- На местную, сволочи! - злобно прохрипел печник. Машина давно уже
вертелась витой дорогой между скал. Шоссе было похоже на канат, которым
тащили море к небу. Тащили горы-бурлаки, согнув спину.
- Сорок седьмой, - безнадежно пискнул вертлявый эсперантист.
Машина пролетела мимо.
- Куда мы едем? - спросил Андреев, ухватив чье-то плечо.
- На Атке, на двести восьмом будем ночевать.
- А дальше?
- Не знаю... Дай закурить.
Грузовик, тяжело пыхтя, взбирался на перевал Яблонового хребта.
1959
