- Николас... - прокряхтел наконец, по-прежнему не глядя в глаза,
Кузьма Иваныч. Видимо, решил (и совершенно справедливо), что по должности
полагается говорить именно ему. Впрочем, он тут же и замолчал.
- Так, Николас. Очень хорошо. Ну и что - Николас? Чего вы мнетесь?
Чего он еще натворил, этот предатель? Бандит этот... Ну?
Однако Кузьма Иванович такого тона не принял. Он снова закряхтел,
почти даже жалобно, и сделал несчастное лицо, словно у него вдруг
прихватило зуб.
И тогда он - понял.
- Неправда, - сказал он, преодолевая мгновенное удушье.
- Правда, Станислав Зиновьевич.
Странно, но он ничего не почувствовал. Пустота какая-то возникла
внутри, и сделалось зябко. А ведь я, пожалуй, ждал этого, подумал он как о
чем-то постороннем. А может быть, даже хотел? Подлость... Подлость!
- Когда? - спросил он через силу. Все это теперь было уже неважно.
Несущественно. Детали.
- Сегодня. Вернее, вчера. В десять вечера.
- Каким образом?
- Инсульт.
- Что?!
- Инсульт.
- Вздор! - сказал он. - Откуда у вас сведения?
Кузьма Иваныч ответил что-то - что-то в том смысле, что сведения
абсолютно надежные, но он его уже больше не слушал.
"...Только не убивай его... Пожалуйста... Ведь ты его обидел.
Пожалей..."...
Вот КАК они на меня все смотрели, подумал он. Я-то вообразил, что
смотрят они (взглядывают украдкой, грустят глазами, чуть ли не
всхлипывают) с сочувствием, с сожалением, удрученно и жалостливо. Ничего
подобного. С восхищением они на меня смотрели - с опасливым восхищением,
гордясь и ужасаясь, робко и радостно, с жадным испуганным любопытством, с
изумлением и облегчением, - оттого с облегчением, что все, слава богу, уже
кончилось и теперь позади... Так, наверное, урки украдкой взглядывают на
своего пахана, только что запоровшего очередного соперника......
Спокойнее. Спокойнее надо, сказал он себе. Они правы: все теперь уже
позади. Нет человека - нет проблемы (это - Эдик, наверняка, по физиономии
видно). Обошлось как бы само собой, и - ладненько (Кузьма Иванович). Он
должен был знать, на что идет (Кронид - этот предательств не прощает, он
просто не понимает их). Ну, Старикан! Ну - дает копоти! (Общее мнение). И
- общий вздох облегчения. (Что, между прочим, убедительно мне доказывает:
я Николаса недооценивал. И напрасно. Он вызывал СЕРЬЕЗНЕЙШИЕ, оказывается,
опасения, раз все это так воспринято, раз не сочтено это СОБЫТИЕ стрельбою
из пушки по воробью).
("...Только не убивай его... Пожалуйста... Ведь ты его обидел.
Пожалей..." Мне предстоит еще ей об этом рассказать. Нет, нет, только не
сейчас, потом... И лучше - не я)....
Все кончилось. Все всегда кончается, надобно только потерпеть. В
политике, как в науке: побеждает не тот, за кем истина, а тот, кто дольше
живет. Где вы все теперь, потрясатели душ, вожди и ораторы, полководцы и
крикуны? А я - вот он, я, высокий и стройный... Цинизма, цинизма больше -
очень хорошо помогает от печени... Надо же, как они на меня смотрят,
собаки! Все. Я уже справился. Теперь главное - верный тон.
- Кронид Сергеевич, - произнес он и мельком порадовался, что голос у
него звучит вполне как обычно - голос распоряжений. - Я попрошу вас вот
что. Вдове - пенсию. Из спецфонда...
- Он развелся, - сказал Кронид негромко. - Но, правда, остались дети.
- Значит, пенсию - детям... Вам придется присутствовать на похоронах,
вас все знают. Венок. Речь. И все такое, сами знаете.
- Понял. Буду.
- Далее. В газетах - хорошую статью: "Ушел от нас один из самых
славных зачинателей Движения Честных"...
- Обязательно, - сказал Кронид.
- Я напишу, господин Президент, - вставил Эдик, с удовольствием,
которого уже не скрывал.
