воротничок, галстука нет; он сидит на скамье рядом с гробом, и на его лице нет
ни печали, ни улыбки. Он сидит спокойно, как ангел, сошедший с картины
еврейского художника. Человек в гробу, на ком еще нет следов разложения, одет в
пристойный крапчатый костюм одного с Джорджем размера. На нем воротничок и
галстук, и часы в жилетном кармашке. Джордж вынимает труп, раздевает и, пока
переодевается в его костюм, кладет на лед. Не желая заимствовать и часы, он
кладет их тоже на лед рядом с покойником. Человек лежит на льду в целлулоидном
воротничке на шее. Когда Джордж выходит из похоронного бюро, уже темнеет. Теперь
на нем галстук и приличный костюм. Возле угловой аптеки он останавливается,
чтобы купить юмористическую книжку, которую увидел в витрине; стоя в вагоне
метро он заучивает несколько смешных историй. Это анекдоты Джо Миллера.
В этот самый час тетушка Милия шлет родственникам поздравления ко дню Св.
Валентина. На ней серое больничное платье, волосы разделены пробором посередине.
Она пишет, что очень счастлива, обретя новых подруг, и что кормят их хорошо.
Однако она хотела бы напомнить,
581
что в прошлый раз просила немного Fastnacht Kuchen* -- не могут ли они прислать
пару кусочков по почте, посылкой? Она пишет, что у них растут чудесные петуньи
вокруг мусорного бака возле большой кухни. Она пишет, что в последнее
воскресенье зашла очень далеко во время прогулки и видела много северных оленей
и кроликов, и страусов. Она каялась, что в письме много ошибок, но тут уж ничего
не поделаешь: она никогда не была мастерица писать письма. Здесь все очень добры
и у нее много работы. Ей бы хотелось, чтобы как можно скорее прислали немного
Fastnacht Kuchen, лучше всего авиапочтой. Она просила директора испечь кекс на
ее день рождения, но о ее просьбе забыли. Она писала, чтобы ей прислали
несколько газет, потому что она любит смотреть объявления. Однажды она там
видела шляпку, как она думает, из Блумингсдейла, по сниженной цене. Может быть,
они смогут прислать ей и шляпку вместе с Fastnacht Kuchen? Она всех благодарит
за милые открытки, которые они прислали на последнее Рождество -- она хорошо
помнит эти открытки, особенно ту, с серебряными звездами. Все у них нашли ее
очень красивой. Она писала, что скоро будет ложиться спать и помолится за них
всех, потому что они всегда были добры к ней.
Смеркается -- всегда почти в один и тот же час, -- и я стою, глядя в зеркало
океана. Ледяное время, ни мчащееся, ни ползущее, но замерзшее, лежащее на льду в
целлулоидном воротничке -- если б только у него еще встал, это было бы
здорово... чертовски здорово! В темном холле внизу Том Джордан ждет родителя,
чтобы отправиться гульнуть. С ним две ядреные бабищи и одна из них поправляет
подвязку; Том Джордан помогает ей. В тот же, предвечерний, как я сказал, час
миссис Лоусон идет по кладбищу, чтобы снова взглянуть на могилу своего дорогого
сына Ее дорогой мальчик, говорит она, хотя тому было тридцать два, когда он
гигнулся семь лет назад. Говорили, что от ревматизма сердца, но на самом деле
дорогой мальчик сломал столько венерических целок, что когда из него выкачали
весь гной, смердел, как бочка золотаря. Миссис Лоусон, похоже, ничего этого не
помнит. Тут лежит ее дорогой мальчик Джек, и могила всегда ухожена; в ее сумочке
припасен кусочек замши, чтобы каждый вечер полировать надгробие.
Те же сумерки, мертвяк лежит на льду, родитель стоит в телефонной будке, в одной
руке трубка, в другой нечто теплое и влажное и покрытое волосами. Он звонит
сказать, чтобы его не ждали к обеду, ему еще нужно избавиться от
__________
* Кекс который делается в канун великого поста (нем.).
582
клиента, и он вернется домой поздно, пусть не волнуются. Малахольный Джордж
переворачивает страницу книжки Джо Миллера. Где-то возле Мобила разучивают
"Сент-Луи блюз", не имея нот перед собой, и люди готовы свихнуться, слушая его
каждый день: вчера, сегодня, завтра. Каждый ждет, что его изнасилует, одурманит,
раздавит, измочалит новая музыка, которая разносится с испариной асфальта. Скоро
повсюду установится один и тот же час, просто подведут часы или подвесят их над
землей, как воздушный шар. Это час kaffee-klatschen*, сидящих за семейным
столом, перенесших операции по разным поводам, той, с усиками и толстыми
кольцами на пальцах, было труднее всех, потому что она могла себе позволить
страдать.
