глаза пастухами. Строителями, что после рабочего дня отправляются домой,
к женам и детям. Политиками и бизнесменами, для которых Диптаун просто
модная игрушка... они и так способны понежиться на гавайских пляжах и
устроить прием на сотню человек.
Мы -- лишь особая каста. Вросшая в свой придуманный мир и почти
забывшая о настоящем.
Мы готовы защищать глубину до конца.
Потому что мы -- ее часть.
...Это даже не я все думаю. Это думает дип-психоз во мне. Тот
воспаленный участок мозга, что уже не в силах жить без глубины. Это не
мне -- ему нужны бескрайние леса, небо невиданной голубизны, роскошь
ресторанов и, самое главное, -- информация.
Новые встречи. Новые лица. Слухи и сплетни. Интриги и опасности.
Безумный ритм.
Потому я и хочу драться до конца. Искать защиту против новой беды
виртуального мира. Глубина обрела самосознание. Не впрямую, конечно, не
стоит придумывать электронный разум, его нет. Мы сами стали нейронами
его сознания, клетками его организма. И каждая клетка обрела свою
функцию. Строить глубину. Мыслить за глубину. Заманивать в глубину.
Оборонять глубину.
Не зря же художники и дизайнеры тратили месяцы и годы, придумывая и
создавая Диптаун...
Не зря же программисты и техники выжимали из компьютеров все, куда
больше того, что те могли дать, -- возводя Диптаун...
Не зря же писатели сочиняли книги, прославляя и романтизируя
Диптаун...
А я -- фагоцит электронного мира...
Единственная опасность, которая ему грозит, -- само человечество.
Стоит человечеству по-настоящему испугаться виртуального мира -- и
клеточки начнут отмирать одна за другой.
Когда-то главным страхом Диптауна был страх остаться в виртуальности
навсегда. Не суметь выйти, умереть от голода, объедаясь придуманными
яствами.
Поэтому и были мы, дайверы. Те, кто мог выйти и вывести.
Потом что-то случилось... никто не знает, что, почему и как. Люди
перестали тонуть. И мы оказались ненужными. Нет, глубина не убила нас,
просто отвергла.
Теперь стряслась беда покруче. Что такое страх утонуть по собственной
глупости, когда появилась опасность, что тебя утопят?
Настоящий страх всегда направлен извне.
Вот и всполошилась глубина... пораскинула несуществующими мозгами.
И Темный Дайвер, кем бы он ни был, узнал про существование оружия
третьего поколения. И мальчик Ромка погиб, пытаясь вытащить из офиса
самую страшную тайну Диптауна. И Ежик рассказал мне сплетню о погибшем
хакере.
В невидимых жилах быстрее понеслась кровь. Заиграли электронные
гормоны, ударили по всему, что было нам дорого.
И старого, полудохлого фагоцита кинуло в мясорубку. Науськало на
нового врага.
Глубина не умеет думать, она лишь живет. И борется за жизнь, как
умеет.
В списанных бойцах возникла потребность. В тех, кто еще умеет
бороться. Причем бороться по-настоящему. От души.
Вот Ричард Паркер -- он был подлинным дайвером!
Глубина для него всегда оставалась лишь местом работы. В реальном
мире, наверное, имелось достаточно много интересного и волнующего. И он
вышел из игры. Отстранился.
И Вика сумела уйти. Легко, по крайней мере внешне легко. Забросила
"перспективные темы", наплевала на налаженный бизнес, на способности
пространственного дизайнера...
А мне уже не выйти. Хоть тушкой, хоть чучелом -- лишь бы в глубину...
Когда не осталось иного выхода, я готов был таскать нарисованные рояли,
но не уходить из Диптауна.
Так и Ромка не смог уйти. Был великим дайвером-оборотнем, стал
неумелым хакером.
Мы попали в ловушку. Нам казалось, что умение вовремя стянуть
виртуальный шлем -- знак нашей свободы от глубины. Оказалось -- не так
все просто. Подлинная свобода -- совсем иное. Цепных псов регулярно
отпускают побегать, но лишь в пределах крепкой ограды.
Так у кого больше свободы -- у болонки, гуляющей на поводке с
хозяином, или у волкодава, что носится всю ночь по двору, опьяненный
свободой и метящий доски забора?
