Дик садится в свое кресло, кивает:
-- Окей. Тогда говори. А потом обсудим мое предложение еще раз.
-- Ты и впрямь не держишь на меня зла? -- на всякий случай
интересуюсь я. -- За ту... тот инцидент.
-- Какой? А... "Варлок"... -- Крэйзи ухмыляется. -- Держал, тогда...
Но теперь-то что?
-- Ладно. -- Я киваю. -- Тут такое дело...
Крэйзи Тоссер -- весь внимание.
-- Помнишь Храм Дайвера-в-Глубине?
-- Еще бы, -- на миг Ричард утрачивает оживленность. -- Помню. Ты
сразу отказался его строить?
-- Да. -- Я отвожу глаза.
-- Молодец, -- кивает Дик. -- Ты был прав. А я долго тянул... почти
до конца.
-- Почему?
-- Нельзя цепляться за прошлое. За ушедший мир. -- Дик наставительно
поднимает палец. -- А уж строить монументальный памятник самим себе...
глупо и смешно!
Вот как, значит...
Да, конечно. Он прав. А я еще правее, выходит. Вот только мне
почему-то стыдно... что в этом Храме нет ни одного моего кирпичика.
-- Храм построен? -- спрашиваю я.
-- Да, уже с год. Ты там был?
Как все просто!
-- Нет, Дик. Но мне надо там побывать. Можешь это устроить?
Крэйзи почему-то мнется.
-- Видишь ли... Леонид... Вначале над Храмом работало больше ста
человек... но уже через полгода лишь семеро. Когда все было практически
готово, нас осталось только трое. Мы его и завершили... в общих
чертах...
-- Вы молодцы, -- говорю я. -- Это очень здорово, что Храм построен.
Где вы его поставили?
-- В размазанном пространстве.
-- Что?
-- Ты совсем не в курсе? -- Дик вздыхает. Достает пачку сигарет,
закуривает. Либо у него статус выше, чем у Маньяка, либо хозяева
"Лабиринта" не такие идиоты, как владельцы "Virtual guns". -- Это ведь
планировалось совсем особым проектом, Леонид...
-- И что с того?
-- Храм должен был быть вечным. Как сама глубина. А значит, не
зависеть ни от одного сервера. Создающие Храм программы свободно
блуждают по сети, их фрагменты дублируются, рекомбинируются,
самостоятельно организуются для работы. Чтобы Храм исчез, надо
уничтожить все машины в сети. Точнее, более девяноста трех процентов, на
нынешний момент.
-- Лихо, -- только и говорю я. -- Вы его делали на основе вирусной
технологии?
-- Конечно. Этим занимался не я лично, большинство дайверов работали
над созданием самого Храма. Программный базис для него писали
профессионалы.
-- Значит, Храм существует... значит, он не имеет точного места в
Диптауне... -- Я закусываю губы. -- Так. Как в него попасть?
-- Когда мы остались втроем, -- говорит Дик, -- то поняли, что проект
пора завершать. Пускай и не все еще получилось, что задумали. Тогда мы
создали три точки входа, каждый придумал и спрятал в глубине свою
собственную... и на этом все завершилось. В данный момент Храм даже не
существует. Но стоит подойти к одним из ворот, как он самоорганизуется в
какой-либо свободной точке Диптауна. Красиво?
-- Красиво, -- соглашаюсь я. -- И где твой вход? Ты можешь мне его
дать?
-- Конечно. Ты же дайвер. Но... ты понимаешь...
-- Что? Не тяни, Крэйзи!
-- Мне тогда уже надоела вся эта затея, -- признает Дик. -- И я со
злости запихнул свою точку входа в очень своеобразное место... на
последний этап "Лабиринта Смерти".
-- Идиот... -- только и говорю я, соображая, во что превратилась
самая большая игра Диптауна за последнее время. -- Как быстро можно
пройти "Лабиринт"?
-- Он же теперь командный, -- бормочет Дик. -- Месяц... два. Леонид,
если ты хочешь посмотреть, что мы наделали с Храмом так иди другим
путем!
-- Чьим?
-- Вторым из нас был Пауль. Помнишь его?
Я вспоминаю... хотя и смутно. Тощая жердина в шортах, всегда ходил
голый по пояс, с цветной татуировкой на груди...
-- Да, помню.
-- Так вот, он очень долго прятал свою точку входа... подошел к
вопросу очень серьезно... наконец разместил ее в подвале одного из
офисов "Микрософта".
