же счастлива.
Кто-то кивает головой, соглашаясь с ним, и говорит:
- Привидение - бред. Тебя водили за нос.
- Но я верю.
- Ну и дурак.
- Сколько времени?
- Уже пять минут, как идет рок-фестиваль. Там выступают великие люди.
Я там был. Мы с ними были на равных. Я их понимаю.
- А их песни?
- Это необязательно.
- Почему?
И он ушел. Не захотел отвечать. А кто же это был? Так и не понял. Си-
жу и играю на гитаре. Коллега хмурится и делает вид, что не хочет слу-
шать. Здорово у него получается.
На раскрытую ладонь упал лепесток ромашки. Поднимаю глаза. Какое чис-
тое небо!!!
Внутренний голос говорит:
- Точки настоящего времени образуют одномерную фигуру, вы ее часто
называете прямой. Перпендикулярно ей, не пересекая ее, но находясь с ней
в одной плоскости, проходит другая прямая. Концы этих прямых замыкаются,
образуя замкнутую сферу единичного времени. Эта сфера представляет собой
точечный элемент трехмерного пространства. В этой сложной фигуре и су-
ществует биополе. Простые люди его не откроют. А, так как ты такой же,
как и все, то и тебе этого не понять. Советую тебе найти Брата по Разу-
му.
- Где?
- А почему не "как найти"?
- Это намек?
- Нет, это опять Безразличие, - говорит Батюшка, спрятав под мышку
распятие и закурив "Беломор", - А Намек скоро придет.
- Ты опять выпивший?
- Что ты, нет, конечно!
- А почему качаешься?
- Да потому что ты сидишь на качелях.
Пришел мистер Самоуверенность.
- Я тебе еще раз говорю: в тебя вдолбили ненужные знания и ты твер-
дишь их, как попугай. Но я отвергаю плановость, как противоположность
конкурентной борьбе, потому, что я стою за прогресс. А прогресс - это
движение вперед.
- Но это означает разрешение противоречий.
- Источник движения вперед - это борьба. Конкурентная. Значит, нужно
частное предпринимательство.
- В тебе живет барыга и миллионер.
- А какой солдат не мечтает стать генералом? В том, что я хочу разбо-
гатеть, нет ничего зазорного, тем более, что так думают многие.
- Ты - ханыга.
В разговор вступает Батюшка:
- Мистер Самоуверенность прав. Это все естественно, и цель его высо-
ка. Я с ним согласен. Ты не прав.
- Сколько метров высота?
- Рукой не достать.
- Но он же собирается.
- Значит, встанет на головы других.
- Да, но он в грязных сапогах!
Оба смеются.
- Это не существенно!!! Главное - он стремится ввысь!!!
Теперь ухожу я.
Прохожу мимо Лавки Древностей. Там пытаются продать изумруды эпохи
Возрождения, сделанные из современного бутылочного стекла. И люди берут.
Я сначала в очередь тоже встал, но меня выпихнули. Теперь рад. Но как же
доказать другим, что продавцы - барыги?
- Это здорово, что ты чувствуешь, как меняется ее биополе при общении
с Гордым Шутом. Надо не грустить, а радоваться. Ведь ты это чувствуешь.
А раз так - то ты еще что-то можешь. По крайней мере, ты доказал самому
себе, сам того не подозревая, что при желании можно пересилить и перебо-
роть биоритмы Природы, энергии притяжения планет и годовую активность
солнца.
- Но ты пойми, это будет недолго, а мы с ней можем быть рядом, не
приспосабливаясь друг к другу.
- Но почему вы не вместе?
- Я боялся СОМБа?
- Кого?!
- Субъективного Общественного Мнения Большинства.
- А теперь где оно?
- Не знаю, по крайней мере, его я не вижу и не замечаю.
- Может, ты - эгоист?
Не знаю, что ответить. Гляжу в сторону. Опять тоже чистое поле, небо
и солнце. Забывая обо всем на свете, бегу изо всех сил. С размаху прыгаю
в траву. Спугнул Светлячка. И чуть не раздавил Ромашку. Она покачивается
от ветра, который я создал.
- Не обижайся на меня. Я хочу быть с тобой.
- Зачем?
- Не задавай таких вопросов.
- Что же тогда прикажешь делать?
- Пойми меня.
- Как?!
Понимаю, что время еще не пришло. А что, если его, время, сюда при-
вести насильно? Бешеная мысль, но как это сделать?
Проходит мимо Коллега.