Это ошеломительно красивый час, когда каждый живет собственной отдельной жизнью.
Любовь и убийство -- между ними разница лишь в несколько часов. Любовь и
убийство; я чувствую, как это приближается с темнотой:
новые младенцы появляются из чрева, мягкие, с розовой плотью, чтобы быть
запеленутыми в колючую проволоку и кричать всю ночь, и гнить, словно падаль, за
тысячу миль от ниоткуда. Безумные девственницы с холодным, как лед, джазом в
жилах, подбивают мужчин воздвигать новые здания, и мужчины в собачьих ошейниках
идут, увязая в дерьме по глаза, так что владыкой волн будет царь электричества.
При виде того, что находится в зародыше, я штаны обмочил от страха: совершенно
новый мир вылупляется из яйца и, как бы быстро я ни писал, старый мир умирает
недостаточно быстро. Я слышу тарахтенье новых пулеметов .и треск миллионов
разлетающихся одновременно костей; я вижу мечущихся собак и сыплющихся с неба
голубей с письмами, привязанными к лапкам.
Забавник а шутник, к северу ли от Диленси-стрит или к югу, ближе к границе гноя!
Мои нежные руки в теле мира, копошатся в его теплых внутренностях, укладывая и
перекладывая, кромсая и сшивая вновь. Ощущение теплого нутра, знакомое хирургам,
и устрицы, наросты, язвы, грыжи, раковые метастазы, молодые кольраби,
хирургические зажимы и щипцы, ножницы и тропические плоды, яды и газы -- все
набито сюда и тщательно прикрыто кожей. Из протекающих труб любовь бьет
фонтаном, как болотный газ: бешеная любовь в черных перчатках и ярких подвязках,
любовь, скрежещущая и рычащая, любовь, что спрятана в винной бочке и каждую ночь
выбивающая затычку От мужчин, которые прошли через ателье моего отца, несло
_____________
* Кумушек (нем.)
583
любовью: они были разгоряченные и хмельные, вялые и вальяжные, стремительные
яхты, летящие на парусах секса, когда они проплывали мимо меня в ночи, их запах
отравлял мои сны. Стоя в центре Нью-Йорка, я мог слышать позванивание коровьих
колокольцев, или, только повернув голову, -- сладостную музыку похоронных дрог,
траурные повязки на всех рукавах. Чуть изогнув шею, я мог оказаться выше самого
высокого небоскреба и оттуда смотреть вниз на колеи, оставленные огромными
колесами современного прогресса. Мне было не слишком трудно постичь что угодно,
если только оно заключало в себе толику скорби и страданий. Ches nous* болели
всеми врожденными болезнями -- и неврожденными тоже. Мы росли как горный
хрусталь, от одного преступления к другому. Водоворот веселья, и в центре -- мое
двадцатиоднолетие, уже покрытое ярь-медянкой.
И когда я буду не в состоянии что-нибудь вспомнить, я всегда вспомню ту ночь,
когда подхватил триппер, а родитель до того упился, что затащил в постель своего
дружка Тома Джордана. Это красиво и трогательно -- умотать куда-то, чтобы
подцепить триппер, в то время, как честь семьи поставлена под угрозу, когда, так
сказать, цена ей была номинальная. Умотать на вечеринку и не быть дома, когда
мать и отец борются в партере, а щетка работает не зная устали. Не быть дома,
когда разливается холодный утренний свет, и Том Джордан стоит на коленях и
умоляет о прощении, но даже на коленях не может его вымолить, потому что
непреклонное лютеранское сердце не ведает, что такое прощение. Трогательно и
красиво прочитать на другое утро в газете, что примерно в то же время предыдущим
вечером пастор, заглянувший в кегельбан, был застукан в темной комнате с
мальчиком на коленях! Но удручающе трогательно и красиво было, когда я, ничего
обо всем этом не зная, пришел на другой день домой, чтобы просить разрешения
жениться на женщине, которая годилась мне в матери. И когда я произнес:
"Жениться", -- родительница схватила хлебный нож и бросилась на меня. Я помню,
как выскочил на улицу, что по дороге остановился у книжного шкафа и выхватил
книгу. И название книги -- "Рождение трагедии". Комично все это: и половая щетка
той ночью, и хлебный нож, триппер, пастор, застигнутый на месте преступления,
остывающие клецки, мета-стазы рака и так далее... В те времена я считал, что все
трагическое существует лишь в книгах, а то, что происходит в жизни, -- так,
разбавленные опивки. Я думал, что прекрасная книга -- это плод того, что есть
больного в
____________
* В нашей семье (фр.)
