- Теперь все - носители культуры, - пробормотал музыкант и тут же
почувствовал щекой испытующий взгляд пилота.
- Да, конечно, - поспешно согласился друг музыканта, - я имею в
виду... действительно... ну, вот, хотя бы такого, как он, - он указал на
музыканта.
- Не знаю, - ответил пилот угрюмо.
- Кажется, правда, - с набитым ртом сообщил инженер, слизывая с
пальцев маленькие крошки мяса. - Они вообще ведут себя очень, очень
странно. Та группа... погибшая... мне рассказывали, - он наконец сделал
глоток, и речь его стала внятной. - Сам я не знаю, я в них только стрелял.
И не без успеха.
- Мы в курсе, - уронил пилот.
- Опять хвастаться начал? - губы инженера растянулись в добродушной
широкой улыбке, тусклый жирный блеск прокатился по ним. Инженер коснулся
губ языком, потом вытер ладонью. - И не заметил даже... Я хотел только
сказать, - ладонь он вытер о рукав другой руки, - что та группа с ними
много встречалась в первые дни.
- Г-гадость!.. - вырвалось у шофера.
- Погодите, - прервала мать, внимательно слушавшая инженера, - дайте
ему рассказать.
- Да что тут рассказывать, - ответил тот, отвинчивая колпачок помятой
фляги. - Так... легенды. Говорили, будто они телепаты. Говорили, будто они
и устроили все это... Много говорили. Удивительно быстро плодятся легенды,
когда вокруг бардак.
- А я еще ни одной крысы не видел, - сказал музыкант.
- И не дай тебе бог, парень, - ответил пилот.
Инженер, отпив, бросил ему флягу, и пилот ловко поймал ее. Внутри
фляги булькнуло.
- Я своими глазами видел, - проговорил инженер, - в этой последней
стычке, когда только я, наверное, и ухитрился уйти... я рассказывал, да?
Один мужик им сдался. Спятил, наверное. Остальных-то они вроде перебили
всех, а этого куда-то повели... А детей они, кажется, крадут. Трое детишек
в группе были - мы и ахнуть не успели, никто не предполагал, - пилот отдал
ему флягу, он отпил еще один маленький глоток и аккуратно завернул
колпачок. - Где мой мальчик... где мой мальчик, только что играл здесь...
- его передернуло.
- Хватит, - сказал пилот угрюмо. Инженер опять улыбнулся и кивнул.
Пилот извлек из планшета сложенную карту, расстелил ее, отодвинув
стул. Они уже отвыкли пользоваться мебелью - на полу казалось безопаснее.
- А может, они их сохраняют? - опасливо косясь на пилота, вполголоса
спросила мать.
- Кого? - не понял инженер.
- Ну... носителей этих.
- Зачем?
- Для культуры! - вдруг захохотал шофер.
Пилот, не обращая на них внимания, вглядывался в карту, обеими руками
упираясь в пол.
Инженер перестал улыбаться, глаза его свирепо сузились.
- Знаешь, друже, - проговорил он, помедлив. - Те, для кого сохраняют
культуру другие, чрезвычайно быстро ее трансформируют. По своему образу и
подобию, - он опять вытер губы ладонью. - Шутом при них быть? Я им
Платонова, а они: ха-ха-ха!..
- Ну, это-то уж... - непонятно сказала мать. - Уж об этом-то не
нам...
Наступило молчание. Инженер, невесело посвистывая, подождал немного,
потом перекатился по полу поближе к пилоту и тоже уставился на карту. Мать
пытливо, оценивающе глядела на музыканта. Музыкант делал вид, что не
замечает этого взгляда, потому что не понимал его, и смотрел на мужчин,
водящих по карте пальцами и перешептывающихся о чем-то, очевидно, не
слишком радостном; в руке пилота появился курвиметр. Мать встала, а следом
за нею и дочь; одна за другой они молча вышли из комнаты. Шофер, рассеянно
глядя им вслед, громко высасывал из зубов застрявшие кусочки мяса.
Светало. Стекла стонали от ветра.
Музыкант поднялся - никто не обернулся на его движение. Подошел к
роялю, отложил прислоненный к вращающемуся табурету автомат - сел, бережно
отер пыль с крышки и поднял ее указательными пальцами. Ну и пальцы,
подумал он с болью. Он стыдился своих загрубевших рук, они темнели
чужеродно на фоне стройного ряда клавиш. Это напоминало надругательство -
садиться сюда с такими руками. Но других рук у него не было.
