что Нибур был так же как и Генрих, коренным завсегдатаем пивной Блюме.
На сегодня моя работа окончена. Забрав очередные номера "Берлинер
тагеблат" и "Тетлер", Георг Кроль удалился в свою каморку рядом с
конторой. Я мог бы, конечно, еще доделать рисунок памятника павшим воинам,
расписав его цветными мелками, но это успеется и завтра. Я надеваю футляр
на машинку и распахиваю окно. Из Лизиной квартиры доносятся звуки
патефона. Она появляется в окне, на этот .раз совершенно одетая, и
приветственно помахивает огромным букетом красных роз. Затем посылает мне
воздушный поцелуй. Это Георг! - думаю я. - Значит, все-таки! Вот проныра!
Я указываю на его комна-
ту. Лиза высовывается из окна и каркает своим сиплым голосом через улицу:
- Сердечное спасибо за цветы! Хоть вы и траурные филины, а все же
настоящие кавалеры!
Она широко разевает хищную пасть и трясется от хохота над собственной
остротой. Затем достает какое-то письмо. "Уважаемая, - хрипит она, -
поклонник вашей красоты осмеливается положить к вашим ногам эти розы".
Корчась от смеха, она едва переводит дыхание.
- Послушайте адрес: "Цирцее с Хакенштрассе, 5". А что такое Цирцея?
- Женщина, которая превращает мужчин в свиней.
Лиза трепещет, явно польщенная. Старенький домик как будто тоже
трепещет. Нет, это не Георг, размышляю я. Он еще не настолько лишился ума.
- От кого же это письмо? - осведомляюсь я.
- Подписано "Александр Ризенфельд", - хрипит Лиза. - Обратный адрес -
"Кроль и сыновья". Ризенфельд! - Она чуть не рыдает. - Это что, тот
маленький уродик, с которым вы были в "Красной мельнице"?
- Он не маленький и не уродик, - возражаю я. - Он сидячий великан и
имеет очень мужественный вид. А кроме того, он биллиардер.
На миг лицо Лизы становится задумчивым. Потом она еще раз кивает,
прощается и исчезает. Я закрываю окно. Почему-то мне вдруг приходит на
память Эрна. Я начинаю тоскливо посвистывать и лениво направляюсь к сараю,
в котором работает скульптор Курт Бах.
Он сидит со своей гитарой на ступеньках крыльца. За его спиной
поблескивает лев из песчаника, Курт его делает для памятника павшим
воинам. Это вечно та же умирающая кошка, у которой болят зубы.
- Курт, - спрашиваю я, - если бы тебе обещали, что твое желание
исполнится немедленно, чего бы ты пожелал?
- Тысячу долларов, - отвечает он не задумываясь и берет на гитаре
дребезжащий аккорд.
- Фу, черт! А я-то воображал, что ты идеалист.
- Я и есть идеалист. Поэтому и желаю иметь тысячу долларов. А
идеализма мне желать нечего. Его у меня хоть отбавляй. Чего мне не хватает
- так это денег.
Возразить тут нечего. Логика безупречная.
- А что бы ты сделал с этими деньгами? - спрашиваю я, все еще на
что-то надеясь.
- Купил бы себе несколько доходных домов и жил бы на квартирную плату.
- Стыдно! - заявляю я. - И это все? Впрочем, на квартирную плату ты бы
жить не смог: она слишком низка, а повышать ее запрещено. Тебе даже на
ремонт не хватало бы, и пришлось бы твои дома снова продать.
- Нет, дома, которые я купил бы, я бы придержал до тех пор, пока не
кончится инфляция. Тогда квартирная плата будет опять как полагается и мне
останется только получать ее. - Бах снова берет аккорд. - Дома... -
мечтательно произносит он, словно речь идет о Микеланджело. - Сейчас ты
уже можешь за какие-нибудь сто долларов купить дом, который стоил раньше
сорок тысяч золотых марок! Вот можно было бы заработать! И почему у меня
нет бездетного дядюшки в Америке!
- Да, это ужасно, - соглашаюсь я удрученно. - Как ты успел за одну
ночь опуститься и стать презреннейшим материалистом? Домовладелец! А где
же твоя бессмертная душа?
- Домовладелец и скульптор. - Бах выполняет блестящее глиссандо. Над
его головой столяр Вильке постукивает в такт молотком. Он сколачивает по
сверхурочному тарифу детский гробик, святой и белый.
- Тогда мне не нужно будет делать этих ваших проклятых умирающих львов
и взлетающих орлов! Довольно зверей! Зверей надо либо
съедать, либо восторгаться ими! И больше ничего. Хватит с меня зверей!
