Главная · Поиск книг · Поступления книг · Top 40 · Форумы · Ссылки · Читатели

Настройка текста
Перенос строк


    Прохождения игр    
Expedition SCP-432-4
Expedition SCP-432-3 DATA EXPUNGED
Expedition SCP-432-2
Expedition SCP-432-1

Другие игры...


liveinternet.ru: показано число просмотров за 24 часа, посетителей за 24 часа и за сегодня
Rambler's Top100
Русская фантастика - А&Б Стругацкие Весь текст 74.25 Kb

Машина желаний

Предыдущая страница Следующая страница
1 2 3 4 5  6 7
кричит Писатель. - Славно мы тут с вами пообщались. А до чего додумались!
     -  И  до  чего  же  вы  додумались?  -  севшим  от   злости   голосом
осведомляется проводник.
     - Я? Ты мне скажи, почему все-таки Дикобраз повесился?
     - При чем здесь Дикобраз? - возмущается проводник.
     - Я тебе объясню - при чем, но  сначала  ты  мне  ответь:  почему  он
все-таки повесился?
     - Потому что  он  не  за  богатством  шел,  а  за  братом  своим  шел
младшим...
     - Так-так-так, за братом...
     - Он брата своего загубил, мальчишку. В  Зону  его  с  собой  взял  и
где-то вместо себя подставил. А потом к старости совесть его  замучила,  и
он пошел в Зону, чтобы брату жизнь вернуть. А как дошел до места, тут  его
снова жадность забрала, и вместо брата он денег пожелал. Понял?
     - Превосходно, - говорит Писатель. - Я так и думал. Но ты мне вот что
объясни. Почему он все-таки повесился? Почему он еще раз не пошел,  теперь
уже точно не за деньгами, а за братом... а?
     - Этого я и сам не понимаю, - угрюмо говорит проводник.
     -  А  я  понимаю.  И  он  понял,  потому  и  повесился.  Дикобразу  -
дикобразово, и только дикобразово, и ничего, кроме  дикобразова...  Ты  же
сам мне говорил, на месте этом только сокровенные желания  исполняются.  А
что ты там в голос кричишь!..  Брата,  мол,  хочу  вернуть  единственного,
счастья,  мол,  хочу  для  всего  человечества,  вдохновения,   мол,   мне
подарите!.. На месте этом те твои  желания  сбудутся,  которые  составляют
твою натуру, суть! О которых ты понятия не имеешь, а они в  тебе  сидят  и
всю жизнь тобой управляют. Вот что  произошло  с  Дикобразом.  Ничего  ты,
ангел мой, не понял. Не жадность его одолела. Он на том месте  на  коленях
стоял, брата вымаливал, от всей души, как  ему  казалось,  от  всей  своей
больной совести, а получил кучу денег, и ничего  иного  получить  не  мог,
потому что Дикобразу дикобразово. Потому что совесть, душевные муки -  это
все придумано, от головы. А суть его, дикобразова, была. Понял он это и уж
тогда только повесился.
     Проводник слушает его приоткрыв рот.
     - Мне казалось, что я играю в интересную новую игру.  Приключение.  И
вдруг понял, дружище, что все это - не шутки. Я, по правде, не очень  даже
в чудеса эти верю. Ну, попрошу там чего-нибудь, все равно  это  сказки.  А
потом напишу. Об этом ведь никто еще не писал... Нет, соколиный глаз, друг
мой, я в такие игры не играю...
     - Слушай, Профессор, - говорит растерянно проводник. - Что это с ним?
Скажи ему!
     Профессор пожимает плечами.
     - Да как же так? - говорит проводник. - Я  ж  иду  за  здоровьем  для
дочери, для мартышки моей несчастной, а получу, значит, неизвестно что?
     - Известно, - ласково произносит Профессор. -  Все  совершенно  точно
известно...
     - Перестаньте, - перебивает его Писатель, и снова наступает тягостное
молчание.
     Потом проводник угрюмо говорит:
     - Хватит. Подъем.
     Профессор угрюмо идет впереди, за ним -  Писатель,  а  за  Писателем,
почти наступая ему на пятки, - проводник.
     - Ладно, врать не буду, - бубнит он. - Когда выходил, не  думал  я  о
мартышке, это точно... А теперь-то! Да я за нее кому хочешь горло порву! А
ты мне толкуешь...
     - Слушай, перестань бормотать, - говорит Писатель, не оборачиваясь. -
Что ты ко мне пристал? Не знаю я, чего ты на самом деле хочешь. И ты этого
не знаешь! И ради бога, не отвлекайся. Смотри за дорогой... Как раз сейчас
только гробануться не хватает...
     Впереди в дрожащем мареве виден задранный  ковш  покрытого  ржавчиной
экскаватора.
     И вот они останавливаются перед пологим спуском к тому самому месту и
завороженно глядят вниз,  на  волшебную  котловину.  Проводник  оглядывает
