тяжести возросла, а холод стал еще невыносимее - если это только возможно.
Но он дошел.
- Я ухожу, Джо, - сказала Пат. Она стояла над ним, наклонившись и
уперев руки в колени. Он хорошо видел ее лицо. - И ты, наверное, не
хочешь, чтобы к тебе ввалился Денни с врачом, да? Врач ведь не поможет.
Так вот, я ему скажу, что отправила тебя в больницу. Так? Никто не будет
тебя беспокоить. Ты будешь совсем один, наедине с собой. Согласен?
- Да, - сказал Джо.
- Вот твой ключ, - она вложила ему в руку холодный металлический
предмет и сжала его пальцы. - Держи хвост пистолетом, как говорят в этом
тридцать девятом. А еще тут говорят: самый вкусный сыр лежит в
мышеловке... - она выпрямилась, постояла, разглядывая его, а потом
повернулась и быстро пошла через холл к лифту. Нажала кнопку. Створки
двери разошлись, потом сошлись. Пат исчезла.
Сжимая ключ, Джо медленно распрямился - насколько позволил холод.
Опираясь о стену, он стал медленно, шаг за шагом, продвигаться по
коридору. Пот заливал глаза, и непонятно было, то ли в коридоре просто не
горит свет, то ли глаза утратили способность видеть.
Наконец, он добрался до первой двери - ползущая закорючка. Поднял
голову. Увидел номер. Нет, не тот.
Он пополз дальше.
Он дополз.
Теперь нужно распрямиться настолько, чтобы можно было вставить ключ в
скважину. Это усилие отняло все, что еще оставалось, ноги подогнулись, и
Джо упал лицом на пыльную ковровую дорожку. Он лежал, вдыхая запах тлена,
распада, равнодушной смерти. Мне никогда не подняться, подумал он.
И все-таки он поднялся. Здесь его могли увидеть.
Повиснув на дверной ручке, он слепо совал ключ туда, где мог быть
замок. Как только ключ повернется, дверь распахнется и пропустит его
внутрь, он упадет, захлопнет дверь за собой... Потом ему удастся
как-нибудь доползти до кровати.
Замок заскрежетал, язычок сдвинулся, и дверь распахнулась. Джо рухнул
головой вперед, успев вытянуть руки. Рисунок на ковре: зигзаги, узоры,
цветы - все красное с золотом, но уже изрядно потертое. Очень старый
ковер, подумал Джо, лежа на нем и почти не чувствуя боли, старый номер,
старый дом... наверное, когда его строили, действительно использовали те
допотопные лифты в виде железных клеток...
Он долго лежал без движения, потом шевельнулся, будто кто-то позвал
его. Подтянул колени, уперся руками... Боже, это мои руки! Узловатые,
покрытые желтой пергаментной кожей, как гузка пережаренной индейки...
нечеловеческая кожа, в зачатках перьев, будто меня отбросило на миллионы
лет, превратив в ящера с кожными перепонками вместо крыльев...
Открыв глаза, он огляделся в поисках кровати. Он увидел окно, из
которого сочился серый свет. Маленький столик на тонких кривых ножках.
Кровать... облезлые деревянные спинки с медными шарами по краям... всему
этому тысяча лет. Как же я хочу лечь на нее! Он рванулся вперед, бессильно
скребя ковер локтями и коленями...
...и тут увидел, наконец, сидящего в глубоком кресле человека.
Молчаливого наблюдателя. Он подумал так, и, словно отозвавшись на эту его
мысль, человек встал и подошел к нему.
Это был Глен Рансайтер.
- Извини, я не мог помочь тебе раньше - не хотел, чтобы она меня
увидела, - сказал Рансайтер. Лицо его было сурово. - Я очень опасался, что
она войдет за тобой, и тогда появились бы серьезные проблемы... - он
наклонился, подхватил Джо и поставил его на ноги так легко, будто веса в
нем совсем не осталось. - Поговорим позже. А пока... - он подхватил Джо на
руки, перенес через комнату и опустил в кресло, в котором до этого сидел.
- Продержись еще пару секунд, я запру дверь. Вдруг она изменит свои планы?
- Да, - сказал Джо.
