- Только по глубине, - я не пытаюсь врать.
Шурка покачал головой.
- Ты так думаешь? Это Серега. Который раньше в банке работал.
Вот это новость.
Серегу я знал давным-давно. Когда подвизался в фирме по изготовлению
игрушек, он тоже там работал. Но соотнести молчаливого, флегматичного
программиста и шумного Компьютерного Мага не мог никак.
- Это он?
- Да.
- Ну и маскировочка, - только и сказал я.
- А представь, если бы он сказал, что в публичном доме работает?
Хороша тема для шуточек? Он до сих пор всем втирает, будто для банка
программы лепит.
- Не говори ему, что я - это я, - быстро попросил я.
- Не буду. Он мне тоже никаких деталей не рассказывал. Только про
"Варлока" пытал.
- Зуко узнал твой вирус! - воскликнул я, вспоминая радостный возглас
Мага.
- Ну да, я показывал ему с месяц назад... - Шурка прищурился. -
Секретность... черт возьми...
- Он может разболтать?
Маньяк покачал головой.
- Не в том дело. Леня, информация обладает свойством просачиваться.
Всякие дурацкие мелкие оплошности, совпадения - вроде этого... Тебя
найдут.
- Пусть попробуют доказать.
- Леня, если ты им так на хвост наступил, то возиться с
доказательствами они не станут. Мы слишком тесно завязаны друг на друга.
Кто-то знает, что Стрелок и Леонид - одно и то же лицо. Кто-то
догадывается, что Леонид - дайвер. Кто-то подозревает, что Леонид -
русский. Виртуальность живет информацией. Правдой, слухами, догадками. А
самое главное, что вся информация легко подвергается сбору и обработке.
Если приложить побольше стараний, то выяснят все!
- И что ты предлагаешь?
- Сваливай, - разливая остатки коньяка, предложил Шурка. - Мне будет
очень обидно, если мы не сможем выпить вместе пивка, но... если ты будешь
мертв, то это еще обиднее... Дьявол, да что, что ты такое творишь?
- Спасаю человека.
- Этим стоит заниматься, пока сам не попадаешь в беду!
Я кивнул. Маньяк прав. В его словах - логика нормального хакера, а не
самоуверенного дайвера, умеющего выныривать из глубины.
Куда я нырну, если меня настигнут в настоящем мире?
У всех виртуальщиков сильны комплексы физической слабости. Ощущение,
что в компьютерном мире ты - бог, а в настоящем - один из миллиардов
рядовых граждан, слишком обидно. Вот почему все мы так любим боевые
искусства и военные игры, покупаем газовые и пневматические пистолеты,
упрямо ходим в спортивные клубы и машем по вечерам нунчаками. Хочется,
хочется ощущать себя таким неуязвимым в жизни, как и в заэкранном мире.
Только не получается.
И слышатся порой в глубине слова: "Помнишь его? Шпана зарезала в
переулке... левой водкой траванулся... прыгнул из окна, даже записки не
оставил... мафии дорогу перешел..."
Мы помним, мы знаем.
Лишь в заэкранном мире мы - боги.
- Мне еще сутки нужны, наверное, - тихо сказал я. - Потом свалю
куда-нибудь... в Сибирь или на Урал.
- И никому не говори, куда уедешь, - кивнул Маньяк. - Мне тоже не
говори.
Рюмки были пусты, и он предложил:
- Я сбегаю до ларька?
- Мне еще тело рисовать.
- Блин. Запускай "Биоконструктор".
Через минуту мы сидели, вырывая друг у друга мышь и барабаня по
клавиатуре. Первое нарисованное тело пришлось забраковать - оно было
слишком уж вызывающим. Двухметрового роста амбал, с двуручным мечом на
поясе. К такому все искатели приключений будут привязываться. Это заметил
Шурка, и мне пришлось с ним согласиться.
Следующая личность была безобидной и даже жалкой. Оборванный
старичок-нищий... может его никто и не тронет, но и тащить Неудачника пять
миль он не сможет. Тут уже вето наложил я, не объясняя причин.
А вот третья попытка удалась.
Парень на экране был довольно крепкий, но с таким младенчески
невинным лицом, что тошно становилось. Мы одели его в светло-зеленую
хламиду до пят и повесили на плечо тряпичную сумку.