спуск и на ржавом склоне замечает странные черные кляксы.
     - Ну, счастлив ваш бог, ребята! - говорит он  сдавленным  голосом.  -
Сдохла она.
     - Кто? - не сразу откликается Профессор.
     - Мясорубка. Видишь эти черные сопли? Сдохла жаба.  Все!  Можно  идти
свободно.
     - Вот видите -  мясорубка...  -  говорит  Писатель  удовлетворенно  и
усаживается на землю. - Приятное название.
     - Да уж, брат, куда приятнее! Здесь  Дикобраз  свою  последнюю  живую
отмычку  использовал.  Кащей  у  него  была  кличка,   молоденький   такой
дурачок...
     - И ты бы меня сюда погнал? - говорит Профессор. - Меня? В мясорубку?
     - А ты как думал? Одна труба  да  мясорубка  чего  стоят...  А  здесь
только так и можно. А иначе - один шанс из четырех. Лотерея! А  в  Зоне  в
азартные игры не играют...
     -  Уму  непостижимо,  -  говорит  Писатель.  -  Переться  через   эти
смертельные горки, убить двух товарищей, и все ради мешка денег...
     - Во-первых, - жестко говорит проводник, - товарищей сюда  не  берут.
Да и не бывает у  сталкера  никаких  товарищей.  Я  сам  себе  товарищ.  А
во-вторых, из-за денег и не такие дела делают. Ты что, с луны свалился?
     - А если бы я не пошел? - спрашивает Профессор.
     - Да хватит вам об этом! - кричит проводник.  -  Пошел,  не  пошел...
Повезло нам, и все! Труба пустая оказалась, мясорубка сдохла, что я вам  -
злодей какой-нибудь? Думаете, мне много радости  было  -  живых  людей  на
смерть гонять? Ну - кто  первый  хочет?  Ты,  может?  Заслужил  ведь...  -
обращается он к Писателю.
     Писатель решительно мотает головой.
     - Нет. Я ведь сказал, что не пойду. Просто хочу  посмотреть  на  чудо
это собственными глазами. Я скептик.
     - Тьфу! Да не бойся, сдохла она, говорят тебе! Ну,  хочешь,  я  пойду
первым. Ты не против? - спрашивает он Профессора.
     - Идите, идите... конечно, - отвечает Профессор. - Я ведь  никогда  и
не собирался ни подходить туда, ни просить...
     - Как так - не собирался? - тупо произносит  проводник.  -  Зачем  же
тогда ты сюда перся? Это ж не  я  тебя  уговаривал  сюда  идти...  ты  сам
просил, деньги сулил! Как же так - не собирался?
     Вместо  ответа  Профессор  по  примеру  Писателя  садится  на  землю,
поставив рюкзак между колен.
     -  Нет,  вы  посмотрите  на  этих  идиотов!  -  ошеломленно   говорит
проводник. - Жизнью рисковали, через все прошли,  добрались,  и  на  тебе!
Сели и сидят!
     - И правильно делают, - говорит Писатель. - И ты  тоже  садись.  Надо
перед обратной дорогой посидеть.
     - Этот дурак облысел, этого  в  городе  участковый  ждет...  Ты  хоть
волосы себе обратно попроси!
     - Снявши голову, по волосам не плачут, - говорит Писатель.  -  Брось,
ангел, не унижайся! Садись с нами, закусим, коньячку  вот  выпьем...  И  с
богом домой.
     - Вот тебе - домой! - орет проводник, потрясая дулей.
     Он решительно поворачивается и идет к спуску. Шаги его, вначале очень
решительные,  замедляются,  и   он   растерянно   останавливается.   Потом
поворачивается и также решительно возвращается назад.
     - Ладно! Ты можешь мне объяснить, почему ты не идешь?  -  говорит  он
Писателю. - Только честно и без болтовни!
     - Пожалуйста! Я боюсь. Себя не знаю и не верю себе... Наверняка  знаю
одно: много дряни у меня в душе за жизнь накопилось.  Не  хочу  эту  дрянь
людям на голову выливать, а потом, как Дикобраз, в петлю  лезть.  Лучше  в
этом своем вонючем особняке сопьюсь тихо и  мирно.  Иди,  иди!  Только  не
думаешь ли ты, что если мы живы сейчас, то ты нас  не  убил?  Убил,  убил!
Хоть мы и живы. И не надейся. На что ты можешь  надеяться  с  такой  своей
натурой? Над дочкой своей слезы раскаяния проливаешь... Ты,  прости  меня,
как тот бандит, у которого руки по локоть в крови, а на груди  татуировка:
"Не забуду мать родную"... Уймись, сталкер. Не доросли мы до этого  места,
не нам с тобой сюда ходить за счастьем...
     - А чистеньким-то я бы, может, и не пошел! - зло кричит проводник.
     - Заговорила валаамова ослица! - мечтательно произносит Писатель.
     - Не понимаю, - бормочет проводник, в отчаянии тряся  головой.  -  Не
понимаю я...
