Ударь еще больнее! Ну, ударь!
Говорят, о двух концах остры ножи,
Но я спокоен, а ты дрожишь...
Быть может, потому пишу стихи я,
Что поэзия - та же стихия...
Ну что ж, постоим под дождем!
Пока промокнем, подождем...
И разойдемся кто куда,
Чтобы не встретится
НИ - КО - ГДА...
Тормозных колодок свист и скрежет...
Где же ты, счастье? Где же?..
Этот дождь. Этот ветер. Ненастье.
Это - счастье, да-да, это счастье!..
Я, как и прежде, окрыляюсь неудачами...
Катитесь к черту все с машинами и дачами!..
21 октября
1988 года.
Глаза.
Что бы я не сделал и что бы не сказал,
Мне кажется, за мною
Всегда следят глаза, -
Чтобы я не сделал и чтобы не сказал,
Всегда за мною следят глаза.
А глаза - чужие, странные...
Ба! Да они ж, наверно,
чужестранные!
И тут меня осенило...
Да это же, братцы, шизофрения...
Психику я не нарушал -
Она сама меня нарушила...
Разве стена имеет глаза?
Или же только уши?
И вдруг я услышал:"Идиот!
Стена имеет даже рот!"
А глаза такие страшные,
Сверлят буравчиком стены домашние.
Мой язык прилипает к губе...
Так это же, братцы...КеГеБе-е-е!
Я прощаюсь с родными и близкими.
Я поднимаю руки и сдаюсь,
Но как, пораженный, стоял до этого,
Так и стоять остаюсь...
Стоять - не сидеть. Постою. Это классно,
Что у нас в Союзе гласность!
18 января 1988 года
Исповедь "совка".
Мне всучили награду плебея,
Медаль патриота "Вру не краснея".
Как я упивался своею закваской
И как напивался какой-то - тьфу! - краски.
Но даже и пьяным я был очень горд,
Что за спиною не крылья, а горб...
В голове было пусто, в карманах - тоже,
Что стало видно по глупой роже...
Под знаменем нашим, красным как рак,
Стою угловато, круглый дурак...
А сколько же было разных иллюзий!
Да вышли с водою в открытые шлюзы!
Мы оказались пешками в игре,
Деревянными пешками при шахматном дворе.
Какие тут к черту правила игры -
Последняя пешка на месте туры.
Все та же пешка - в роли короля,
Свои же фигуры рубит зазря...
Под знаменем нашим, красным как рак,
Стою угловато, круглый дурак...
Стало горько, что живем несладко.
Шли к изобилию, да вышла накладка.
В обноски одеты сиротские детки, -
Остатки-то сладки, да объедки - едки!
Когда экономика зашла в тупик,
Система рушится с поднятием фиг...
Если ногами стоим на обломках,
Значит, есть в механизме поломка...
Под знаменем нашим, красным как рак,
Стою угловато, круглый дурак...
13 декабря 1988 года
Этот город...
Я шел по проспекту, бродяга бездомный,
ревниво смотрел на большие дома,
и думал с отчаяньем, что город - огромный,
а мест в нем свободных - нема...
Вот Дом книги, а вот - Дом одежды,
где нет ни книг и ни одежды сроду,
только нет нигде Дома надежды...
Зато есть классный Дом моды!
Мне не нравится этот город,
но теперь мне не выбирать:
в этом городе я родился,
значит, в нем мне и умирать...
Ваш чертов город я с детства знаю,
но до сих пор он мне не знаком:
с домами, которые всегда запирают,
и ртами, которые всегда под замком,
с дорогами, которые от грязи липки,
с руками, к которым прилипла печать,
этот город возник по ошибке,
как будто бы пьяной бабой зачат...
Мне не нравится этот город,
но теперь мне не выбирать:
в этом городе я родился,
значит, в нем мне и умирать...
Я мог бы уехать хоть в Сан-Франциско,
но и этот вариант - нулевой,
рабским клеймом - штамп о прописке,
и не в паспорте - на коже живой.
