- В том-то и дело, что ничего нет. Чисто, как на лужайке.
- Мне бы твои проблемы, - вздохнул комиссар.
- Это и ваши проблемы, шеф, так что не беспокойтесь, - сказал Стив.
- Ничего. Сейчас у нас будут другие проблемы. Пошли.
Фрэнк направился к тележке, с которой продавали "хотдоги". Сутулый
негр в белом фартуке прикреплял к брезентовому тенту свежий номер какой-то
газеты. На первой странице красовалась устрашающая физиономия
разыскиваемого преступника, а под ней было написано: "Его разыскивает
полиция! Помогите полицейским! Это охотник за головами! У полиции ничего
не получается! Нужна помощь города!".
- У нашего парня богатое воображение, - заметил Стив, указывая на
картинку.
- А-а, - Морран отмахнулся. - Он, похоже, сам его придумал. Голову
даю на отсечение, что такого типа просто нет на свете. Этот парень - псих.
- Две порции, - обратился он к чернокожему продавцу, - и попить.
Выдавая заказанное, негр ткнул вилкой в газету и спросил:
- Фрэнк, ты это читал? Очень интересно.
Морран откусил бутерброд и пробубнил:
- Ты же знаешь, что полицейские не умеют читать.
Негр прыснул.
- Всегда расстроит, - проворчал Фрэнк. - Перестану я сюда ходить. У
тебя прямо как на работе. Ни на секунду не расслабишься.
Стив отпил из пластикового стаканчика и, облизнув губы, спросил:
- Ладно, раз уж о работе... Так расскажите, в чем ваши проблемы,
комиссар?
Морран доел сосиску и заказал еще одну.
- Проблема только одна. Подняли шум газетчики, и это дерьмо дошло до
мэра.
- Ого!..
- Да, а мэру, конечно, не нравится беспорядок в городе. Он возмущен.
Поэтому он позвонил мне вчера в два часа ночи.
- Ну и как? - поинтересовался Стив.
- Больше я не спал.
- Нет, что сказал мэр?
- А что он мог сказать? Спросил, что все это значит. А как я ему все
это растолкую, если сам ничего не понимаю. Теперь я к телефону боюсь
подходить. Да, кстати, - вспомнил комиссар, - ты эти... образцы Бренде
носил?
- Носил, - Стив кивнул.
- Ну, и что она сказала?
- Наша красавица теперь мечом покойного мавра занимается. Говорит,
редкая вещь. XII век. От микроскопа не отходит и металлургически бредит.
Знаете что, шеф, по-моему, все, кто занимается этим делом, постепенно
сходят с ума. Вот и мэр...
- Уймись и оставь свои умозаключения при себе, - одернул его Фрэнк. -
Расскажи мне лучше, что конкретно сказала Бренда?
- Она сказала, что меч не зарегистрирован ни в одном из каталогов
холодного оружия. Говорит, что интересно изготовлен, а дальше ничего
понять не могу. Позвоните сами...
- Какая разница! Она все равно пробредит полчаса, а я все равно
ничего не пойму, потом только два дня мучиться буду от сознания
собственной тупости, - махнул рукой комиссар. - Пусть уж лучше так...
- Фрэнк, - вдруг тихо проговорил Стив, - а может, определим его в
нераскрытые? И все?
- Определишь, как же! Определить-то, конечно, можно. Только с мэром
ты об этом сам поговоришь. Ладно? И непременно в два часа ночи.
Морран доел "хотдог", сунул руку в карман за платком, бросил в
большую корзину стаканчик и тарелку и быстро пошел к машине.
После ссоры с Расселом Бренда не находила себе места. Все, что было
связано с ним, казалось ей необычайно странным. Это его появление в
баре... Потом вдруг оказалось, что он проходит по делу с какими-то
отрезанными головами, и еще много всего. Но самое главное то, что, похоже,
он знает о мече, который ее так интересовал.
Причем все, что касалось Рассела Нэша, было окутано туманом тайны.
Желая хоть немного рассеять этот туман, Бренда решила выяснить хотя бы то,
что могли ей дать архивы. То есть она хотела попробовать разыскать его
родственников.
