бы, например, предпринять Россия, чтобы вы назвали ее поведение
безупречным?
- Если бы я мог ответить на этот вопрос, я был бы гениальным
политиком, а не врачом. Вне собственной профессиональной сферы человек
имеет право лишь оценивать чужие планы, но не предлагать собственных, лишь
оценивать чужие действия, но не действовать. Иначе мир превратится в хаос.
Хаос безответственности. Я знаю одно: мне не нравится эта склока. Мне не
нравятся все склоки. Их не должно быть.
Он нырнул в автомобиль и, захлопнув дверцу, в изнеможении вздохнул.
Он видел: они разочарованы. Наверное, им казалось, что он ничего им не
сказал. Ничего конкретного. А конкретность для них - кого насиловать. Вы
же ничего не поняли, так оставьте меня в покое!.. и будьте прокляты.
- Боже правый, каким вздором занимаются эти болтуны!
Барон отшвырнул газету. Приподнял стоявшую на блюдце рюмку и сделал
третий глоток. Вздор, вздор, думал барон, накручивая на двузубую вилку
очередную посапывающую устрицу а-ля тринидад. Все решает человек. Только
человек. Если человек нормален - системы не важны, он справляется сам. А
если люди не в состоянии избежать шизофрении, не поможет ни строй, ни
социальное обеспечение, потому что мир в целом сорвался с цепи... Барон
брезгливо оттопырил нижнюю губу, и на нее внезапно упала пахучая, терпкая
капля соуса с устрицы. Барон улыбнулся и положил скользкое неуловимое
тельце в рот. Доброта...
Как мало я могу успеть...
Сегодня он отказал в записи на прием восемнадцати просителям. Каждый
час расписан до января...
Всякий отказ был мукой для барона. Барон мог жить лишь помогая,
облегчая людям их участь в беспощадной и бессмысленной круговерти жизни.
Но даже его сил иногда не хватало. И он вынужден был отказывать, казня
себя, зная, что губит этим обратившегося к нему человека, и не имея
другого выхода. Какое им дело до моей усталости, думал он. Им нужна
помощь. И правы они - они, не я. Всегда - не я...
Сабина не пришла, и барон ощутил странное, болезненное облегчение.
Вместо Сабины с ним было лишь ее стереофото - оно стояло на
противоположном конце столика, там, где барон, если был один, всегда
ставил чье-то фото, чтобы прикрыть никому, кроме него, не видимые,
затертые пятна на столике - следы яда. Здесь, в милом саду, давно-давно он
услышал впервые: "Змея!.."
С тех пор, глупо надеясь на чудо, на возвращение, он приходил сюда
каждый вечер и медленно, долго ужинал, украдкой взглядывая по сторонам. Но
вместо нее всегда приходили другие, любые. Простите, мсье, здесь свободно?
И ему казалось, что это все-таки она, тоже она, и он влюблялся
исступленно, самозабвенно, слепо...
Он взглянул на фото. Сабина была прекрасна. Я обманул ее, в сотый раз
подумал барон. Меня нельзя любить так преданно, так нежно, видит бог, я не
заслужил, я преступник... Он с усилием проглотил устрицу.
Медленно зазвенел клавесин, наполнив воздух грустной трепетной негой.
Свет в зале померк, на эстраду беззвучно упали лучи, и в их фантастическом
свете две обнаженные пары сошлись в древнем ричеркаре. Женщины были
великолепны. Меж их нетронутыми грудями упруго мотались вздыбленные,
напряженные фаллосы. Мужчины, мощные, словно юные боги, казались
кастрированными. Барон отложил вилку, устало прикрыл глаза и, сцепив
пальцы, отдался музыке. В горле стоял горячий комок слез. Фрескобальди?
Пахельбель? Сад дичал, пересох питавший его веселый ручей, яблони
перестали плодоносить. Но барон по-прежнему приходил сюда каждый вечер и
грустно наблюдал с закрытыми глазами, как, словно встарь, играют, скользя
между стволами, нимфы и фавны - то скрываясь в тени, то вспыхивая в желтых
лучах заходящего солнца... и ждал, вопреки разуму ждал, что среди них
снова мелькнет она. Музыка утихла, а барон, словно бы окаменев, думал, и
чувствовал, и страдал.
