встречайте, все, она больше не колеблется, встречайте, где вы, ау!
Тысячи лет, тысячи дней, тысячи прозрачных непроницаемых занавесей
пали с небес, сгустились, сомкнулись плотными стенами, завалили дороги,
не пускают Александру Эрнестовну к ее затерянному в веках возлюбленному.
Он остался там, по ту сторону лет, один, на пыльной южной станции, он
бродит по заплеванному семечками перрону, он смотрит на часы, отбрасыва-
ет носком сапога пыльные веретена кукурузных обглодышей, нетерпеливо об-
рывает сизые кипарисные шишечки, ждет, ждет, ждет паровоза из горячей
утренней дали. Она не приехала. Она не приедет. Она обманула. Да нет,
нет, она же хотела! Она готова, и саквояжи уложены! Белые полупрозрачные
платья поджали колени в тесной темноте сундука, несессер скрипит кожей,
посверкивает серебром, бесстыдные купальные костюмы, чуть прикрывающие
колени - а руки-то голые до плеч! - ждут своего часа, зажмурились,
предвкушая... В шляпной коробке - невозможная, упоительная, невесомая...
ах, нет слов - белый зефир, чудо из чудес! На самом дне, запрокинувшись
на спину, подняв лапки, спит шкатулка - шпильки, гребенки, шелковые
шнурки, алмазный песочек, наклеенный на картонные шпатели - для нежных
ногтей; мелкие пустячки. Жасминовый джинн запечатан в хрустальном флако-
не - ах, как он сверкнет миллиардом радуг на морском ослепительном све-
ту! Она готова - что ей помешало? Что нам всегда мешает? Ну скорее же,
время идет!.. Время идет, и невидимые толщи лет все плотнее, и ржавеют
рельсы, и зарастают дороги, и бурьян по оврагам все пышней. Время течет,
и колышет на спине лодку милой Шуры, и плещет морщинами в ее неповтори-
мое лицо.
...Еще чаю?
А после войны вернулись - с третьим мужем - вот сюда, в эти комнатки.
Третий муж все ныл, ныл... Коридор длинный. Свет тусклый. Окна во двор.
Все позади. Умерли нарядные гости. Засохли цветы. Дождь барабанит в
стекла. Ныл, ныл - и умер, а когда, отчего - Александра Эрнестовна не
заметила.
Доставала Ивана Николаевича из альбома, долго смотрела. Как он ее
звал! Она уже и билет купила - вот он, билет. На плотной картонке - чер-
ные цифры. Хочешь - так смотри, хочешь - переверни вверх ногами, все
равно: забытые знаки неведомого алфавита, зашифрованный пропуск туда, на
тот берег.
Может быть, если узнать волшебное слово... если догадаться... если
сесть и хорошенько подумать... или где-то поискать... должна же быть
дверь, щелочка, незамеченный кривой проход туда, в тот день; все закры-
ли, ну а хоть щелочку-то - зазевались и оставили; может быть, в ка-
ком-нибудь старом доме, что ли; на чердаке, если отогнуть доски... или в
глухом переулке, в кирпичной стене - пролом, небрежно заложенный кирпи-
чами, торопливо замазанный, крест-накрест забитый на скорую руку... Мо-
жет быть, не здесь, а в другом городе... Может быть, где-то в путанице
рельсов, в стороне, стоит вагон, старый, заржавевший, с провалившимся
полом, вагон, в который так и не села милая Шура?
"Вот мое купе... Разрешите, я пройду. Позвольте, вот же мой билет -
здесь все написано!" Вон там, в том конце - ржавые зубья рессор, рыжие,
покореженные ребра стен, голубизна неба в потолке, трава под ногами -
это ее законное место, ее! Никто его так и не занял, просто не имел пра-
ва!
...Еще чаю? Метель.
