Все это напоминало бы обычные походы с кострами, песнями, гитарами - если бы
не выползавшие время от времени из близлежащих улиц молчаливые толстые
танки...
Уже далеко за полночь, почувствовав какую-то глухую тревогу на сердце, я
спохватилась и, оставив лагерь защитников Белого дома, отправилась к тому
переулку, где оставила свою машину. В темноте мне трудно было
сориентироваться и я долго, очень долго, несколько часов до рассвета
проплутала по пустынным улицам, никак не могла отыскать свой серенький
"жигуленок". Да на этих улицах почти и не было ночующих машин, очевидно,
разъехались все по своим гаражам и дворам, - а ведь я вечером ставила свою в
длинном ряду других на обочине круто загибавшегося переулка. И уже когда
совсем развиднелось и я смогла восстановить в памяти весь свой путь от того
переулка до зоопарка и далее к правительственному дому - мне стало ясно, что
машину мою угнали. Окончательно убедившись в этом, я пошла куда глаза
глядят, уже ничего не соображая от смертельной усталости и чугунного,
беспросветного чувства отчаяния, охватившего душу...
- И что же "сразу" сказал тебе Патрикеев?
- Ты о чем, Аня?
- Да вот о том, чего бы тебе больше всего хотелось услышать тогда от него.
- Ах вот что... Он сказал: не надо слез, она вас любит, и вы ее любите.
- А ты что на это?
- Все равно, мол, конец всему. Мы уже расстались. Это не случайность. А он
сказал: глупость это, случайность и ошибка. Надо исправлять.
- Ну и ты?..
- Я? Утер свои сопли и стал слушать дальше. Этот Патрикеев, между прочим,
оказался добрым малым и умнейшим человеком.
- Рада за Патрикеева. Спасибо. А как ты полагаешь, спал он все-таки со мной
или не спал?
- Нет, не спал.
- Ты вполне уверен?
- Не желаю больше говорить на эту тему, Аня. Она меня больше не интересует.
- Хорошо... Что же тогда тебя интересует?
- Почему закончился дуэт наших общих воспоминаний? Ведь в дальнейшем
остались только диалоги. Почему из нашего эпического дуэта вдруг выпал твой
голос? Твоим последним воспоминанием было то, как ты обнаружила, что угнали
машину, и после бессонной ночи поисков, под утро, направилась "куда глаза
глядят"... Дальше что было?
- Дальше - лучше не вспоминать. Все, что произошло дальше, уже нас с тобою
не касается. И пусть на этом и завершится мое участие в нашем двухголосном
концерте, на том, что я, голодная, усталая до полусмерти, после бессонной
ночи куда-то пошла на рассвете по пустынной московской изогнутой улице...
- И все же - что случилось? Почему не хочешь дальше вспоминать?
- Незачем. Такое, что было со мной дальше, помнить не нужно. Лучше забыть.
- Например?
- На, примерь. Сказано, что не хочу вспоминать.
- Не хочешь... Ну что же... Бывает. А то ведь можно подумать, что нечего и
вспоминать. Или все начисто забыто.
- Ну, миленький, как же это - нечего. Есть чего... И ничто, как говорится,
не забыто, и никто не забыт. Могу тебе рассказать про то, как я
познакомилась с бандитом по кличке Архип. Это была весьма романтическая
история! Ведь он меня отбил у других бандитов, которых тогда развелось по
Москве, как крыс, огромное количество. Двое каких-то кавказцев схватили меня
на улице, заволокли в подворотню, поставили на колени и, приставив нож к
горлу, велели, чтобы я им...
- Довольно, Аня! Можно не продолжать.
- Но я ведь только начала!.. Нет уж, слушай дальше. Ты же сам хотел... Тут
выскочил откуда-то Архип во всей своей красе, с пистолетиком в руке. Они,
сволочуги, называют пистолет "стволом" - выразительно, правда? Те двое
убежали, застегивая штаны на ходу. Архип подошел, приподнял меня с земли,
взял на руки и отнес в свою машину - как в кино! Затем отвез на квартиру к
Дудинцу... Рафаил Павлович появился-таки дома, он отсутствовал два дня, -
оказывается, защищал демократию и находился на площади перед Белым домом,
где и я толкалась. Но в ту ночь там мы почему-то не встретились. Он меня
пустил к себе, как и всегда, а я, выходит, навела на его квартиру бандюгу
Архипова, и тот через некоторое время, когда Рафаил Павлович уехал к своей
сожительнице, навестил меня, с цветами и вином, а потом стал наезжать чуть
ли не каждый день... Стал попросту жить там!
