Ой. Ну, я не знаю.
- Ты что говоришь, стрекоза? Шестой час! Там либо разошлись, либо
спят давно.
- Ну да - спят... Я третью неделю там работаю, так и не поняла, когда
они спят.
Артем сочувственно кивнул головой.
- И как тебе там?
Ира только вздохнула.
- Серьезно все - жуть. И страшно - как бы чего неправильно не
сделать. Сегодня вот отчебучила - думала, сгорю! - Она опять вздохнула. -
Я люблю, когда все на ушах стоят. С детьми о-бо-жаю! Я ж в педвуз
подавала, полбалла недобрала, представляете? Стенографию, дурында, выучила
- конспекты писать... - Ира дернула плечом. - Правда, стенография-то как
раз и пригодилась... Летом опять буду подавать, обязательно.
Артем улыбался.
- Ладно, дуй вперед. На том посту скажешь - Артем пропустил, дескать,
я тебя знаю, с отцом твоим мы давние друзья. Отца твоего как зовут?
- А я детдомовская, - сказала Ира. - У меня отца нету, и мамы тоже.
У дежурного обвисли усы. Из палатки высунулась круглая голова и
сварливо сообщила:
- Стынет, Артем!
- Погоди ты! Как же это, девочка... где же?
- Там, - нехотя произнесла Ира и резко захлопнула сумочку. - В богом
избранной стране. Их долго не выпускали, не давали разрешения... а как
пятидневная война началась, всех, кто в отказе сидел, сразу
мобилизовали... Сирот потом Красный Крест развез в те страны, куда хотели
уехать родители.
- О, господи, - сказал дежурный. - Ты что ж... совсем одна?
- Почему? - обиделась Ира. - У меня старший брат есть, кибернетик.
Сейчас в подводники пошел. Я к нему каждое лето езжу, на лодке была.
Знаете, как интересно?
- Знаю, - чуть хрипло сказал Артем и тихонько кашлянул, прочищая
горло. Осторожно коснулся Ириного плеча. Ира мяукнула.
- Кофе хочешь? - беспомощно спросил дежурный.
- Нет, спасибо, Артем. Я бы пошла, а? Всю ночь черкала, то немцы, то
англичане...
Артем кивнул, вынул из нагрудного кармана коробочек радиофона.
Привычным движением сделал из трех пальцев какую-то "козу", небрежно ткнул
в клавиатуру. Тускло блеснув, выскочила антенна, радиофон зашипел.
- Пал Семеныч? Привет! Слушай, я к тебе девочку пропускаю.
- Ну да? - спросил радиофон. - Зачем мне девочка?
- Хорошая девочка, только документ на работе оставила. Не гнать же ее
обратно, сам посуди.
- Что-то девочка твоя заработалась, - с ехидцей сказал радиофон. -
Пропускай, ладно.
- Ну вот и хорошо. Пока.
- Стой, стой, Артем Григорьевич! Тут Вацлав все-таки звонил, кланялся
тебе.
- Звонил? Почему не пришел-то?
- Интеграл какой-то доколачивал. Забыл, говорит, о времени.
- Понятно, - с какой-то уважительной завистью сказал Артем. -
Талантливый, чертяка...
Радиофон хмыкнул и проговорил:
- А кто сейчас не талантливый? Когда работа в радость...
- Все ж таки по-разному.
- Ну, знаешь, Артем Григорьевич, это как рост. У кого метр семьдесят,
а у кого два пять. Но, в общем, к жизни все пригодны. А без роста совсем -
не бывает.
Артем засмеялся.
- Ты пропаганди-ист! Что-то я же тебе сказать еще хотел... Да! Тут
опять приходил этот вчерашний чудик.
- Какой?
- Ну, помнишь: как пройти на улицу Кузнецкий мост? Мне нужен
Выставочный зал Союза художников...
- И что сей художник хотел?
- Поговорить, я так понимаю. Бессонница у него, что ли?.. Какой же
это, говорит, мост, если в час "пик" тут машин больше, нежели воды?
- Надо же, умный какой. А ты объяснил ему, что, например... ну,
птица, даже если крылышки сложила и ходит по траве, все равно птица, а не
мышь! Или вот социализм - что ты с ним ни делай...
- Пал Семеныч, прости, я перезвоню. Девочка тут просто засыпает.
