в сумке. После чего удалился.
На обратном пути малость заблудился. Удалось сориентироваться по
смердящему месту, мимо которого уже проходил. А там увидел огонек фермы и
нашел проселок. Сел в машину и вернулся в Бар Харбор.
На полпути, по его словам, с машиной что-то случилось. В чем дело -
он не понял, но просто она ему не понравилась. И раньше такое бывало:
начинаешь вдруг не доверять машине, хотя, как правило, это ничего
особенного не значит. Разве что пару раз было...
- Я решил бросить ее, - сказал Джинелли. - Не хотел ничего оставлять
на волю случая. Мало ли? Может, у кого-то из этих цыган была бессонница,
прошелся, увидел машину. Может, меня увидел в ней. А тогда запросто нашли
бы меня потом. Видишь? Я очень серьезно к ним отнесся. Смотрю на тебя и
думаю: надо очень и очень серьезно к ним отнестись. Припарковал машину на
другом проселке, снял крышку распределителя и прошел пешком три мили до
города. К тому времени рассвело.
Оставив Билли в другом мотеле, Джинелли поймал такси и отправился
обратно в Бар Харбор, попросив водителя ехать помедленнее, поскольку хотел
кое-что найти.
- А что именно? - спросил шофер. - Может, я помогу?
- Ничего, - ответил Джинелли. - Когда увижу, сразу узнаю.
И нашел. Примерно в двух милях по пути к городу увидел возле
небольшой фермы "Шевроле нова" с табличкой "Продается". Заехали туда.
Хозяин был дома, Джинелли расплатился с таксистом и уплатил наличными за
"Нову". За дополнительные двадцать долларов хозяин, молодой мужик, у
которого в голове было больше вшей, чем очков коэффициента интеллекта
"Ай-Ку", согласился оставить номерной знак штата Мэн, удовлетворившись
обещанием Джинелли прислать ему знак через неделю.
- Я, может, даже так и сделаю, - сказал Джинелли. - Если мы выживем.
Билли бросил на него быстрый взгляд, но Джинелли уже продолжал свой
рассказ.
Он поехал дальше в сторону Бар Харбора, объезжая город стороной,
направился по шоссе 37-а туда, где находился цыганский табор. По пути
задержался и позвонил человеку, которого для Билли назвал "коллегой по
бизнесу". Попросил "коллегу" находиться в определенной телефонной будке в
Нью-Йорке точно в двенадцать тридцать. Этой телефонной будкой Джинелли
часто пользовался и, благодаря своим связям, позаботился, чтобы телефон
там всегда был исправен. Проехав мимо табора, заметил признаки активности,
развернулся на шоссе в миле от того места и поехал обратно. Из табора вела
проселочная дорога, и Джинелли увидел, что по ней из лагеря цыган к шоссе
37-а едет автомобиль.
- "Порше-турбо", - сказал Джинелли. - Игрушка для богачей с наклейкой
университета Брауна. На переднем сиденье было двое парней, на заднем - еще
трое. Я подождал их и спросил того, что за рулем, есть ли там цыганский
табор, как говорят? Они ответили, что есть, но если я хочу погадать, мне
не повезло. Эти ребята сами хотели того же, но их попросили вон. Цыгане
сматывали удочки. После истории с псами меня это и не удивило.
- Поехал обратно к Бар Харбору, подкатил к заправочной станции - эта
"Нова" жрет горючее, ты не поверишь как, Уильям. Выпил бутылку "коки" и
слегка перекусил.
Джинелли позвонил "коллеге по бизнесу" и договорился о встрече с ним
в аэропорту Бар Харбора в пять часов вечера. Потом оставил машину на
платной стоянке и прогулялся в поисках человека.
- Какого человека? - спросил Билли.
- Человека, - терпеливо пояснил Джинелли, словно говоря с идиотом. -
Таких мужиков, Уильям, всегда разглядишь, если присмотришься. Он вроде бы
такой же, как все прочие летние бездельники. Кажется, может покатать тебя
на яхте своего папаши или, скажем, подбросить десяток граммов хорошего
кокаина. В любой момент может рвануть в другой город на своем самолетике.