- Лекарь! - удовлетворенно сказал Маньяк. - Человек, лекарь. Без
особой нужды тебя там никто не обидит, ни эльф, ни орк. Медицина, она всем
нужна.
Он начал помещать в сумку какие-то баночки, колбы, сушеные листья,
отыскивая их в каталоге аксессуаров.
- В мире ролевиков я буду уметь лечить?
- Конечно. Там такая ситуация - ты приходишь в том или ином образе и
обладаешь определенной силой. Например, боевым искусством, или мудростью,
или даром врачевания. Чем дольше живешь в их мире, тем сильнее твои
способности. Если ты назовешься лекарем, то сразу сможешь лечить небольшие
раны, переломы, вывихи...
- Как интересно, - сказал я, глядя на свою новую личность. Она даже
начинала мне нравится. - Спасибо. Я бы обязательно нарядился воином.
- И получил бы мечом по голове от какого-нибудь старожила.
- А ты в каком облике туда ходил?
Маньяк замялся.
- Никому не скажешь?
- Никому.
- Я был эльфийской воительницей Ариэль.
- Почему?
- К Горомиру клеился.
Я на миг онемел. Конечно, не мое это дело, но...
- Горомир - это девчонка, - быстро пояснил Маньяк. - У них там полный
бардак, девчонки часто мужские роли играют, парни - женские. Я ее полгода
клеил...
- И как?
- Никак. Горомир с Дианэль сдружились.
Я не рискую уточнять, кем была Дианэль на самом деле - парнем, или
девушкой. Уж очень мрачный у Шурки тон.
- Встретишь там Горомира, передавай привет от Ариэль, - добавляет
Шурка. - Мы так, ничего расстались. Дружески. Блин.
- Мне нужно на тот сервер, где существует город Лориен, в котором
правит Леголас. Там твой Горомир пасется?
- Не "твой", а "твоя"! - обрезает Шурка. - Не знаю, давно у ролевиков
не бывал. Сейчас найдем.
Он загрузил Вику и начал шарить через терминал по серверам. Минут
через пять поиск увенчался успехом.
- Вот! "Пресветлый Леголас приглашает мудрых эльфов, храбрых людей и
шустрых хоббитов в великий город Лориен, ибо наступили дни последней битвы
сил добра с орками и гномами!" Тебя встретят с распростертыми объятиями.
- Это излишне.
- А... по бутылочке пива? У тебя еще полтора часа.
Пиво после коньяка? Но у меня и впрямь еще уйма времени. С Шуркиной
помощью мы нарисовали личность довольно быстро.
- Давай, - решаюсь я.
101
Я запер за Шуркой дверь, очень-очень тщательно навесил цепочку.
Заглянул на кухню, убеждаясь, что газ выключен.
Пьяным я себя не чувствовал. Четыре бутылки пива - мелочь. А коньяк
вообще не в счет.
По пути к компьютеру под ноги все время попадались какие-то провода,
старые тапочки, оброненные с полки книги. Это Шурка запнулся и схватился
за полку в попытке удержаться. С чего бы?
- Вика, почта есть? - буркнул я.
- Не поняла, Леонид.
- Почта есть? - медленно повторил я.
- Да.
Может быть, два литра темного пива, выпитые в ударных ритмах - не так
уж и мало? Если Вика не узнает мой голос...
Я подавил приступ раскаяния и начал пролистывать почту.
Всякая ерунда.
Надо еще заглянуть на "доску объявлений".
Разумеется, никто из работодателей или друзей не знает моего
настоящего адреса. Если кто-то хочет связаться не просто с Леонидом, а с
дайвером, то существует лишь один путь - поместить объявление на станцию
электронной связи. Это просто компьютер с модемом и обширной памятью, куда
может заглянуть любой желающий и прочитать все объявления. Кодированная
метка позволяет отсортировать нужные депеши, шифр не дает ламерам
возможности подделывать чужие сообщения, а туманные фразы самих писем
будут понятны лишь адресату. Полная анонимность и надежность. Попробуй,
выбери среди любовных интрижек, мелкого бизнеса и пустого трепа секретную
информацию.
Нечасто я нахожу на "доске объявлений" письма в свой адрес. Но
сегодня их было два.