- Да я ничего, - виновато пробормотала Ира, разлепляя глаза. - Веки
только опустила.
- Вот я и вижу.
- Давай, - сказал радиофон. - Пусть гуляет и ничего плохого не
думает. Связь кончаю.
- А я никогда ничего плохого не думаю, - заявила Ира. - С какой
стати?
На миг встав на цыпочки, она чмокнула Артема в морщинистую щеку - тот
даже крякнул от неожиданности, - а потом дунула через мост.
Она любила мосты за свободу и ветер. Город будто смахнули вдаль, на
края, осталось лишь главное: небо и река. По реке тянуло просторной
прохладой, чувствовалось: скоро рассветет. Разрывы облаков наливались алым
соком, и по неподвижно лежащей глубоко внизу чистой воде медленно текли
розовые зеркала. Было так весело нестись в утренней пустоте, что Ира вдруг
загорланила с пиратской хрипотцой какую-то ерунду, звонко отбивая
каблуками только что придуманный рвущийся ритм и время от времени
перепрыгивая через лужи, которые оставил прошедший вечером теплый дождь.
Вячеслав РЫБАКОВ
НОСИТЕЛЬ КУЛЬТУРЫ
Тугой режущий ветер бил из темноты, волоча длинные струи песка и
пыли. От его неживого постоянства можно было сойти с ума; на зубах скрипел
песок, от которого не спасали ни самодельные респираторы, ни плотно
стиснутые губы. С вершин барханов срывались мерцающие в лунном свете
шлейфы и ровными потоками летели по ветру.
Дом уцелел каким-то чудом. Его захлестывала пустыня; в черные,
бездонные проломы окон свободно втекали склоны барханов, затканные дымной
пеленой поземки. Видно было, как у стен плещутся, вскидываясь и тут же
опадая, маленькие смерчи.
На пятом этаже в трех окнах подряд сохранились стекла.
- Это может быть ловушкой, - проговорил инженер.
Крысиных следов не видно, подумал музыкант, и сейчас же шофер сказал:
- Крысиных следов не видно.
- Ты шутишь? - качнул головой инженер. - На таком грунте, при таком
ветре? Они не продержатся и получаса.
Долгая реплика не прошла инженеру даром - теперь ему пришлось
отвернуться от ветра, наклониться и, отогнув край марлевого респиратора,
несколько раз сплюнуть. Плевать было трудно, нечем.
- Войдем в тень, - предложил пилот, почти не размыкая губ. - Мы как
мишень. Там обсудим.
- Что? - пробормотал шофер. - Обсуждать - что? Глянь на луну.
Мутная луна, разметнувшаяся по бурому небу, касалась накренившегося
остова какой-то металлической конструкции, торчащей из дальнего бархана.
- Садится, - сказал друг музыканта. Он очень хотел, чтобы уже
объявили привал. Ремни натерли ему плечо до крови.
- Именно, - подтвердил шофер. - Скоро рассвет. Все одно, день-то
переждать надо.
- Приметный дом, - проговорил пилот задумчиво.
- Пять дней их не встречали, - ответил шофер.
- Отобьемся, - сказал друг музыканта. - Вам ведь доводилось уже.
Пилот только покосился на него, усмехаясь полуприкрытыми марлей
глазами.
- Устали мы очень, - сообщила мать пилоту, и тот, помедлив, решился:
- Оружие на изготовку. Первыми - мы с шофером, в десяти метрах парни,
затем вы с дочерью. Инженер замыкает. Вперед.
Музыкант попытался сбросить автомат с плеча так же четко, как и все
остальные, но магазин зацепился за металлическую застежку вещмешка, и
оружие едва не вырвалось из рук. Музыкант только плотнее стиснул зубы и
ребром ладони перекинул рычажок предохранителя. Пилот и шофер уже
удалились на заданную дистанцию; из-под ног их, вспарывая поземку изнутри,
взлетали темные полосы песка. Увязая выше щиколотки, наклоняясь навстречу
ветру, музыкант двинулся за первой двойкой, стараясь ставить ноги в следы
пилота. Рядом он чувствовал надежную близость друга, сзади тяжело дышала
мать. С автоматом в руке музыкант казался себе удивительно нелепым,
игрушечным - какой-то несмешной пародией на "зеленые береты". Никогда он
не готовил своих рук к этому военному железу, но вот чужой автомат
повесили ему на плечо, и теперь палец трепетал на спусковом крючке. Идти
было очень трудно.
