просто позвонить в свою дверь - и чтобы ее открыли.
- Мне тоже этого порой хочется, - отвечает Вика наконец. - Но мне уже
приходилось возвращаться домой, когда дверь могли открыть. И это... не
всегда было здорово.
Вот так, дайвер...
По сусалам тебя, по сусалам.
- Леня, пойдем, надо вытаскивать Неудачника, - говорит отважный воин
Макрель.
И мы топаем к стене, опоясывающей Лориен.
Здесь народа побольше. Под присмотром эльфийских мудрецов десяток
новобранцев зарабатывают очки силы, фехтуя на мечах и пуская стрелы по
мишеням. Вдоль ряда лавок, где торговцы зарабатывают очки мастерства,
прогуливаются покупатели. Тоже чего-нибудь достигают. Оборванный художник
рисует портреты всех желающих, фокусник, наверное - мелкий маг, жонглирует
огненными шариками. Жизнь бурлит. Парень с гитарой, человек, но в зеленых
эльфийских одеждах, поет под гитару:
Бродячий менестрель постучался в ворота замка,
Ему открыла двери молоденькая служанка...
Маленькая группка слушателей энтузиазма не проявляет, и бард, оборвав
балладу, оглядывается и переходит на какие-то жуткие местные частушки:
Эльф, по кличке Леголас,
Угодил назгулу в глаз!
Из-за этого назгул
Чуть в реке не утонул!
Эта немудреная песенка толпе нравится куда больше. Менестрелю
аплодируют, кидают мелкие монетки, хохочут.
Мы тихонько отходим.
- Нам что-нибудь надо? - Вика указывает взглядом на лавки.
- А деньги?
- Поищи в карманах.
Сую руку в карман куртки - там и впрямь пять медных монет.
- Автоматически добавляют всем входящим, - объясняет Вика. - Я
слышала про такое.
В одной из лавок, азартно поторговавшись с продавцом, мы покупаем две
фляжки с местным вином и два коротких кинжала. В бой вступать мы все равно
не собираемся, мечи, копья и алебарды, в изобилии продающиеся в торговом
ряду, нам ни к чему. И все-таки тяга к оружию - это что-то генетически
заложенное в мужской организм. Под укоризненным взглядом Вики я брожу
вдоль прилавков, разглядывая средства искоренения себе подобных. В лавке
полутьма, лишь под стеклом прилавков, рядом с оружием, горят свечи.
Отблески света на лезвиях - кроваво-красные. Вспоминаются продавцы цветов,
которые зимой ставят свечи в свои аквариумы с цветами.
Жизнь и смерть - они так похожи. Их одеяния почти неотличимы.
В углу лавки, за столиком, сидят двое людей. Незнакомые, вначале я
прохожу мимо, и лишь потом останавливаюсь.
Приземистый крепыш в белых одеждах мне не знаком. Но...
- Блевать, - говорит крепыш за моей спиной. - Дешевка. Бульварщина.
Полное вырождение во всем.
На меня накатывает такое отвращение, как давным-давно, в детстве,
когда купаясь в реке я вынырнул - и увидел прямо перед глазами, на берегу,
здоровенную жабу.
Крепыш за моей спиной поправляет натянутую на глаза кепочку.
Продолжает:
- Раньше твои ролевки были необычны. Содержали здравый элемент.
Сейчас - сплошное хрючество и жрачество.
- Ну, слушай, ты перебарщиваешь... - отвечает Кепочке тот, кто сидит
с ним рядом. - Надо же молодежи развлекаться...
- Я всегда говорю то, что думаю. Говорю истину, - безапелляционно
заявляет Кепочка. И я вдруг понимаю - это не фигура речи. Не оговорка. Он
ведь и впрямь так считает. Не разделяет себя и истину.
Ой-ей-ей...
- И за это тебя не любят, - возражает Кепочке собеседник.
- Ха. Любовь - это уже ложь. Когда фиксируешь все происходящее в
динамике, то это становится очевидным.
Лавочник по ту сторону прилавка видит, что я замер над витриной, и
оживляется. Подходит, тычет пальцем в стекло, за которым лежит меч.
- Очень, очень хорошее оружие! Но вы можете купить его, только если
уже заработали сто очков мастерства!