...Бренда вошла в просторный зал центрального архива Нью-Йорка. На
доходивших до потолка стеллажах в десять рядов располагались толстые папки
со свидетельствами о рождении, собранные здесь с начала века.
Найдя полку под литерой "Н", Бренда взяла одну папку и, пролистав
аккуратно подшитые листки, нашла нужную страницу. Свидетельство о рождении
было выдано Хилтонским отделением штата Нью-Йорк. В строке "Полного имя"
мелким размашистым почерком было выведено:
"Рассел Эдвин Нэш.
Место рождения: город Сиракузы, штат Нью-Йорк.
Год и время рождения: 17 ч. 11 мин. 22 октября 1943 г.
Пол: мужской.
Имя отца: Карон Джон.
Имя матери: Кэлси Нэш.
Рождение засвидетельствовано врачом Вильямсом Б.Килтоном."
Отстегнув интересующую ее страницу, Бренда прошла в конец коридора,
где стоял ксерокс, и сняла с листа копию.
К счастью, доктор Килтон все еще жил в пригороде Нью-Йорка и найти
его не составило большого труда. Выйдя на пенсию и оставив работу в
госпитале, он переехал в Нью-Бритен - такой же, как и Сиракузы, городок,
где занимался частной практикой.
Бренда вошла в узкую комнату, стены которой были окрашены в нежный
голубой цвет. Все убранство этого кабинета состояло из письменного стола,
заваленного бумагами и стоявшего под яркой лампой, на тонком витом шнуре
спускающейся с потолка, пары резных стульев и узкой кушетки, застеленной
белоснежной простыней. Окна были закрыты тяжелыми жалюзи.
Из боковой двери вышел высокий - некогда, наверное, хорошо сложенный
- мужчина, потерявший форму скорее из-за собственной лени, чем от
старости. Поправив серый свитер на выдающемся вперед животе, он взял из
рук Бренды ксерокопию свидетельства и, пробежав глазами по листу, кивнул.
- Да, да... Фамилия матери Нэш. Я помню этот случай. Очень сложный и
трагический.
Он жестом предложил девушке присесть и сам опустился на стул.
Поправив очки, сползшие на нос, и щурясь, он заглянул в глаза Бренде.
- Я боюсь, что не смогу быть вам полезен, - со вздохом произнес врач.
- Ну да ладно. Спрашивайте. Какие вам нужны сведения?
- Мне нужно все, что вы знаете о нем и о его матери, - Бренда
кокетливо улыбнулась.
- К сожалению, не так много. У нее были какие-то неприятности во
время беременности. Точнее я ничего сказать не могу. Знаю только, что к
нам она поступила в очень плохом состоянии. Ее привезли и сразу же
отправили в операционную. У нас записаны только те сведения, которые
удалось у нее получить перед родами на операционном столе.
- А в чем дело?
- Дело в том, что она умерла при родах.
- Его мать? - удивилась Бренда.
- Да.
- А другие родственники?
- О них ничего не известно.
- А вообще, как его считали - законным ребенком или нет?
- Нет, - Килтон покачал головой. - Скорее всего, он был
незаконнорожденным. За ними никто не приехал, и их пришлось хоронить за
счет клиники.
- Но почему "их"?
- Как почему? Потому, что ребенок умер через полторы минуты после
смерти матери. Честно говоря, я не очень понимаю, почему вас так сильно
интересует это дело. Оно, право, не стоит того. Все было чисто. Это я могу
вам сказать как врач. А если... Если бы, скажем, там было что-то не так,
то за давностью лет... Вы меня понимаете?
- О, конечно, мне просто нужны были именно эти сведения. Спасибо
большое, доктор Килтон. До свидания.
В пятом часу утра людей в управлении почти не было. Уставшие парни
возвращались с ночного дежурства, лениво расхаживая по коридорам в
ожидании пересменки.
Бренда влетела, как реактивный снаряд. Процокав на высоких каблуках
по залу, где стояло множество столов, она вошла в небольшую комнату. За
дисплеем, погруженный в табачный дым, сидел курчавый темноволосый мужчина
и, покусывая колпачок авторучки, смотрел в экран ничего не понимающим
взглядом.
Услышав, как открылась дверь, он повернулся на вращающемся кресле и,
увидев Бренду, улыбнулся и сонно проговорил:
- Привет, дорогая.
