мы едем дальше.
-- Почему не сказал? -- спрашивает Кемал.
-- Подальше от них, -- говорю, -- может, они ищут ненужных свидетелей.
Едем. Километров через пять снова встречная машина, и она
останавливается возле нас.
-- Трактор "Беларусь" не попадался? -- кричит из окна водитель.
-- Нет, -- отвечаю и едем дальше.
-- По-моему, -- говорит Кемал, -- это облава на трактор "Беларусь".
Точно! Кемал иногда правильно соображает. Конечно, они ищут этого
тракториста, чтобы отомстить ему. Опрокинутые люди собрали своих
родственников и теперь ищут этого дурака, а про свои машины забыли.
Едем. У самого выезда на трассу вдруг мне показалось, что я услышал
тарахтенье трактора.
-- Быстрей, -- говорю, -- он где-то близко.
-- Откуда взял? -- спрашивает Кемал, но скорость не прибавляет.
-- Мотор слышал, -- говорю, -- быстрей!
-- Нет, -- говорит, -- я ничего не слышал.
От этого Кемала с ума можно сойти! Как он мог услышать, когда глухой
как мельник. Он, конечно, не совсем глухой, но глуховатый. Вечно уши
прочищает, как будто от этого лучше будет слышать.
Минут через пять выезжаем на трассу, но здесь уже ни мотора не слышно,
ни трактора не видно. И как раз возле трассы на этом месте с одной стороны
улицы магазин, а с другой стороны -- тракторный гараж, а рядом -- сторожка и
свет горит.
Я подхожу к воротам гаража. Они заперты, но главное, свежих следов нет,
сюда он заехать не мог. Подымаемся в сторожку. Там железная печка горит,
стол, а за столом два человека играют в карты. Ясно, что один из них сторож
гаража, а другой сторож магазина.
-- Здравствуйте!
-- Здравствуйте!
-- Вы сторож магазина, -- рукой на одного, -- а вы сторож гаража, --
рукой на другого.
-- Правильно! -- говорят они и вскакивают от удивления. А я правильно
угадал, потому что сторож магазина должен был сидеть напротив окна, чтобы
время от времени следить за магазином. Я их решил сразу оглушить, чтобы они
от растерянности в дальнейшем правду говорили.
-- У вас не хватает трактора "Беларусь", -- говорю сторожу гаража.
Но этот подлец, оказывается, успел взять себя в руки.
-- Нет, -- говорит, -- у меня все трактора на месте и ключ от гаража в
кармане.
Не поддается. Тогда я ему все рассказываю, как было, но он все равно не
поддается. Говорит -- это был чужой трактор. Врет, конечно, больше здесь
никаких гаражей нет.
Я поворачиваюсь уходить, а Кемал как сел у печки, так и сидит. Не
двигается. Как будто я должен мстить за его машину.
-- Что расселся, -- говорю, -- поехали в милицию!
Кряхтит, встает, вынимает из кармана беретку. Выходим. А у меня все еще
сидит в голове шум этого тракторного мотора. Если я его в самом деле слышал,
он далеко не мог уехать. Тогда где он? В этом месте рядом с улицей была
большая поляна. Посреди поляны росли какие-то кусты. Кемал уже сел в машину.
-- Подожди меня, -- говорю, а сам иду через поляну. Только зашел в
кусты -- в трех шагах от меня трактор "Беларусь". Я на него смотрю, и он
вроде на меня смотрит. Я молчу, он молчит. Темно. Человека не видно.
-- Он здесь! -- кричу и бегу к машине. А в это время трактор
затарахтел, развернулся и давай удирать через поляну. Кемал включает мотор,
и мы за трактором. Он уже проехал поляну, залез в кювет, я думал, он там
застрянет, но нет, вывалился на проселочную дорогу. Мы за ним, но дорога
такая плохая, что догнали только минут через пятнадцать. Сигналим, сигналим
-- не останавливается. А дорога все хуже и хуже. Наконец Кемал тормозит.
-- Что, -- говорю, -- страшней "мессершмитта"?
-- Да нет, -- морщится Кемал, -- жалко машину гробить... Он без милиции
все равно не остановится.