584
сознании. Я совершенно не представлял, что больным может быть весь мир!
Мотаюсь с пакетом под мышкой. Утро, скажем, прекрасное, солнечное, все
плевательницы вычищены и блестят. Бормочу под нос, входя в здание "Вулворта":
"Доброе утро, мистер Торндайк, чудесное сегодня утро, мистер Торндайк. Не
интересует ли вас костюм, мистер Торндайк?" Этим утром мистера Торндайка не
интересуют костюмы: он благодарит меня за визит и бросает мою визитную карточку
в мусорную корзину. Как ни в чем ни бывало я пытаю удачу в "Америкен экспресс".
"Здравствуйте, мистер Гатауэй, какое прекрасное утро!" Мистер Гатауэй не
нуждается в хорошем портном -- он теперь шьет раз в тридцать пять лет. Мистер
Гатауэй слегка раздражен и чертовски прав, считая, что я сам найду выход. Утро
чудесное, солнечное, это невозможно отрицать, и потому, чтобы избавиться от
дурного привкуса во рту, а заодно полюбоваться гаванью, я сажусь в трамвай,
переезжаю мост и заглядываю к одному скупердяю по имени Дайкер. Дайкер занятой
человек. Из тех, кому ланч приносят прямо в кабинет и, пока он ест, чистят ему
ботинки. Он говорит, что мы можем пошить ему костюм в крапинку, если перестанем
донимать его каждый месяц. Девчонке было только шестнадцать, у него и мысли
дурной не возникло в отношении ее. Да, с накладными карманами, пожалуйста! Кроме
того, он женат и имеет троих детей. И он собирается выставлять свою кандидатуру
на пост судьи -- в суде по делам о наследстве и опеке.
Приближается время дневного представления. Мчусь обратно в Нью-Йорк и соскакиваю
у "Бурлеска", где у меня знакомый билетер. Первые три ряда всегда заполнены
судьями и политиками. Крутом темно, Марджи Пиннетти стоит на дорожке для разбега
в грязном белом трико. У нее самая восхитительная задница во всем женском
составе, и все знают об этом, включая ее самое. После шоу бесцельно слоняюсь по
улице, пялясь на кинотеатры и еврейские гастрономические лавки. Недолго стою в
грошовом пассаже и слушаю голоса сирен, усиленные мегафонами Жизнь -- это
сплошной медовый месяц с шоколадным тортом и клюквенным пирогом. Опусти монетку
в щель, и смотри, как женщина раздевается на травке. Опусти монетку в щель, и
выиграй вставные зубы. Мир каждый вечер обновляется: грязное отдается в сухую
чистку, изношенное идет в утиль.
Шагаю по направлению к центру вдоль границы гноя захожу в вестибюли больших
отелей. Если хочется, можно сесть и смотреть на проходящих мимо людей. Повсюду
что-то случается. Безумное напряжение ожидания чего-то,
586
что должно произойти. С грохотом проносится надземка, гудят клаксоны такси,
звенит карета скорой помощи, гремят пневматические молотки строительных рабочих.
Мальчишки-посыльные, одетые в затейливые ливреи, разыскивают людей, не
откликающихся на вызов. В раззолоченных подземных туалетах мужчины стоят в
очереди к кабинкам; крутом плюш и мрамор, аромат дезодоранта, слив работает
безотказно. На тротуаре -- газетный развал, в заголовках -- свежайшие новости:
убийство, изнасилование, поджог, забастовки, подлоги, революция. У входа в метро
столпотворение. На той стороне, в Бруклине, меня ждет женщина. Она годится мне в
матери и хочет, чтобы я женился на ней. Ее сын, больной туберкулезом, настолько
плох, что больше уже не встает с постели. Бесшабашная сестренка поднимается в
мансарду, чтобы заниматься любовью в то время, как ее сын рвет в кашле легкие.