Рансайтер подскочил к двери, повернул ключ и тут же вернулся к Джо.
Открыв ящичек туалетного столика, он достал аэрозольный баллончик с ярко
разрисованной этикеткой.
- Это "Убик", - сказал он. - Все, что могу...
Встряхнув баллончик, он направил струю на Джо. Воздух засверкал,
будто в нем высвобождались спрятанные частицы света. Солнечный блеск
озарил полутемный гостиничный номер...
- Тебе лучше? - с тревогой спросил Рансайтер. - Он действует
мгновенно. Ты уже должен почувствовать...
14
Это не просто упаковка, сохраняющая запах
продуктов. Это четырехслойное пластиковое
покрытие "Убик"! Это гарантия сохранения
свежести, воздухо- и водонепроницаемости!
Давайте поставим небольшой эксперимент...
- У тебя найдется сигарета? - спросил Джо. Голос его подрагивал, но
уже не от холода и не от слабости. Я просто нервничаю, подумал он. Но уже
не умираю. "Убик" остановил этот процесс...
Как, собственно, и говорил Рансайтер в том рекламном ролике. Найдешь
"Убик" - и все будет хорошо... Но поиски заняли слишком много времени.
- Без фильтра, - сказал Рансайтер. - Здесь еще не додумались до
сигарет с фильтром. Держи, - он протянул Джо пачку "Кэмела". - Сейчас дам
огня, - он зажег спичку.
- Свежие, - удивился Джо.
- А какие же, черт возьми? Боже мой, да я же купил их только утром.
Мы погрузились достаточно глубоко, период скисших сливок и истлевших
сигарет прошел... вернее сказать, мы прошли его. - Он закурил и устроился
поудобнее. Его глаза неподвижно смотрели куда-то, совсем не отражая света.
- В этом-то и разница...
А он устал, подумал Джо. Хотя, пожалуй, не так, как я...
- Остальным ты можешь помочь? - спросил он.
- У меня только один баллончик, - сказал Рансайтер. - И большую его
часть я уже израсходовал на тебя... - он в отчаянии махнул рукой и сжал
пальцы, чтобы скрыть их дрожь. - Мои возможности ничтожны, все, что мог, я
уже сделал. Я старался пробиться к вам - к каждому. Я ловил любой шанс. Я
использовал малейшую возможность. Делал все, что мог - слишком мало. Почти
ничего... - он замолчал, тяжело дыша.
- Эти граффити... на стенах?.. - начал Джо. - Ты писал, что мы
умерли, а ты живой...
- Да, я живой, - сказал Рансайтер отрывисто.
- А мы - умерли?
Помолчав, Рансайтер кивнул:
- Да.
- Но в том ролике...
- Понимаешь, нужно было подтолкнуть тебя. Направить на поиски
"Убика". Так и получилось: ты принялся гоняться за ним. Я все время
пытался тебе его подсунуть, но ты же видел, что происходило: она успевала
сместить вас еще глубже в прошлое. "Убик" тоже смещался, становился
бесполезным, и все, что мне удавалось - это передавать тебе коротенькие
записочки... - Рансайтер направил на Джо свой толстый указательный палец,
как бы желая подчеркнуть значимость своих слов: - Ты пойми, чему мне
приходилось противостоять! Той самой силе, которая подхватила вас всех и
уничтожала одного за другим! Вообще удивительно, что мне удалось сделать
хотя бы это...
- Когда ты догадался, что именно происходит? Или ты всегда знал? С
самого начала?
- С какого начала? - скривился Рансайтер. - Что значит "начало"? Это
началось черт знает когда, годы назад. Холлис, Мик, Пат Конли, Мелипоун,
Эшвуд... Они давно к нам подбирались. И вот получилось: заманили нас на
Луну. Причем мы прихватили с собой Пат Конли, новую сотрудницу,
способностей которой по-настоящему не знали... не понимали... и вряд ли
сам Холлис понимал, на что она способна. По крайней мере, это не
перемещения во времени. Ведь она не может, скажем, сбежать в будущее. И с
возвращением в прошлое не все так ясно. Мне представляется, что она
вызывает процесс, который воскрешает более ранние формы действительности.