Но он не такой, как эти. Есть два способа узнать такого человека. По
обуви. У таких мужиков туфли паршивые, не первый класс, хотя и начищены до
блеска. А во-вторых, взгляни им в глаза. Солнечных очков "Феррари" они не
носят, их глаза всегда разглядишь. Это у них такая скромная, ненавязчивая
самореклама. Их глаза говорят тебе: "Откуда следующая жратва придет? Кто
угостит травкой? Где тот парень, которого я мечтал встретить, когда
приехал сюда?" Ты понял, кого я имею в виду?
- Кажется, да.
- Чаще всего глаза говорят: "На чем бы подзаработать?" Как там в Олд
Оркарде дед называл этих артистов?
- Бродячие бизнесмены? Бродячие торговцы.
- Во! Именно! - Глаза Джинелли загорелись. - Бродячий бизнес.
Отлично! Я искал человека, готового на такой бизнес. Эти ребята в
курортных городах фланируют, как проститутки в поисках клиента. Больших
дел у них почти не бывает, они все время на ходу, и в общем, толковые...
Только обувь у них не та, понимаешь. Рубашечки - неплохие, плащики от Пола
Стюарта, джинсы в порядке, а посмотришь на корочки, и они тебе словно
говорят: "К вашим услугам. Могу выполнить дело". Проституток выдают обычно
блузки - всегда из районового волокна. Им приходится растолковывать, что
лучше такие не носить.
- В итоге, увидел человека. Разговорился с ним. Сидели с ним на
скамеечке возле публичной библиотеки - симпатичное место - и все
обговорили. Пришлось повысить оплату, поскольку, сам понимаешь, время
поджимает, некогда с ним деликатничать. Но парень был такой голодный, что
я решил ему довериться. Тем более на короткое время. А для таких ребят
долгие задания не существуют. Для них это все равно, что учить в школе
историю и алгебру.
- Сколько ты ему заплатил?
Джинелли помахал ладонью.
- Я тебе дорого обхожусь, - сказал Билли. Он невольно стал говорить
тем же тоном, что и Джинелли.
- Ты мой друг, - сказал Ричард с неожиданной теплотой в голосе. -
Потом рассчитаемся как-нибудь, если ты сам захочешь. Я просто развлекаюсь.
Приключение, понимаешь. Потом можно написать сочинение "Как я провел
летние каникулы". Но у меня уже во рту пересохло, а впереди еще долгая
история, а потом делом займемся.
- Продолжай.
Парень, которого Джинелли подцепил, назвался Фрэнком Спартоном.
Сказал, что учится в Университете Колорадо, а пока что проводит каникулы.
Однако Джинелли прикинул, что ему лет двадцать пять, староват для
студентика. Впрочем, это не имело значения. Джинелли хотел, чтобы Фрэнк
отправился на проселок, где он оставил арендованный "Форд", а затем
установил наблюдение за цыганами, когда те уедут. Спартон должен был
позвонить ему в мотель и сообщить, где они устроят ночлег. Джинелли не
думал, что они уедут слишком далеко. Когда тот будет звонить в мотель Бар
Харбора, пусть позовет Джона Три. Спартон все записал и получил шестьдесят
процентов наличными от договоренной суммы. Заодно забрал ключи от машины и
крышку распределителя. Когда Джинелли спросил его, сможет ли он приладить
крышку распределителя, Спартон с улыбкой автомобильного вора ответил, что
как-нибудь справится.
- Ты его подвез туда к машине? - спросил Билли.
- На то, что я плачу ему, и на попутке доберется, Уильям.
Джинелли поехал в мотель в Бар Харборе и снял номер под именем Джона
Три. Хотя было два часа пополудни, он успел взять последний свободный
номер на ночь. Клерк вручил ему ключ с таким видом, словно оказал
гигантскую услугу. Летний сезон набирал силу. Джинелли вошел в комнату,
поставил будильник на шестнадцать тридцать и вздремнул, пока часы не
зазвонили. Затем отправился в аэропорт.
В десять минут шестого там приземлился маленький частный самолет,
возможно, тот же самый, что доставил Фандера из Коннектикута. Из него
вышел "коллега по бизнесу" и выгрузил один большой пакет и три поменьше.