- Еще километров сто двадцать, - тихо проговорил пилот.
Инженер что-то невнятно пробормотал, ероша волосы. Шофер нерешительно
начал:
- Женщины...
- Женщины - наше будущее, - резко сказал пилот. - Женщины должны
дойти.
- А если там то же самое, что здесь? - спросил, вставая, друг
музыканта.
Ему долго никто не отвечал.
- Там река, - произнес инженер наконец.
- Там была река, - стоя вполоборота к ним, ответил друг музыканта.
- Тогда пойдем дальше, - сказал пилот. - За рекой предгорья, и
никаких городов. Долины должны были уцелеть, - он сдерживался и лишь мял,
тискал курвиметр в скользких от нервного пота пальцах, - и люди тоже. Люди
тоже. А крысы базируются в городах, значит, там их меньше или совсем нет.
Друг музыканта кривовато усмехнулся, - странно и в то же время очень
соответственно времени было видеть на молодом, еще не вполне оформившемся
лице усмешку желчного, изверившегося старика.
- Уступи, - попросил он, подходя к роялю, и музыкант послушно встал.
- Ну и пальцы, - сказал его друг, присев на краешек табурета.
- Ага, - обрадованно закивал музыкант, - я тоже об этом думал. Жуть,
правда?..
- И раньше-то не слушались...
- Практики мало. Когда мне бывало плохо, я только этим и лечился, -
он осторожно, как бы боясь нарушить сон рояля, погладил клавиши. - И все
равно - все время страх, как бы не сфальшивить...
- А я не хочу бояться! Не хочу лечиться этим, приравнивать творчество
к таблеткам, к клизмам!.. Творчество - это свобода. То, что я делаю,
должно получаться сразу. Как взрыв, как вспышка! А если не получается -
лучше совсем ничего...
Он умолк, и тогда они услышали приглушенный голос инженера:
- Я посчитал. Конечно, у меня никаких приборов, все на глаз. Но ты
видишь, как она выросла. Судя по увеличению видимого диаметра, она упадет
месяца через четыре.
- То есть наши поиски земли обетованной вообще лишены смысла? - вдруг
охрипнув, спросил пилот.
- Н-ну, - помялся инженер, - не совсем... Все же лучше быть там.
Во-первых, вероятность того, что луна грохнет прямо нам на головы,
сравнительно невелика, а во-вторых, лучше залезть в горы, чтоб не
захлестнуло потопом, когда океан пойдет враздрай... Хотя конечно... - Он
помолчал. - Тектонически эти горы очень пассивны, что тоже нам на руку.
Шофер длинно и замысловато выругался.
- Да, ты меня сильно обрадовал, - проговорил пилот. - Четыре
месяца... Успеем.
- Бульдозер... - пробормотал друг музыканта. - Дорвался до власти.
Теперь будет нас гнать, пока не загонит до смерти, а зачем? Дал бы уж
спокойно сдохнуть... Сыграем в четыре руки?
- Потом, - сказал музыкант, чуть улыбаясь. - Наверное, женщины уже
спят.
- Пора и нам, - сказал пилот, услышав его слова, и стал неторопливо
складывать карту, начавшую уже протираться на сгибах. За окном разгоралось
белое мертвое зарево, словно из-за горизонта натекал расплавленный металл.
- Чья очередь дежурить первый час?
- Моя, - сказал шофер. Пилот с сомнением посмотрел на него, потом на
друга музыканта. - Моя, моя.
- Занавесить бы чем-нибудь окна, - опустив глаза, пробормотал друг
музыканта.
Шофер хохотнул и добавил:
- Горячую ванну и духи от этого... от Диора.
- Вам не понять, - вступился музыкант, - он очень чутко спит. Я и сам
такой, а вы - нет.
- Спать, спать, - сказал пилот.
- Еще не хочется, - смущенно сказал музыкант. - Как-то... все дрожит.
Давайте я подежурю, а?
Инженер, ухмыляясь, развалился на полу, широко раскинув длинные ноги
и подложив под голову вещмешок.
- Пойди лучше погуляй перед сном, - пошутил он. - Соловья послушай в
ближайшей роще... цветочки собери...