- Хорошо. Спасибо, Эдик. Далее... Что еще? Я ничего не пропустил?
- Не беспокойтесь, господин Президент, - сказал Кузьма Иванович. - Мы
сами все сделаем. Как надо. Не подведем.
- Облегчение испытываете? - не надо было этого говорить, но - сказал.
- Хм... А что? Ну, и испытываю... Баба с возу - кобыле легче. Слыхали
такую народную мудрость?
Видно было, что Кузьма Иванович рассердился не на шутку. Поспокойнее,
снова сказал себе он. Нечего тебе с ними ссориться. Их не переделаешь. И
никого не переделаешь. Ничего нельзя изменить, и никого нельзя
переделать...
- Господин Президент, - сказал Эдик примирительно. - Мы все вам
соболезнуем. Но мы же ведь и понимаем, что иначе было - нельзя. Я знаю, вы
на эту тему говорить не любите...
- На какую это тему я говорить не люблю?
- Н-ну... Прошу вас, господин Президент. Не надо. Эту проблему
по-другому решить было просто невозможно. А этот путь, ей-богу, не самый
плохой. Кронид правильно сказал: он должен был знать, на что идет.
- И на что же? На что он "идет"?
Эдик оскорбленно поджал губы и замолчал. Самое смешное было, что он и
в самом деле ведь хотел прийти, так сказать, на помощь... выразить
соболезнование таким вот образом... поддержать... оправдать...
- Бабы, - сказал он им, не желая больше сдерживаться. - Сколько же
раз вам объяснять? За кого вы меня держите, ребятки мои? За монстра?..
- Господин Президент!.. - вскричал, сейчас же всполошившись и весь
побледнев, Эдик.
- Да ну вас к собакам, всех! Мне это надоело, в конце концов. Неужели
вы не понимаете, что это унизительно? Каждый раз вы смотрите на меня, как
дети на злого волшебника, как уркаганы на своего пахана.. И перестаньте
называть меня президентом! - гаркнул он. - Что за манера такая, в самом
деле? Я никакой не президент пока еще! И никогда не стану, если команда у
меня будет - суеверные бабы с придурью! Как не стыдно! Верите дешевым
байкам, слухам верите... и сами же эти слухи плодите. Думаете, так будет
лучше? Не будет! Правда как гвоздь - из любого мешка торчит...
Он замолчал. Это было бесполезно. Пора бы ему понять, что такие речи
- абсолютно бесполезны. Они верят так называемым фактам, а не ему. Они
убеждены, что от него ничего не зависит, что он просто ТАКОЙ - и это
хорошо. Это им нравится. Это удовлетворяет их и укрепляет в вере. Потому
что это - на пользу дела. А все, что идет на пользу делу - хорошо. "Таков
наш мир - от пуповины разодран на две половины" - на "хорошо для дела" и
"плохо для дела", на наше и не наше, на пользу и во вред. Середины нет. И
не надо. К чему усложнять вещи, и без того достаточно сложные?.....
Почему, собственно, меня это так бесит? Почему не принять ситуацию,
как данность? Ведь с некоторой точки зрения, причем весьма естественной,
они совершенно правы. Кто я им такой, в конце-то концов? Я не отличаюсь ни
умом сколько-нибудь особенным, ни знаниями своими, в людях неважно
разбираюсь, ошибаюсь часто, прогнозист - никудышный, интуиции - никакой,
политическую ситуацию ощущаю хуже многих... Просто я первый в истории
политик, который подбирает себе команду по принципу честности и
бескорыстия. И который всегда честен с избирателями - даже во вред своему
делу, потому что избирателю надо ВРАТЬ, избиратель предпочитает, когда ему
врут - правда холодна, неприветлива, отталкивающе безнадежна. Только ложь
одна и согревает нас в этом ледяном мире... А я не лгу. И этим своим
ТАРАЩЕГЛАЗЫМ лгать не велю...
"...Здравствуйте, я - Честный Стас. Я готов продать свою честность за
ту единственную валюту мира, за которую можно ее купить - за ваше
доверие..."...