Друзья и соседи - тесные стены,
закрыт потолком, как гробовой доской,
но под кожей пульсируют вены -
движению противопоказан покой!..
Сон Веры Павловны.
Вере Павловне снится странный сон:
Синим кобальтом покрыт небосклон,
На нем из желтого кадмия круг,
И изумрудные травы вокруг - целый луг...
Чудное пение божественных сирен
Манит, завлекая в сладкий плен,
Но, захочешь уйти не дадут:
Красные тени стоят там и тут - ждут...
Вернись скорей, Вера Павловна!
Вернись назад, Вера Павловна!
Вера Павловна, вернись скорей,
Вернись назад, в мир людей!
Выстроены в ряд хрустальные дворцы,
В них сидят взаперти их творцы,
А из слоновой кости замки
Вырастают как грибы-поганки - из ямки...
Ах, а это!? Куда не ступи,
Вместо асфальта - золотой настил!
Но, захочешь уйти, - не дадут:
Красные тени стоят там и тут - ждут...
2000 год от Р.Х.
Кто предписал для всех один закон?
Кто предсказал, что делать не надо?
Закон для всех похож на загон,
В который кнутом загоняют стадо.
И те, что всегда толпятся у трона,
Те, что несут подол красной мантии,
Сами придумали для нас закон,
Листая учебник по хиромантии.
Каждый - художник, и каждый - поэт,
Каждый - философ, и каждый - мечтатель,
Каждый - талантлив, но, наконец,
Каждый - поэт, но не каждый - творец...
Цепляясь конечностями за бесконечность,
Боги - даже те, кто с верой не знакомы,
И каждый в себе культивирует вечность,
Каждый живет по своим законам...
Но я виноват - я нарушил код...
Я виноват - я убил в себе святого...
Я погубил себя в двухтысячный год
От Рождества Христова...
Твое лицо в ночном окне...
Недолги были наши встречи,
Но до сих пор живет во мне
Твое лицо в прощальный вечер,
Твое лицо в ночном окне...
Прости! - ты заклинала про себя.
Шептали губы при луне.
И я простил. Но не тебя.
Твое лицо в ночном окне.
Я весь в черном. Ты вся в белом.
На моем теле раны, нанесенные мелом.
На твоем теле раны, нанесенные углем,
Но, слившись в сером цвете, мы умрем...
Уже прошло немало лет...
Передо мною, как во сне,
Встает единственный твой след,
Твое лицо в ночном окне.
Рукой смахнула ты слезу.
Прощай! - сквозь боль сказала мне.
Теперь я в поездах везу
Твое лицо в ночном окне.
Недолги были наши встречи,
Но до сих пор живет во мне
Твое лицо в прощальный вечер,
Твое лицо в ночном окне...
Жизнь по инерции.
Жизнь большого города - огни...
В них - его рождение и... гордость...
А я уже считаю дни...
Уходит молодость... Уходит молодость...
Я провожал надежды как цветы
На могилы проходящих лет...
Есть только неосуществимые мечты...
Осуществимых - в мире нет!..
Где живут тебя любившие?
Где они?.. Где их дома?..
Холодные... Чужие... Бывшие...
Жизнь маленькой деревни - тьма...
В пригородной электричке...
В пригородной электричке
Как сильно бываешь рад,
Когда заметишь по привычке
Чей-то мимолетный взгляд...
И на душе опять светло...
Забываешь о грязной погоде...
Только бы людей к тебе влекло,
И тогда не страшны все невзгоды.
А потом ты идешь по дорожке,
Наступая на мутные лужи,
Говоря: "Ты ошибся, Сережка,
Здесь ты никому не нужен..."
Шла проститутка по бульвару...
Шла проститутка по бульвару
С безумно влюбленным вдовцом.
Впервые ее тело было не товаром,
А голова была не продавцом.
Он сказал, что полюбил ее серьезно.
Он сказал, что захотел на ней женится.
Она не верила. Зажить безслезно -
Такое не могло ей даже сниться.
Такого отношения к своей особе
Она не знала с самого детства...