- Ты уже надоел своей нудной писаниной. Зачем ты это пишешь? Я уже
устал читать.
- Помолчи.
Уходит.
Вспоминаю Великого Шарлатана. Нужно научится делать его фокусы, кото-
рые он выдавал за правдивое волшебство. Я не буду им, это точно. Но нау-
читься надо.
Звенит звонок. Что это звенит?
- Телефон.
- Кто звонит?
- Ты хочешь, чтоб позвонила она? Вряд ли.
Не могу понять, кто это говорит. А, понял. Это опять Внутренний Го-
лос.
- Я найду в ней Брата по Разуму.
- Ты найдешь в ней Дочь, Сестру, Жену, Надежду, Веру, Любовь и все
остальное.
- Когда?
- Сам догадайся.
- Ложусь в позу бревна и пробиваю пятимерное пространство квантом
мысли. Сыпятся осколки света, слышен звон ломающегося хрусталя. Красота
боится правды. Значит, красота - это бутафория? А в чем же правда? Я ду-
мал, что она в чистом хрустале.
Мне отвечают:
- Существует много версий, но точно известно, что правда не в словах.
Но и не на деле. Ведь женщина лжет словами и делает все правдиво, а муж-
чина правдиво говорит и лжет действиями.
- Кто же из них прав?
- Правы все, никого нельзя винить.
- А себя можно?
- Даже нужно.
- А как сильно?
- В меру.
Заходит Мера.
- Я здесь. Но дело в том, что я не могу быть эталоном, я неопределен-
ного размера.
- Зачем ты тогда нужна?
- Чтобы сравнивать правду и ложь между собой.
- Но они противоположны!
- Никогда нельзя разделить правду и ложь, они составляют единое це-
лое.
Некоторое мгновение думаю.
- Если я это скажу сам, мне поверят?
- Те, кто тебя понимает - поверят.
- А остальные?
- Им-то зачем?
- Хм, логично. А Ромашка?
Она опять прошла мимо. Бросила мимолетный взгляд. Взгляд был одно
мгновение. Но это мгновение принадлежало пятимерному пространству биопо-
ля. Оно принадлежало всему космосу.
Опять говорит Внутренний Голос:
- Это оригинально, связывать всю Вселенную в один узел с любимой де-
вушкой. Ты, случаем, не рехнулся?
- В чем же здесь противоречие?
- Ты хочешь сказать, что ты - неодушевленный предмет?
- Ну, тогда в ком?... Ой, извини, я не подумал.
- Тебе не хватало мизерного кванта мысли, чтоб понять это раньше.
Сижу, словно оглоушенный. Крутится один вопрос: "Почему?". Сижу так,
забывшись. Все катится комом - мысли, дела, поступки, взгляды, мысли,
бред, мечта, дела.... И вдруг:
- Не гни из себя непонятого гения, Эдгара По и Джонатана Свифта,
прекрати писать эту чушь.
Это появился СОМБ.
- Слушай, паук страшный, лучше уйди, иначе я тебя зажарю и отдам на
растерзание.
СОМБ какое-то мгновение думает.
- Кому отдашь?
- Мистеру Самоуверенности, Гордому Шуту и Великому Шарлатану, ты им
необходим.
- Не кажется ли тебе, что ты занимаешься обманом, ты хочешь сам себя
убедить в глупой неправде?
А это говорит мой друг - Внутренний Голос. А, может, враг.
- Идиот, я не тот и не другой. Я именно тот, кто есть на самом деле.
- Приплыли, - думаю про себя.
- Да какой к черту "про себя"?! Ты чего несешь околесицу? Для тебя -
"про себя", для меня - "для меня".
- Ну ты загнул.
- Да, но зато знаю меру, гну и не ломаю, и поэтому тебе, как своему
хозяину говорю: остановись.... прекрати.... Ты же сам себя обманыва-
ешь.... Зачем?... Для кого?.... Ради чего?
Слышу гул. Это пришел новый день. Он меня разбудил. Ничего не могу
понять, что же произошло?
Все, что ни происходит - к лучшему, тем более, что происходит то, что
должно произойти, и в конце концов, все происходит не случайно, а только
так, как мы сами этого хотим.
Все просто!!!
Прошел еще один день, растянутый в десятилетие....
Все.... Просто....
