Гидромассаж - оплату выше стандартного тарифа.
Черт возьми, и отказываться-то жалко!
- Давно звонили? - спросил он.
- Три дня назад, - старик опять завозился у телефона. - Э, да я
напутал. Тут написано - пять _п_а_р_ ванн, отечественных, с гидро...
Парные мишени? Десять клиентов? Причем, именно пятью два, а не просто
десять? Илья почувствовал восторг. Надо же, какие совпадения случаются!
Значит, Романов, заказавший убийство Посланников двум лохам, пытался
всучить этот заказ и ему! Какие странные пересечения творит судьба!
- И номер записан, - закончил старик. - Этого... пэйджера...
Обычно Карамазову оставляли номер пэйджера лишь после подтверждения
заказа. Он связывался, и называл номер, по которому его могли найти в
течении получаса. Но сейчас заказчик явно спешил.
- Диктуйте, Роман Эмильевич.
Старик послушно назвал номер. Потом полюбопытствовал:
- Может, и у меня заказ возьмешь, а? Бачок прохудился, течет второй
месяц. Ни смыть, ни поспать как следует... Бачок советский.
Илья затрясся в приступе хохота. Ну да? Бачок течет? Акция
предупреждения, уничтожение машины или квартиры клиента, выстрел под ноги,
угроза киднеппинга...
- Нет, старик. Не буду я тебе бачок чинить. Не специалист. Да и не
расплатишься ты вовек, я беру дорого.
- Как знаешь, - с легкой обидой отозвался Роман Эмильевич. -
Потерплю.
Он сухо попрощался и повесил трубку. Карамазов посмотрел на Марию -
та сидела, намазывала джемом булочку, всем своим видом демонстрируя
презрение к разговору.
- Ты знаешь, подруга, - Илья подошел к ней, опустил руку на плечо, -
похоже, три дня назад мне заказали убить пять пар Посланников...
Посланница Добра подняла голову.
- Только пять? - она нашла более мелкий повод для удивления, чем сам
факт заказа. - Да, ты еще не проявился... Кто?
- Сама подумай. У кого хватило бы денег и связей?
- Визирь.
Карамазов кивнул, присел рядом со столиком.
- Если бы чуть раньше, - вздохнул он. - Совсем чуть-чуть! Я мог бы
добиться встречи...
- Вряд ли.
- Приблизиться...
- Он узнал бы твое лицо. Почувствовал, что ты - один из нас.
- Такой шанс!
- Илья, - Мария взяла его за голову, потрясла - так хозяин ласкает
дурашливую, но верную собаку. Карамазову такая нежность не понравилась. -
Вся жизнь состоит из утраченных шансов, понимаешь? Поздно переживать!
- Все равно - жаль, - упрямо сказал Илья.
- Визирь сегодня встречается с Заровым, - Мария сложила руки на
коленки, натянула короткое платьице подальше на ноги, замерла. Так она
походила на прилежную и скромную старшеклассницу... играет, играет с
ним... Карамазов сделал вид, что ему все равно. - Они будут обсуждать
альянс. Постараются вдвоем с Шедченко убедить писателя в своей правоте.
Непременно станут пить. Это тоже вполне приличный шанс!
- Знаю, - Илья почувствовал раздражение. Он сам хотел все это
сказать, неужели Мария всерьез считает свои способности бОльшими, чем у
него? - Но охрана на даче останется.
- Неужели ты не справишься? - казалось, женщина искренне удивилась. -
С тобой наша общая Сила!
Карамазов помолчал. Конечно, не воинскую часть собрался штурмовать.
Пять-шесть охранников, возможно - пара собак. Последнее - даже хуже.
- Кстати, там наверняка есть несколько обученных псин, - будто читая
его мысли, заметила Мария.
- Ты так говоришь, словно это наше преимущество!
- Конечно. Я буду с тобой - по крайней мере, до внешней ограды.
Животные чувствуют мою любовь. Они станут служить Добру.
- Веселенькая вещь - твоя Любовь, - прошептал Карамазов, глядя ей в
глаза. - Очень действенная... но мне это нравится.