Особенно героических.
Он начинает играть мотив охотника из Курпфальца. Я вижу, что с ним
сегодня вечером невозможно вести приличную беседу. Особенно такую, во
время которой забываешь о женщинах-изменницах.
- А в чем смысл жизни? - спрашиваю я уже на ходу.
- Спать, жрать и лежать с женщиной.
Я делаю протестующий жест и иду обратно.
Невольно шагаю в такт с постукиванием Вильке, потом замечаю это и
меняю ритм.
***
В подворотне стоит Лиза. В руках у нее розы, и она сует их мне.
- На! Держи! Они мне ни к чему!
- Как так? Разве ты не воспринимаешь красоту природы?
- Слава Богу, нет. Я не корова. А Ризенфельд. .. - Она хрипло хохочет
голосом женщины из ночного клуба. - Скажи этому мальчику, что я не из тех,
кому преподносят цветы.
- А что же?
- Драгоценности, - отвечает Лиза. - Что же еще?
- Не платья?
- Платья - это потом, когда познакомишься поближе. - Она смотрит на
меня, блестя глазами. - У тебя какой-то унылый вид. Хочешь, я тебя
подбодрю?
- Спасибо, - отзываюсь я. - С меня и моей бодрости хватит.
Отправляйся-ка лучше одна пить коктейль в "Красную мельницу".
- Я имею в виду не "Красную мельницу". Ты все еще играешь для идиотов
на органе?
- Да. Откуда ты знаешь? - спрашиваю я удивленно.
- Такой есть слушок. Мне хочется, знаешь ли, хоть разок пойти с тобой
в этот сумасшедший дом.
- Успеешь попасть туда и без меня!
- Ну, это мы еще посмотрим, кто попадет раньше, - заявляет Лиза и
кладет цветы на одно из надгробий. - Возьми эту траву, я не могу держать
ее дома. Мой старик слишком ревнючий.
- Что?
- Ясно что. Ревнив, как бритва. Да и что тут непонятного?
Я не знаю, может ли бритва ревновать, но образ убедительный.
- Если твой муж такой ревнивый, то как же ты ухитряешься по вечерам
надолго уходить из дому?
- Он же по вечерам колет лошадей. Ну я и приспосабливаюсь.
- А когда он не работает?
- Тогда я работаю в "Красной мельнице" гардеробщицей.
- Ты в самом деле работаешь?
- Ой, мальчик, да ты спятил? - Отзывается Лиза. - Прямо как мой старик.
- А платья и драгоценности откуда?
- Все дешевое и фальшивое. - Лиза ухмыляется. - Каждый муж воображает
невесть что. Так вот, бери это сено. Пошли какой-нибудь телке! По тебе
сразу видно, что ты подносишь цветы.
- Плохо ты меня знаешь.
Лиза через плечо бросает мне инфернальный взгляд. Потом шагает
стройными ногами в стоптанных красных шлепанцах через улицу и возвращается
к себе. На одном шлепанце красный помпон, на другом он оторван.
Розы словно светятся в сумерках. Букет основательный. Ризенфельд
раскошелился. Стоит не меньше пятидесяти тысяч марок, решаю я, потом
настороженно озираюсь, прижимаю к себе цветы, словно вор, и уношу их в
свою комнату.
Наверху у окна стоит вечер в голубом плаще. Моя комнатенка полна теней
и отблесков, и вдруг
одиночество, словно обухом, оглушает меня из-за угла. Я знаю, что все это
вздор, и я не более одинок, чем любой бык в бычьем стаде. Но что
поделаешь? Одиночество не имеет никакого отношения к тому, много у нас
знакомых или мало. Мне приходит в голову, что я, пожалуй, вчера был с
Эрной слишком резок. Ведь, может быть, все разъяснилось бы самым
безобидным образом. Кроме того, она меня приревновала, это сквозило в
каждом ее слове. А что ревность означает любовь - известно каждому.
Я бесцельно смотрю в окно, ибо знаю, что ревность не означает любовь.
Но разве это в данном случае что-нибудь меняет? От сумерек путаются мысли,
а с женщинами не спорят, как уверяет Георг. Я же именно это и делал!
Охваченный раскаянием, вдыхаю я благоухание роз, которое превращает мою
комнату в Венерину гору из "Тангейзера". Я замечаю, что растворяюсь в
чувстве всезабвения, всепрощения и надежды.
Быстро набрасываю несколько строк, не перечитывая их, заклеиваю
конверт, потом иду в контору, чтобы воспользоваться шелковой бумагой, в
которую была завернута последняя партия фарфоровых ангелов. Я завертываю в
нее розы и отправляюсь на поиски Фрица Кроля, младшего отпрыска фирмы. Ему
двенадцать лет.