- Добрый вечер, док, - раздался рядом дружелюбный молодой голос, и
барон открыл глаза. На стуле, предназначенном для Сабины, сидел парень в
длинном халате, увитом какими-то не то шнурами, не то бантами, не то
аксельбантами, из-под переплетения которых глядел большой овальный значок
с ироническим изображением русского лидера и надписью: "Горби, оставь меня
в покое! Пусть все идет как шло!"
Лицо парня показалось барону знакомым, но прежде чем он успел
вспомнить, привычная тоска бессилия и вины захлестнула его.
- Простите великодушно, но я не записываю на прием, - тяжело
выговорил он.
- Да нет, док! - весело воскликнул парень и закинул ногу на ногу. От
него веяло жаром, потом и духами. - Я так и знал, что вы не узнаете.
- Боже правый, Жан, - проговорил барон с облегчением.
- Смотри ж ты, - уважительно сказал парень, - вспомнили...
- Нашли работу здесь?
- На первое время. Пляшу как болван... Платят гроши, но как крыша
сходит пока. Я еще кое-где подрабатываю...
- Где же, позвольте узнать?
Жан улыбнулся.
- Секрет. Одно слово - огромное вам спасибо. Легко работается и
живется весело...
- Я искренне рад за вас, Жан, - от души улыбнулся барон. - Искренне
рад. Раздвоенность, страхи больше не беспокоят?
- В лучшем виде! - отозвался Жан, поглядывая на коньяк. - На все
плевать. Вы меня просто забронировали.
- Право? - барону хотелось, чтобы Жан говорил еще и еще. Жан это
понял.
- Такое ощущение, словно убежал куда-то далеко, в свой мир, где ты
сам хозяин, - сказал он. - Там мне легко и просто, там я все могу и ничего
не боюсь, только радуюсь.
- Великолепно! Хотите коньяку?
- Нет, док, мне еще два часа выламываться.
- Как угодно, Жан, как угодно... Вы прекрасно танцуете. Вам не бывает
неловко?
- Ерунда... что нагишом, что ли? Ерунда.
- Простите, Жан, может быть, мой вопрос покажется вам несколько...
бестактным. Вы действительно дали себя... оскопить?
- Что я, псих? - оскорбился Жан и тут же засмеялся, потому что
разговаривал как-никак с вылечившим его психиатром. - Это, док, пока
только пляшем, грим... а вообще-то я - ого!
Барон улыбнулся вновь. Приятно было говорить со спасенным человеком,
видеть, что труд не напрасен, что у парня все хорошо и он родился заново,
избежал мук, ускользнул от проклятой камнедробилки, в которую превратилась
жизнь.
Жан заглянул в лицо фотографии.
- Красивая, - проговорил он с уважением. - Жена?
- Нет, - ответил барон, чуть помрачнев.
Жан встрепенулся.
- Зовут, - сказал он обескураженно. - Прямо отдохнуть некогда! То
туда, то сюда...
Едва не теряя сознания от усталости и тоски, Жермен прошаркал к
старинному креслу, стоящему подле камина, и со старческим наслаждением
погрузился в его мягкие глубины. Серые губы Жермена беззвучно шевелились,
повторяя одну и ту же фразу: "Мир сошел с ума... сошел с ума..." Огонь в
камине всколыхнулся ему навстречу, выстрелив длинною вереницею пляшущих
языков, вскинув в черную круглую вышину вихри искр. Жермен печально
улыбнулся. Трогательной и детской казалась ему преданность замка и его
обитателей. Он погрузил руку в пламя, и пламя, не веря нежданному счастью,
завороженно прильнуло к его руке, к его ласковой ладони, засиявшей на
просвет живым алым светом. Как отличалось это от внешнего мира, где каждый
- сам по себе, вне Жермена, далеко... Жермен гладил огонь, играл, щекоча,
как ребенка, и тот самозабвенно подпрыгивал, не имея посторонних Жермену
желаний, ластился, потрескивал, и эхо гулко множило, бережно баюкало его
робкий смех.