- Привет, - девушка присела рядом.
- Я всю ночь провозился с компьютером.
- Это я вижу. Тебе нужно выспаться, - Бренда улыбнулась.
- Я так и сделаю, как только... Ну ладно. Везде, везде, за многие
годы, с конца XVIII века, - один и тот же почерк... Люди умирали и
появлялись через строго определенные отрезки времени...
- Тебя потянуло пофилософствовать?
- Нет. Просто люди появлялись через определенные отрезки времени, -
повторил он, - примерно каждые пятьдесят лет.
Он пробежал пальцами по клавиатуре. На дисплее высветились фамилии:
Адриан Монтегю
Тэгьюс Джерибат
Альфред Николсон
Рупперт Шеллингтон
Рассел Нэш
А внизу было написано: "Сравнительный анализ почерка".
- Смотри, Бренда.
Он тронул пальцем еще одну клавишу, и из списка имен и фамилий стали
отделяться буквы, падая вниз, под строчки, в специально отведенный для них
прямоугольник и собираясь в слова: Рассел Нэш. Набранное компьютер наложил
на последнюю строчку столбца. Буквы в точности совпадали при наложении. У
Бренды перехватило дух. Она удивленными глазами посмотрела на сидящего и
тихо спросила:
- Что все это значит? Можно сделать какие-нибудь выводы?
- Можно, но я стараюсь их не делать. Подумай сама. Эти подписи взяты
из архива. А возраст документов доходит до 260 лет...
- То есть?
- То есть этот тип ошивается в жизни с XVIII века. Он хитрый, гад. Он
все четко рассчитал. Почти легализовался. Он выбирает матерей, которые
умирают при родах вместе с детьми, и через некоторое время использует их
имена. Только я тебе этого не говорил.
- Подожди, подожди, - Бренда нервно теребила челку, - подожди... Это
невозможно. Ты, наверное, действительно не выспался.
- Хуже. Это так и есть.
- Я не могу поверить в это.
- Я тоже. Более того, я в это не верю, но ты сама видела, а факты -
нехорошая вещь.
- Подожди, но физические возможности человеческого организма не...
- Это не ко мне. Это к медицинским экспертам. Я в это не верю.
- Извини. Спасибо, - Бренда поднялась и, поправив сумочку, пошла к
двери.
На половине пути она остановилась и, немного придя в себя, сказала:
- Нет. Это действительно бред. Наверное, чья-то ловкая мистификация.
Только вот для чего? Ладно, разберемся.
- От таких мистификаций, знаешь ли...
- Ну ладно, не обижайся. И знаешь что еще, - небрежно сказала она, -
сотри этот материал. Неудобно такой идиотизм оставлять в памяти.
- Тебе распечатки прислать?
- Как хочешь, - рассеянно проговорила она. - Я бегу. Пока. Хотя -
пришли, шутки ради...
Глаза Бренды бешено сверкали, меча молнии. Она нависала над столом
Рейчел и кричала, сама не замечая что делает, на вжавшуюся в кресло
секретаршу:
- Черт бы вас побрал!
- Я никак не могу взять в толк, мисс Уайт, что вам нужно.
- Я объясняю вам в который уже раз, что мистер Нэш умер. Понимаете,
миссис Элетайн, он мертв! Мертв с момента рождения. И поэтому я хочу у
вас...
Рассел вошел, громко хлопнув дверью. Бренда резко обернулась и мигом
замолчала. Он холодно посмотрел на нее и произнес бесстрастным голосом:
- Что ты здесь делаешь, Бренда?
Она на мгновение растерялась, но потом, собравшись с мыслями,
выпалила:
- Почему ты взял фамилию мертвого, Нэш? Он умер в городе Сиракузы в
1943 году.
Рассел бросил настороженный вопросительный взгляд на Рейчел, но та
лишь пожала плечами, давая понять, что не знает, откуда взяла эти сведения
Бренда.
- Ну хорошо, - сказал Рассел, - пойдем.
Взяв Бренду под руку, он поднялся с ней на второй этаж дома и,
распахнув узкие высокие двери, впустил в круглую комнату. Чтобы в нее
попасть, надо было спуститься по узкому коридорчику ступенек. Посредине