Честность в политике это что-то вроде однополой любви, что-то
ненастоящее и во всяком случае - неестественное. "Честный политик" - это
явный оксюморон. Если честный, то - не политик. Если политик, то - какая
уж тут честность. А если даже все-таки честность, то уж - не та. Другого
свойства. Из других, наверное, молекул. Неподлинная. Впрочем: "честный
вор" - вполне определенное понятие. "Честный вор", "честный битый
фраер"... Другой мир. Тоже реальный. Так что дело не в словах... В конце
концов, честность это всего лишь способность совершать благородные, то
есть бессмысленные, поступки......
Честный политик в реальном мире просто невозможен, его съедают
обычно, и очень скоро, но меня охраняет мой Рок: всем известно, что
каждый, кто встанет мне поперек пути, будет повержен. Мой путь - путь
Рока, и сам Фатум освобождает мне дорогу. Это общенародное знание идет из
дремучих времен начала перестройки, и теперь уже не установишь, кто первый
пустил слух и породил поверье... может быть, и я сам. Вполне возможно...
Время было горячее, а я и сам тогда в это верил... или хотел верить... НО
ВЕДЬ ОНИ, И В САМОМ ДЕЛЕ, УМИРАЮТ!.. Все они. Посмевшие. Или не знавшие.
Или знавшие, но не поверившие. Или рискнувшие... Все они повержены и
ЛЕЖАТ. Одни в могилах, другие в больницах. Списки уже давно составлены (и
друзьями, и врагами), и опубликованы давно, и тридцать три раза уже
обсуждены, просчитаны на вероятность, опровергнуты или подняты до уровня
Нового Мифа...
Все молчали. Каждый думал свое, а может быть, все они думали одно и
то же. Но тут дверь распахнулась, и на пороге возник Шалима, и по кривому
лицу его сразу стало ясно, что дела пошли наперекосяк.
- Вертушка-таки грохнулась, - сказал он сипло и сглотнул. - Похоже,
их подстрелили. Ракетой. И связи нет.
5
Генерал Малныч оказался на поверку не таким уж и серьезным мужчиной.
Он был в панике и даже не пытался это обстоятельство как-то скрыть или
хотя бы приукрасить. Говорил он теперь исключительно в повышенных тонах,
иногда срываясь почти уже и в крик. Лицо у него сделалось мокрое и
несчастное, воротничок был - расстегнут, жесты - нелепые и жалкие.
Толку от него было немного.
Вторая вертушка у него в хозяйстве есть, но стоит в ремонте и готова
будет, может быть, к четвергу.
Машины питерской автороты - сплошь грузовики-фургоны, или бэтээры,
или на крайний случай - БМП. И, главное, связи с ротой нет. Похоже, там в
дежурке все опять перепились, и теперь порядку уже обычными мерами не
добьешься.
Рискнуть и перетоптаться (с Виктор Григорьевичем: авось само собой
как-нибудь обойдется) - это невозможно. Даже и говорить об этом страшно,
не то что помыслить. (Так и было сказано, вернее - выкрикнуто с надрывом и
таращеньем косых глаз).
- Вызывайте Ивана с машиной, - сказал он, всю эту истерику выслушав,
Крониду. - Поеду на "броневичке". И давайте искать вертолет.
Он ощутил себя вдруг молодым и полным энергии. Будто ему и
шестидесяти нет. Как в августе девяносто первого. На трибуну - так на
трибуну. На баррикаду - ради бога, можно и на баррикаду, причем с
удовольствием. И в штабе у него сразу все забегали. Нужна была связь.
Нужна была информация. Вертолет надо было попытаться найти - неужели в
огромном городе, где располагаются филиалы всех без исключения российских
коммерческих структур и где в окрестностях войск - не протолкнешься,
невозможно деятельному человеку найти вертолет?
Все у него сели на рации и телефоны, а он, словно на плацу находясь,
гаркнул на генерала, привел его в состояние беспрекословного повиновения и
заставил взять карту.
Через несколько минут стало ясно, что добраться до базы ("до
объекта") ничего не составляет: сто шестьдесят километров по роскошной
скоростной автостраде, да потом - двенадцать километров вбок по бетонке,
старой, но основательно недавно подремонтированной, да еще (вначале)
десяток кэмэ по самому Питеру (самый медленный участок, надо признаться,
но тут уж ничего не поделаешь). На автостраде - местами туман и гололед,