Приятно считать себя волкодавом, пока умеешь не замечать ограды...
-- Ты меня держишь, сволочь, -- сказал я. Посмотрел на компьютер.
Вика нахмурилась, пытаясь уловить ключевые, командные слова. -- Ты ведь
и сейчас здесь, глубина...
-- Не поняла, Леонид...
-- Молчи! -- рявкнул я на ни в чем не повинную программу. -- Ты ведь
здесь, я знаю! Ты следишь... ждешь... ты не умеешь думать и говорить, но
ты умеешь жить!
Нарисованная Вика молчала.
Придуманная любимая -- лучше настоящей. Она всегда выслушает.
Согласится. И скажет лишь то, что ты хочешь услышать.
-- Ты поймала меня, да? У меня дип-психоз? Я не могу без тебя?
Чего я жду? Ответа? Громового голоса: "Да, я компьютерный разум, и ты
в моей власти!"?
Тогда это полноценный психоз. Без всяких приставок.
Я наклонился над столом, прижался лицом к холодному стеклу монитора.
Прошептал:
-- Да, ты права. Не могу без тебя. Мне нужен Диптаун. Нужна эта
роль... особая роль... пусть даже роль фагоцита...
Безумие -- ругаться с грудой холодного железа.
Но ведь не большее безумие, чем умирать от нарисованных пуль?
-- Я согласен, -- сказал я. -- Глубина... я твой.
Я буду тебя защищать. Буду драться с любой угрозой, что может прийти
к тебе.
Вот только если окажется, что у нас были разные цели и результат тебя
не устроит -- не обессудь...
Но вслух я этого не скажу.
Никогда -- при включенном компьютере.
Будем считать, что я полностью спятил.
deep
Ввод.
Сколько я продержусь в режиме рваного сна, по три-четыре часа в
сутки? Наверное, достаточно долго. Раньше ведь держался.
Личность номер один.
Мотоциклист. Байкер. Безликий, стандартный, никому не интересный.
Вот только в кармане куртки-косухи лежит тяжелый тупорылый пистолет с
зарядами второго поколения.
Не так уж и много по сравнению с тем, что может противопоставить мне
неведомый враг. И все-таки получше прежнего. Пострашнее "Варлока" в
чем-то.
Мне еще не приходилось убивать чужие компьютеры.
Наверное, меня мог бы понять какой-нибудь бравый гусар девятнадцатого
века. Одно дело -- взять врага в плен, другое -- зарубить... а вот как
насчет того, чтобы убивать под противником лошадь? Даже не лошадь,
скажем гордо и красиво -- коня! Который не просто средство передвижения,
а еще и верный любимый друг, напарник, не раз выручавший и помогавший...
Ничего. Придется -- убью.
Фагоциты совести не имеют.
Достаю из кармана Протея пейджер. Маньяка вообще нет в сети... что ж.
-- Шурка, это очень важно. То, чего не может быть, есть. Надо
поговорить. Очень срочно. Назначь место и время.
Все. Сообщение отправлено. Теперь остается лишь ждать... и искать
другие пути.
Кто у меня еще остался из знакомых хакеров? Версию со взлом письма
все-таки надо отработать до конца.
Ищу по пейджеру Падлу. Не нахожу. Надо было спросить... Впрочем,
номер Чингиза я помню!
-- Телефонный звонок в Москву, -- сообщаю я. Пейджер мигает зеленым
огоньком -- значит, денежный лимит до конца еще не выбран. Звонок из
виртуальности в реальный мир не очень дорогой, но все-таки платный...
Набираю номер на клавиатуре, не доверяя пейджерным программам
распознавания голоса. Жду -- минуту, другую, слушая размеренные гудки...
Черт возьми, да ты же по квартире с сотовым ходишь! Ответь!
-- Да.
Голос Чингиза резок и напряжен, будто он ждет какого-то неприятного,
но неизбежного разговора. Ладно, это его проблемы, а я сейчас ищу, на
кого бы вывалить часть своих.
-- Это Леонид.
-- Привет. Уже проснулся?
По крайней мере интонации меняются, он не против разговора...
-- Можно считать, что и не спал.
-- Что так?
-- Все то же... Чингиз, тут новые проблемы со старыми неприятностями.
-- Ясно. Подъезжай ко мне.
-- Хорошо, но мне надо еще кое-что сделать.