Кепочка за моей спиной талдычит:
- Игра опустилась до потребностей быдла. Потеряла свою развивающую
роль. Пункты силы, менестрели, фокусники... Хрючество! Подумай об этом.
- Хотите подержать меч? - любезно предлагает мне торговец.
Я кидаю взгляд на Кепочку. Его собеседник, видимо, кто-то из
известных ролевиков, спрашивает:
- Так что ты предлагаешь?
- Ситуация уже полностью ясна, - вещает Кепочка. - Я предпочту
посмотреть, найдешь ли ты адекватное решение...
- Нет, спасибо, - говорю я продавцу. - Мне очень далеко до ста очков.
Выхожу из лавки. На свежий воздух, к поджидающей Вике. Она, кажется,
так и не заметила своего бывшего клиента.
- Чего ты там искал? - спрашивает Вика.
- Жизнь.
- И нашел?
Пожимаю плечами.
- Кажется, нет.
Когда мы идем к городским воротам - мимо менестреля-куплетиста, мимо
фокусника и фехтующих новобранцев, я вдруг понимаю странную вещь.
В том, что говорит Кепочка - девчонкам ли в борделе, эльфам ли в
Лориене - очень много правдивого. Истина - маскировочная одежда цинизма.
Это, наверное, тоже цель. Считать себя истиной. Идти сквозь глубину
гордым глашатаем правды, брезгливо отряхивая с белых обшлагов грязь
людских пороков. Страдать за истину и обличать ложь.
И все - по одной-единственной причине.
Из-за неумения любить людей.
Я вижу этот мир, и мне смешно наблюдать за мальчишками, точащими
нарисованные мечи, изучающими гномий язык и торгующими пустотой. Но это
еще не совсем то... Надо сделать лишь один шаг... маленький, совсем
маленький шаг - чуть дальше. Не любить.
Таинственного Неудачника, глупого маленького хоббита, виртуальную
проститутку Вику, торговца в лавке, менестреля с гитарой, оборотня Ромку,
Человека Без Лица...
Никого.
Ведь это так просто - они все полны недостатков. На каждого из них
можно злиться, каждого - презирать. Нет, не то... Не злиться, а просто -
не любить.
И я словно приоткрываю какую-то узкую и тяжелую дверь и заглядываю в
иной мир. Стерильно белый, выстуженный до абсолютного нуля. Мертвый и
чистый, словно машинный процессор.
- Вика, - шепчу я. - Вика...
Зачем мы идем спасать Неудачника? К чему весь этот долгий и
утомительный процесс?
- Вика...
Она заглядывает мне в глаза - и я вижу ее сквозь обличие эльфа, под
золотыми кудряшками и бледным аристократическим лицом.
Обычную, настоящую.
Мою Вику.
Которой не надо ничего объяснять.
- Скажи "люблю", - говорит она.
Я мотаю головой. Не могу, я ведь еще там, в холодной белизне
насмешливой истины. Правда и любовь - они несовместимы.
- Скажи "люблю", - повторяет Вика. - Ты умеешь.
И я делаю выбор.
- Люблю, - шепчу я еле слышно.
- Друзей и врагов...
- Друзей и врагов... - повторяю я.
- А я люблю тебя, - говорит Вика.
Славный город, Лориен.
Никто не смеется над человеком и эльфом, что обнимаются у городских
ворот.
110
Хорошо идти по зимней дороге, если перед тобой протопало целое
войско.
Снег утоптан, с пути не сбиться.
И всюду мелкие отметины шумной, бестолковой, суетливой жизни.
Сосна, истыканная стрелами. То ли почудился эльфам лазутчик, то ли
спор возник, чей взгляд острее, а рука тверже... Скорее, второе.
Следы, отошедшие чуть в сторону. Две горки табачного пепла. Так и
представляются два старика-предводителя, отошедшие выкурить по трубочке,
пока мимо марширует войско. Один, наверное, был магом, с посохом в руках.
Другой - воитель с мечом. Вот и следы - круглый от посоха и узкий от
ножен.
А здесь был короткий привал. Слева от дороги снег утоптан, справа -
едва примят. Ну да, эльфы, они ведь так легко ходят, что не проваливаются.
Значит, здесь две части армии получали инструктаж у своих предводителей...
