одну, другую, третью. В каждой съедали кусочек просфоры - это тело Христово
- и выпивали ложечку терпкого красного вина. Оно считается его кровью. Да
еще "теплоту". Опять же винцо.
Ах, как это вкусно!
И оба - старуха и ребенок - возвращались домой навеселе.
Родители, само собой, ничего об этом не знали. Это была наша сокровенная
тайна! Человек в четыре года очень скрытен и очень расчетлив. Только наивные
взрослые все выбалтывают во вред себе.
Я играю в мячик. Как сейчас, его вижу: половинка красная, половинка
синяя, и по ней тонкие желтые полоски.
Няня сидит на большом турецком диване и что-то вяжет, шевеля губами.
Очевидно, считает петли.
Мячик ударяется в стену, отскакивает и закатывается под диван. Я дергаю
няню за юбку:
- Мячик под диваном... Достань.
Она гладит меня по голове своей мягкой ладонью:
- Достань, Толечка, сам. У тебя спинка молоденькая, гибкая!
- Нет, ты достань!
Она еще и еще гладит меня по голове и опять что-то говорит про
молоденькую спинку.
Но я упрямо твержу свое:
- Нет, ты достань. Ты! Ты!
Няня справедливо считает, что меня надо перевоспитать.
Я уже не слышу и не понимаю ее слов, а только с ненавистью гляжу на
блестящие спицы, мелькающие в мягких руках:
- Достань!.. Достань!.. Достань!..
Я начинаю реветь. Дико реветь. Делаюсь красным, как бочка пожарных.
Валюсь на ковер, дрыгаю ногами и заламываю руки, обливаясь злыми слезами.
Из соседней комнаты выбегает испуганная мама:
- Толенька... Толюнок... Голубчик... Что с тобой? Что с тобой, миленький?
- Убери!.. Убери от меня эту старуху!.. Ленивую, противную старуху!.. -
воплю я и захлебываюсь своим истошным криком.
Мама берет меня на руки, прижимает к груди:
- Ну, успокойся, мой маленький, успокойся.
- Выгони!.. Выгони ее вон!.. Выгони!
- Толечка, неужели у тебя такое неблагодарное сердце?
- Все теперь знаю. Ты любишь эту старую ведьму больше своего сына.
А простаки считают четырехлетних детей ангелочками!
- Толечка, родной, миленький...
Мама уговаривает меня, убеждает, пытается подкупить шоколадной конфетой,
грушей дюшес и еще чем-то "самым любимым на свете". Но все это я отшвыриваю,
выбиваю из ее рук и упрямо продолжаю поддерживать свое отвратительное
"выгони!" самыми горючими слезами. Они льются из глаз, как кипяток из
открытого самоварного крана.
Слезы... О, это мощное оружие! Оружие детей и женщин. Оно испытано
поколеньями в бесчисленных домашних боях, больших и малых.
- Выгони!.. Выгони!..
И что же?.. Мою старую няню - этот уют и покой дома - рассчитывают,
увольняют за то, что она не полезла под диван, чтобы достать мячик для
противного избалованного мальчишки.
Шутка ли: единственный сынок!
Прощаясь с ней, папа говорит:
- Спасибо вам, няня, за все. Простите нас.
И, поцеловав ее, дает "наградные". Три золотые десятирублевки.
Вероятно, многие считают, что угрызения совести - это не больше чем
литературное выражение, достаточно устаревшее в наши трезвые дни.
Нет, я с этим не могу согласиться!
Вот уже более полувека меня угрызает совесть за ту гнусную историю с
мячиком, закатившимся под турецкий диван.
Мама провожает старушку до извозчика. Вытирая кружевным платочком
покрасневшие глаза и кончик нежного носа, тоже покрасневший, она говорит с
грустью:
- Ах, моя голубушка, тут уж ничего не поделаешь, ведь Толечку принимала
сумасшедшая акушерка.
Утро.
Мама расчесывает белым гребешком мои длинные волосы.
В этом случае все матери на земном шаре говорят одно и то же:
- Как шелк... как шелк. Чистый шелк.
Потом мама берет мою левую руку и кладет ее на золотистый валик турецкого
дивана рядом со своей тонкой рукой с длинными пальцами и ногтями, как
розовые миндалинки:
- Смотри, Толя, как твои пальчики похожи на мои. И ноготки такие же.
Только у тебя малюсенькие.
