о Боссе-Невидимке?
Вот чего не ожидал - так это древних баек. Поднимаю голову.
- Пойнт - это старое название низового пользователя компьютерной
сети?
- Да. Сети "Фидонет"... была такая.
- Кажется, слышал. Это про паренька, которого убило током в момент
пребывания в виртуальности? И его сознание каким-то образом осталось жить
в сети?
- Да. Юноша с бледным лицом и в обгоревшей одежде, который просит
встречных передать на тринадцатый московский узел, что пойнт шестьсот
шестьдесят шесть заблудился... А про босса-невидимку?
- Дайте стул, - поднимаюсь с холодного бетонного пола.
- Идемте.
Мы проходим вправо, за стеллажи с коробками программного обеспечения
для "Макинтошей". Неликвид, мало кто сейчас пользуется этими компьютерами.
Были люди и неандертальцы, а потом были "ИБМ" и "Эппл". Тупиковые ветви
нежизнеспособны.
За стеллажами обнаруживается маленький стол с разбросанными на нем
бумагами, два стула. Садимся.
- Босс-невидимка - это сказка тех же времен, - говорит человек без
лица. - Босс - более старшая ступень в иерархии сети "Фидонет". Именно к
нему обращались желающие стать пойнтом, приобщиться к виртуальности...
впрочем, тогда виртуальности еще не было... Легенда гласила, что порой
"чайники" находили себе очень хорошего босса... который предоставлял им
самые наилучшие условия - доступ в сеть в любое время, высокую скорость
передачи данных, подключение к любому клубу... тогда они назывались
эхоконференциями.
Я машинально киваю.
- И все было хорошо, - кажется, человек без лица не заметил моей
оплошности, - пока кто-нибудь из пойнтов не узнавал, что телефонного
номера, по которому он связывается с боссом, не существует, а его самого
никто и никогда не видел. После этого босс-невидимка посылал всем своим
пойнтам письмо - "Зачем вы преследуете меня?" и исчезал.
- Богатый был фольклор, - соглашаюсь я. - Помню еще про безумного
модератора, и про эхоконференцию "Тут умри!".
- Я тоже начинал с сети "Фидонет", - говорит человек без лица.
Молчу.
- Господин дайвер, в отличии от Урмана я не стремлюсь выяснить вашу
личность. Но... знаете, что самое забавное? И ему, и мне вы нужны для
одной и той же цели.
- Отловить Заблудившегося Пойнта?
Человек без лица тихо смеется.
- Это байка... родившаяся на стыке времен, когда "Интернет" и
"Фидонет" превращались в единую виртуальность. Сейчас ее уже мало кто
помнит. Всего пять лет прошло - а сколько забыто?
- Ничего не забыто. Погребено под более новой информацией, но
по-прежнему живо.
- Одно и то же, дайвер, суть не меняется.
- Зато сегодня родилась новая легенда.
- Какая же?
- О Человеке Без Лица.
Мой собеседник качает головой.
- Вряд ли она столь интригующая, как бледный юноша в дымящихся
одеждах...
Мы оба тихо смеемся.
- Итак, господин дайвер... Вам приходилось играть в "Лабиринт
смерти"?
- Возможно.
- Вы знаете, что с ними сотрудничают два дайвера?
- Допускаю...
Даже два? Я был уверен, что "Лабиринт" обходится услугами одного
спасателя...
- Я могу дать вам их адреса... сетевые, или реальные.
Ничего себе!
- Один из них украинец, другой - канадец. Первый проживает...
- Не надо, - с некоторым усилием отвечаю я.
- Как интересно! Я думал, что узнать личность дайвера - общая мечта!
Не исключая самих дайверов!
- Это мечта из разряда самых гнусных преступлений... по нашему
кодексу.
Я первый раз признаю, что являюсь дайвером. Но вряд ли мой собеседник
в этом сомневался.
- В "Лабиринте" возникла проблема... и эти двое с ней не
справляются... - Человек без лица перегибается через стол, берет бумажку,
ручку, пишет короткий адрес. Правильно делает, что не пытается дать
визитку - я не взял бы файл из его рук. - Вот мои координаты. Когда вы
посетите "Лабиринт", предложите администрации свои услуги и попробуете
решить проблему - свяжитесь со мной. Позовете... человека без лица.
