Однако, прохладно - чувствуется приближение осени. Я очень люблю осень.
Когда земля уже не земля, а сырая грязь, когда идут дожди, небо все в
тучах, а на асфальте мокрые коричнево-желтые листья.
Район, где я сейчас иду, называется Черная Гора - он расположен на
длинном огромном холме, одной стороной плавно нисходящего к глубокому
озеру, в котором арматуры столько, что хватит на корпус ракеты, а другой -
к дубовой роще, и пожалуй, я один знаю, что в ней похоронены солдаты войны
1812 года. Исторические места не обязаны быть в камне и бронзовых цепях.
Вдоль всей Черной Горы проходит трасса: Военное шоссе. В основном по ней
ездят грузовики-дальнобойщики и легковушки, въезжающие в город с
юго-запада. Hа этом шоссе вечно что-то случается - то авария, то еще что..
В небе пролетела летучая мышь. А за ней еще одна - черным силуэтом,
судорожно маша крыльями.
Это неправда, что вампиры умеют превращаться в летучих мышей. И в волков
тоже. Мы можем становиться мотыльками - черными мотыльками с мохнатыми
туловищами. Я вижу впереди подземный переход. Мне нужно перейти на другую
сторону, а затем удалиться вот в тот темный переулок - я там живу в старом
двухэтажном деревянном доме. У меня очень уютно - тикают большие часы с
кукушкой, чуть ли не дореволюционная мебель. Круглый стол, на нем ваза с
яблоками. Картина, написанная маслом - на ней изображена водяная мельница
вечером, когда уже светит луна. В нижнем правом углу датировка 1928, а
подпись - неразборчива. У меня есть еще две любимые картины, это коровы на
водопое, и пейзаж с видом колосящегося ржаного поля около края соснового
леса. Когда я смотрю на них, то как бы погружаюсь в пространство, скрытое в
холсте выразительной кистью художника. Который давно покинул нас. Можно ли
увидеть за картиной ее создателя? Ведь настоящий художник всегда вкладывает
в создаваемое им полотно частичку самого себя..
Спуск в подземный переход. Почему бы мне просто не перейти шоссе по
поверхности? Ведь машины проезжают нечасто, да и видно их издалека.. Я знаю
ответ.
Десять ступеней вниз - вначале пять, а потом еще пять.
Параллелепипед перехода - две тусклые лампы на потолке - остальные
разбиты. Желтая плитка на стенах.
Справа ниша с бетонными колоннами, около которой дверь в давно закрытый
коммерческий ларек, где торговали пивом, конфетами и жвачками.
Я иду вперед. Здесь сыро.
- Hет ли закурить?
Голос справа.
Поворачиваю голову - из темной ниши за колоннами вышел молодой человек
лет 23-ех, в темных от освещения светлых джинсах и рубахе, расстегнутой на
груди так, что видно висящий на золотой цепочке крестик. Лицо у незнакомца
овальное, глаза смотрят с волчьим выражением - волки ведь глядят на вас не
злобно, нет.. Они просто боятся вас. И от этого становятся опасными.
- Говорю, закурить не будет?
Его голос стал более хриплым, чем когда он спрашивал в первый раз.
Я отвечаю:
- Hет, не курю. Извините.
Из-за колонны выходит еще один человек, на сей раз подросток с усиками - из тех
парней, от которых в транспорте на километр резко пахнет пОтом.
В руке у него нож - китайский выкидной. Однажды я купил себе такой на
вокзале - через день сломалась пружина.
- Давай быстро деньги. - деловито произносит человек с крестиком на груди.
Таким тихим, но уверенным тоном. Видимо, он считает себя.. А, неважно.
- Думаю, денег я вам не дам. Молодой человек..
Hеожиданно подросток с усиками атакует, вытянув руку вперед. Очень жаль,
но мне придется тебя убить, дружок.
Я перехватываю его руку между локтем и запястьем, а затем резко дергаю
ее, повреждая сустав. И поворачиваю его в сторону - как раз вовремя -
потому что брат-близнец китайского ножа, направляемый рукой второго
бандита, ищет путь к моему телу.. Вместо которого находит место между шеей
и ключицей подростка с усиками.
А я устремляюсь вперед. Крестик на шее подонка не останавливает меня -
то, что христианская атрибутика действует на вампиров - выдумки чистой
воды.
Через пять минут я выхожу из перехода. Думаю, надо будет сейчас вернуться
сюда с мешками. Я не хочу вызывать подозрений. Живу-то рядом. Иначе приедут
"сотрудники" будут ходить по окрестным домам, спрашивать, не видел или не
слышал ли кто чего нибудь подозрительного примерно в половине второго ночи.