Выезжаем на трассу и едем в милицию. Входим. Вижу, за барьером дежурный
лейтенант. Грузин. Рядом его помощник. Мингрелец. А в углу сидит молоденькая
женщина -- пойманная проститутка. Я по-грузински рассказываю лейтенанту все,
что с нами случилось. А Кемал в это время что делает? Облокотился о барьер и
разговаривает с этой женщиной, как будто на бульваре с курортницей
знакомится.
-- Я знаю этого хулигана, -- говорит лейтенант, -- у него бездетный
дядя. Местный агроном. Он его всегда выручает. Но на этот раз или я или он.
Лейтенант дает приказ своему помощнику ехать на поиски этого
тракториста. Я окликаю Кемала, а он на меня не смотрит. Продолжая
разговаривать с этой женщиной, достает из кармана беретку.
Едем. Работник милиции на своей машине, мы на своей.
-- Как тебе не стыдно, -- говорю, -- на глазах своего дяди, на глазах у
милиции разговаривать с районной проституткой?
-- Она не проститутка, -- нахально отвечает Кемал, -- просто неопытная
женщина попала в плохую компанию. Я хочу ей помочь на работу устроиться в
нашу столовую.
И это он мне говорит! Как будто я его не знаю! Ладно, думаю, дома
поговорим.
И вот мы часа два крутимся по проселочным дорогам, но нигде его нет.
Тракторный след мы потеряли, когда он с дороги свернул на чайную плантацию.
Мы уже решили выехать на трассу, как вдруг впереди нас прямо из оврага
выползает трактор и летит. Мы за ним. Этот милиционер оказался храбрым
парнем. Обогнал трактор, остановил машину и выскочил из нее с пистолетом в
руке. И тут трактор остановился.
Подходим и видим -- в тракторе сидят двое. Здоровый парень лет тридцати
с вылупленными бычьими глазами, а рядом десятилетний мальчик.
-- А ну вылезай! -- приказывает милиционер. Но тот вцепился в руль и
сидит. Тогда милиционер вместе с Кемалом с трудом выволакивают его из
трактора. Как только вытащили, обмяк. Стоит и качается как осенний кабан,
опьяневший от виноградных выжимок.
Милиционер вытащил из кабины литровую бутылку чачи, уже наполовину
пустую.
Что оказалось? Оказалось, что этот тракторист решил подхалтурить и
вспахал приусадебный участок одной вдовушки. За это она его накормила,
напоила и еще домой дала литр чачи. А он взял ее мальчика покатать на
тракторе. Уже в тракторе еще пол-литра чачи выпил и совсем взбесился.
Теперь нам надо ехать в милицию, а Кемал что делает? Ни один человек в
мире не угадает, что Кемал будет делать через минуту. Он берет у этого
милиционера бутылку, вынимает из кармана платок, обливает его чачей, ставит
бутылку на землю и, повернувшись к фарам своей машины, начинает чистить свой
пиджак. Милиционер ждет, преступник ждет, я жду, а он спокойно чистит свой
пиджак, хотя если уж в мире что-нибудь нуждается в чистке, так это его
беретка. У меня душа к горлу подошла.
-- Что ты делаешь, -- говорю, -- другого места не нашел?
Спокойно продолжает чистить. А милиционер волнуется и правильно делает,
потому что те, что ищут тракториста, могут наткнуться на нас, и тогда
неизвестно что будет.
-- Да я тут, -- мямлит Кемал, -- пока этого кабана вытаскивали из
кабины, мазутом обмазался.
Наконец почистил пиджак, но, главное, послушайте, что дальше делает.
Вообще, когда с Кемалом связался, или умирай от стыда, или умирай от смеха.
Закрывает бутылку пробкой и несет в свою машину. Что ему в руки ни попадет,
все тащит в свою машину. Слава богу, тут милиционер опомнился.
-- Извините, -- говорит, -- но бутылка с чачей проходит как
вещественное доказательство.
А Кемалу что? Не получилось сегодня, завтра получится. Я думаю, если
сунуть ему в руки динамит, завернутый в газету, он его тоже потащит в свою
машину. Он считает, что, раз он живет на зарплату, все его должны
обслуживать.
Наконец садимся в машину и приезжаем в милицию. Там составили акт, и по
этому акту тракторист должен был уплатить Кемалу тысячу рублей. Тракторист
без слов подписал акт. А что ему. Платить все равно будет дядя.
-- Сколько машин опрокинул? -- спросил лейтенант.
-- Четыре, -- говорит тракторист.