7
Скицын купил банку светлого "Холстена" и теперь мог ожидать Зарова с
некоторым комфортом. Не самый лучший напиток в холодный осенний день, но
Степан считал, что пиво хорошо при любой погоде.
Внешность его всегда внушала приезжим робкое доверие. У него трижды
спрашивали дорогу, и он с удовольствием объяснял. Даже помог какой-то
девушке найти церковь.
Заров, конечно же, опоздал. Это было его манерой, и Скицын уже
подумывал о втором пиве, когда увидел писателя.
- Кирилл, ты помнишь свои стихи наизусть? - спросил Ярослав, когда
они выбрались из метрополитена. Он остановился у ларька купить сигарет, а
мальчишки терпеливо ждали.
- Некоторые, - Кирилл как-то сразу помрачнел. - Это такая месть, да?
- Нет. Прочитай что-нибудь, на дорожку.
Мальчик бледнел так стремительно, что Заров шагнул к нему, готовый
подхватить. Но Кирилл лишь отступил, прислоняясь к стене, прошептал:
- Вам хочется знать, что же есть во мне?
- Да...
- Аркадий Львович... он тоже просил. Перед тем, как его убили...
- Меня не убьют, - по спине холодок прошел, но Ярослав заставил себя
улыбнуться. - Я покрепче Визарда. Правда.
Кирилл смотрел на него испытующе и тоскливо. Визитер выступил вперед,
заслоняя прототипа, и сердито сказал:
- Не будет он ничего читать!
Но Кирилл отстранил его.
- Я чуть-чуть. Ладно?
- Валяй, - Заров закурил. Всегда смешно смотреть, как дети читают
свои стихи или рассказы. Им ведь кажется, что все слова - единственно
правильные, что они принесли в мир что-то небывалое, новое. Свое. Дети -
они глупые.
Для чего я? Ведь не зря?
Надо сделать очень много.
Ждет меня моя дорога,
И чернила, и моря,
Очень важные слова,
Маяки и повороты.
Не распахнуты ворота,
Не открыты острова.
Кирилл очень странно читал стихи. Неправильно. Словно просто говорил.
Порой, на мгновение, у него появлялась интонация _а_к_т_е_р_а_, наверное,
кто-то искренне позаботился научить мальчика художественной декламации. Но
через секунду он снова срывался... и продолжал говорить.
Не исписана тетрадь.
А вопрос живет в ответе:
Десять лет на белом свете!
Ладно. Надо начинать.
Заров смотрел на Кирилла, мял в руке окурок.
- Я это давно написал, - зачем-то уточнил мальчик.
- В десять лет?
- Угу. Я больше не пишу стихи. Уже год, наверное.
Ярослав улыбнулся.
- Ну и что? А я уже лет пять во сне не летаю. Но летал когда-то. Я
точно помню.
Заров был не один. Рядом с ним шли два мальчика лет двенадцати,
безупречно похожих друг на друга.
Скицын даже крякнул, представив себя некий московский съезд
близнецов, для участия в котором Ярослав и приехал. Вместе с тщательно
скрываемым собственным братом. Гениально. Прекрасное объяснение его
работоспособности, например. Пишут вдвоем, а по издательствам ходит лишь
Ярослав. Или нет, пишет один, а другой продает рукописи...
Степан пошел навстречу, с сожалением отбрасывая только что
придуманную версию. Всякое бывает. Но невозможно представить, будто один
из близнецов начисто лишен честолюбия, в то время как второй от его
недостатка ничуть не страдает.
- Привет, - Заров протянул руку. Поколебался, потом добавил: - Давно
не виделись.
- Со вчерашнего вечера? - искренне надеясь на подтверждение, спросил
Скицын.
Заров покачал головой:
- Ты же прекрасно понимаешь, вчера я у тебя не появлялся.
Мальчишки стояли чуть в стороне, наблюдая за ними. Скицын
нерешительно кивнул на них:
- Кто это?
- Просто дети. Степан, про вчерашний день - забудь. Мы с тобой не
встречались.
- Что происходит, а? - Скицын подошел к нему вплотную. - Ярик, что
случилось?
- Ничего. Осень, - Заров оглянулся. - Степа, когда у вас зима-то
наступит?
