этажом сидел, скорчившись на ступеньках, какой-то маленький жалкий
человечек, положив рядом с собою серую старомодную шляпу. Я осторожно
обошел его и стал подниматься дальше, и вдруг он сказал:
- Не ходите туда, Дмитрий Алексеевич...
Я остановился и посмотрел на него. Это был Глухов.
- Не ходите туда сейчас, - повторил он. - Не надо.
Он встал, подобрал свою шляпу, с трудом распрямился, держась за
поясницу, и я увидел, что лицо у него вымазано чем-то черным - то ли
грязью, то ли сажей, смешные очки перекошены, а маленький рот плотно сжат,
словно он терпит сильную боль. Он поправил очки и сказал, едва шевеля
губами:
- Еще одна папка. Белая. Еще один флаг капитуляции.
Я молчал. Он слабо похлопал шляпой по колену, словно отряхивая пыль,
затем принялся чистить ее рукавом. Он тоже молчал, но не уходил. Я ждал,
что он еще скажет.
- Понимаете, - проговорил он наконец, - капитулировать всегда
неприятно. В прошлом веке, говорят, даже стрелялись, чтобы не
капитулировать. Не потому, что боялись пыток или концлагеря, и не потому,
что боялись проговориться под пытками, а просто было стыдно.
- В нашем веке это тоже случалось, - сказал я. - И не так уж редко.
- Да, конечно, - легко согласился он. - Конечно. Ведь человеку очень
неприятно осознать, что он совсем не такой, каким всегда раньше себе
казался. Он все хочет остаться таким, каким был всю жизнь, а это
невозможно, если капитулируешь. Вот ему и приходится... И все равно
разница есть. В нашем веке стреляются потому, что стыдятся перед другими -
перед обществом, перед друзьями... А в прошлом веке стрелялись потому, что
стыдились перед собой. Понимаете, в наше время почему-то считается, что
сам с собой человек всегда договорится. Наверное, это так и есть. Не знаю,
в чем здесь дело. Не знаю, что произошло... Может быть, потому что мир
стал сложнее? Может быть, потому что теперь, кроме таких понятий, как
гордость, честь, существует еще множество других вещей, которые могут
служить для самоутверждения...
Он выжидательно посмотрел на меня, и я пожал плечами и сказал:
- Не знаю. Может быть.
- Я тоже не знаю, - сказал он. - Казалось бы, опытный капитулянт,
сколько времени думаю об этом, только об этом, сколько убедительных
доводов перебрал... Вот уж и успокоишься вроде бы, и убедишь себя, и вдруг
заноет... Конечно, двадцатый век, девятнадцатый век - разница есть. Но
раны остаются ранами. Они заживают, рубцуются, и вроде бы ты о них уже и
забыл вовсе, а потом переменится погода, они и заноют. Уж так-то всегда
было, во все века.
- Я понимаю, - сказал я. - Я все это понимаю. Но ведь есть раны и
раны. Иногда чужие раны больнее...
- Ради бога! - прошептал он. - Я ведь совсем не к тому. Я бы никогда
не осмелился. Я просто так говорю. Ни в коем случае не подумайте, что я
вас отговариваю, что я вам что-то советую... где уж мне... Вы знаете, я
все думаю... вот такие, как мы, - что это такое? То ли мы действительно
так хорошо воспитаны временем, страной, то ли мы, наоборот, - атавизм,
троглодиты? Почему мы так мучаемся? Я не могу разобраться.
Я молчал. Он вялым, расслабленным движением нахлобучил свою смешную
шляпу и сказал:
- Ну что ж, прощайте, Дмитрий Алексеевич. Мы, наверное, никогда
больше с вами не увидимся, но все равно было очень приятно с вами
познакомиться. И чай вы отлично умеете заваривать...
Он покивал мне и стал спускаться по лестнице.
- Вы ведь лифт можете вызвать, - сказал я ему в спину.
Он не обернулся и не ответил. Я стоял и слушал, как он шаркает по
ступенькам, спускаясь все ниже и ниже, слушал до тех пор, пока глубоко
внизу не заскрипела, распахиваясь дверь. Затем дверь бухнула, и снова
стало тихо.