-- А ты здесь подъезжай. В Диптауне. Адрес простой -- "Хакерское
подворье".
-- Падла будет?
-- Все будут. Очень хорошо, что ты позвонил. Давай...
Все? Наверное, имеется в виду еще и Пат.
Чингиз прерывает связь первым.
Что ж, предложение неплохое... Выхожу из гостиницы, по-прежнему
озираясь, но ничего подозрительного нет. Диптаун живет и здравствует, в
Диптауне все спокойно... Над городом -- темное, вечернее небо с первыми
звездами. Опросом было выяснено, что для отдыха и развлечений семьдесят
с лишним процентов людей предпочитают ранний летний вечер...
Ловлю машину, называю адрес.
И совершенно не удивляюсь, когда после трехминутного пути машина
подъезжает к точной копии здания, стоящего в реальности в Москве.
Даже морды охранников похожи...
А что, собственно говоря, можно было ожидать от человека, чья
квартира похожа на горячечный бред обитателя Диптауна? Взять да и
поместить эту квартиру в виртуальное пространство. Стереть разницу между
мирами окончательно. Я сам когда-то так экспериментировал... вот только
хоромы были не столь роскошные.
-- К Чингизу, -- говорю я охране, и никаких возражений не следует.
Это пока все так просто. Если в Диптауне появится настоящее оружие --
проверки будут посильнее, чем в настоящем мире.
Поднимаюсь в лифте. На этот раз внутренняя дверь квартиры заперта,
звоню и некоторое время жду.
"Внимание! Производится внешний контроль системы!" -- предупреждает
Вика.
Что ж, пусть производится.
Дверь открывает Пат.
Он несколько более растрепан, чем в настоящем мире. Одет в
виртуальный костюм с радиоудлинителем, что уж совсем ни в какие ворота
не лезет. Зачем носить в глубине то, во что ты одет на самом деле?
-- Приветики... -- бормочет Пат, отступая в сторону. -- А ты
быстро...
Вхожу, с любопытством озираюсь, пытаясь сравнить впечатления. Вроде
бы интерьер выдержан точно... Впрочем, чего можно ждать от Чингиза -- за
свои деньги тот способен нанять лучших пространственных дизайнеров
Москвы...
-- Привет, Пат. А где хозяин?
-- Тут хозяев нет, -- солидно отвечает Пат, пожимая мне руку. --
Только в своих комнатах каждый хозяин.
У меня вертится на языке все, что я думаю о подобных играх в коммуну
и хакерскую вольницу, но я молчу. В чужой монастырь...
-- Лады. Тогда -- где Чингиз?
-- Пошли...
Иду за мальчишкой на кухню, по пути заглядывая в окна. За окнами --
Москва. Причем живая, настоящая. Ездят машины, ходят люди, плывут
облака, моросит дождик...
Это даже не закрученный в кольцо ролик, готов поручиться. У каждого
окна настоящего дома стоят камеры, транслирующие в глубину изображение.
Не просто круто!
Изящно...
Навстречу лениво выдвигается ретривер. Тянется носом к моей ладони.
-- Байт, отвяжись! -- бросает Пат. Собака покорно отходит. Слишком уж
покорно. Ну хоть собака сделана программно. А то я готов поверить, что
они и на пса натягивают комбинезон...
Я ожидаю, что Чингиз будет пьянствовать на кухне. Но Пат указывает на
винтовую лестницу и пропускает меня вперед. Похоже, предпочитает
замыкать наше шествие.
Поднимаюсь в столовую, куда в настоящем мире так и не попал.
Помещение округлое, часть стен -- стеклянная. В потолке -- стеклянный
купол. Пол выложен плотным ковровым покрытием. В общем-то обстановка
даже аскетичная. Никакой мебели. Стола и стульев -- и то нет!
Зато на полу, вокруг нескольких бочонков пива, сидят по-турецки
Чингиз, Падла... и Маньяк!
-- Ага! -- вопит Падла. Оглаживает рукой лысину. -- Вот и наш дайвер!
Здороваюсь с ним и с Чингизом, обнимаюсь с Маньяком. Спрашиваю:
-- Шурка, ты мое сообщение не получил?
Маньяк хмурится, достает пейджер. Смотрит на табло, потирает
переносицу:
-- Получил... оказывается.