Он не настроен ничего более уточнять. И, кажется, нисколько не
сомневается, что я кинусь в "Лабиринт".
- Зачем мне это?
Человек без лица вынимает из кармана плаща маленький значок. Он
чем-то похож на его полицейский жетон, только фон значка белый, а в центре
не спираль, а радужный, сотканный из тончайших нитей вращающийся шарик.
- Затем.
Значок ложится на стол между нами. Я смотрю на него, но не решаюсь
дотронуться.
Вдруг исчезнет?
Когда леди Винтер получила от кардинала Ришелье указ "Все, что
сделано этим человеком, сделано во благо Франции", это было несколько
менее круто.
Передо мной легендарная "медаль вседозволенности". Право на все, что
только можно совершить в глубине.
Фридрих Урман открыл бы дверь и лично проводил меня до моста, увидев
этот значок.
Возможно, потом он нанял бы киллеров, чтобы рассчитаться со мной. Но
в глубине был бы предельно вежлив.
Мне еще не доводилось видеть "медаль вседозволенности" воочию. Я
знаю, что в свое время такую же получил Дмитрий Дибенко - за создание
самой глубины.
Надо совершить что-то жизненно важное для всего виртуального
пространства, чтобы отныне любые твои действия считались благом.
- Она будет вас ждать на этом столе, - говорит человек без лица. - Вы
получите ее... если справитесь.
Молча киваю.
- Учтите, будут и другие претенденты, - сообщает человек без лица. -
Мы ищем дайверов по всей глубине. И многих найдем. И сообщим то же самое,
что и вам.
- Что там, в "Лабиринте"? - спрашиваю я, отводя взгляд от медали.
- Не знаю. Это меня и тревожит.
Позволяю себе ухмыльнуться - так уж и не знает...
- До сих пор все происходящее в виртуальности имело аналоги в
реальном мире. Развлечения, бизнес, наука, связь.
Интересно, что на первое место он поставил "развлечения"...
- Теперь кое-что изменилось... Удачи вам, дайвер. Вы можете идти.
Человек без лица кивает в сторону двери.
- Я уйду своим путем.
- Решили открыться?
- Нет, конечно.
Смотрю на прощание в мутный туман его лица.
Глубина-глубина, я не твой...
Я снял шлем и неуверенно потянулся к модему. Выдернул телефонный
провод из гнезда.
- Обрыв связи! - сообщает Вика.
- Знаю, девочка.
Вот так, таинственный незнакомец. Все очень просто. Не стандартный
выход, который можно проследить, а мгновенно обрезанная нить.
Варварство, конечно. Зато никакого обмена информацией между моим
адресом и тем компьютером, в котором смоделирован склад.
- Нет тонового сигнала в линии, - говорит Вика. - Проверьте провод.
- Выключайся.
- Серьезно?
- Да.
Экран заливает голубой фон с белой падающей фигуркой.
- Теперь ты можешь выключить компьютер... - сонно шепчет Вика.
Спокойной ночи тебе, самая верная из моих подруг. Я щелкнул
выключателем питания, и тихий гул машины смолк. Потом выключил модем. Мне
нужна спокойная ночь, пусть вся почта подождет до утра. Впрочем, уже
полчетвертого... небо светлеет.
И очень хочется спать. Голова гудит от обилия информации.
Я стянул виртуальный комбинезон... черт, как воняет потом, давно пора
почистить. Плюхнулся на тахту. Хорошо, что не стал вчера заправлять. Какой
же я стал... предусмотрительный.
Уже года три, пожалуй...
010
Когда я проснулся, был без четверти час. Тихо бормотал включившийся в
десять телевизор. Обесточенный компьютер укоризненно молчал на столе.
- Хорошо... - прошептал я в потолок.
Квартиру стоит сменить. Купить нормальную двухкомнатную в центре, в
хорошем кирпичном доме, с видом на Неву. Не в этом, гнилом и продуваемом
насквозь пролетарском районе.