Я поправил папку под мышкой, миновал последнюю площадку и,
придерживаясь за перила, одолел последний пролет. У дверей Вечеровского я
постоял, прислушиваясь. Кто-то там был. Бубнили голоса. Незнакомые.
Наверное, надо было бы вернуться и прийти попозже, но у меня не было сил
на это. Надо было кончать. И кончать немедленно.
Я надавил звонок. Голоса продолжали бубнить. Я подождал и снова
надавил звонок, и не отпускал кнопки до тех пор, пока не послышались шаги
и голос Вечеровского спросил:
- Кто там?
Почему-то я не удивился, хотя Вечеровский сроду открывал дверь всем
на свете, ни о чем не спрашивал. Как я. Как все мои знакомые.
- Это я. Открой.
- Подожди, - отозвался он, и на некоторое время наступила тишина.
Теперь уже и голосов не было слышно, только далеко внизу кто-то
грохотал люком мусоропровода. Я вспомнил, что Глухов сказал мне - не
ходить сюда сейчас. "Не ходите туда, Уормолд. Вас хотят отравить". Откуда
это? Что-то страшно знакомое... Ладно, бог с ним. А идти мне больше
некуда. И некогда. За дверью снова послышались шаги, щелкнул замок, и
дверь распахнулась.
Я невольно отшатнулся и отступил на шаг. Такого Вечеровского я еще не
видел никогда.
- Заходи, - сказал он хрипло и посторонился, давая мне дорогу..."
11
21. "...Ты все-таки принес, - сказал Вечеровский. - Я этого ждал,
правда, не так быстро.
- Кто у тебя? - спросил я, понизив голос.
- Никого, - ответил он. - Нас двое. Мы и Вселенная. - Он посмотрел на
свои грязные ладони и поморщился. - Извини, я все-таки умоюсь...
Он ушел, а я присел на ручку кресла и огляделся. У комнаты был такой
вид, словно здесь взорвался картуз черного пороха. Пятна черной копоти на
стенах. Тоненькие ниточки копоти, плавающие в воздухе. И какой-то желтый
неприятный налет на потолке. И неприятный химический запах, кислый и
едкий. Паркет изуродован обугленными вдавлинами странной округлой формы. И
огромная обугленная вдавлина на подоконнике, словно на нем разводили
костер. Да, здорово Вечеровскому досталось.
Я посмотрел на стол. Стол был завален. Посередине была раскрыта одна
из огромных редакторских папок Вайнгартена, а другая лежала сбоку с
завязанными тесемками. И еще лежала старомодная, сильно потертая папка с
крышкой под мрамор, с ярлыком, на котором было напечатано на машинке: "США
- ЯПОНИЯ. Культурное воздействие. Материалы". И были разбросаны листки,
изрисованные какими-то, как я понял, электронными схемами, и на одном было
написано корявым старушечьим почерком: "Губарь_З._З.", а ниже - печатными
буквами: "Феддинги". А с краю лежала моя новенькая белая папка. Я взял ее
и положил себе на колени.
Вода в ванной перестала шуметь, и немного погодя Вечеровский позвал:
- Дима, иди сюда. Кофе будем пить.
Однако, когда я пришел на кухню, никакого кофе там не было, а стояла
посередине стола бутылка коньяка и два бокала уникальной формы.
Вечеровский успел не только умыться, но и переодеться. Изящный пиджак свой
с огромной прожженной дырой под нагрудным карманом и кремовые брюки,
измазанные копотью, он сменил на мягкий замшевый домашний костюм. Без
галстука. Отмытое лицо его было необычайно бледным, отчего четче обычного
проступали многочисленные веснушки, прядь мокрых рыжих волос свисала на
огромный шишковатый лоб. И было в его лице еще что-то непривычное, кроме
этой бледности. И только приглядевшись, я понял, что брови и ресницы у
него сильно опалены. Да, Вечеровскому досталось основательно.
- Для успокоения нервов, - сказал он, разливая коньяк. - Прозит!
Это был "Ахтамар", очень редкий в наших широтах армянский коньяк с
легендой. Я отпил глоток и просмаковал. Прекрасный коньяк. Я отпил еще
глоток.
- Ты не задаешь вопросов, - сказал Вечеровский, глядя на меня сквозь
бокал. - Это, наверное, трудно. Или нет?
