мне свою историю.
- Я был юнгой торгового флота. Немцы ошиблись. Посадили меня ни за что.
Я не был военным моряком. Я был торговым моряком. А меня взяли и посадили. В
сущности, ни за что...
Похоже, что Валтон оправдывался. Чуть ли не доказывал свою лояльность
по отношению к немцам.
- Чухонцы все такие, - сказал Жбанков, --Адольф - их лучший Друг. А
русских они презирают.
- А за что им нас любить? - вмешался Гурченко. - За тот бардак, что мы
им в Эстонии развели?!
- Бардак - это еще ничего, - сказал Жбанков, - плохо, что водка
дорожает...
Его физиономия лоснилась. Бутылки так и мелькали в руках.
- Положить вам жаркое? - нагнулся ко мне Слапак.
Жбанков корректно тронул его за локоть:
- Давно хочу узнать... Как говорится, нескромный вопрос... Вы какой,
извиняюсь, будете нации?
Слапак едва заметно насторожился. Затем ответил твердо и уверенно. В
его голосе звучала интонация человека, которому нечего скрывать:
- Я буду еврейской нации. А вы, простите, какой нации будете?
Жбанков несколько растерялся. Подцепил ускользающий маринованный гриб.
- Я буду русской... еврейской нации, - миролюбиво сформулировал он.
Тут к Слапаку обратился безрукий Гурченко.
- Не расстраивайся, парень, - сказал он. - Еврей так еврей, ничего
страшного. Я четыре года жил в Казахстане. Казахи еще в сто раз хуже...
Мы снова выпили. Жбанков оживленно беседовал с Гурченко, Речь его
становилась все красочное.
Постепенно банкетный зал наполнился характерным гулом. Звякали стаканы
и вилки. Кто-то включил радиолу. Прозвучали мощные аккорды:
...Идет война народная, Священная война...
- Эй! Кто там поближе?! Вырубите звук, - сказал Жбанков.
- Пускай, - говорю, - надо же твой мат заглушать.
- Правды не заглушишь! - внезапно крикнул Гурченко...
Жбанков встал и направился к радиоле. Тут я заметил группу пионеров.
Они неловко пробирались между столиками. Видно, их задержал ливень. Пионеры
несли громадную корзину с цветами.
Миша попался им на дороге. Вид у него был достаточно живописный. Глаза
возбужденно сверкали. Галстук лежал на плече.
Среди бывших узников концентрационных лагерей Жбанков выделялся
истощенностью и трагизмом облика.
Пионеры остановились. Жбанков растерянно топтался на месте. Худенький
мальчик в алом галстуке поднял руку. Кто-то выключил радиолу.
В наступившей тишине раздался прерывистый детский голосок:
- Вечная слава героям!
И затем - троекратно:
- Слава, слава, слава!
Испуганный Жбанков прижимал к груди корзину с цветами. Чуть помедлив,
он крикнул:
- Ура!
В зале стоял невообразимый шум. Кто-то уже вытаскивал из ящиков
реквизит. Кто-то плясал лезгинку с бутафорским ятаганом в зубах...
Жбанкова фотографировали ребята из местной газеты.
Его багровое лицо утопало в зелени, Он вернулся к нашему столу.
Водрузил корзину на подоконник.
Гурченко приподнял голову. Затем снова уронил ее в блюдо с картофелем.
Я придвинул Жбанкову стул.
- Шикарный букет, - говорю.
- Это не букет, - скорбно ответил Жбанков, - это венок!..
На этом трагическом слове я прощаюсь с журналистикой. Хватит!
Мой брат, у которого две судимости (одна - за непредумышленное
убийство), часто говорит:
- Займись каким-нибудь полезным делом. Как тебе не стыдно?
- Тоже мне, учитель нашелся!
- Я всего лишь убил человека, - говорит мой брат, - и пытался сжечь его
труп. А ты?!