-- Признайся, если больше, -- говорит лейтенант, -- а то потом хуже
будет.
-- Клянусь дядей, четыре, -- говорит тракторист.
-- Другие убежали, -- добавляет мальчик.
-- Дорого твоему дяде обойдется это хулиганство, -- говорит лейтенант,
-- но на этот раз ты сядешь в тюрьму... Или я уйду с работы...
Лейтенант задержал тракториста, а своему помощнику приказал отвезти
мальчика домой и по дороге проверить все опрокинутые машины. Мы тоже
поехали.
-- По-моему, -- говорю Кемалу, -- ремонт тебе в тысячу рублей не
обойдется.
-- Ничего, -- говорит Кемал, -- у них денег куры не клюют... Лейтенант
понял, что я на зарплату живу.
Только доезжаем до Орехового Ключа, и вдруг у поста останавливает
милиционер. Подходит. Кемал открывает окно:
-- В чем дело?
-- Права, -- говорит милиционер, пригибаясь к окну.
-- А что я нарушил? -- спрашивает Кемал.
-- Пьяный сидишь за рулем, вот что нарушил. Кемал начинает хохотать.
-- Смейся, смейся, -- говорит милиционер.
-- Я уже целую неделю в рот рюмки не брал, -- говорит Кемал.
-- Повезу на экспертизу, хуже будет, -- говорит милиционер.
Ну, думаю, поздно едем, значит едем с пирушки, решил на нас деньги
заработать. Но он не знает, что из Кемала деньги на тракторе "Беларусь" не
вытянешь.
-- Пожалуйста, поехали, -- говорит Кемал и открывает заднюю дверцу.
Милиционер уже просунулся, и тут я у него спрашиваю:
-- Откуда ты взял, что он пьяный?
-- От него водкой воняет, -- говорит милиционер, -- даже с дороги
слышно.
И тут я понял, в чем дело.
-- Стой, -- говорю, -- это не он, это его пиджак.
-- При чем пиджак? -- удивляется милиционер. Тут я ему рассказываю, как
Кемал чистил свой пиджак, а он не очень верит и на закуску, которая за
сиденьем лежит, одним глазом смотрит.
-- Снимай пиджак, дай понюхать, -- говорю Кемалу. Кемал хохочет и от
смеха не может снять пиджак, а милиционер ждет. Кемал сунул ему пиджак.
Милиционер понюхал его один раз, понюхал его второй раз и молча закрыл
дверцу машины. Недоволен, что мы не попались.
Кемал надевает пиджак, и мы едем. Снова повалил снег, и впереди почти
ничего не видно. А Кемал едет посреди шоссе. Я боюсь, что он столкнется со
встречной машиной.
-- Почему посередине дороги едешь, -- говорю, -- держись правой
стороны.
-- Покрышки, -- бубнит Кемал и километра через два добавляет, -- по
краям шоссе колдобины...
-- Что ты покрышки экономишь, -- кричу ему, -- когда такой снег идет!
Столкнемся со встречной!
Надулся, но все же перешел на правую сторону. И только мы проехали
метров двести, как вдруг из-за эвкалипта, стоявшего возле дороги,
вываливается пьяный эндурец и падает почти прямо под колеса. Кемал нажимает
на тормоза, мы выскакиваем, думаю, все -- убили человека. Нет, шевелится.
Весь рукав разодран до самого плеча. Он ударился о то крыло машины, которое
раньше ударил трактор. Кемал все-таки молодец. Недаром летчиком был. Успел
тормознуть.
Мы подняли пьяного, но он ничего сказать не может, мычит хуже Кемала. Я
его растряс как следует, и он немножко пришел в себя.
-- Ребята, -- говорит, -- довезите домой... Деньги дам сколько
хотите...
-- Деньги не надо, -- говорю, -- но где ты живешь?
-- От шоссе, -- говорит, -- первый поворот направо и сразу мой дом.
Сажаем его в машину и едем. Он спит. Кемал свернул на повороте, и едем
по проселочной дороге. Снег идет, почти ничего не видно. Наконец увидели
первый дом. Толкаю нашего пассажира.
-- Нет, -- говорит, -- мой дом дальше будет. Теперь я его все время
толкаю, чтобы он не пропустил свой дом.
-- Вот мой дом, -- говорит он наконец и начинает рыться в кармане