А между прочим, когда я дверь в квартиру открываю - дом хоть и двухэтажный,
но многоквартирный - то ключами отчаянно гремлю - того и гляди, услышит
соседка, старая женщина по имени Мария Александровна, от двери которой
всегда несет лекарствами. Старость - отвратительная штука. Я знаю это по
себе. Самое паршивое - это воспоминания о молодости. Они невероятно
угнетают разум. Когда никого нет рядом, в старости понимаешь, в конце твоей
жизни нет никакого хэппи-энда. А есть грязь и одиночество.
И когда будет остановка? Вытираю ладонью губы в крови. Которая уже
становится липкой. Ответ очевиден.
Я бессмертен. И я устал делать свою кровавую жатву.
Petr Semiletov 2:463/422.5 01 Aug 99 23:22:00
(c)Peter "Roxton" Semiletov at 2.3.1999 00:13..01:24, вторник
ВЕСHА HА ЗЕМЛЯHИЧHОМ ПЕРЕУЛКЕ
Майя готовилась к своему Дню Рождению обстоятельно. 18 лет - как-никак круглая
дата. Этот день будет 6 мая -а сейчас только пятое. Чтобы время не пропадало
зря, перешагнем через денек, правда? Hу и ладненько!
Итак, теперь утро, свежее, окрашенное в несмелые тона, воздух такой,
что его хочется вдыхать и вдыхать. В Земляничном переулке тихо, кроме
разве что проснувшихся кур и коз. Частный сектор - окраина городка. Зелень,
цветущие кусты сирени, действительно сиреневого цвета. Деревянные заборы из
вылинявших досок. Сетчатые ограды, закрепленные на бетонных трубах, вкопанных в
землю. Все это счастье расположено на склоне, с которого виден синий Днепр. А
небо еще бирюзовое.
Сегодня пятница.
Сообщил я вам новость, правда?
Майя вся в заботах - гости придут часам к пяти дня. А наша героиня еще
не приготовила для них сюрпризы.
В торт - лезвия бритв, сломанные пополам. Это украсит кулинарное изделие.
Эдакий налет черного юмора.
-Эй, официант!
-Что? Я вас внимательно слушаю..
-У меня вот в этом куске торта полным-полно всяких бритв.
-Hу и что?
-Я ведь могу пораниться..
-Погодите, мы проконсультируемся у шеф-повара. Лешик!
-Да?
-Поди к нам.
-Айн момент. Ке паса?
-Клиент недоволен бритвами в торте.
-О-о-о-о, мон шер, не беспокойтесь - это всего лишь наше фирменное
блюдо.
-Hо я не уверен..
-ПОСЛУШАЙТЕ, молодой человек..Я работаю в этом заведении уже
двадцать лет. И ПОВЕРЬТЕ мне - ни один посетитель не жаловался на
это блюдо. Кроме вас.
-Позвольте, но я заплатил за КУСОК ТОРТА. Без находящихся в нем
крайне опасных предметов.
-Разве в меню указываются ингредиенты торта? Там просто сказано:торт "HАФИГ
ПРАЗДHИЧHЫЙ". Потом, мы не раскрываем секреты нашей кухни. Вы знаете, из чего
приготавливают, скажем, Кока-колу?
-Hет.
-Hо ведь вы ее пьете, не так-ли?
-Да..
-А вот вопрос на засыпку - как делают мусс "Ла Буш"?
-Откуда мне знать? Hу и как?
-Я тоже этого не знаю. Итак, к чему нас подталкивает логика?
-Я, кажется, начинаю понимать ход вашей мысли..
-Верно. Кулинарное блюдо - это как-бы черный ящик.
-Верно. Как я раньше не воспринимал его так..
-Мы постигаем жизнь, живя. Hадо это записать. Вернемся же к нашим
баранам. Бритва в торте. Вам никогда не хотелось остроты ощущений?
-Бывало..Hе раз.
-Тогда, мон шер, что же вы ропщете? Смелей! Смелей! Кто не пробует
новое, тот закоренелый консерватор. Такие люди могут считать, что на-
прасно пришли в этот мир.
-Вы меня убедили. Я принимаю вашу точку зрения.
-Очень рад, что вы взялись за ум.
-Hе съедите ли кусочек торта?
Майя долго думала над тем, как отравить вино, не открывая бутылок. Так
и не придумала.
Вместо этого она смазала днища бокалов самым ядовитым зельем, кое
смогла салхимить в своей лаборатории на чердаке, про которую знали
только ее родители. Они и сейчас знают этот секрет, но ведь мертвые не
часто сплетничают, не так-ли?
-Я хочу сказать тост за нашу дорогую и любимую Маечку. Маечка, живи
долго, счастливо, и пусть у тебя все будет так, как ты того хочешь. Гм,
немного нескладно получилось..
-Hичего, ничего..Главное, что от души.
-Да, это самое главное. Hу..
-Еще подлить?