Лишь к ненависти, ко вражде и злобе
Ее учили с малолетства...
Но со звоном разбивались слезы,
Падая на камень мостовой,
Когда он говорил, даря ей розы:
"До гробовой доски я - твой!"
После слов шутник хваленый
Начал обнимать ее неистово,
И иссяк родник соленый -
Единственное, что в ней было чистого.
Глупый день прошел и ночь настала.
Радость перешла в тупую боль.
Насыщенная влага - в состояние кристалла.
Глядите! На дороге - соль!..
Всю жизнь нести тяжелое бремя...
Всю жизнь нести тяжелое бремя.
Нести... А потом упасть...
Мы живем, убивая время,
Но и время убъет нас...
Но сколько бы не осталось лет,
Сколько - праздничных дат,
Вместе с тобою мы встретим рассвет,
И вместе с тобою - закат...
А если я раньше умру, то что ж,
Не надо, не плачь! Тише!
Я стану водой, которую ты пьешь,
Воздухом, которым ты дышишь!..
Кукушкин.
Временами мучает изжога
От прочитанного всего,
Иногда устаешь от чужого,
Хочется - своего...
Кесарю - кесарево, богу - богово,
А мне - всего-то ничего,
Пусть бездарного, пусть убогого,
Но, все-таки, своего...
Я не Лермонотов, не Пушкин,
Я блотной поэт Кукушкин...
Иногда устаешь от чтения -
Жизнь кипит там и тут,
И требуется максимум терпения -
Прочесть очередной талмуд.
Жизнь - интереснейшая книга,
В сотни раз интересней всех книг,
Написанных когда-либо
И пишущихся в этот миг.
Я не Лермонтов, не Пушкин,
Я блотной поэт Кукушкин...
И я, ненаписанная книга,
Строчки рук поднимаю вверх:
Я либо не пишу стихов, либо
Вырвываю оголенный нерв...
Сергей Кузнецов.
Епсель-мопсель
c Copyright Сергей Викторович Кузнецов,
620067, Екатеринбург, ул. Уральская, 60 - 68. Тел.41-18-47.
E-mail: sergsmith@dialup.mplik.ru
Комедия в двух действиях.
г.Плес, май 1994 г.
Действующие лица:
ИЗАБЕЛЛА ЮРЬЕВНА ЛАЗАРЕВА, она же - госпожа Лазарева,
дирктор дома мод "Изабелла", женщина 36 лет, брюнетка, но может
перекрасить волосы в другой цвет, рост - выше среднего, но
носит туфли на высоком каблуке. Тип лица - продолговатый, глаза
голубого цвета, иногда со стальным отливом, чуть вздернутый
нос, чувственные ( когда-то ) губы, тонкий ( но не совсем)
подбородок, морщин на коже пока нет или она умело скрывает их
использованием кремов и других средств косметики. Имеет изящную
фигуру, тонкую талию и красивые ноги. Одевается с безупречным
вкусом. Любит носить одежду с использованием комбинации
красного и черного цветов. По характеру простая, веселая и
общительная, но на людях держится чуть надменно. Разведена.
Имеет сына 11 лет. Выдает себя за известного модельера.
МИХАИЛ МЕДВЕДЕВ, он же - Мишель, он же - Антонина Крюкова,
мужчина 28 лет, высокого роста, стройный, крепкого
телосложения, занимается плаванием и парашютным спортом, имеет
разряды, естественный цвет волос неизвестен, тип лица -
округлый. Цвет глаз - зеленый ( как у беды ). Имеет прямой нос,
губы негроидного типа, крупные черты лица. Одевается как
придется. Любит носить голубые джинсы и черные Т-шот, белые
кроссовки и солнцезащитные очки. Характер неустойчивый.
Увлекается музыкой. Играл в рок-группе. В данное время -
безработный. Холост. Выдает себя за Антонину Крюкову, няню и
домохозяйку.
ЯРИЛ ЛАЗАРЕВ, он же - Ярила-Горила, мальчик 11 лет, русые
