-- О... -- Вика засмеялась. -- Тогда меня ждет блистательная научная
карьера! Такой уникальный случай, да еще под боком... временами под
боком... Я пойду, Леня, уже и так опаздываю изрядно.
-- Вика...
Я запнулся -- в углу тихонько включился компьютер. Почему-то мне не
хотелось признаваться, что я вновь поставил на машину старую программную
оболочку.
-- Ты помнишь о Храме Дайвера-в-Глубине?
-- Да, конечно... -- ожившего компьютера Вика не заметила. -- Что так
вдруг?
-- Меня расспрашивали о нем... -- Я попытался славировать, пройти
между правдой и ложью. С Викой это очень трудно, но сейчас она
торопилась. -- Ты не знаешь, его построили?
-- Мы ведь вместе решили не работать над этим. -- Вика в прихожей
торопливо надевала плащ. -- Даже не знаю. Это у тебя была куча
друзей-дайверов, не у меня. Спроси их.
-- Никого уже не найти...
-- Ну обратись по поводу Храма в адресное бюро Диптауна.
-- Как будто там может быть адрес.
-- Адреса не будет, но существует ли он -- скажут... Пока, Леня. Я
буду к шести, сготовь что-нибудь, ладно?
Хлопнула дверь.
А я едва удержался, чтобы не хлопнуть себя по лбу.
Конечно, адресное бюро Диптауна -- штука бестолковая. Все
мало-мальски конспирирующиеся организации своего адреса не оставляют. Но
есть одна хитрость...
-- Вика, вход в сеть, -- крикнул я. Подбежал к машине.
"Выполнено".
-- Режим работы -- без погружения. Соединение с адресным бюро
Диптауна.
"Выполнено".
Я вздохнул, глядя на открывшееся окошко терминала.
-- Найти список религиозных и культовых учреждений. Войти в
подкаталог "Храмы".
Список оказался немаленький. Чего там только не было... и храмы
настоящих, старых религий, и Храм Восходящего Солнца, и Затерянный Храм,
и Храм Крепкого Сна, и даже Храм Вкусной и Здоровой Пищи.
Фантазия у людей есть, а полсотни долларов в год -- тоже не самые
большие деньги.
Храма Дайвера-в-Глубине в списке не оказалось. Но это еще ничего не
значило.
Я присел, левая рука легла на клавиатуру, правая -- на мышь...
"Начать регистрацию строения".
Выполнено.
"Оформление заявки".
На экране появился бланк. Здоровенный бланк, но мне сейчас важна
первая строчка...
"Храм Дайвера-в-Глубине", -- набрал я.
Бланк исчез.
Сменился сочувственной надписью:
"К сожалению, строение с данным именем уже зарегистрировано. Смените
название или повторите попытку позднее."
Вот так.
Вся информация о Храме закрыта. И скорее всего она вся липовая.
Построить здание в глубине можно и тайком, если обладаешь достаточным
количеством машинных ресурсов. Конечно, оно будет вне закона и подлежать
сносу, но вряд ли бы это испугало строителей.
Регистрация Храма преследовала лишь одну цель -- избежать появления
двойников. Фальшивых Храмов Дайвера-в-Глубине.
-- Есть... -- прошептал я. -- Есть...
Остается сущая малость. Найти этот Храм, притащить туда Илью... пусть
получит свои деньги за доставленное письмо и радостно побежит домой. А я
возьму файл. В Храме письмо утратит защиту и станет доступным мне...
ведь я дайвер. Вряд ли создатели Храма поделили всех на праведников и
отступников. Кто-то строил Храм, кто-то -- нет. Но только дайвер сумеет
пройти туда.
-- Вика, -- попросил я. -- Проверь пейджер Протея.
Я совершенно не ожидал найти хотя бы один отклик. Но ответ был.
Напротив прозвища "Крэйзи Тоссер".
"Жду тебя в конторе "Лабиринта Смерти". Спросишь Ричарда."
Вот так.
От кого я меньше всего ожидал... да и меньше всего хотел, если
честно, получить отклик.
Однажды я снес ему голову. Пусть и виртуально, но от своего
брата-дайвера такой пакости не ожидают... и не прощают.
Если бы не случившееся на следующий день... если бы мы вдруг не
обнаружили, что стали никому не нужны...
Тяжело бы мне пришлось.
Крэйзи Тоссер был одним из самых старых и уважаемых дайверов. Мне
перед такими на цыпочках полагалось ходить, а не ссориться...