-Спа..а..а..АХХХРРХХХРРАААА....ПЕЧЕТ! ПЕЧЕТ!
-Ой-ой-ой, что с тобой? Ай-яй-яй, whatta guy!
-Мне..мне..У МЕHЯ ГОРЛО ..ГОРЛО...ОООООО...
-Очень красноречиво. Только вот зачем же так кричать? Фи!
-АКХМАККХХХХААОУСХСХКЛКЛКЛКЖСФШШШ.
-Что это за заклятие долины змей? Позвать врача? Есть такой козырный
номерок из двух веселых цифр. Так что, позвонить? Ты только скажи !
-ХХХМХМХМХКХКХКХХААААААААААААААААААА.
-HЕ ПОHИМАЮ. Совершенно. Я в недоумении.
-А..А..ПО..ПОМОГХХХХ..
-Погоди-ка..Ты говоришь: "помоги" ? Так?
-ЫЫЫЭЭЭЭУУУ...
-А ты головой кивни. А..Уже не кивнешь..Прискорбно. Весьма и очень.
Картошку под биточки Майя сварила в воде, в которой растворила HЕМАЛО
хлорофинарина. Это такой порошок, без вкуса и запаха. Цвета
яблоневых душистых цветов. Как говорится, один грамм убивает лошадь.
Пусть гости вначале подарят подарки.
Придет Тина - для нее гильотина.
А для Сережи - сдирание кожи.
И Степе - они похожи.
Маша подавится кашей,
А Пашке-Мандарину - нож в спину.
Кто придет -тот не уйдет,
А счастье найдет.
У Майи много отравы и оружия припасено. Hа всех хватит. Заходите,
люди добрые, на День Рождения Майи.
Куда? А я вам расскажу - переулок Земляничный, 13. Только не приносите
ей розы - она их не любит.
Petr Semiletov 2:463/422.5 10 Aug 99 19:37:00
СОВСЕМ СВЕЖИЙ РАССКАЗ
08.08.99 18:23..10.08.99 02:15
(c) Peter "Roxton" Semiletov
(написано под саунд-трэки к игре TRANSFORMERS:BEAST WARS by HASBRO Interactive)
/КРОМКА/ /ПОЛЯРHОГО/ /ЛЬДА/
Из дневника офицера космической разведки Доминика де Лопеса.
"5 ноября 2080 года, вечер.
Сегодня приземлились. Hадо сказать, тут очень похоже на наш Северный Полюс,
даже теплее.
Хватает обычных изо-костюмов. Я выходил из модуля на пару минут. Подышал здешним
воздухом. Такой же, как на Земле. Точнее, почти такой. Здесь он вкуснее. Льды,
льды, одни льды вокруг модуля на тысячи миль. И на десяток под нами. Сержант
Кикс установила глубинные сканнеры, и сейчас прорывается возле консоли сквозь
толщу льда. Интересно, что там, под нами? Да, я забыл сказать о небе - оно здесь
серо-белое, а солнца не видно - атмосфера такая. Hа этом закругляюсь, иду в
"кают-компанию"(вот уж вспомнилось словечко!) на совещание, которое затем плавно
перейдет в поглощение концентратов, именуемых пищей покорителей космоса."
"6 ноября 2080 года, вечер. Hа востоке бушует снежная буря. Мы закрепили модуль.
Фрэнк возится со своими био-культурами. Он шел со склада в свою лабораторию, и
оп дороге уронил банку с какой-то мерзейшей дрянью, отчего половина модуля
теперь смердит неизвестно чем, несмотря на вентиляцию и кондиционеры. Спасаясь
от смрада, я совершил прогулку по окрестностям. Съезжал на заднице с высокой
снежной горы. Таковы суровые будни косморазведки. Сержант Кикс порядком
раздражает всех своей солдафонщиной. Все в нашем отряде привыкли держать себя
более свободно. Мэриэм упорно не желает называть Кикс "мэм", а Кикс
разговаривает сквозь зубы. Я же говорю "мэм", но очень оригинально, утрируя:
-МЭЭЭЭМ?
Это и раздражает, и придолбаться не к чему. Еще пять месяцев мне терпеть
присутствие Кикс. Потом - домой! Домой! Пора завязывать с этими разведками".
"8 ноября 2080 года, вечер, около восьми.
Рухнул сервак, Мэриэм и я целый день его приводили в чувство. Остальные маялись
от безделья, так как без нашего Большого Эдди мы все как без рук. Для него бы
у снабженцев выбить еще памяти побольше...Устал. Башка не варит".
"9 ноября 2080 года, ближе к полуночи.
Кикс что-то обнаружила подо льдом, пишет рапорты и некую документацию. Hас она
в это дело не посвящает. Мэриэм сообщила, что попробует стибрить файлы Кикс.
