.
- Спасибо, - ответил пес. - Я знаю. Слышу запах.
Грант быстро оглянулся. Розыгрыш? Кто-то балуется чревовещанием? Однако он никого не увидел. Лес был пуст, если не считать его самого, пса, бурлящий ручей и возбужденно цокающую белку.
Пес подошел ближе.
- Меня зовут Нэтэниел, - сказал он.
Сам сказал. Никакого сомнения. Речь почти как у человека, только очень тщательно выговаривает слова, как обучающийся чужому языку. И необычное произношение, какой-то неуловимый акцент...
- Я живу тут за горой, - сообщил Нэтэниел. - У Вебстеров.
Он сел и застучал хвостом по сухим листьям. Его морда выражала полное блаженство.
Внезапно Грант щелкнул пальцами.
- Брюс Вебстер! Ну конечно. Как я сразу не сообразил. Рад познакомиться, Нэтэниел.
- А вы кто? - спросил Нэтэниел.
- Я? Ричард Грант, счетчик.
- А что такое счет... счет...
- Счетчик считает людей, - объяснил Грант. - Я занимаюсь переписью.
- Я еще многих слов не знаю, - сказал Нэтэниел.
Он встал, подошел к ручью, шумно полакал, потом распластался на земле рядом с человеком.
- Стрельнете белку? - спросил он.
- - А тебе этого хочется?
- Конечно.
Но белка уже исчезла. Они обошли вокруг дерева, придирчиво осматривая почти голые ветви. Ни торчащего из мячика пушистого хвоста, ни устремленных на них бусинок-глаз... Пока они разговаривали, белка улизнула.
Нэтэниел был явно обескуражен, но долго унывать не стал.
- Останьтесь на ночь у нас! - предложил он. - А утром пойдем на охоту. Весь день будем охотиться!
Грант рассмеялся.
- Зачем же вас затруднять. Я привык спать на воле.
- Брюс будет вам рад, - настаивал Нэтэниел. - И Дед не станет возражать. Он все равно плохо соображает.
- А кто это Дед?
- Его настоящее имя Томас, - сказал Нэтэниел. - Но мы все зовем его Дедом. Он отец Брюса. Ужасно старый. Весь день сидит и думает про одно дело, которое было давным- давно.
- Знаю, - кивнул Грант. - Джуэйн...
- Вот-вот, - подтвердил Нэтэниел. - А что это такое?
Грант покачал головой.
- Боюсь, Нэтэниел, я не сумею объяснить. Сам толком не знаю.
Он вскинул на плечо вещевой мешок, потом нагнулся и почесал псу за ухом. Нэтэниел осклабился от удовольствия.
- Спасибо, - сказал он и побежал по тропе.
Грант последовал за ним.
Томас Вебстер сидел на лужайке, глядя вдаль на вечерние холмы.
Завтра мне исполнится восемьдесят шесть, думал он. Восемьдесят шесть... Чертова уйма лет. Пожалуй, даже чересчур много для одного человека. Особенно когда он не способен больше ходить и глаза начинают отказывать.
Элси испечет какой-нибудь дурацкий торт с кучей свечек, роботы преподнесут мне подарок, и Брюсовы собаки придут поздравить меня с днем рождения и повилять хвостами. Будут также поздравления по видеофону - надо думать, не так уж много. Я буду пыжиться и твердить, что доживу до ста лет, и все будут хихикать в кулак и говорить: "Ну, расхвастался старый дурень".
Восемьдесят шесть лет, и было у меня в жизни два заветных замысла, один удалось осуществить, другой - нет.
Из-за гребня, каркая, вылетела ворона, скользнула вниз, в долину, и пропала в тени. На реке далеко-далеко крякали дикие утки.
Скоро появятся звезды. Теперь рано темнеет. Томас Вебстер любил смотреть на них. Звезды!.. Он довольно погладил ладонями подлокотники качалки. Видит бог, звезды - его конек. Навязчивая идея? Допустим. Но и средство стереть давнишнее пятно, щит, который оградит их род от сплетников, называющих себя историками. И Брюс тоже молодец. Эти его псы...
Кто-то прошел по траве за его спиной.
- Ваше виски, сэр, - сказал голос Дженкинса.
Томас Вебстер уставился на робота, потом взял с подноса рюмку.
- Благодарю, Дженкинс.
Он покрутил пальцами рюмку.
- Скажи, Дженкинс, сколько лет ты у нас подаешь виски?
- Вашему отцу подавал...А еще раньше - его отцу.
- Новости есть? - спросил старик.
Дженкинс покачал головой.
- Никаких.
Томас Вебстер сделал маленький глоток.
- Значит, они вышли далеко за пределы Солнечной системы Так далеко, что даже станция на Плутоне не может их ретранслировать. Прошли полпути до Альфы Центавра, если не больше. Мне бы только дожить...
- Доживете, сэр, - сказал Дженкинс. - Я печенкой чувствую.
- Откуда у тебя печенка? - возразил старик.
Он медленно потягивал виски, придирчиво проверяя вкус языком. Опять воды слишком много. Говори не говори... На Дженкинса злиться нет смысла, это все доктор, чтоб его! Каждый раз заставляет Дженкинса разбавлять чуть больше. Тут жить всего-то ничего осталось, а тебе даже выпить не дают по-человечески...
- Что это там? - спросил он, показывая на взбирающуюся на бугор тропу.
Дженкинс повернулся и посмотрел.
- Похоже, сэр, Нэтэниел к нам гостя ведет.
Псы дружно пожелали спокойной ночи и ушли. Брюс Вебстер улыбнулся, провожая их взглядом.
- Славная компания, - сказал он и продолжал, обращаясь к Гранту: - Представляю себе, как Нэтэниел напугал вас сегодня.