-- Надежно.
-- Да, но это было то здание, которое весной взорвали террористы.
От неожиданности присвистываю.
Все про это слышали. Весь Диптаун был в панике. Под здание заложили
логическую бомбу второго поколения, и серверы были начисто выведены из
строя.
-- Вход погиб?
-- Да. Восстановлению не подлежит. Но ты обратись к Роману, вы ведь
приятели, так?
-- Были приятелями, -- автоматически поправляю я. Дик не обращает на
оговорку внимания.
-- У него очень простой вход, через его же особняк. Роман чужим
серверам не доверял, держал все на собственной машине.
Я молчу, пытаясь сообразить, возможно ли восстановление диска после
запущенной Падлой программы. По всему выходит, что нет.
-- А через мой вход в Храм идти -- сплошное мучение, -- самокритично
признает Дик. -- Если бы я и впрямь держал на тебя зло, за тот случай...
вот тогда предложил бы воспользоваться.
-- Что ж, значит, мы квиты, -- говорю я. -- Ромка мертв, Крэйзи. И на
машине все стерто. Я потому и иду в Храм Дайвера-в-Глубине, что хочу
отомстить его убийцам.
Поднимаю глаза и вижу, как медленно меняется лицо Дика.
-- Мертв он, -- повторяю я. -- Убит. Причем убит из глубины, а умер в
реальности. Что это значит понимаешь?
Кажется, что добродушный и спокойный хозяин кабинета близок к
обмороку. Но я все-таки высказываю вслух то, что он сейчас наверняка
думает.
-- Представь, что у всех игроков, что сейчас бегают по "Лабиринту",
меняется оружие. Незаметно... чуть-чуть. И они начинают убивать друг
друга по-настоящему.
Очень надеюсь, что у Крэйзи Тоссера, а он ведь по-настоящему пожилой
человек, крепкое сердце.
11
Карт нет никаких. Как и раньше.
И служебных входов -- тем более. В них абсолютно не осталось нужды с
тех самых пор, как люди перестали тонуть в глубине.
-- Попробуй, -- говорит Крэйзи. -- Глянь... что да как.
-- Может быть, все-таки пойдешь со мной? -- спрашиваю я.
Арка из черного мрамора, вход в "Лабиринт Смерти", не изменилась.
Клубится багровый туман, пролетают медленные, будто сонные, разряды
молний и бредут нескончаемым потоком люди.
Часть -- настоящие, часть -- добавленные компьютером. Для массовости.
-- Я уже стар для этой игрушки, -- говорит Крэйзи.
Мы стоим чуть в стороне от потока. Я по-прежнему в теле Стрелка, а
Крэйзи надел более молодое и крепкое. Спрашиваю:
-- Сильно изменили местность?
-- Не только местность. Это уже второй этап игры, первый, старенький,
перенесен на дополнительный полигон. Там, как и раньше, отбивают
нашествие инопланетных захватчиков.
-- А тут?
-- Ответный удар. Земной крейсер с десантниками высаживается на
вражескую планету.
Ой-ей-ей...
Как я отстал от жизни. Интересуюсь:
-- Но основа не изменилась?
-- Основа, черт возьми, со времен "Волчьего логова" не менялась. Убей
все, что движется. Собери все, что под руку попадется.
-- Тогда в чем проблема?
Крэйзи пожимает плечами. Смотрит на нескончаемый поток.
-- Леонид, понимаешь ли... нет, лучше сам сходи... Я буду ждать тебя
в кабинете. Удачи!
Правильно. Нечего заранее паниковать.
-- К черту! -- Я хлопаю его по руке. И делаю шаг к неспешно бредущей
колонне.
Лица вокруг -- самые разные. Безусые пацаны, крепкие мужчины,
пожилые, седовласые ополченцы. Можно подумать, что вся Земля собралась
на бой с пришельцами. Старый милитарист Хайнлайн был бы в восторге от
этой картины.
Есть и женщины, конечно. Но их куда меньше.
А иногда попадаются инвалиды -- на костылях, и даже на колясках.
Политкорректность, в общем... куда нынче без нее.
-- Привет...
Легкое дежа вю...
Но со мной здоровается не Алекс, на одной лишь ненависти не
отстававший от меня когда-то до тридцать шестого этапа...
Молоденькая, лет семнадцати, девчонка. Черные волосы очень коротко
подстрижены. Лицо, может быть, даже слишком молодое и наивное. Но
фигурка крепкая и ладная. Джинсы, клетчатая мужская рубашка...