Джинелли вместе с ним водрузил большой груз на заднее сиденье "Новы", а
те, что поменьше - в багажник. Человек улетел. Джинелли не стал ждать,
пока самолет взлетит, а отправился в мотель, где проспал до восьми часов,
когда его разбудил телефон.
Это был Фрэнк Спартон, звонил он с заправочной станции "Тексако" в
городе Банкертон, - сорок миль к северо-западу от Бар Харбора. В районе
семи часов, сообщил Спартон, цыгане свернули на поле за пределами
городской черты. Похоже, что они с ночлегом заранее все уладили.
- Видимо, Старберд постарался, - заметил Билли. - Он у них что-то
вроде администратора.
Голос Спартона звучал несколько неуверенно и встревожено.
- Ему показалось, что его засекли, - сказал Джинелли. - Он ехал за
ними, а это было ошибкой. Кто-то там повернул обратно подзаправиться, а он
не заметил. Ехал себе со скоростью сорок миль, и вдруг пара универсалов и
фургон - громыхают навстречу. Получилось так, что он оказался не в хвосте
их каравана, а где-то посередине. Глянул в боковое окно, а там из фургона
смотрит старик без коса и машет ему пальцем, вернее, не столько машет,
сколько какое-то заклинание делает. Говорю буквально со слов этого парня,
Уильям. Так и сказал: "Какое-то заклинание пальцем делает".
- О, Боже! - пробормотал Билли.
- Тебе в кофе подлить?
- Нет... впрочем, налей.
Джинелли подлил ему порцию "Чиваса" в чашку и продолжил свою историю.
Он спросил Спартона, не была ли там на фургоне нарисована женщина с
единорогом. Да, была. Женщина и единорог.
- Боже мой, - снова сказал Билли. - Ты уверен, что они его машину
засекли? После того, как погибли собаки, они могли обыскать все вокруг и
найти "Форд". Теперь его узнали.
- Так оно и было, - мрачно сказал Джинелли. - Он дал мне название
дороги, на которой цыгане находились - Финсон Роуд, и номер шоссе, с
которого они туда свернули. Попросил остатки денег положить в конверт на
его имя в мотеле. "Извини, смываюсь", - сказал он, и я его не осуждаю.
Джинелли покинул мотель в машине "нова" в восемь пятнадцать. Пересек
черту, разделяющую Бакспорт и Банкертон в девять тридцать. Спустя десять
минут миновал заправочную станцию "Тексако", которая на ночь закрылась.
Возле нее стояло порядочно автомашин для ремонта и для продажи. В дальнем
конце ряда увидел арендованный им "Форд", проехал дальше, развернулся и
направился обратно.
- Я так дважды покрутился, - сказал он. - Никогда прежде не было у
мена подобного чувства. Короче, я проехал подальше и вернулся пешком.
- И что?
- Спартон находился в машине, - сказал Джинелли. - Сидел за рулем.
Мертвый. Дырка во лбу как раз над правым глазом. Крови немного. Мог быть и
сорок пятый калибр, но не думаю. Крови на сиденье рядом с ним не было
вообще. То, что его убило, навылет не прошло. Сорок пятый калибр прошивает
насквозь, оставляя позади дыру с консервную банку размером. Я думаю, он
был убит из рогатки шариком от подшипника. Тем самым, чем их девка
стреляет. Может, она это и сделала.
Джинелли замолчал, некоторое время размышляя.
- У него на коленях лежала мертвая курица, взрезанная ножом. Кровью
на лбу у Спартона было написано одно слово. Возможно, кровью этой курицы,
но, сам понимаешь, лабораторный анализ я сделать не мог.
- Что за слово? - спросил Билли, хотя уже догадался.
- "НИКОГДА".
- Господи Иисусе, - прошептал Билли и схватил свою чашку кофе с
виски. Однако тут же и отставил ее: показалось, что его стошнит, если
выпьет. Нельзя, чтобы вырвало. Мысленно представил себе Спартона за рулем:
голова откинута назад, черная дырка над глазом, груда белых окровавленных
перьев на коленях. Образ был столь ярким, что он увидел даже приоткрытый
желтый клюв мертвой птицы и черные глаза-бусинки...
Мир заволокло серой пеленой... послышался звук шлепка по его щеке.
Халлек раскрыл глаза и увидел, как Джинелли усаживается обратно в свое