"Иван! В канун путешествия по лесу жду тебя там же, где мы занимались
делением. Серый."
Это Ромка. "Делением" мы занимались в "Трех поросятах". А канун
операции в "Аль-Кабаре" наступил четверть часа назад.
Я неожиданно протрезвел. С чего бы Ромке искать меня - и так срочно?
Письмо он написал этой ночью. Интересно, сам - или под диктовку...
Человека Без Лица, например?
Второе письмо я ожидал увидеть.
"Семьдесят семь. Где обычно, как обычно. Братья."
Семьдесят семь - мой номер. Братья-дайверы в гневе...
Как велит Кодекс, я назвал Крейзи Тоссеру и Анатолю свое дайверское
(и настоящее, кстати) имя.
Как велит Кодекс, они подали на меня жалобу. Я вторгся в их рабочее
пространство. Применил оружие.
Такого не прощают.
- Неудачник... - пробормотал я. - Мать твою... что же ты со мной
делаешь?
Будь проклят миг, когда я купился на Медаль Вседозволенности и пошел
тебя спасать!
- Вика, погружение, - приказал я. - Личность номер семь... Лекарь.
Я знаю три Ромкины личности. Включая волка, даже четыре. Но сегодня
он пришел в новой - тощенький очкастый юнец с всклокоченными волосами. Тот
стоит у стойки, таращится по сторонам, и аккуратного Романа ничем не
напоминает. Я узнаю его лишь потому, что юнец в один прием выпивает стакан
перцовки.
- Ромка?
- Леня?
Мы пожимаем друг другу руки.
- Пить будешь? - интересуется паренек.
- Нет. Я уже... в реальности.
- Алкоголик, - бормочет Роман. Кто бы говорил! Судя по его стойкости
к спиртному... - Ленька, ты в курсе, что влип?
- В курсе. А во что?
- На тебя подали жалобу. Какой-то Анатоль и Тоссер. Детали обвинения
еще не сообщали.
Я киваю.
- Об этом знаю.
- А что, еще неприятности ожидаются?
- Миллион.
Мы частенько работаем вместе. Я симпатизирую оборотню, а Ромка,
похоже, мне.
- Леня, в чем дело?
- А ты подумай.
Роман морщится, и вдруг нервно снимает очки.
- "Варлок"... твоя работа? - шепчет он.
- Угадал.
- Значит... "Лабиринт"...
- Т-с. - Я вспоминаю слова Шурки о растекающейся информации. - Не
надо об этом.
Ромка подзывает бармена - сегодня это не живой человек, а явная
программа, и наполняет свой стакан.
- Ну, Ленька, круто... - бормочет он. - Ты влип. Ты в неприятностях
по уши!
Я вдруг понимаю, что оборотень вовсе не напуган размером моих
неприятностей и не переживает за меня. Он восхищен! Он в восторге от
такого накала страстей, от того, что и сам озарен отблеском скандальной
славы. Если мы, эгоисты до мозга костей, способны видеть в другом дайвере
кумира - то я стал им для Ромки.
- Если на разборках потребуется моя помощь, - говорит он, - то ты ее
получишь. И не только от меня!
Может быть и потребуется... может быть, и получу. Роман - мужик
контактный, а в узком кругу дайверов-оборотней - признанный лидер.
- Мне все равно придется уходить. Надолго, - честно признаюсь я.
Роман часто моргает:
- Что? Из сети? Серьезно?
Куда уж серьезнее... Киваю.
- А как же ты будешь жить? - спрашивает Ромка недоуменно.
Только мы, жители виртуального мира, поймем друг друга.
Как можно жить без спрессованного глубиной времени, мгновенных
перемещений из прохлады ресторана на раскаленный песок пляжа, без
нарисованных джунглей и придуманных гор, без бесконечного, кипящего потока
информации, без древних анекдотов и только что дописанных книг, без
маскарада костюмов и тел, без сотен, тысяч друзей и знакомых, живущих во
всех уголках Земли?
Как?
Надо побывать в Диптауне, чтобы понять, что теряешь.
- Не знаю, Ромка. Но "Лабиринт" и "Аль-Кабар"...
Он кивает. Чего уж тут не понять - слоны боятся мышей лишь в сказках.