- Фриц, - говорю я, - хочешь заработать две тысячи?
- Да уж знаю, - отвечает Фриц. - Давайте сюда. Адрес тот же?
- Да.
Он исчезает, унося розы, - третий человек с ясной головой, которого я
встречаю сегодня вечером. Все знают, чего они хотят, - Курт, Лиза, Фриц,
только я не знаю. И дело не в Эрне, это я чувствую в ту минуту, когда
вернуть Фрица уже нельзя. Но тогда в чем же дело? Где алтари? Где боги и
где жертвы? Я решаю все же пойти на Моцарта - пусть я один и мне от музыки
станет еще тяжелее.
***
Когда я возвращаюсь, звезды уже давно сияют в небе. Мои шаги гулко
отдаются в узкой уличке, я глубоко взволнован. Поспешно распахиваю дверь
конторы, вхожу и останавливаюсь, пораженный. Рядом с аппаратом "престо"
лежат розы и мое письмо, нераспечатанное, а рядом записка от Фрица: "Дама
сказала, что на всем этом пора поставить крест. Привет, Фриц".
Поставить крест! Меткая шутка! И я стою, опозоренный до самых глубин
моего существа, охваченный стыдом и яростью. Я сую записку в холодную
печь. Потом усаживаюсь в свое кресло и погружаюсь в мрачную задумчивость.
Мой гнев сильнее стыда, как бывает обычно, когда человеку действительно
стыдно и он знает, что ему должно быть стыдно. Я пишу другое письмо, беру
розы и иду в "Красную мельницу".
- Передайте это, пожалуйста, фрейлейн Герде Шнейдер, - говорю я
портье, - акробатке.
Обшитый галунами человек смотрит на меня, точно я сделал ему какое-то
неприличное предложение. Затем величественно тычет большим пальцем через
плечо.
- Поищите себе другого пажа!
Я нахожу пажа и разъясняю ему свое поручение:
- Передайте букет во время представления. Он обещает. Надеюсь, что
Эрна там и все увидит, думаю я. Потом некоторое время брожу по городу и
наконец, почувствовав усталость, возвращаюсь домой.
До меня доносится мелодичный плеск. Кнопф опять стоит перед обелиском
и поливает его. Я молчу; дискутировать на эту тему бесполезно. Беру ведро
воды и выливаю Кнопфу под ноги. Фельдфебель смотрит на льющуюся воду
вытаращив глаза.
- Потоп... - бормочет он. - Я и не заметил, что идет дождь. - И,
пошатываясь, бредет к себе.
VI
Над лесом стоит туманная багровая луна. Душно и безветренно.
Стеклянный человек неслышно проходит мимо. Теперь он может выйти: солнце
уже не превратит его голову в зажигательное стекло. Но из осторожности он
все же надел глубокие калоши - вдруг будет гроза, а она для него опаснее,
чем солнце. Изабелла сидит рядом со мной на скамье против флигеля для
неизлечимых душевнобольных. На ней обтягивающее фигуру платье из черного
полотна, на босых ногах золотые туфли с высоким каблуком.
- Рудольф, - говорит она, - ты опять меня покинул. А в прошлый раз
обещал остаться здесь. Где ты был?
Рудольф? Слава тебе Господи, думаю я: если бы она сегодня вечером
назвала меня Рольфом, я бы этого не вынес. Позади - какой-то растерзанный
день, и у меня такое ощущение, словно кто-то стрелял в меня из дробовика
солью.
- Я тебя не покинул, - отвечаю я. - Уходил - да, но не покинул.
- А где ты был?
- Там, где-то в городе.
Я чуть не сказал: в городе у сумасшедших, но вовремя удержался.
- Зачем?
- Ах, Изабелла, и сам не знаю. Ведь делаешь очень многое, сам не зная
зачем...
- Я тебя искала сегодня ночью. Светила луна - не такая, как вон та -
багровая, тревожная, которая лжет, нет, другая - прохладная, ясная, ее
пить можно.
- Наверное, было бы лучше, если бы я находился здесь, - отвечаю я,
откидываюсь на спинку скамьи и чувствую, как от Изабеллы на меня веет
покоем. - А как же можно пить луну, Изабелла?
- С водой. Очень просто. У нее вкус опала. Сначала ее даже не очень
ощущаешь, только потом чувствуешь, как она начинает в тебе поблескивать.
Она светит прежде всего из глаз. Но света зажигать нельзя. При свете