Грант поднял рюмку с бренди, поглядел на свет.
- Что правда, то правда. Напугал. Но тут же я вспомнил, что читал про ваши занятия. Конечно, это не по моей части, но о вашей работе написано немало популярных статей, язык там вполне доступный.
- Не по вашей части? - удивился Вебстер. - Но разве...
Грант рассмеялся.
- Я понимаю: переписчик... Счетчик, так сказать. Это я, никуда не денешься.
Вебстер смешался, самую малость.
- Простите, мистер Грант, я не хотел вас...
- Что вы, что вы, - успокоил его Грант, - я привык. Для всех я человек, который записывает фамилию, имя, возраст обитателей усадьбы и отправляется дальше. Естественно, так проводились переписи в старину. Чистый подсчет, только и всего. Статистическое мероприятие. Но не забудьте, последняя перепись проводилась больше трехсот лет назад. С тех пор много на свете произошло, немало перемен.
- Интересно, - сказал Вебстер. - У вас этот массовый учет выглядит даже как-то зловеще.
- Чего там зловещего, - возразил Грант. - Все вполне логично. Мы занимаемся анализом. Важно не столько количество людей, а что за люди живут на свете, о чем они помышляют, чем занимаются.
Вебстер сел глубже в кресле, вытянул ноги к пылающему камину.
- Другими словами, вы собираетесь подвергнуть меня психоанализу, мистер Грант? - Вебстер опустошил рюмку и поставил ее на стол.
- В этом нет необходимости. Всемирный комитет знает все, что ему надо знать, о таких людях, как вы. Речь идет о других, у вас здесь их называют горянами, на севере - дикими лесовиками, на юге - еще как-то. Тайное, позабытое племя, люди, которые ушли в дебри, задали стрекача, как только Всемирный комитет ослабил государственные узы.
Вебстер прокашлялся.
- Ослабить государственные узы было необходимо, - сказал он. - История это докажет. Пережитки отягощали государственную структуру еще до появления Всемирного комитета. Как триста лет назад не стало смысла в городских властях, так теперь нет надобности в национальных правительствах.
- Вы совершенно правы, - согласился Грант. - Но ведь с ослаблением авторитета государства ослабла и его власть над отдельным человеком. Стало проще простого устроить свою жизнь вне рамок государства, отречься от его благ и от обязательств перед ним. Всемирный комитет не противился этому. Ему было не до того, чтобы заниматься недовольными и безответственными элементами. А их набралось предостаточно. Взять хотя бы фермеров, у которых гидропоника отняла кусок хлеба. Как они поступили? Откололись. И вернулись к примитивному быту. Что-то выращивали, охотились, ставили капканы и силки, заготавливали дрова, помаленьку воровали. Лишенные средств к существованию, они повернули вспять, возвратились к земле, и земля их кормила.
- Это было триста лет назад, - сказал Вебстер. - Всемирный комитет махнул рукой на них. Не совсем, конечно, для них делали что могли, но и не особенно беспокоились, это верно, если кто-то ударялся в бега. С чего же вдруг такой интерес?
- Да просто теперь наконец руки дошли, надо думать.
Грант пытливо посмотрел на хозяина дома. Вебстер сидел перед камином в непринужденной позе, но в лице его чувствовалась сила и контрастная игра светотеней на суровых чертах создавала почти сюрреалистический портрет.
Грант порылся в кармане, достал трубку, набил ее табаком.
- Есть еще одна причина, - произнес он.
- Что?
- Я говорю, есть еще причина, почему затеяли перепись. Вообще-то ее все равно провели бы, общая картина населения земного шара всегда пригодится. Но не только в этом дело.
- Мутанты? - сказал Вебстер.
Грант кивнул.
- Совершенно верно. А как вы догадались?
- Я работаю с мутациями, - объяснил Вебстер. - Вся моя жизнь связана с ними.
- Появляются образцы совсем необычного художественного творчества, - продолжал Грант. - Нечто совершенно новое: свежие, новаторские литературные произведения, музыка, которая не признает традиционных выразительных средств, живопись, не похожая ни на что известное. И все это анонимно или подписано псевдонимами.
Вебстер усмехнулся.
- И, конечно, тайна не дает покоя Всемирному комитету.
- Дело даже не в этом, - говорил Грант. - Комитет волнуют не столько литература и искусство, сколько другие, менее очевидные вещи. Само собой, если где- то подспудно возникает ренессанс, он должен прежде всего выразиться в новых формах искусства и литературы. Но ведь этим ренессанс не исчерпывается...
Вебстер сел еще глубже в кресле и подпер подбородок ладонями.
- Кажется, я понимаю, куда вы клоните, - произнес он.
Они долго сидели молча, только огонь потрескивал, да осенний ветер о чем-то хмуро шептался с деревьями за окном.
- И ведь была возможность, - заговорил Вебстер, словно размышляя вслух, - возможность открыть дорогу новым взглядам, расчистить мусор, который накопился за четыре тысячи лет в сознании людей. Но один человек все смазал.
Грант поежился, тут же спохватился - не заметил Вебстер его реакцию? - и замер.
- Этот человек, - продолжал Вебстер, - был мой дед...
Грант почувствовал, что надо что-то сказать, дальше молчать просто нельзя.
- Но Джуэйн мог и ошибиться, - произнес он. - Может быть, на самом деле никакой новой философии вовсе и не было.
- Как же, мы хватаемся за эту мысль как за соломинку. Да только вряд ли это так. Джуэйн был великий философ, пожалуй, величайший из всех философов Марса. Если бы он тогда выжил, он создал бы новое учение, я в этом не сомневаюсь. Но он не выжил. Не выжил, потому что мой дед не мог вылететь на Марс.