В реальности путь в пять миль был бы долог. К счастью, ролевики не
миллионеры, чтобы добираться до своих врагов месяцами. Дорога стелится под
ноги с чудесной быстротой.
Наверное, ролевики договорились считать это действием заклинания...
Мы поднимаемся к скалам, начинаем петлять по тропинке. Несколько раз
мне кажется, что я узнаю место, где недавно пугал хоббита, но каждый раз
оказывается, что ошибся. Дорогу рисовали халтурно, собрали из
повторяющихся элементов.
Наконец Вика замечает следы, уходящие с дороги в ельник. Плохо мы
спрятали Неудачника, любой отставший от армии вояка заметит. Не
сговариваясь убыстряем шаги - вдруг его уже нет здесь?
Но Неудачник на месте, и даже не один.
Он сидит, привалившись к стволу дерева, и что-то говорит хоббиту,
отхлебывая из фляжки. Хоббит, усевшийся перед ним на корточках, смеется
взахлеб. При виде нас он вскакивает и выхватывает свой маленький кинжал.
Надо же. Этот малыш умеет быть храбрым. По крайней мере, когда за его
спиной беспомощный человек.
- Мы друзья! - говорит Вика, поднимая руки. - Мы пришли с миром!
- Я - лекарь Элениум, - поддерживаю ее. Интересно, узнает ли нас
Неудачник?
- Привет, Леня, - говорит он, улыбаясь.
- Я - Хардинг! - пряча кинжал сообщает хоббит. - Вы не видели здесь
Конана? Такой высокий, с огненным мечом!
- Этот Конан ограбил малыша, - очень серьезно говорит Неудачник.
Только глаза улыбаются.
- Не, он не такой уж плохой! - неожиданно вступается за обидчика
хоббит. - Он потом оставил Альену все мои припасы! Понял, что ему нужнее!
- Кому? - одновременно спрашиваем мы с Викой.
- Альену, - ничего не подозревая повторяет хоббит. - Вот ему. Он ногу
сломал.
Очень интересно.
Я подхожу к Неудачнику, разматываю лубок на ноге. Вытряхиваю на снег
содержимое своей лекарской сумки. О том, как надо врачевать в этом
придуманном мире, у меня нет ни малейшего понятия.
- Значит, тебя зовут Альен? - спрашиваю я. Неудачник молчит.
Открываю одну из вывалившихся баночек. Внутри - вонючая зеленая мазь.
Закатываю Неудачнику штанину, обильно мажу ногу. Подумав, еще облепляю ее
сухими листьями и заявляю:
- Через пять минут перелом срастется.
Ситуация предельно проста. Я в этом мире обладаю способностью
исцелять раны. Неудачник здесь появился с поврежденной конечностью.
Теперь, после того, как я открыл сумку и потратил часть ее содержимого на
ногу Неудачника, компьютер, поддерживающий Лориен и его окрестности,
должен восстановить функции нарисованного тела.
- А если не подействует? - с любопытством спрашивает Хардинг.
- Тогда мы донесем... хм... твоего друга, до города.
- Спасибо, - от души говорит хоббит. - У меня силы всего три пункта,
я бы его не дотащил.
Он секунду мнется, потом спрашивает:
- Вы сами справитесь?
- Конечно.
- Я тогда побегу? Обратно, в город. А то я так долго здесь был, мне
попадет.
Точно, ребенок.
- Беги, - чувствуя угрызения совести, говорю я. Хардинг рысцой
выбегает на тропинку, потом кричит:
- Только вы Конана опасайтесь, а то мало ли что!
Вика шепчет мне на ухо:
- Конан, победитель хоббитов!
- Кончай, - прошу я. - И так стыдно.
Мы молча ждем несколько минут, не сговариваясь, отложив разговор с
Неудачником. Вначале стоит дождаться результатов лечения.
- Ну, вставай, - командует Вика.
Неудачник неуверенно опирается на ногу, приподнимается. Делает шаг,
другой.
- Болит? - с любопытством настоящего врача спрашиваю я.
Он качает головой.
- Тогда пошли в город.
- А потом? - Неудачник косится на Вику, та молчит. Отвечать
приходится мне:
- Потом тебе все-таки придется сделать выбор. У нас нет больше
времени на загадки.
Возвращение в Лориен триумфальным не назовешь. Охранники у городских