Где-то я ее видел...
-- Тоже не взяли на работу? -- спрашивает девушка. И я вспоминаю. Это
она стояла перед секретаршей, что-то доказывая, когда меня направляли к
Ричарду.
-- Сам не пошел.
-- Условия не устроили?
Бросаю взгляд вперед -- до арки еще далеко. Давящий гул потихоньку
нарастает.
Почему бы и не поговорить...
-- Вроде того.
-- А ты неразговорчив.
Киваю.
-- Меня зовут Нике.
-- А я Стрелок.
-- Ты давно играешь?
-- Я давно не играю.
-- Давай вместе пойдем вначале? Там очень сложно.
Я едва сдерживаю улыбку.
-- Нет, извини. Я одиночка по натуре.
Будет неприятно ее убивать, когда она направит пистолет мне в спину.
Лучше уж не доводить дело до греха.
-- Ладно, -- легко соглашается девчонка.
-- Предложи кому-нибудь другому, -- говорю я.
-- Найду кого-нибудь настоящего -- предложу. -- Она сразу утрачивает
ко мне интерес и внимательно оглядывает идущих рядом.
Что ж, похоже, и впрямь вокруг в основном компьютерные муляжи. В
"Лабиринт" ежесекундно входит один игрок, но никак не два-три десятка...
-- Стрелок, тебе никогда не казалось, что и в жизни все так же? --
вдруг спрашивает Нике. -- Что вокруг -- манекены. С разными лицами, с
разными характерами. Где-то свободы воли побольше, где-то поменьше. Но
все равно девяносто процентов -- куклы. Кем-то сделанные, чтобы нам
веселее жить было.
-- С чего бы это? -- Я даже немного теряюсь от такого допущения.
-- Ну, если верить в переселение душ... Людей-то все больше и больше
становится. Откуда каждому брать душу? Вот и бродят -- манекены. С виду
нормально, а души нет.
Можно, конечно, сказать, что не верю в переселение душ.
Только это не аргумент.
Портал уже рядом. Гул давит на сознание, воздух пахнет озоном,
кое-кто вокруг сбивается с шага, неуверенно оглядывается по сторонам.
Да, вход в "Лабиринт" всегда впечатляет и настраивает на своеобразный
лад.
-- Бывай, Стрелок! -- Кричит девчонка, и переходит на бег. Ныряет в
клубящийся туман.
Правильно. Нечего тянуть!
Бегу следом, и арка закрывает небо. Туман. Тишина.
Я ожидаю, что сразу же окажусь на чужой планете. В первом "Лабиринте"
все начиналось быстро. Но меня ждет неожиданность.
Огромный зал. Металлические стены, низкий потолок с холодным светом
ламп. Вдоль одной стены -- открытые душевые кабины, вдоль другой --
низкие, прикрытые стеклянными колпаками ванны.
Толпа людей -- кое-кто еще одет в свое, другие, голые, моются в
душевых или растерянно бродят по залу.
И небольшое количество крепких, поджарых мужчин и женщин в форме, с
короткими дубинками в руках.
-- Чего вылупился! -- ко мне подходит, покачивая дубинкой, молодая
негритянка. Она жует жвачку, на щеке -- шрам, на груди -- планки
незнакомых орденов. -- Новобранец хренов... в душевую, быстро!
Спорить не хочется. Устраивать разборки -- тоже, тем более что в
кобурах уже нет револьверов.
Раздеваюсь, бросаю одежду на пол -- в гору чужих тряпок. Вхожу в
душевую.
Вода зеленоватая и резко пахнет химией. Как они добились такого
четкого медицинского запаха?
Моюсь долго, тщательно. Происходящее начинает забавлять. Сержанты
расхаживают по залу, загоняя "новобранцев" в душевые, а после душевых --
в ванны. Колпаки ванн немедленно наполняются белесым туманом.
-- Размылся, блин! Не в бане!
Удар дубинкой по ребрам не слишком болезненный, но обидный. Тем более
когда стоишь голый, а бьет женщина.
-- Зря это делаете, сержант, -- говорю я.
Негритянка щурится.
-- Ты еще поговори... В анабиозную камеру, живо!
Иду к ближайшей свободной ванне, сзади негритянка, как конвой.
Дурацкое ощущение, что сейчас получу пинок под зад.
А к соседней кабинке подходит Нике. Тоже обнаженная. Наши взгляды