Они вошли в окно и в комнате сомкнулись. Пилот отстегнул с пояса
фонарик.
- Дверь, - коротко приказал он, левой рукой держа на изготовку
автомат.
Инженер и шофер прикладами проломили дверь, намертво завязшую в
наметенном песке. Сквозь неровную пробоину пилот направил луч света в
открывшуюся комнату и сказал:
- Вперед.
Музыкант, а затем его друг вошли в пробоину, навстречу своим тусклым,
раздутым теням, колышущимся на стене.
- Все нормально, - сообщил музыкант, еще водя дулом автомата из
стороны в сторону. Здесь было тише, и песка на полу почти не оказалось. В
комнату втиснулись остальные.
- На лестницу, - сказал пилот. - Порядок движения прежний.
Они вышли на лестницу. Напряжение стало спадать: отдых неожиданно
оказался совсем близким.
- Крысиных следов не видно, - проговорил шофер.
Тонкий слой песка покрывал ступени, смягчая звук шагов. В выбитых
окнах завывал ветер, где-то билась неведомо как уцелевшая форточка.
- Интересно все-таки, мутанты это или пришельцы? - спросил друг
музыканта, обращаясь к инженеру. - Что по этому поводу говорит наука? -
Автомат он нес в левой руке, держа за ремень, а правую ладонь, оберегая
плечо, подложил под лямку вещмешка.
- Разговорчики, - не оборачиваясь, бросил шедший на полпролета выше
пилот.
- Как он мне надоел, - шепнул, наклонившись к уху музыканта, его
друг. - Буонапарт...
- А ты представь, как мы ему надоели, - так же шепотом ответил
музыкант. - Едим как мужчины, а проку меньше, чем от женщин...
- Прок, прок... Какой теперь вообще может быть прок? Протянуть
подольше в этом аду?
Музыкант молча пожал плечами.
- А зачем?
- Чтобы спокойно было на душе, - помолчав, ответил музыкант. Он
задыхался на долгом подъеме, сердце уже не выдерживало.
- Чтобы спокойно было на душе, надо оставаться собой. И когда берешь,
и когда даешь. Не насиловать ни других, ни себя. Не обманывать принесением
большего или меньшего количества пользы... проку, как ты говоришь... чем
это естественно. Оставаться собой - максимум, что человек вообще может.
- И максимум, и минимум, - вставил все слышавший инженер. - Смотря по
человеку.
- "Не измени себе, - ответил друг музыканта, - тогда ты и другим
вовеки не изменишь..." Старик Шекспир в этих делах разбирался лучше нас
всех, вместе взятых.
- Разговорчики, - повторил пилот. - Наш этаж. Налево.
Они влетели в квартиру, готовясь встретить засаду, ощетинясь стволами
автоматов. В окна, прикрытые грязными стеклами, жутко заглядывала
раздувшаяся, словно утопленник, луна. Мебель вполне сохранилась; на
большом рояле в узкой хрустальной вазе стоял иссохший, запыленный букет.
- Крысиных следов не видно, - опять сказал шофер.
- Отдых, - произнес пилот долгожданное слово и первым содрал
респиратор с лица и хлестнул грязной марлей по колену. На брюках остался
рыжий след, облако пыли взвилось в черный, спокойный воздух.
- Хорошо без ветра, - сказала мать, - будто домой пришли, - она
вздохнула. - Как хочется дом-то иметь!
- Потерпите еще несколько дней, - мягко проговорил пилот и ободряюще
тронул женщину за локоть.
- Ты нам сыграешь? - спросила дочь.
- Если этот "Стейнвей" сохранился так хорошо, как кажется... -
ответил музыкант, стараясь говорить спокойно. Он взгляда не мог отвести от
рояля. Сердце его отчаянно билось в радостном ожидании.
- Можно будет сыграть в четыре руки, - предложил друг музыканта.
- Потом, потом, - сказал пилот. - Сначала еда. Отдых.
Они все очень хотели есть. А еще больше - пить. На зубах скрипел
песок.
- Правда, что они не трогают носителей культуры? - спросил друг
музыканта, жуя ломоть консервированного мяса.