И целует каждый ноготок в отдельности.
- Ты, наверно, будешь знаменитым пианистом.
А у меня ни слуха ни духа. Руки, глаза, носы, подбородки, губы тонкие,
как ниточка, и толстые, как сардельки, - все это врет, обманывает, право, не
меньше, чем наш каверзный язык. Сколько я видел совершеннейших растяп с
орлиными носами, безвольных мужчин с выдвинутыми подбородками и очень злых
людей с добродушными носами картошечкой.
- Нет, - бурчу я, - нет, я буду знаменитым шарманщиком. С попугаем. Я
шарманки люблю.
Маму это огорчает.
Потом она говорит:
- Все остальное у тебя папино. И такой же высокий будешь.
- А папиной бороды у меня нет.
Мама смеется. Почему? Разве я сказал что-нибудь глупое?
Обиженно морщу лоб и гордо заявляю:
- Я знаю, из чего папы делаются!
Она испуганно на меня смотрит.
- Знаю! Папы делаются из мальчиков.
Мама облегченно вздыхает.
Этот наш разговор получил нижегородскую славу. Ровно через десять лет
меня спрашивал вице-губернатор Бирюков, с сыном которого я сидел на одной
парте в Нижегородском Дворянском институте:
- Скажи-ка мне. Толя, из чего папы делаются?
Нашу повариху звали Катей. Говоря своими сегодняшними словами, она была
пышнощекая, дородная, чернобровая, черноглазая. В ушах болтались цыганские
серьги - серебряными колесиками величиной с блюдце для варенья.
- Ух и пересолила же Катенька суп! - несердито говорил папа.
Или:
- Ух и пережарила Катенька ростбиф!
Он любил ростбифы и бифштексы с кровью.
- Нынче, Боря, воскресенье, - всякий раз с улыбкой отвечала мама.
- Ах, да...
- К Катеньке с утра солдат пришел.
- Новый?
- Нет. Владимир. Очень симпатичный.
Я уже знал трех Катиных солдат. Все они внушали мне уважение, так как, на
мой глаз, были большими, пожилыми, сильными, воинственными мужчинами,
стреляющими из пушек по врагам. Головы круглые, стриженные под машинку.
Сапоги тяжелые. Серые шинели пахли псиной.
И только значительно позже я понял, что они, эти Катины солдаты, были не
пожилыми. И даже еще не мужчинами.
- Совсем еще дети! - сказал бы я сейчас.
Им было по двадцати одному году.
Бежит, бежит время.
Я давно хожу не в голубых и розовых платьицах, а в коротких, выше колен,
штанишках. Не очень-то и с ними в дружбе! Еще бы: мечтаю о брюках. О
суконных мужских брюках! И они уже не за горами. Оказывается: все в жизни не
за горами - и юность, и зрелость, а за ней, черт побери, и старость. Я бы
сказал, не столь уж мудрая, как брюзжащая и самовлюбленная.
Бог его знает, кто прав: юноши, считающие стариков романтическими
глупцами, или спесивые старики, убежденные, что у юношей пусто и скучно в их
расчетливых головах.
На вступительные экзамены в Дворянский институт императора Александра II
меня привела Марья Федоровна Трифонова, начальница того детского пансиона,
где я начал свое мученическое восхождение по проклятой тропе наук, добрая
половина которых оказалась мне в жизни совершенно не нужной. К примеру:
алгебра, геометрия, тригонометрия... А вот за то, что меня, шестилетнего,
заставили вызубрить таблицу умножения, я по сегодняшний день благодарен.
Такую она беспрерывную и верную службу служит!
Перед институтскими экзаменами мы страшно волнуемся. Экзаменуют в актовом
зале. Я еще никогда не видел такого паркета. В нем отражаешься, как в
зеркальных витринах на Большой Покровке.
А скользкий он, как лед на Чернопрудском катке. Я уже два раза шлепнулся.
Сегодня экзамен по диктанту.
Марья Федоровна шепчет мне:
- Толя, сядь на парту у окна, выходящего в коридор.
- Хорошо, Марья Федоровна.
Неужели она собирается мне подсказывать? Кто? Сама начальница пансиона!