     - И счастье твое, что не понимаешь! Сходи туда -  сразу  поймешь,  но
тогда уже... извини! Ты ведь всегда очень высоко себя ставил,  много  выше
всех остальных... Железный мужик, гордый и вольный, а на самом-то  деле  -
просто  скотина.  И  придешь  ты  оттуда  либо  калекой,   тухлой   гнидой
приползешь, ни на что не годной от срама, либо  таким  уж  зверем,  что  и
Дикобраз по сравнению с тобой ангелом покажется. Все. Отстань!
     Пока они конфликтовали, Профессор уже освободил из рюкзака  массивный
цилиндр, тускло отсвечивающий на солнце. На цилиндре нет  ни  циферблатов,
ни шкал, только диск наподобие телефонного в центре верхнего днища.
     - Что это у вас, Профессор? - спрашивает Писатель.
     - Это атомная мина.
     - Атомная!?
     - Да. Двадцать килотонн.
     - Откуда? Зачем?
     - Мы собирали ее с друзьями... с бывшими моими коллегами. Мы  решили,
что это место надо уничтожить. Я и до сих пор так думаю.  Никому  никакого
счастья оно не принесет. А если попадет в дурные руки... страшно подумать.
Впрочем, теперь я уже не знаю... Они потом стали говорить, что это чудо  и
надежда, что нельзя убивать чудо и нельзя убивать надежду. Мы поссорились.
Только ученые умеют так ссориться. Они спрятали эту мину, но я ее нашел...
- Он поднимает глаза. - Вы понимаете? Я и сейчас  совершенно  уверен,  что
все это надо к черту взорвать. Это просто: набрать четыре цифры,  и  через
час... В общем, сюда никто больше никогда не придет...
     Он долго молчит, затем добавляет:
     - И никогда больше на земле не будет такого места.
     - Бедняга... - тихо говорит Писатель. - Выбрал себе проблемку...
     - Понимаете, это общий принцип, - говорит  Профессор.  -  Никогда  не
совершай необратимых действий. Но пока эта язва открыта здесь для  всех  -
ни сна, ни покоя...
     И тут взрывается проводник.
     - Будьте вы прокляты! Какого дьявола я с вами связался? - ревет он. -
Интеллигенты хреновые! Болтуны! Пошел бы, взял деньги, не знал бы  ничего,
не думал бы, жил бы припеваючи, как люди живут!  Запутали!  Душу  разъели,
паразиты! А как  же  теперь  я?  А?  Ничего  нельзя!  Туда  нельзя,  здесь
нельзя... Значит, все зря? Навсегда зря? Никогда, значит, больше ничего?
     Он хватает Профессора за плечи.
     - Тогда взрывай ее к чертовой матери! Тогда - никому!  Хоть  какая-то
польза будет!
     Он обхватывает голову и раскачивается. Потом вдруг замирает.
     - Слушай! - хрипло шепчет он в  лицо  Писателю.  -  Ну  ладно,  я  не
гожусь... а жена? Ради дочери своей, а? Не я,  не  я,  жена!  Она  у  меня
святая, у нее же ничего, кроме мартышки, нет! Жена, а?
     Он кидается к Профессору.
     - Нет! Не надо! Нельзя! Не трогай ее! Другой же надежды нет!
     Профессор  отстраняет  его  руки.  И  Писатель   и   проводник,   как
завороженные, следят, как Профессор с натугой  отвинчивает  верхнюю  часть
цилиндра,  приподнимает  ее,  обрывает  тянущиеся  провода  и  принимается
разбирать,  рвать,  ломать,  далеко  вокруг  себя  разбрасывая  деталь  за
деталью.
     В это время заходит солнце и становится темно.


     Опять забегаловка.
     В кафе пусто. За стойкой копошится грузный кельнер в грязной  куртке.
За столиком в углу расселись наши герои - грязные,  оборванные,  заросшие.
Перед каждым - полупустая кружка пива. Писатель разглагольствует:
     - ...я представляю себе это здание в виде гигантского храма. Все, что
создало человеческое воображение,  фантазия,  дерзкая  мысль,  -  все  это
кирпичи, из которых сложены стены этого храма: философия, книги,  полотна,
этические  теории,  трагедии,  симфонии...  Даже,  черт  возьми,  наиболее
смелые, основополагающие научные идеи. Так уж и быть... А вот вся эта ваша
технология, домны, урожаи, вся эта маята-суета для того, чтобы можно  было
меньше работать и больше жрать, - все это леса, стропила... Они,  конечно,
необходимы  для  построения  храма,  без  них  храм  был   бы   совершенно
невозможен,  но  они  опадают,  осыпаются,   возводятся   снова,   сначала
Предыдущая страница Следующая страница
1 2 3 4 5  6 7
Ваша оценка:
Комментарий:
  Подпись:
(Чтобы комментарии всегда подписывались Вашим именем, можете зарегистрироваться в Клубе читателей)
  Сайт:
 

Реклама