- Но я прошу тебя, Анна... Не надо больше рассказывать. Пожалуй, ты права.
Такое лучше забыть.
- Но я не могу забыть. Что же мне делать, миленький?
- Любимая, давай вспоминать все то хорошее, что было у нас. Я только этим и
спасаюсь. Вспоминаю подробно, старательно. Все, что всплывает в памяти. А
этого так много, оказывается! И это так интересно, Аня! Дорогая моя и
славная Аня, сколько было, оказывается, событий в нашей любви! Чудесных,
сладких, помрачительных эпизодов.
8
- Бедный мой Валентин.
- Почему же бедный, Аня?
- Потому что это несправедливо.
- Что несправедливо?
- Ну за что ты так любил меня, обыкновенную шлюху?
- Нет, моя сладкая. Не шлюху. Я любил богиню.
- И все же - за что? Ведь я - это я. Можно ли считать, что ты любил меня?
- А ты? Разве ты любила не меня?
- Не знаю, миленький. Шлюхи не умеют любить. Они говорят, что любят, но сами
обманывают... Вот ты, рыцарь бедный, все время думал обо мне, наверное,
вспоминал, плакал и тому подобное - с того дня, как мы расстались. Так ведь?
- Так, Аня. Так.
- А я, представь себе, полетела в Москву, чтобы отыскать тебя и вернуть...
Мне казалось, что я умру, если не найду тебя и не верну... Однако сия
болесть очень скоро прошла - как только у меня украли машину и я осталась
совершенно беспомощной в этом страшном, страшном городе Москва. Я тебя
больше не вспоминала - не то чтобы забыла, нет. Вовсе не забывала - просто я
старалась не вспоминать тебя, не думать о тебе...
- Старалась... не вспоминать. Странно как-то. Но почему?
- Неужели непонятно? Эх, рыцарь!.. Нет - мытарь, сборщик налогов. Ну что ты
все теребил меня - чего я тебе, в сущности, недодала? Ты же упек меня своей
ревностью. Чего тебе было мало? Совсем задолбал, было, под конец... Из-за
каждого встречного-поперечного устраивал мне таску... А ведь ты должен был
меня защищать в этом страшном мире. Да, защищать и спасать. Спас ли ты меня,
любимый мой? Мог ли защитить? Нет, не мог. Это я поняла, очень, очень ясно
поняла, когда осталась в Москве одна на улице, без машины, без денег, без
документов. А когда поняла все - то и решила больше не искать тебя, не
вспоминать... Что ты скажешь теперь? Это любовь была у меня к тебе?
- А что же тогда было?
- Не знаю... Вот если взять мою жизнь до встречи с тобой. Родилась на свет
очень самоуверенная девочка. У толстого папы Фоки, работника горсовета,
единственная дочка. Себя считала самым главным существом на свете. В
шестнадцать лет потеряла девство свое самым банальным образом - в доме
одноклассника, с кем вместе мы якобы готовились к экзаменам. Любовь ли это
была? Помнишь человека в бобровой шапке? Так это и был он самый, Сашка
Авдонин. В ту зиму приехал в городок по делам из Рязани - там, видишь ли,
стал деловым человеком, "новым русским". Встретились с ним случайно на
улице, потом зашли в кафе "Ветерок", посидели.
- Значит, бобровая шапка все-таки была.
- Была, была, миленький. Но это ничего не значит. Абсолютно ничего. Готова
повторять снова, паки и паки, - за все время, что мы были вместе, я не
изменила тебе ни телом, ни духом. Ты был смешным, жалким в своих
подозрениях, а я, стервоза, зачем-то мучила тебя и запутывала. Мне было
обидно, что я готова отдать тебе все, всю себя без остатка, а ты смеешь
подозревать меня в том, чего вовсе не было и не могло быть.
- Скажешь, и с Шикаевым тоже?
- И с ним. А что было? Я вышла на поляну, там был такой хороший серый мох,
чистый, мягкий. Мне захотелось на нем полежать. А тут откуда-то взялся этот
Шикаев, выскочил из-за кустов и набросился на меня - целоваться... И ничего
у меня с ним никогда не было, а это я все, дура, придумывала и дразнила
тебя. И многое другое, многое другое - я придумывала.
- Но зачем, Аня?
- Сама не знаю. Может быть, чтобы посмеяться, сделать больно. Себе в первую
очередь, ну и тебе заодно.