И Вику тоже переселим в новые апартаменты. Куплю новенькую "семерку",
бранднейм, с лицензионным софтом, сотней-другой мегабайт оперативной
памяти, или попросту - "мозгов". Голографический винчестер на тысячу
терабайт, радиомодем, сверхчувствительный микрофон от "Сименса"... цветной
принтер, не знаю зачем, но пусть будет, нормальный сканер вместо ручной
лабуды, выделенную телефонную линию от новой АТС... черт, и пятидесяти
штук маловато!
Впрочем, зачем мне две комнаты? У меня и так кухня пустая,
холодильник и микроволновку я давно перетащил в комнату, а воду ближе в
ванной набирать.
Решено, справлю Вике новоселье. Не стыдно будет друзей позвать.
Я встал, добрел до холодильника, вынул банку пива. До двенадцати я не
пью, но ведь сейчас уже почти час. Как удачно проснулся!
Легонький "Schultheiss" с утра казался почти крепким. Все, прощай
"Амстердам-Навигатор" и "Бавария-86", верные друзья бедных хакеров. Только
"Гиннес", "Хайникен", "Килкенни"... И вместо бельгийской вареной колбасы -
нормальный московский сервелат и буженина. А еще... ну, например,
кофеварку купить. Хватит с меня растворимого!
Когда я стал бриться - впервые за два дня - и ощутимо порезался,
фантазия нувориша подсказала мне еще "Шик-протектор". Больше ничего в
голову не шло, только мелькали какие-то сумбурные идеи о второй телефонной
линии и втором модеме - чтобы пока я блуждал в глубине, Вика могла
перекачивать почту и выполнять всякие несложные поручения.
Впрочем, это, все-таки, излишество. Маньяк и то второй линии не
имеет.
Кстати, ему я должен пиво. Очень похоже, что вчера он спас меня от
смерти.
И с пивом лучше не тянуть. У меня появилось подозрение, что через
неделю я смогу угостить его лишь "Навигатором"... в общем-то, тоже пиво,
крепкое, со своеобразным вкусом...
Я включил компьютер, подключился к "Интернету", и минут через десять,
без всякой виртуальности, перевел пять тысяч долларов на свой питерский
счет. Порылся в шифоньере, выбрал рубашку посвежее и старые, но чистые
джинсы, сунул в карман паспорт и "Визу". Что еще? Ах да, пиво...
На балконе грустила ободранная пятилитровая канистра. Открутив
пробку, я принюхался. Пахло прокисшим "жигулевским". Канистру пришлось
споласкивать в холодной, потом в горячей, потом снова в холодной воде.
Засунув ее в авоську, болтавшуюся на гвоздике в прихожей еще от предыдущих
владельцев квартиры - никак руки не доходят выкинуть всякий хлам - я
выскочил из дома.
Насколько чище и аккуратнее мой подъезд в виртуальном пространстве! И
нет этого вечного запаха затопленного подвала и бездомных кошек!
Выбравшись из переулков, я встал на обочине и поднял руку. Голосовать
пришлось долго. Наконец потрепанный "жигуленок" снизошел до того, чтобы
остановиться.
- К "Кредо-банку", - бросил я.
Как ни странно, водитель знал маршрут.
Минут через двадцать, выложив остатки наличности я, под остекленевшим
взглядом охраны, входил в чертоги тайных и явных капиталов. Еще через
двадцать, заполненные всеми возможными проверками, прозвонами в головное
отделение банка и просьбами уточнить номер счета, подобревшие работники
банка выдали мне тысячу долларов. В рублевом эквиваленте, конечно.
А еще через четверть часа я вошел в ирландский пивной бар "Молли",
что на улице Рубинштейна, тридцать шесть. Днем тут не очень людно, и это
меня спасло. Мордовороты у входа были расслаблены и при виде канистры в
авоське впали в ступор. Я торжественно прошел мимо окошка гардеробной в
уютный сумрак полуподвала, прошествовал к длинной стойке и улыбнулся
бармену.
Бармен в "Молли", к счастью, англичанин. Что ни говори, а в чем-то
они нас здорово превосходят. Он улыбнулся и вопросительно уставился на
меня.