Эта банальная фраза обросла броней противоречий и противомнений, раз-
рубила единство взглядов и растоптала кучу мыслей, разлив на землю воду
глупых объяснений, которую жаждали другие. Многие, сняв маски, провали-
лись в бездну. Но вопросы, тоже снявшие маску, остались, окрепли, и
смотрят зло, готовые до конца держать оборону. Но время течет и точит
камни запретных ворот мироздания. Жизнь продолжается, данная Богом, и
никто не способен ее остановить. Хочешь уметь работать - хоти уметь от-
дыхать. И то и другое нужно уметь делать быстро и весело ... Абсурд...
Но тем не менее, нужно уметь моментально засыпать и спать крепко, без
снов. Три-четыре, задержка дыха...
...Как назло, опять появился внутренний Голос. Ухмыляется. Зло-
радствует.
- Ты опять врешь? Сам говоришь о простоте, но в тоже время втихаря
придумываешь разные чахлые теории мгновенного засыпания. Засыпать так,
как ты хочешь, можно очень просто - ножом по горлу: мгновенно и без
снов.
- Слушай, как ты мне надоел, внутренний голос! И вообще, слишком
длинное и нудное у тебя имя, я тебя буду звать.... Мася. Согласен?!
- Зови, как хочешь, мне-то что? Я же понимаю, что ты ленивый и тебе
надоело писать это длинное имя "Внутренний Голос". Меня не проведешь,
так что ничего не объясняй, не ври. Уж кто-кто, я-то знаю всю правду про
тебя.
- Иди отсюда, ты мне мешаешь.
- Ну как знаешь, смотри не запутайся без меня.
Сижу, болтаю голыми ногами в прохладной лазури тихой реки. Молочный
туман меланхолично исподтишка разливает свои ватные богатства по низи-
нам, в темноте, в сырости. Кого-то он мне напоминает.... Жаль, что прог-
нал Масю, да ладно, обойдусь без него. И вдруг....
Липкую прохладу июньской ночи пробивают упругие и резкие трели со-
ловья. Разбойник какой-то. Его пули прошивают всю эту подвальную тя-
жесть, впиваются в грудь, застревая в сердце. В груди заломило, зажгло.
Больно, очень больно. Клапана натруженно клацают. Сердце, зажатое вечной
обязанностью гонять по стынущим жилам вскипающую кровь, резкими сокраще-
ниями качает и качает, гулко содрогаясь. А пули соловья свистят...
Чувствую, что-то не то. Это просто бой какой-то.
- Соловей, зачем ты меня мучаешь?
- Я не мучаю, я пою, а ты как хочешь, так и слушай. Хочешь - радостью
слушай, хочешь - слезами и кровью. И то и другое нужно заслужить. Я де-
лаю то, что я должен делать, то, что мне дано Богом и Природой.
И вдруг тишина... Сердце сбилось с аврального ритма, на мгновение за-
мерло, а потом начало стучать шепотом, иногда замирая и прислушиваясь. Я
забыл про воздух. На небе нет ни одной звезды, Луна рассыпалась на мел-
кие песчинки, Млечный путь растворился в черноте. В ушах Звон. Остывшая
кровь вязнет в жилах, подобно застывающей лаве... Ужас... Необъяснимый
страх... Грань умопомешательства... За спиной стоят с поднятым топором.
Резко оборачиваюсь. Никого. Из-за угла целятся, прицел замер на виске...
Опять никого. Ужас... Ужас... Звон в ушах все сильней... Нет, так просто
я не сдамся.
- Эй, ужас!!! Выходи-и-и!!! Я жду-у-у!!!
- Э-э-э... и-и-и... у-у-у....
Словно бабочка, рядом порхает глупое и клоунадное Эхо. Ужас куда-то
исчез. Трус несчастный. Подонок. Только пугать умеет, а на большее не
способен.
Бреду в бреду по броду...
- Это тебе кажется, как, впрочем и то, что ты обладаешь чистым умом.
- Кто здесь?
- Я.
- Кто.... ты?
- Какая тебе разница? Неужели тебе обязательно знать, с кем ты гово-
ришь? Как истинно культурному человеку, тебе должно быть интересно, что
тебе говорят.
- Да, но зная, с кем я говорю, я лучше понимаю собеседника.
В ответ вдумчивое молчание. Кто-то в темноте вздыхает. Я вглядываюсь
в черноту ночи, но ничего не видно, хоть лопни. Наконец-то мой тайный
собеседник отвечает:
- Истина должна быть независима полностью. Поэтому я продолжу. В мире
полный хаос, полная деградация и неразбериха, мир на краю гибели. Все
люди - предатели и сволочи, они всех предали, даже самих себя. Тебе не
хочется мне верить, я знаю. Ты с радостью хочешь верить в то, что все