- Посмеяться... Сделать больно. Но такое можно пожелать только врагу.
- Правильно. В том-то и дело. Мы и оказались врагами самим себе. Тридцать
лет я прожила на свете до нашей встречи, ты - сорок шесть. Ну и что за жизнь
у нас была, Валентин?
- Что тут скажешь... Обычная жизнь была, нормальная.
- А я к своим тридцати годам вдруг поняла, что я - это совсем не я, и может
быть, все-таки я - Пушкин. А он в свою очередь вовсе не тот Пушкин, про
которого я распиналась в школе перед молодым поколением: Но будь покоен,
бард, цепями... - и так далее. Бард-то был чистейшей воды инопланетянином. И
вот когда обо всем этом я доверительно сообщила некоему другому барду,
менестрелю московскому, в которого влюбилась, как дурочка, этот поэт,
представь себе, предложил мне обучиться на нем искусству орального секса.
- Что еще за поэт? Пощади, Анна. Я больше ничего не хочу знать...
- Извини. Но дело не в твоих или моих деликатных чувствах. Какая-то зело
безобразная физическая ложь была в той жизни. Материальная ложь бытия,
имеющая, должно быть, свое атомарное строение. Я несколько раз думала о том,
чтобы повеситься или утопиться. Но страх был сильней, и я убеждала себя, что
не могу, не имею права - у меня беспомощный ребенок, Юлька... А попросту -
боялась. И вот мы встретились с тобой. Я узнала тебя, Валентин. Ты был точно
такой же, как и я. В твоих глазах я увидела то же самое недоумение перед
жизнью, тайную болесть. Тебе было одиноко, как в космосе, и ты искал меня.
- Да, Анна! Да, да! И нашел наконец.
- Но знаешь, что было самым страшным, когда мы все же встретились и стали
жить вместе?
- ...?
- Что ничего не изменилось. Все, все осталось то же самое. Тем же концом по
тому же месту. Но, черт побери, в таком количестве, что в глазах стоял
туман.
- Опять смеешься надо мною, Анна? Шутить изволишь в своем стиле...
- Шучу, конечно. Все у нас было чудесно, милый. Да ты и сам это должен был
видеть - и даже слышать.
- Да, Анна. Но ты вроде бы и здесь... слегка иронизируешь. Будто дело
касается одного только меня, мохнатого сатира. А ты тут как бы вовсе ни при
чем.
- Отчего бы мне и не посмеяться? Или хотя бы не улыбнуться? Раз жизнь
получилась такой...
- Именно поэтому и не надо смеяться надо мною...
- А я и не смеюсь, что ты! Ведь я всегда говорила, что секс - это святое
дело.
- Но ты посмеиваешься.
- А как прикажешь мне?
- Ну что смешного в том, если бедный советский мужичок хотел счастья?
Единственная доступная радость была, к которой он, униженный и оскорбленный,
стремился всей душою...
- Скажи мне спасибо, Валентин.
- За что?
- Что я вовремя заметила, к чему все может привести. Ведь ты уже ничего не
соображал. Ты деградировал настолько, что уже хрена от редьки не отличал,
постепенно перестал читать книжки, даже газеты, только смотрел телевизор,
сидя в кресле, держа стакан с чаем в руке. В школе на уроках стал всеобщим
посмешищем, ибо забывал и путал исторические даты, ответов учеников не
слушал! Уставившись в некую точку пространства, ковырялся пальцем в ухе и
неотступно мечтал о моем теле. Скажешь, не так обстояло дело?
- Ужасно! Неужели все так и было? Ужасно то, что ты говоришь, но не менее
то, как говоришь... Анна! Это ты так о божественной страсти, которая правит
миром? Я тебя прошу: не унижай меня, не смейся над тем, что со мною
произошло. А произошло такое, Аня, что мне, попросту невидимке в истории,
выпало в жизни испытать эту страсть. И ради нее я пошел на все...
- Ну не смешно ли и на самом деле?
- Что смешного?
- Да вот то, как ты говоришь... Того и гляди, разрыдаешься от обиды и
жалости к самому себе. А на какое такое "на все" ты пошел, мытарь ты мой? Ты
что, жизнью своей заплатил за свою любовь ко мне? Хренушки - ты обзывал меня
"сучкой", заушал тяжелой десницею и таскал за волосы. Не так ли?
- Прости меня... Хотя бы теперь прости.
- Бог простит. На самом-то деле вы все, все до одного - мужики - были
недостойны нашей любви. И не умирали вы за нас, и ничем таким не платили...