Впрочем, вы с Элом ведь сами до этого додумались... - Рансайтер откинулся
в кресле, скрипнул зубами. - Ах, какая потеря - Эл Хэммонд! Но я ничего не
смог сделать, ничего...
- А почему смог сейчас? - спросил Джо.
- Мы перестали погружаться в прошлое. Начинается нормальный ход
времени... Я думаю, она использовала свои возможности до конца, тридцать
девятый - это ее предел. Теперь ее дар перестал действовать. Впрочем,
задание Холлиса она выполнила...
- Сколько людей попало под ее воздействие?
- Только мы - те, кто оказался в том бункере. Даже Зэу Вирт не
попала. Пат может регулировать зону действия своего поля. Так что в глазах
остальных людей мы все погибли на Луне вследствие случайного взрыва;
несчастный случай... Заботливый Мик поместил нас в холодильник, но
наладить контакт с нами не удалось: слишком много времени прошло...
- Почему им показалось, что одного только взрыва будет недостаточно?
Рансайтер, подняв бровь, посмотрел на него.
- Зачем вообще понадобилось Пат Конли? - продолжал Джо. Он
чувствовал, что что-то здесь не так. - Зачем громоздить все это - регресс,
обратный поток времени... Какой в этом практический смысл?
- Интересная мысль... - Рансайтер медленно кивнул и нахмурился. Его
морщины обозначились резче. - Над этим стоит подумать. - Он встал и
подошел к окну. На другой стороне улицы светились витрины.
- Мне почему-то кажется, - сказал Джо, - что мы имеем дело не с
разумно действующей силой, а... - он поискал слово, - с чем-то дурацким,
зловредным... Нас не просто убивают или нейтрализуют, как сотрудников
предупреждающей организации - нашими мучениями кто-то забавляется. Так
вот, одного за другим... это не похоже на Холлиса. Он холоден и практичен.
А из того, что я знаю о Мике, вообще...
- Может, это сама Пат? - повернулся к нему Рансайтер. - Она
несомненная садистка. Любит, наверное, обрывать крылья мухам. Теперь вот -
забавляется с нами...
- Мне все же кажется, что это - как ребенок...
- Она злобная и завистливая. Убила Венди первой из-за личной
неприязни. А как она шла рядом с тобой по лестнице, любуясь твоими
мучениями? Она же чуть не кончила, ей-богу.
- Откуда ты знаешь? - прищурился Джо. Он же не мог этого видеть, он
ждал меня в номере... А откуда он узнал, что я приду именно в этот номер?!
Рансайтер засопел. Он сопел долго и шумно, и Джо терпеливо ждал, чем
же это кончится.
- Ладно, - сказал, наконец, Рансайтер. - Я тебе не сказал всего. На
самом деле мое положение в этом мире отличается от твоего... от вашего. Ты
прав, я слишком много знаю. Это потому, что я смотрю на этот мир снаружи.
И проникаю в него - тоже со стороны.
- Проявления, - сказал Джо.
- Да. Появляюсь в стратегических пунктах. Как с тем полицейским, как
с аптекой Арчера... - И ролик ты не записывал, - сказал Джо. - Это было
вживую.
Рансайтер неохотно кивнул.
- Так в чем между нами разница? - спросил Джо. - Почему ты это все
можешь, а мы...
- Ты хочешь, чтобы я сказал?
- Да. - Он внутренне собрался, хотя и знал заранее, что именно сейчас
услышит.
- Я не мертв, Джо. Все обстоит так, как гласили надписи на стенах...
Вы все лежите в холодильнике, а я... - Рансайтер не выдержал взгляда Джо и
отвел глаза, - я сижу в зале свиданий Мораториума Возлюбленных Собратьев.
Я велел, чтобы установили связь между всеми вами; вы остаетесь единой
группой. А я сижу и все пытаюсь наладить контакт с вами... Это и есть -
снаружи. Со стороны. Отсюда и проявления - так ты это назвал. Уже неделю я
пытаюсь пробудить вас к активной полужизни, но бесполезно - вы угасаете
один за другим...
- А что с Пат Конли? - помолчав, спросил Джо.
- Она с вами. В полужизни, связанная с остальными.
- Глен... Весь этот регресс - он вызван ее талантом? Или это обычные
