шаг, не убегая от глубины, не прячась за холодным стеклом монитора. Да,
мы можем уйти из виртуальности в любой момент. Это наш дар.
Потому только так и можно пройти в Храм Дайвера-в-Глубине.
Отказавшись от себя самого. Ощущая не телом, не взглядом, не слухом, а
рвущейся в ужасе душой, этот бесконечный полет.
И не касаясь стен...
И наградой станет далекий теплый свет, которого не достичь никак
иначе...
Я что-то кричу. Не знаю что, не слышу своих собственных слов. И
пускай -- я сам не хочу их слышать.
Как жаль, что пропасть была такая короткая!
Почему-то я знаю, что теперь уже можно все. Можно сказать
"глубина-глубина, я не твой!" Можно посмотреть на экран -- и понять, как
был реализован этот проход. Но я не хочу.
Теперь уже -- не хочу.
Стены внизу, такие жалкие и смешные стены огня и льда. Туман. И край
пропасти, мягко бьющий в ноги.
И Храм Дайвера-в-Глубине, в который я шел так долго... задолго до
того, как узнал, что он построен.
Я смотрю на него и начинаю смеяться. Тихо-тихо.
Он возникает на моих глазах. Сгущается туман, плотнеет, превращаясь
из белого молока в белый камень. Все прочнее и надежнее, все реальнее,
все узнаваемее.
Как это могло случиться?
Ну не было его три года назад в природе! Дайверы только-только начали
искать друг друга и встречаться в маленьком неприметном ресторанчике.
Витала в воздухе идея клуба, но всем было лень ею заниматься.
Не мог три года назад хакер Берд увидеть Храм! И уж тем более не
привлекли бы для проверки защиты стороннего человека, нашли бы своего
специалиста. Разыгрывали меня в баре хакеры, фантазировали,
развлекались, сочиняли на ходу красивые сказки!
Вот только она вырастает передо мной -- белая башня, высотой в
десятиэтажный дом... увенчанная хрустальным рифленым шаром.
Где правда, где ложь... и по каким законам наши фантазии и розыгрыши
перерастают в правду, порой забавную, порой жутковатую...
Иду к башне.
Сейчас оживают тысячи серверов по всей планете. На каждом из них был
крошечный фрагмент Храма... и все это пряталось, дублировалось,
перекрывалось, копировалось, жило своей тайной незримой жизнью, ожидая
лишь сигнала.
Храм дождался.
Начинает рассеиваться туман. Какое-то время все еще смутно и неясно.
Но вот вокруг начинают проступать деревья. Понятно. Храм выбрал для себя
место на самой окраине Диптауна, в лесном кольце, которое отделяет
основной город от нескольких полуизолированных анклавов. Где-то здесь мы
с Ромкой уходили от преследования, хакнув Аль-Кабар...
Я найду того, кто послал тебя на смерть, Ромка. Уже скоро. Потерпи...
тебе ведь теперь проще терпеть...
Когда я подхожу к башне, она окончательно обретает реальность. Стены
-- из белого мрамора, узкие окна-бойницы, закрытые поверх стекла
решетками. И одна-единственная дверь, массивная, могучая, из
полированного светлого дерева. Бронзовое кольцо вместо ручки.
А дальше?
Как попасть внутрь?
Касаюсь кольца -- и дверь мягко открывается. Что ж... раз я прошел
через мост, значит, вправе войти...
Я изменился и сам. Даже не заметив, в какой момент. Вместо военной
формы -- на мне одежда Стрелка.
Вот и прекрасно. Ненавижу форму.
Еще раз оглядываюсь и вижу, сквозь последние клочья тающего тумана,
тусклый алый свет и холодный синий блеск. Прощай, мой долгий и страшный
сон. Прощай.
Я вхожу -- и в этот миг в кармане Стрелка оживает пейджер.
Пронзительные, заливистые трели, осторожный стук... как на кого было
настроено. В пространстве "Лабиринта" он не работал, они перекрывают
почти все пути. Значит, я и впрямь уже в обычном мире Диптауна.
Так... Чингиз, Падла, Пат, Маньяк, Маг...
Только Крейзи Тоссеру хватает терпения не искать меня первому.
Подношу пейджер к губам, включаю передачу на Маньяка.
-- Шурка, я дошел. Все нормально. Передай всем, все уже хорошо, и...