А ведь он должен, обязан знать, где стоит Храм! Если не он, то кто
же!
Я едва удержался от того, чтобы нацепить шлем, комбинезон и нырнуть.
Слишком хотелось есть -- виртуальная пища может на несколько часов унять
голод, но я ведь даже в "Трех Поросятах" не пообедал.
На кухне я нашел оставленный Викой завтрак. Два вареных яйца, пару
завернутых в пленку бутербродов с сыром... она явно не ожидала, что я
проснусь в ближайшие часы. Чайник еще не успел остыть, я сделал
растворимый кофе и торопливо поел.
Глубина ждет.
А еще где-то там, в глубине, тикают незримые часы, отсчитывая часы и
минуты до того дня, как разразится паника.
У меня больше нет ничего, что можно записать в актив. Ничего.
Кроме некоторых старых связей.
Кроме желания победить.
И -- дип-психоза в придачу...
Поставив чашку в мойку, я пошел к компьютеру. Медленно, словно
оттягивая время, влез в комбинезон. Подключился к машине, запустил
тестовую программу, походил, попрыгал.
Все отклонения были в пределах нормы. Можно работать.
Идти на встречу с человеком, которого два года назад сделал врагом...
а теперь попросил о помощи.
Я надел шлем, некоторое время посидел, глядя в экраны. Наушники чуть
заметно фонили. И вентилятор в шлеме жужжал сильнее обычного.
Гиперчувствительность -- тоже признак дип-психоза.
Впрочем, и шлем давно пора менять...
-- Вика, вход. Личность... номер семь. Стрелок.
Deep.
Ввод.
Лежу, глядя в лицо мотоциклиста. Глаза у того пустые, кожа гладкая,
розовая, рот полуоткрыт. Кукла. Штамповка. И выкинуть не жалко...
Встаю, смотрю на себя в зеркало.
Эх, Стрелок, Стрелок...
Укатали сивку крутые горки...
Он старомоден. Два года назад его облик был не просто хорош для
Диптауна, а мог бы послужить одним из эталонов. Сейчас другие времена. В
моде не джинсы и кожаные куртки, скрывающие сухое жилистое тело. Теперь
время крепко сбитых амбалов в дорогих костюмах, время инфантильных
красоток в полупрозрачных одеяниях, напоминающих пеньюары. В моде
большие выразительные глаза и затейливые украшения. В моде унисекс и
варварская пышность.
Вскидываю руку -- к своему отражению в зеркале, к цепкой руке,
протянувшейся навстречу.
-- Ты всегда был последним Стрелком этого мира, -- говорю я
отражению. -- Потому мне и нравился.
Я не стану раскрашивать волосы Стрелка яркими красками, менять джинсу
на бархат, а дубленую кожу на ухоженную шкурку.
Я -- Стрелок.
Проверяю револьверы. Заряды пока старые, но я иду к Крэйзи не
воевать, а мириться.
Распахиваю дверь, выхожу из номера. Запираю, краем глаз контролируя
коридор. Но время очередных сюрпризов, видимо, еще не пришло.
Выхожу из отеля, ловлю машину.
Как странно -- вновь быть в этом теле, и вновь называть тот адрес!
-- Лабиринт Смерти, -- говорю я водителю. Вовремя спохватываюсь и
добавляю: -- Административное здание...
Путь недолог. У "Лабиринта" хорошие машины, а посетителей
администрации вряд ли слишком много.
Расплачиваюсь, с тревогой замечая желтый огонек на своей кредитной
карточке. Предупреждение -- осталось меньше пятидесяти долларов.
Трудно воевать, когда не на что купить патроны...
Здание прежнее: двухэтажный особняк, облицованный ракушечником.
Солидные фирмы порой ценят стабильность выше показухи. Только охранник у
входа вооружен чем-то новым... каким-то диким гибридом гарпунного ружья
и швабры футуристического дизайна ...
Впрочем, какое мне до этого дело?
В приемной три столика. У одного стоит молоденькая девчушка, что-то
тихо объясняет парню-администратору. Два других свободны. Разумеется,
меня ожидают две улыбающиеся девушки. Одна блондинка, другая брюнетка.
Мне в общем-то все равно...
-- Добрый день, -- говорю я. -- Как мне увидеть Ричарда?
-- Ричарда? -- поскольку я остановился между столиками, сотрудницы
переглядываются и делают выбор сами. Мне отвечает блондинка.