- Нет, - сказал я. - У меня нет никаких вопросов. Ни к кому. - Я
поставил локоть на свою белую папку. - Ответ - есть. Да и то один
единственный... Слушай, ведь они тебя убьют.
Привычно задрав опаленные брови, он отпил из бокала.
- Не думаю. Промахнутся.
- В конце концов попадут.
- А ля гер ком а ля гер, - возразил он и поднялся. - Ну вот. Теперь,
когда нервы успокоены, мы можем выпить кофе и все обсудить.
Я смотрел ему в сутулую спину, как он, шевеля лопатками, ловко
орудует своими кофейными причиндалами.
- Мне нечего обсуждать, - сказал я. - У меня - Бобка.
И эти мои собственные слова вдруг словно включили во мне что-то. С
того момента, как я прочитал телеграмму, все мысли и чувства были у меня
как бы анестезированы, а сейчас вдруг разом разморозились, заработали
вовсю - вернулся ужас, стыд, отчаяние, ощущение бессилия, и я с
невыносимой ясностью осознал, что вот именно с этого мгновения между мною
и Вечеровским навсегда пролегла дымно-огненная непроходимая черта, у
которой я остановился на всю жизнь, а Вечеровский пошел дальше, и теперь
он пройдет сквозь разрывы, пыль и грязь неведомых мне боев, скроется в
ядовито-алом зареве, и мы с ним будем едва здороваться, встретившись
случайно на лестнице... А я останусь по сю сторону черты вместе с
Вайнгартеном, с Захаром, с Глуховым - попивать чаек или пивко, или
водочку, закусывая пивком, толковать об интригах и перемещениях, копить
деньжата на "Запорожец" и тоскливо и скучно корпеть над чем-то там
плановым... Да и Вайнгартена с Захаром я никогда больше не увижу. Нам
нечего будет сказать друг другу, неловко будет встречаться, тошно будет
глядеть друг на друга и придется покупать водку или портвейн, чтобы скрыть
неловкость, чтобы не так тошнило... Конечно, останется у меня Ирка и Бобка
будет жив-здоров, но он уже никогда не вырастет таким, каким я хотел бы
его вырастить. Потому что теперь у меня не будет права хотеть. Потому что
он больше никогда не сможет мной гордиться. Потому что я буду тем самым
папой, который "тоже тогда-то мог сделать большое открытие, но ради
тебя...". Да будь она проклята, та минута, когда всплыли в моей дурной
башке эти проклятые М-полости!
Вечеровский поставил передо мной чашечку с кофе, а сам уселся
напротив и точным изящным движением опрокинул в свой кофе остаток коньяка
из бокала.
- Я собираюсь уехать отсюда, - сказал он. - Из института скорее всего
уйду. Заберусь куда-нибудь подальше, на Памир. Я знаю, там нужны
метеорологи на осенне-зимний период.
- А что ты понимаешь в метеорологии? - спросил я тупо, а сам подумал:
от ЭТОГО ты ни на каком Памире не укроешься, тебя и на Памире отыщут.
- Дурацкое дело - не хитрое, - возразил Вечеровский. - Там никакой
особой квалификации не требуется.
- Ну и глупо, - сказал я.
- Что именно? - осведомился Вечеровский.
- Глупая затея, - сказал я. Я не глядел на него. - Кому какая будет
польза, если ты из большого математика превратишься в обыкновенного
дежурного? Думаешь, они тебя там не найдут? Найдут как миленького!
- А что ты предлагаешь? - спросил Вечеровский.
- Выброси все это в мусоропровод, - тяжело ворочая языком, сказал я.
- И Вайнгартеновскую ревертазу, и весь этот "культурный обмен", и это... -
Я толкнул к нему свою папку по гладкой поверхности стола. - Все выброси и
занимайся своим делом!
Вечеровский молча смотрел на меня сквозь мощные окуляры, помаргивая
опаленными ресницами, затем надвинул на глаза остатки бровей - уставился в
свою чашечку.
- Ты же уникальный специалист, - сказал я. - Ты же первый в Европе!
Вечеровский молчал.
- У тебя есть твоя работа! - заорал я, чувствуя, что у меня что-то
сжимается в горле. - Работай! Работай, черт тебя подери! Зачем тебе
понадобилось связываться с ними?
Вечеровский длинно и громко вздохнул, повернулся ко мне боком и