- Скоро... - Скицын непроизвольно посмотрел по сторонам. Брызги воды
из-под колес машин, серое полотно туч, спешащие люди - под зонтиками или с
надетыми капюшонами.
- Хорошо бы, - Заров покосился на пустую банку в его руке. - Может,
еще как-нибудь посидим за пивком.
- Ты спешишь? - Скицын не нашел лучшего вопроса.
- Да, пожалуй. Сейчас еще кое-кто подойдет... вот, кажется, пора.
Двое людей, выбравшихся из остановившейся "девятки", были Скицыну
чуть-чуть знакомы. Словно он их где-то мельком видел.
- Это из "Барельефа", - сообщил Заров, помахав озиравшимся мужчинам.
У одного на шее болталась фотокамера, довольно громоздкая,
профессиональная. - Я сегодня говорил с редактором, очень здорово, что и в
воскресенье кое-кто работает.
- Ты что, собрался на улице вести деловые переговоры? Ярик, у нас так
не делают...
- У нас тоже.
Журналисты подошли, без особого энтузиазма поздоровались. Похоже, им
не слишком хотелось болтаться под дождем. Ярослав дружелюбно кивнул:
- Сейчас подъедут...
Скицын ничего не мог понять. Еще кого-то ждут?
- Ярослав, ты влип в какую-то историю?
- Да.
- Тебе...
- Нет. Бывают ситуации, когда помощь не нужна, веришь?
- А это - такая?
- Именно.
- Ярик, кто у меня вчера был?
Заров улыбнулся:
- Визитер.
Он явно не врал. Просто не считал нужным. Скицын понимал, однако, что
нормального объяснения ему не дождаться.
Хотя бы потому, что рядом с "жигуленком" остановилась еще одна
машина, черная "волга". Такие до сих предпочитали некоторые депутаты.
Словно отгораживались от лимузинов "новых русских" старым символом власти.
- Пока, Степа, - Заров слегка пихнул его в бок.
- Слушай, ты мне что-нибудь объяснишь? Потом? - с отчаянием спросил
Скицын.
- Может быть, - без всякой уверенности ответил Заров. Кивнул
журналистам, и тот, что был с камерой, стал снимать футляр, бережно
прикрывая аппарат от дождя.
Проходя мимо мальчишек, Ярослав потрепал одного по плечу. Только
одного, причем Скицыну показалось, что писатель мгновение сравнивал их,
выбирая того, с кем хотел попрощаться.
Из "волги" выбрался водитель. Грузный, немолодой мужчина, с какой-то
внутренней строгостью, напоминающей о военных. Закурил, стоя на тротуаре,
не закрывая дверцы. С усмешкой посмотрел на журналистов, окинул
безразличным взглядом Скицына, потом уставился на пацанов.
Это походило на встречу старых-престарых врагов, даже не врагов -
солдат вражеских армий, испытывающих к противникам профессиональное
уважение, но не строящих никаких иллюзий о возможности симпатии. И в этой
встрече участвовало три стороны - водитель, писатель и двое мальчишек.
Заров поздоровался с мужчиной, они обменялись парой слов, потом
писатель обернулся. Глядя не на Скицына, и не на детей, с которыми пришел
- в объектив камеры. Журналист дважды лениво щелкнул, потом еще раз, когда
писатель садился в машину.
"Волга" тронулась.
Скицын подумал, что это мог бы быть замечательный и совершенно
сюрреалистический сон. Ему часто снились долгие, красочные, интересные
сны, порой он записывал их, порой просто пересказывал друзьям - словно
обрывки кинофильмов.
Но ни в одном сне дождь не лил ему за шиворот.
- Вот позер, - сплевывая, сказал журналист с камерой. Покосился на
Скицына.
- Простите, что вы сказали?
- Позер ваш знакомый, говорю! Он и впрямь хорошо пишет?
- Ничего так, симпатичненько, - быстро сказал Скицын. - А в чем
проблемы?
- Считает, что это очень забавный сюжет - писатель-фантаст, которого
политик нанимает. Для подготовки предвыборной программы, - фоторепортер
усмехнулся. - Может и забавно, не спорю. Но вряд ли политик будет доволен,