...Еще чаю? Яблони в цвету. Одуванчики. Сирень. Фу, как жарко. Вон из
Москвы - к морю. До встречи, Александра Эрнестовна! Я расскажу вам, что
там - на том конце земли. Не высохло ли море, не уплыл ли сухим листиком
Крым, не выцвело ли голубое небо? Не ушел ли со своего добровольного
поста на железнодорожной станции ваш измученный, взволнованный возлюб-
ленный?
В каменном московском аду ждет меня Александра Эрнестовна. Нет, нет,
все так, все правильно! Там, в Крыму, невидимый, но беспокойный, в белом
кителе, взад-вперед по пыльному перрону ходит Иван Николаевич, выкапыва-
ет часы из кармашка, вытирает бритую шею; взад-вперед вдоль ажурного,
пачкающего белой пыльцой карликового заборчика, волнующийся, недоумеваю-
щий; сквозь него проходят, не замечая, красивые мордатые девушки в брю-
ках, хипповые пареньки с закатанными рукавами, оплетенные наглым тран-
зисторным ба-ба-ду-баканьем; бабки в белых платочках, с ведрами слив;
южные дамы с пластмассовыми аканфами клипсов; старички в негнущихся син-
тетических шляпах; насквозь, напролом, через Ивана Николаевича, но он
ничего не знает, ничего не замечает, он ждет, время сбилось с пути, за-
вязло на полдороге, где-то под Курском, споткнулось над соловьиными реч-
ками, заблудилось, слепое, на подсолнуховых равнинах.
Иван Николаевич, погодите! Я ей скажу, я передам, не уходите, она
приедет, приедет, честное слово, она уже решилась, она согласна, вы там
стойте пока, ничего, она сейчас, все же собрано, уложено - только взять;
и билет есть, я знаю, клянусь, я видела - в бархатном альбоме, засунут
там за фотокарточку; он пообтрепался, правда, но это ничего, я думаю, ее
пустят. Там, конечно... не пройти, что-то такое мешает, я не помню; ну
уж она как-нибудь; она что-нибудь придумает - билет есть, правда? - это
ведь важно: билет; и, знаете, главное, она решилась, это точно, точно, я
вам говорю!
Александре Эрнестовне - пять звонков, третья кнопка сверху. На пло-
щадке - ветерок: приоткрыты створки пыльного лестничного витража, укра-
шенного легкомысленными лотосами - цветами забвения.
- Кого?.. Померла.
То есть как это... минуточку... почему?.. Но я же только что... Да я
только туда и назад! Вы что?..
Белый горячий воздух бросается на выходящих из склепа подъезда, норо-
вя попасть по глазам. Погоди ты... Мусор, наверно, еще не увозили? За
углом, на асфальтовом пятачке, в мусорных баках кончаются спирали земно-
го существования. А вы думали - где? За облаками, что ли? Вон они, эти
спирали - торчат пружинами из гнилого разверстого дивана. Сюда все и
свалили. Овальный портрет милой Шуры - стекло разбили, глаза выколоты.
Старушечье барахло - чулки какие-то.... Шляпа с четырьмя временами года.
Вам не нужны облупленные черешни? Нет?.. Почему? Кувшин с отбитым носом.
А бархатный альбом, конечно, украли. Им хорошо сапоги чистить.. Дураки
вы все, я не плачу - с чего бы? Мусор распарился на солнце, растекся
черной банановой слизью. Пачка писем втоптана в жижу. "Милая Шура, ну
когда же...", "Милая Шура, только скажи..." А одно письмо, подсохшее,
желтой разлинованной бабочкой вертится под пыльным тополем, не зная, где
присесть.
Что мне со всем этим делать? Повернуться и уйти. Жарко. Ветер гонит
пыль. И Александра Эрнестовна, милая Шура, реальная, как мираж, увенчан-
ная деревянными фруктами и картонными цветами, плывет, улыбаясь, по дро-
жащему переулку за угол, на юг, на немыслимо далекий сияющий юг, на за-
терянный перрон, плывет, тает и растворяется в горячем полдне.