Музыкант улыбнулся и сам не зная зачем послушно вышел из комнаты.
Сразу в коридоре, в электросварочном свете сумасшедшего утра он
увидел стоящую откинувшись на стену дочь.
- Что ты тут? - испуганно спросил он.
- Слушаю, что вы говорите, - ответила она без тени смущения. - Не
могу спать так сразу. Слишком устала.
- Ах, ты... - он осторожно провел ладонью по ее склеившимся от пота и
грязи волосам. Она испуганно отпрянула:
- Нет, нет, я противная, пыльная... не надо.
- Что ты говоришь такое...
- Нет-нет, - она вытянула руки вперед, защищаясь, словно он нападал,
- правда... Мы дойдем до реки, - мечтательно произнесла она, - до чистой
прохладной реки, и сами станем чистыми и прохладными, вот тогда...
господи, как я устала. Если бы все на меня не оглядывались, я бы уже
умерла.
- Я теперь буду идти затылком вперед, хочешь? - серьезно предложил
он, и она наконец улыбнулась - едва заметно, но все же улыбнулась. Он взял
ее за руку.
- Я слышала, что пилот говорил о нас, - тихо произнесла она, глядя в
пол, и пальцы ее задрожали в руке музыканта. - Мы ваше будущее, да?
- Как всегда.
- Он ведь очень хороший человек, правда?
- Правда. Теперь нет плохих. Это слишком большая роскошь - быть
плохим.
- Ты странно говоришь. Думаешь, чем нам хуже, тем мы лучше? А вот
мама говорит, все хорошие да добрые, покуда делить нечего.
- А ты сама как думаешь?
- Мама права, наверное... Только я думаю, люди вообще не меняются -
уж какой есть, такой и будет, что с ним ни делай.
- Люди меняются, - ласково, убеждающе проговорил он. - В людях очень
много намешано, самого разного, и это разное все время друг с другом
взаимодействует, а наружу - то одно выскочит, то другое...
- Так сладко тебя слушать, - прервала она и, вдруг подняв лицо,
завороженно уставилась ему в глаза. - Будто ты все знаешь и все можешь.
Хочу ребенка от тебя.
У него перехватило дыхание. Он осторожно потянул ее к себе, и она со
вздохом прислонилась щекой к его груди. Сердце его отчаянно билось в
радостном ожидании. Точно он сел к роялю. Она была такая маленькая...
Совсем беззащитная, как ребенок. Ребенок. Он попытался представить ребенка
у себя на руках, но не смог. Скрипку мог. Автомат теперь тоже мог. Мы все
тоскуем по детству, подумал он, всю жизнь стремимся вернуться в детство...
Но сделать это можно лишь одним способом. Буду очень любить их, понял он.
Только бы дойти до чистой реки, туда, где не понадобится дрожать за него
ежесекундно и видеть в кошмарных снах, что его утащили крысы.
- Нравлюсь? - спросила она. Руки ее бессильно висели, ничего не
желая.
- Да!.. - выдохнул он.
- Я очень хочу нравиться. А то совсем не будет сил идти. Вы нас не
бросите, правда?
- Ты с ума сошла... - Он обнял ее за плечи и прижал к себе.
- А мама боится, что бросите. Она говорит, мужчины не любят
бесполезного груза. Ты знай - я не бесполезная.
Он стиснул ее голову в ладонях. Она прятала лицо.
- Дай поцеловать тебя.
- Нет-нет, я грязная...
- Какая глупость! Дай, - он задыхался, - пожалуйста!.. Ты сразу все
поймешь!
Она выскользнула из его рук, медленно отступила, пятясь, к двери в
комнату, где ее ждала мать. Поправила волосы.
- Нет, потом... все - потом. Только не бросайте...
Какое теперь может быть "потом", подумал он, но не произнес вслух,
боясь уговаривать, потому что уговаривать - все равно что насиловать.
Сказал:
- Спасибо за "потом".
- Ты странный. Я могла бы умереть за тебя, правда. - И она скользнула
в проем, и дверь плотно закрылась за ней.
...Не спалось. Комнату заливал раскаленный белый свет, нечем было
дышать; в густом мертвом воздухе плясала пыль. Пот жег мозоли и ссадины,
ныли натруженные мышцы. Мужчины ворочались, расстегивали пуговицы, наконец
