И листьев колыханье на ветру.
Я -- бой часов, лишившихся ума,
Ночных кошмаров недостойный сын,
Я -- зло, тайком заползшее в дома,
Неверность женщин, мотовство мужчин.
Я -- вечный плач у похоронных дрог.
Я -- голос сфер, зовущих в никуда.
Я -- молчаливый камень у дорог.
Я -- червь в хрустящей мякоти плода.
Искать меня -- напрасно тратить дни.
Я ближе: только в зеркало взгляни.
* * *
Все дальше, дальше небеса. TC "Все дальше, дальше небеса."
Все ближе, ближе твердь земная.
Слышны все глуше голоса
Давно утраченного рая.
Я зов не слышал, я застрял
На промежуточной ступени.
Я -- не светило, Я -- растение
Цветущее, где Бог вкопал.
* * *
Е. М.
Ах, пани, ваше братство
До первого пожара.
Ведь наше панибратство
Не вынесет удара.
Лишь сердце тихо дрогнет,
Как тень у водопада,
Тотчас кольцо расторгнет
Щемящее: "Не надо!"
Но, пани, я растерян!
Так взгляды ваши пылки,
Что я, несуеверный,
Боюсь упавшей вилки.
* * *
Я радуюсь! Не смейте быть в печали! TC "Я радуюсь! Не смейте
быть в печали!"
Когда я радуюсь, не лейте слез!
И если вдруг часы нечайно встали,
Не заводите -- не гневите звезд.
Пришло мгновенье радости, дышите,
Ловите дух его раскрытым ртом,
Его одежды бисером расшиты
И волосы сверкают золотом.
Но время, беспардонное, как слякоть,
Опять к виску приставит пистолет.
Я радуюсь! Не смейте плакать,
А то я сам заплачу вслед.
* * *
Беспокойные сумерки TC "Беспокойные сумерки"
Замели колею.
Мы, наверное, умерли
И очнулись в раю.
Мы, наверное, сгинули
В сером мартовском дне,
Словно штору задвинули
Чьи-то руки в окне.
И остались лишь сумерки
Да огни фонарей.
Мы, наверное, умерли,
Не дойдя до дверей.
И бродяги случайные
Разнесли по стране
Об ушедших в молчание,
О пропавших в весне.
Но будильник обиженно
Зазвонил невпопад.
Мы, наверное, выжили,
Если чувствуем взгляд.
И не нужно сутулиться --
Злые вестники лгут...
Ночь. Морозная улица.
Колея на снегу.
* * *
Эй, время, крысиное личико спрячь!
Последней листвою горя,
Ноябрьский закат подымает кумач,
Упавший из рук октября.
Там, где-то за дверью, томясь по вискам,
Участливо щелкнул затвор,
И осень, слезинки во мгле расплескав,
Промямлила свой приговор.
"Казнить их! На плаху! Костры им! Костры!
Довольно одежды менять!"
И сыпались листья, от страха пестры,
В голодное чрево огня.
Безвольно качнулась моя голова,
Ресницами жаля ладонь.
Кто выдумал басню, что осень права
И можно бросаться в огонь.
Ворваться бы в небо верхушками мачт
С горячим задором юнца.
Эй, время, крысиное личико спрячь!
Еще далеко до конца.
* * *
Убью брата Авеля. Выйду TC "Убью брата Авеля. Выйду "
К народу с горящим клеймом.
Служите свою панихиду,
Кричите свой гневный псалом.
Но зерна благие посеет
Безвинно пролитая кровь.
Взойдут, и никто не посмеет
Убить брата Авеля вновь.
* * *
Я не верю случайности встречи.
Случай слеп, но судьба не слепа.
Время лечит? Нет, время не лечит.
Время прячет свои черепа.
Если можешь -- надейся. Надежда
Может многое, как говорят.
Но для тех, кто не сверху, а между
Все равно, что вперед, что назад.
* * *
Как джин в бутылке под сургучом TC "Как джин в бутылке под
сургучом"
В пучине моря на самом дне,
Мой дух пожизненно обречен
Томиться, путаясь в беге дней.
Пирует радостно бог труда
И он по-своему прав, увы!
Горбатясь, мимо плывут года
И остается на звезды выть.
Мой милый братец, трехногий стол,
Лишь ты надежда моя и свет.
Я грешен, я, как пустыня, гол.
И нет ответов, по жизни нет.
* * *
Грустней, чем старое кино, TC "Грустней чем старое кино"
Печаль опущенных локтей.
Плетут затейливый венок
Жрецы из теленовостей.