-- Ваш сотрудник по имени Ричард...
Девушка едва заметно хмурится.
-- Ричард... Вы имеете в виду Ричарда Паркера?
-- Наверное.
Хоть Паркера, хоть Зиппо, хоть Ронсона...
-- Как представить?
-- Леонид.
-- Запишитесь, пожалуйста...
Пока девушка набирает номер на коммутаторе и что-то говорит в трубку,
записываю имя на специальный бланк.
"Попытка внешнего контроля системы, -- шепчет незримая Вика. --
Получен запрос на идентификацию. Разрешить доступ к системной
информации?"
-- Да, -- говорю я.
"Виндоус-хоум" у меня зарегистрирована на имя Пользователь из
компании Компания.
Это чрезвычайно ценная информация, конечно, но я готов ею
пожертвовать...
-- Следуйте за указателем. -- Блондинка улыбается. Ей велели меня
пропустить.
В воздухе вспыхивает розовый огонек. Приплясывая, летит к одной из
дверей. Киваю секретарше, иду за огоньком.
Коридор короткий, и таблички на дверях вполне впечатляют. Особенно на
той, которая мне нужна.
"Ричард Паркер.
Служба внешней безопасности."
Я открываю дверь и вхожу.
Черт возьми, не только я надел старое тело!
Крэйзи Тоссер тоже в том облике, что знаком мне по дайверским
сходкам.
Толстенький, пожилой, с редеющей и аккуратно зачесанной шевелюрой.
Костюмчик, галстук... все очень цивильно.
Стою, ожидая его первых слов. Начнем вспоминать обиды?
-- Леня, старый ты козел! -- радостно вопит Крэйзи. Выскакивает из-за
стола с прытью, доступной лишь в глубине. -- Все такой же!
Пожимая ему руку, я все еще жду подвоха. Любого.
И только усевшись в кресло и взяв предложенный бокал виски, понимаю,
что он совершенно искренне мне рад.
-- Ты куда пропал? -- Крэйзи разводит руками. Он канадец, и либо
говорит через программу-переводчик, но программу отлаженную и вылизанную
до блеска, либо здорово попрактиковался в языке. Раньше он владел
русским превосходно, но акцент имелся, сейчас его нет совсем. -- Я
посмотрел... двадцать четыре письма тебе кидал!
-- Забросил я свой пейджер.
-- Зачем? -- удивляется Крэйзи.
-- А смысл? -- вопросом отвечаю я. Поднимаю бокал. -- За встречу!
-- За встречу! -- соглашается бывший дайвер. -- Как ты живешь?
-- Нормально.
-- Бизнес?
-- Никакой, -- не вижу смысла кокетничать.
-- Вот! -- Крэйзи Тоссер будто чуть меняется. Не внешностью --
поведением, интонациями голоса... теперь это и впрямь Ричард Паркер,
крупный сотрудник "Лабиринта Смерти". -- Я посылал тебе предложение
пойти к нам на работу.
-- Кем?
-- Начальником отдела внутренней безопасности, -- Дик улыбается. --
Понимаешь?
-- Честно говоря, нет... -- признаюсь я.
-- Окей, -- Дик вздыхает. -- Ты очень хорошо шел по "Лабиринту"...
два года назад. Конечно, теперь дайверы-спасатели нам не нужны, сам
понимаешь. А вот заводила...
Крэйзи делает паузу, но я все еще не понимаю.
-- Для интереса любой массовой игры в ней должен быть ярко выраженный
лидер. Кумир. Культовая фигура. Он не должен быть в игре постоянно --
иначе все почувствуют свою ущербность. Но вот иногда... иногда
появляться и быть примером...
-- На эту роль ты метил Стрелка? -- спрашиваю я.
-- Да. Он ведь уже стал одной из легенд "Лабиринта"! Тебе работа не
нравится?
Пожимаю плечами. Работа как работа. Нескучная, непыльная и уж
наверняка лучше оплачиваемая, чем таскание нарисованных роялей.
Соглашаюсь:
-- Пожалуй, я бы пошел.
-- Еще не поздно! -- восклицает Дик. -- Конечно... прошло слишком
много времени. Но пара-тройка твоих проходов по "Лабиринту", и...
-- У вас ведь все наверняка изменилось.
-- Еще как! Но ты потренируешься...
-- Крэйзи, я пришел не за этим.