и дайте мне немного побыть одному.
Все, хватит. Включаю на пейджере режим "Не беспокоить!", прячу его в
карман. И осматриваюсь.
Небольшой круглый зал, метров шести-семи в диаметре. Он занимает весь
цоколь башни.
Стены изнутри такие же, из белого полированного камня. Кое-где на
чистеньком паркетном полу разбросаны маленькие подушки... на полу, что
ли, полагается сидеть... В центре зала -- деревянная винтовая лестница,
уходящая в круглое отверстие в потолке.
Все очень просто и строго. Камень и дерево. Да что ж они так возились
с Храмом? Я сделал бы такой дизайн за сутки.
Подхожу к лестнице. Касаюсь перил, прохладного гладкого дерева.
Поднимаюсь на ступеньку, оглядываюсь, будто хочу увидеть хоть что-нибудь
необычное...
Ничего.
Что ж. Пойдем вверх.
Поднимаюсь на второй этаж башни.
Стены каменные. Одна дверь.
И фрески -- фрески, спиралью тянущиеся вдоль лестницы...
Вот этого я бы не смог сделать за сутки. Вообще бы не сумел.
Первая фреска -- серый, клубящийся туман. Лишь кое-где в нем
проглядывают здания -- маленькие, невзрачные, однообразные. И руки --
руки, тянущиеся вверх из тумана, и лица -- полуразмытые контуры лиц...
Шаг вверх. Следующая фреска.
Туман почти рассеялся. Здания растут, город ширится. Неуклюжие фигуры
на улицах, машины...
Шаг.
Теперь в городе можно узнать Диптаун. Немыслимые небоскребы, пышные
дворцы, террасы и каналы, сады и площади, пестрая толпа, всполохи
реклам, расчертившие небо...
Шаг. Я перед дверью. Медлю секунду, но все-таки открываю ее.
И замираю на пороге.
Это очень похоже на парк Императора из последнего этапа "Лабиринта".
Только нет давящего ощущения угрозы. Я почти уверен, что этот парк
бесконечен, можно выйти в него -- и блуждать годами. Тропинки будут
стлаться под ногами, солнце светить с безоблачного неба, плескать рыба в
озерах, петь на деревьях птицы. Иногда -- будет идти дождь, иногда --
налетать ветер... Нагибаюсь, срываю травинку... и чувствую легкий стыд.
Будто намалевал на скале масляными красками "Леня был тута..."
Тут хорошо. Тут очень хорошо.
Я бы добавил "как в детстве". Но в детстве тоже бывает по-всякому.
Закрываю дверь, ловя на лице непрошеную улыбку. Я сюда еще вернусь,
мне бы только выбрать день...
Шаг -- и следующая фреска.
Водоворот. И выныривающий человек, выгребающий одной рукой, а другой
-- волочащий за собой чье-то безвольное тело.
Легендарный первый дайвер... настолько легендарный, что мы так и не
узнали его имени. Есть очень серьезные основания полагать, что им был
Тейлор, ходячая насмешка над английской пунктуальностью, человек,
который не вел логов...
Наверное, потому он изображен со спины.
Шаг -- и фреска.
А, это знаменитый взлом "Микрософта"! Если Антонио, которого все
звали просто Проныра, не врет, он действительно увидел дыру в защите в
виде расшатанного штакетника, которым прикрыли неприступную каменную
стену... Ничего он там и не взял, если честно. Кроме автографа у Билла
Гейтса.
Шаг. Фреска.
Да, Богомил, загадочный болгарин, про которого подлинно ничего и
никому не было известно, и впрямь поставил свое дело на серьезную
основу. Может быть, этот хак стал его последним хаком по очень печальным
причинам. А может быть, он просто лег на дно, наплевав и на глубину, и
на свои способности дайвера? Того, что он унес из банка, должно было
хватить и ему, и детям его, и даже внукам.
Но чувство юмора у него было своеобразное... ну зачем иначе, скажите
на милость, грабить швейцарский банк в костюме Вильгельма Телля?
Фреска.
Это кто-то из наших, из русских. Надо же, забыл имя... А саму историю
со спасением заигравшегося в какую-то игру мальчишки -- помню. Его
родители уехали на неделю, не отключив перед этим сеть. Паренька
вытащили через трое суток, полуживого...