Потом Жермену прискучила игра, и он со вздохом откинулся на спинку
кресла, прикрыл глаза в беспечной полудреме; рука его свешивалась с
подлокотника. На плечо Жермену слетела одна из летучих мышей и уселась,
уютно попискивая, непоседливо шевелясь и поглаживая щеку его кожаной
мягкостью перепончатых крыльев. Огонь поник было, едва дыша, но затем,
пользуясь тем, что Жермен не смотрит, оранжевым язычком потянулся к его
длинным пальцам и принялся воровато лизать их. Жермен ощущал быстрые,
пугливые прикосновения, но не мешал. Странно, думал он, как приятно и
легко, когда вот так, молча, тебя любит некто, находящийся внутри твоего
мира. И как тягостна суетная, капризная любовь извне. Она, в сущности,
сводится вот к чему: "Я люблю тебя, поэтому делай то, чего я хочу". А
некоторые, шантажируя для верности, добавляют еще: "Я без тебя не могу
жить. Я без тебя умру..." Хорошо, что никто не спрашивает, почему я
приехал без дамы, мельком вспомнил он и встал. Летучая мышь с перепуганным
писком порхнула с его плеча, обдав лицо легким дуновением, и канула во
тьму; огонь отпрянул.
- Спасибо, дружок, - ласково сказал ему барон, - ты так меня
порадовал. Доброй ночи.
- Доброй ночи, мсье барон, - тихо ответил огонь.
Его раздели, и он лег. Ночной ветер, гуляющий под потолком, колыхал
полог кровати, изламывал и мучил хрупкие, удлиненные звездочки свечей,
едва прокалывающие тьму огромной мрачной спальни. Бесплотными тенями
вились нетопыри.
- Вечерняя почта мсье барона.
"...Я мечтаю еще раз услышать Ваш удивительный голос. Уже сам голос
Ваш успокаивает, дает бодрость и силы не обращать внимания на все, что
творится вокруг, на эту дурацкую карусель..."
"...Вы негодяй. Вы убийца. Я ненавижу Вас всеми силами души. Жизнь
зачастую мучительна, это правда, но нельзя убивать людей, чтобы облегчить
их муки, помочь им в их невзгодах. Нелепость! Вы же делаете именно это.
Те, кого Вы лечите и, как Вам кажется, вылечиваете, выздоравливают от
страданий не более, чем выздоравливают от них трупы. Душевные беды Ваших
пациентов прекращаются потому, что вы отбираете у них души. Вы превращаете
живых людей в живых мертвецов. Вы создаете подлецов, убийц..."
"...Милый, глубокоуважаемый профессор! Вы спасли мою маму, она все
время рассказывает мне о Вас. Два раза я видела Вас в клинике. Мне
шестнадцать лет, вот как я выгляжу - я снялась в бикини не потому, что
прикрываю какой-то изъян, а потому, что я очень робка и застенчива. Я
нуждаюсь в Вас. Я жажду встретиться с Вами близко-близко..."
В этих письмах тоже не было ничего нового уже давно-давно, ни единого
слова. Они повторялись, они едва ли не копировали друг друга. Но Жермен
прочитывал их все, всегда. Ведь люди пишут, тратят время и силы, он не
имеет права не прочесть. Ведь они такие же люди, как он, может быть, даже
лучше...
- Пойди сюда, голубушка.
Беззвучно и стремительно змея пересекла комнату и подняла голову у
постели. Вот так же внезапно она появилась тогда, и впервые, впервые
раздался отчаянный крик, полный ужаса и тоски: "Змея! Орфи, меня укусила
змея!"
Да, он поймал эту змею. Но даже ее он не смог наказать. Чем виновата
змея? Такова ее природа - кусать и жалить, так велят ей инстинкты, она не
знает и не умеет иного. Виноват, как всегда, лишь он сам, Жермен Орфи
барон де Плере...
Жермен подставил ладонь, и кобра покорно положила на нее тяжелую,
упругую голову. Ее маленькие умные глаза несколько секунд ловили взгляд
Жермена, затем истомно прикрылись. Жермен чуть стиснул пальцы, обнимая шею
змеи, и судорога наслаждения прошла по всему ее телу, собранному в изящные
кольца.
С той поры он только ошибается. Много раз за его столик в милом саду
присаживались чужие, чужие женщины, много раз ему казалось, что горькая
память наконец-то сменится пламенной явью, он совершал подвиги и чудеса,
он спасал, он добивался любви, но почти сразу же вслед за этим броня его
вновь смыкалась, и женщина снова, снова, снова выпадала из его мира,