Наверчивают письмена
Из губ на уровне плеча.
Их свет -- лишь дым, и грош цена
Всем обещаньям и речам.
Познав печаль от сих до сих,
Ночная мгла сползает с крыш.
И жажду плеч ее нагих
Уже ничем не утолишь.
Оставил дождь плаксивый след
На мокрых листьях и траве.
И мыслей умных больше нет,
А есть лишь ветер в голове.
* * *
Минутной слабости прилив TC "Минутной слабости прилив"
Нахлынул, горький и соленый.
Я слаб, я наг, я еле жив.
Я -- призрачный король без трона.
Но стихло, волны улеглись.
Я снова на коне и в деле.
Я -- сила! Я -- заря! Я -- мысль!
Я -- дух бессмертный в бренном теле!
* * *
Пора взрослеть. Младенец вырос,
Окреп и ножками сучит.
В пеленках не разводит сырость,
Ночами больше не кричит.
Пора, приятель, опериться,
Стать на крыло и, с Богом, в путь,
С высоким небом породниться,
И всем, что нажито, рискнуть.
Быть нужно строже и... добрее
И не пенять на малый рост.
Не ползать, не ходить, а реять,
Пройдоху-жизнь ловя за хвост!
* * *
Я одет на весенний манер, TC "Я одет на весенний манер,"
Мой костюм до приличия прост.
Можно трогаться с места в карьер
Собирать одуванчики звезд.
Чтобы после, усевшись у ног
Неподвижного белого льва,
Ты упрятала в звездный венок
Золотистые их кружева.
Михаил Гурр
Сон, который приходит к тебе
ломанный рассказ
Счастлив тот, кто рванулся упругим крылом
И вознесся к полям, излучающим свет!
Тот, чьи мысли легко, словно стаи стрижей,
К небесам направляют свободный полет,
Кто как бог, воспарив вдохновенно прочтет
Откровенье цветов и безмолвных вещей!
Шарль Бодлер.
Сегодня мне приснился удивительный сон. Что будто бы я
сплю и вижу сон, в котором мой сон -- вовсе не сон, а реальность.
В начале был я. Весь. Целиком. С именем Экш. Затем
табачный дым и серое пятно окна. Затем имена и лица для них,
выполненные в карандашном эскизе. Затем родились звуки и мне
стало смешно. Захотелось рисовать. Мне дали мелки. Кажется это
пастель. Люблю. Люблю рисовать. Чиркнул желтым мелком по
пустоте, в глаза ударил свет. Припудрил его небом и спрятал в проеме
окна.
Теперь хорошо. Хочется кричать. Рисую пену, чтобы снять
напряженность. Радость рвется, хлопая пробкой.
Андрюша, скрюченный над бутылкой шампанского, вдруг
дернулся, вскинув острый подбородок вверх, и пена ударила в
потолок. Визг девчонок подавил хлопок вылетевшей пробки. Бутылка
вздрогнула и вырвалась из неловких рук, окатив содержимым обои и
мебель. Затем упала на пол и закрутилась юлой, пока не была схвачена
вновь.
-- Тоже мне, специалист, -- заливаясь смехом, выдохнула
Мила. -- Дай мне! Я умею. Ну вот и дали. Полбутылки разлил.
Другой смутился бы, но только не он. Андрюша вытаращил
глаза на Милу и пробурчал недовольно: Что же не поймала то ?!
Смех усилился и достиг наивысшей границы. В нем
переплелись харканье и писк, хохот и резкие всхлипы, слившиеся в
единый шумовой поток невостребованного счастья.
Митя смеялся почти беззвучно. Он просто дрожал всем
телом и вытирал слезы, выступившие на глазах. Для того, чтобы
сделать это, ему пришлось снять очки. Забавно! Лицо стало
непривычным. Без стекляшек глаза подслеповато щурились и казались
меньше. Он надрывно выпускал воздух через нос, при этом в такт
оголяя зубы. Более оскал, чем улыбка... Мила просто смеялась, откинув
голову назад так, что в открытый рот можно было накидать кучу
фантиков от конфет. Она смеялась, как умела. Свободно. И это
получалось у нее хорошо... Катрин прикрыла рот левой рукой, и сквозь
пальцы вырывались быстрые и короткие "хо-хо", которые
превращались в более или менее продолжительные очереди
приглушенного смеха. Она смеялась и как бы стеснялась этого. И глаза
выше прижатой к губам ладони просили простить ... Андрюша не
смеялся. Он просто строил рожи. Но не так как клоун на сцене, в
зрительный зал. Он склонил голову на бок и приоткрывал рот, как бы
выражая кому-то под столом свое полное понимание шутки.