Фреска...
Фреска...
Фреска...
Все мы здесь. Каждый по разу. Без разбора сил и известности, без
деления поступков на плохие и хорошие. Ни убавить, ни прибавить, всякое
случалось.
У каждого было что-то, ставшее его визитной карточкой.
Фрески и ступени.
Ступени и двери.
Я поднимаюсь этаж за этажом, рассматривая каждую картину, заглядывая
в каждую дверь...
Конечно, зачем было делать Храм большим, когда существуют
пространства в пространствах?
Бесконечный сад и огромные, гулкие лабиринты коридоров и залов...
Светлый, пронизанный солнцем, ресторан на вершине горы. Стены из
хрусталя и серебра. Надпись "Олимп" на столовых приборах вполне
уместна...
Речная излучина, в вечернем тумане... дремлющая у берега маленькая
яхта...
Облачная пена, густая и упругая. Хочешь походить по небу?
Я вдруг понимаю, что завидую строителям Храма. Завидую безмерно,
слепо, с острой ненавистью к себе, идиоту, строившему маленький реальный
мирок... так и не сумевшему его толком построить... и не вложившему ни
капли труда в этот затерянный в глубине Храм...
Бегство никогда не бывает окончательным выходом. Куда бы ты ни бежал
-- ты всегда бежишь от себя.
Фрески. Двери. Лица. Поступки.
Все здесь есть. Ничего не забыто. Можно спорить, чем больше
прославился Рыжий Пес, взломом невскрываемой программы -- эмулятора
запахов для глубины, или своей работой в Интерполе. Но я рад, что на
фреске он -- в форме.
А вот и Крейзи Тоссер!
Черт возьми... здесь не его работа в "Лабиринте Смерти"! Здесь
установка печально знаменитого почтового фильтра, который полгода
контролировал большую часть переписки в глубине! Не ради какой-то
определенной цели, не для поиска компромата или отлова чужих паролей,
ради доказательства -- конфиденциальности нет нигде.
Вот только я и не подозревал, что фильтр ставил Крейзи!
Я иду. Все выше и выше. Фрески, лица, дела и делишки.
А ведь где-то здесь буду и я!
Мне становится не по себе.
Что я увижу? Кто, по какому принципу отбирал эти мгновения -- для
того чтобы занести на недоступные никому скрижали? Что будет взято из
моей жизни, что ляжет яркими красками на сырую штукатурку, что останется
в Храме -- навсегда?
Я делаю еще несколько шагов -- и смотрю на ответ.
Желтый песок. Серая каменная туша демона, сжимающего в руках нить
моста. Башни "Аль-Кабара" вдали. Волк, сидящий на бархане почти в
человеческой позе. И человек, в смешном облачении русского витязя,
сбегающий вниз по склону, к протягивающему лапу демону...
Что ж. Стыдиться нечего. Я ведь даже не украл файлы "Аль-Кабара"! Мне
их подарили.
С какой-то растерянной улыбкой иду вверх. Башня уже кончается, я
почти вышел к хрустальному шару.
Фреска. Фреска. Фреска...
Стоп.
Пора лечиться от самомнения.
Смотрю на последнюю фреску в ряду, на конец спирали. Достойный
конец...
Вот он -- я.
А та фреска... она касалась Ромки. Это был его миг торжества -- когда
он ассистировал мне при взломе.
Мне досталась другая карта.
Стрелок с поднятой в ударе рукой. Синяя, огненная плеть
"Варлока-9000". Тающий в фиолетовой воронке человеческий силуэт.
Мой первый прорыв из "Лабиринта Смерти", когда я увел оттуда
Неудачника...
Что же... это и было главным в моей жизни?
Нет... я не спорю. Я всегда считал, что этим стоило гордиться. Да, я
так и не узнал, кто он такой. И никто в мире этого не узнал. Он ушел в
свои звездные дали, глубины электронных сетей, в прекрасное далеко,
которое когда-нибудь настанет... Просто ушел -- из нашего неловкого и
нелепого мира.
Но почему именно этот миг?
Почему именно удар, удар по своим? Безжалостный, пусть и виртуальный,
удар по дайверам "Лабиринта"? Почему не тот миг, когда я тащил
Неудачника сквозь ряды монстров, когда прикрывал собой, когда вытаскивал