Важная дама с лорнетом и волосами белыми, как салфетка. Суровая, как солдат
на часах у губернаторского дворца. Она будет подсказывать мне, как Алеша
Гриневич, которого она сама ставила за это в угол носом? Невероятно! А если
и ее поставит в угол носом вон этот грозный старик в синем сюртуке с
золотыми пуговицами - директор Костырко-Стоцкий? Все институты, как я узнал
вскоре, называли его Касторка с Клецкой.
Я пишу диктант. Сердце - ледяная сосулька, а в голове чад, как на
кухоньке у Мити Лопушка, где всякий день жарили на конопляном масле
превкусные оладьи. Мы с Митей частенько менялись: он мне давал две оладьи, а
я ему бутерброд с ветчиной и бутерброд с швейцарским сыром, которыми мне
полагалось завтракать в пансионе.
Лысый педагог, коварный человек с невнятно скрипучим голосом, нарочно
диктует так, чтобы я сделал как можно больше ошибок:
Птичка Божия не знает
Ни заботы, ни труда...
Где писать "не", где "ни"? А как писать "птичку"? С мягким знаком или без
мягкого?.. Вся надежда на Марью Федоровну. В ней мое спасение! Но в актовом
зале все нижние стекла молочные, непроницаемые! А Марья Федоровна всетаки не
великан, даже на своих французских каблуках. Может быть, она догадается и
встанет на цыпочки, чтобы увидеть, какой кошмар творится в моей тетради?
И вдруг ее спасительный лорнет сверкнул над молочным стеклом.
Ледяная сосулька в моей груди постепенно оттаивает.
Но...
Что это?
Глаза Марьи Федоровны от ужаса вылезают из орбит. Над молочным стеклом
появляется ее рука в черной кружевной митенке. Сухонький палец растерянно
подает мне какие-то непонятные сигналы и знаки. Из всего этого ясно одно: я
сделал ошибку... Где? Какую?.. Перечитываю. Вон она! Вот! Я написал "птичку"
без мягкого знака.
Радостно исправляю: "Птичька".
И победоносно смотрю на Марью Федоровну, поднявшуюся на цыпочки. А она с
искаженным от ужаса лицом в отчаянии хватается за голову и стремительно
отходит от окна.
"Дура! Старая дура! - ругаюсь я. - Даже подсказать как следует не умеет!"
Ее авторитет безнадежно падает в моих глазах.
"А еще начальница пансиона!"
За диктант я получил тройку. Но меня все-таки приняли, так как все
остальные предметы сдал на пять.
Итак, я институтец!
С осени уже буду расхаживать в черных суконных брюках и в длиннополом
мундире с красным воротником, как у предводителя дворянства.
2
Умирает мама. Тяжело, мучительно умирает. Нет, это гипсовое лицо - не
лицо моей мамы! Эти глаза - запавшие, мутные, скорбные - не ее глаза. Эти
прямые поредевшие влажные волосы, утерявшие свой изумительный блеск, - не
ее!
Нас, детей, двое. Сестра еще совсем маленькая. Она играет в куклы, ничего
не понимая.
Наша детская комната отделена от спальни родителей просторной столовой и
папиным кабинетом. В старом доме толстые стены. И все-таки зловещие звуки,
несущиеся из спальни, бьют по голове.
Бьют, бьют, бьют.
Зарываюсь под одеяло. Прислушиваюсь. Холодные мурашки пробегают по телу.
Холодные слезы скатываются по щекам. Я знаю: это икает мама.
Так начался тот день. Солнечный весенний день.
Мама икает. Икает час, два, три...
Шаги по коридору. Отворяется дверь. Входит папа.
- Идем, Толя, - он берет меня за руку, - мама хочет тебя видеть. Вытри
слезы и будь мужчиной.
И вот мы около ее кровати.
У изголовья сидит доктор. Я смотрю с какой-то неиссякаемой злобой на его
черный сюртук, на сверкающие белые манжеты с тяжелыми золотыми запонками.
Руки пухлые, выхоленные. Черная борода пахнет духами и тщательно расчесана.
А лицо как из сливочного масла. Важное, серьезное, горестное. Словно играет
в театре. "А вот вылечить маму не можешь! У, так и убил бы! убил бы!"
Мама гладит меня по голове.
Когда на минуту прекращается зловещая икота, она говорит очень тихо:
- Что же будет... что будет со всеми вами без меня...
И плачет. И поднимает на отца свои бесконечно усталые глаза:
- Боря, запомни, пожалуйста...
И начинает объяснять, где что лежит - Борино, Толино, сестренки.