Смеялись и другие. Кто? Не знаю. Мне жалко тратить мелки.
Шампанского хватило не всем. Зато от него набухли обои и
тапочки прилипали к паркетному полу. Я налил себе красной
жидкости из бутылки с надписью "Портвейн". Андрюша посмотрел на
меня с неодобрением и сообразил себе рюмку водки. Стол дрожал от
посуды, которую насиловали более десятка рук.
-- Тост! -- Мила схватила бокал, в котором болталось
озерцо шампанского. Даже Дюймовочке оно было бы по колено.
-- Тост! -- повторила она и уставилась на меня. Желание не
уподобляться алкоголикам и производить возлияние спиртного
культурно, с соблюдением правил и этикета понятно. Но почему тост
говорить должен я? Попробуем отмазаться. Я уставился на Милу,
стараясь передать выражение ее глаз. Смотрел и молчал. Это смутило
ее. И она отступила.
-- Катя! Тогда ты.
-- Почему я?
-- Ну. Как ни как, а собрались мы у тебя.
-- Ну и что?
-- Ну и то! -- подключился Андрюша.
-- Нет... Потом. Я сейчас не готова. Вот потом... Тогда
может быть.
-- Ну это не серьезно! -- обиделась Мила. -- Тогда ты,
Андрюша.
-- Чо?
-- С тебя тост.
-- Угу. Сейчас! Разбежались.
В комнате воцарилось неловкое молчание. Мила держала в
руке бокал и испуганно моргала глазами словно дирижер, который
взмахнул палочкой, а музыканты в ответ показали ему свои языки и
кукиши.
Все чего-то ждали.
Так было всегда. Сколько раз мы не садились за стол, эта
история повторялась. Пока все были трезвы, не у кого не хватало
смелости сказать что-нибудь вслух и громко. Не шутку, конечно. А
что-нибудь по-настоящему хорошее ... может быть даже красивое.
Боялись выглядеть глупо. Выглядеть дураками. Боялись...
Я не стал портить вечер и добавил в свой стакан с
портвейном огня розовым мелком.
-- Хорошо. Тогда я. Как всегда лирическое, немного
помпезное, сентиментальное и глубоко наивное.
Все молчат. Все.
Почему молчат сейчас?
-- Я пью за тех, кому наделено судьбой
Смешать живую кровь с хрустальную слезой.
Я пью до дна кровавый этот грог,
Рожденный от любви в очаровании строк.
Все смотрят на меня. Я чувствую это. Все. А я смотрю в
окно. Там небо. Много неба. И оно убегает в даль.
Я вспоминаю, как родились эти строки. Как они всплыли из
мутного омута бессознательного. Всплыли, как пузыри на ровную
гладь пруда. Всплыли и всхлопнулись, обдав брызгами мои мысли,
потревожа их рифмой. Я вспоминал, как сидел за столом,
уподобившись статуе. Сидел, погруженный в гипнотический сон.
Вокруг мелькали тысячи слов, неугомонным роем кружась вокруг
меня, стараясь укусить. Я отмахивался от них руками, боясь жалящей
боли. Отмахивался так, что вспотел. Вспотел. И услышал запах. Запах
сладковатый, терпкий. Не так чтоб приятный, но терпимый... Запах
возбужденного тела.
По этому запаху я понял, что пришли стихи.
Глупо... До смешного глупо... Чтобы вот так ... с таким
запахом отождествлять свое озарение. Но так было. Рождение новой
строки вызывало у меня безграничный восторг, который пробивался
капельками пота через мельчайшие поры моего тела и заставлял его
благоухать. Именно благоухать. Потому как этот терпкий запах
ассоциировался у меня с торжеством, триумфом. С победой. Я вдыхал
его полной грудью, Вдыхал с любовью. С исступлением. Стараясь
попробовать на кончике языка его приторно-карамельный аромат.
Чтобы продлить блаженство, упиваясь своим гением... Я
пристрастился к нему. Я нуждался в нем. Я был покорен им.
Очарован... Ибо именно в эти моменты (пусть лишь в короткие
мгновения) я ощущал праздник. Праздник внутри себя. Не во вне, а
внутри. Праздник, который в редкие минуты сменял унылую
монотонность пресных, как осенний дождь, дней.
За эйфорией наступала смерть. Поэтический траур.
Действительность ... отрезвляющая ... загоняла меня в депрессию,
загоняла в дальний угол моего внутреннего мира, и я сидел там
забитый, потрепанный, созерцая таяние волшебства рожденных
