человека в мешковатом фраке были так стремительны, так любопытен детский
почти взгляд, не взгляд - охват, вбирающий, жадный, что красавица соседка
подобралась в своем кресле, а мальчик вжался в сиденье, когда зоркие,
неожиданно ледяные глаза скользнули и по его лицу.
Присущим ему - единственным - движением Скрипач привлек к себе скрипку и
кивнул пианисту...
Что сказать? Это был Великий Маэстро!
Даже ритуальное покашливание между частями становилось необходимым атрибутом
многозвучной мистерии, разыгрываемой под скромным куполом московской
ротонды. А в финале концерта вместе со всеми студент бил в ладоши, пытаясь
удержать пятящегося к кулисам артиста, но Маэстро был непреклонен. И тут на
весь зал поставленным голосом - бис! - потребовала соседка.
Скрипач взглянул на нее почти с негодованием, но увидел - и улыбнулся как
обыкновенный мужчина. Переждав аплодисменты, он снова посмотрел туда, где
сидела красавица, и на этот раз заметил мальчика с раскрытою партитурой в
ладонях. Догадался ли Маэстро, что происходит в отроческой душе, собственная
ли неустроенная юность вспомнилась, но мой друг и сейчас утверждает:
последнюю пьесу Великий Скрипач играл для него.
Пьеса была незнакома.
А он не только сразу узнал композитора - такая способность поражает
дилетантов вроде меня, - он узнал и саму пьесу. Думаете, слышал по радио?
Или пластинка? Возможно. Хотя композитор здесь был не в чести, сочинение
исполнялось редко, а он, едва семнадцатилетний, ведал наперед каждую ноту. И
уже бедному школяру чудилось, что это его неловкие руки освятили бумажный
лист с линейным пятистрочием. Что это его вдохновенные каракули выводил
смычок гения, замершего на сцене в исступленной стойке
сверчка-кузнечика-музыканта. И мальчику показалось (не забудьте, он был так
юн) - ему не перенести следующего звука. И тогда Скрипач сделал паузу.
Она длилась мгновение, но жизнь музыкального дитяти, подчиненная одному
божку, одной цели: сольфеджио, гаммы, Мазес и Шредик, и нотная папка с
завязочками, к ней с детства привыкла его рука, и покупка Моцарта с
бабушкой, пересчитывающей монеты в кошельке с кнопочкой, и плачущая мать,
когда он стал студентом, - все, будто снятое чьими-то, в Скрипача, глазами,
от подружки из школьного хора с меткою зеленки на щеке до старика
профессора, Мефистофелем вручившего билет, - вместилось в паузу между нотой,
которая прозвучала, и той, которую он с таким страхом жаждал...
И потом, мчась любимыми переулками мимо домов разных эпох и стилей, с
мемориальными досками в память великих, мимо храма с распахнутою боковой
дверью - там еще догорали свечи, он не сомневался в славе и счастье, будущее
манило и обещало, вечная неуверенность покинула его, и он шагал бездумно и
действительно счастливо, легко ступая большими ботинками, кожа которых была
перенасыщена гуталином.
Прошли годы.
Он женился, растил детей, мучился с возлюбленной, смутно напоминающей
соседку на том концерте, и, как все, маялся суетою, но, зараженный стойким
семейным идеализмом, с годами изменился мало, и хотя сидел в оркестре
глубоко среди вторых скрипок, по-прежнему любил музыку первою и восторженной
любовью. Однажды молодые музыканты (они служили в оркестре, но честолюбие,
слава Богу, пустило в них стойкие корни) пригласили его на свой концерт. "Мы
играем Моцарта, - сказал тот, кто по праву считался главным у них, - а я
попробую исполнить пьесу, она малоизвестна... Хочу, чтобы вы ее послушали!"
Он был худенький, в рыжих веснушках, смотрел выжидающе и приветливо.
Почему-то мой друг подумал, что это пьеса с паузой. И назвал ее. Ему
кивнули, и он пробормотал, что слышал о программе.
Он решился идти один. У него давно была машина, и даже в булочную напротив
он ездил на своих не первых "Ладах-Жигулях", а тут пошел пешком. Новогодье
близилось. Снег выпал и не таял. Сугробы застыли вдоль спешно обновляемых
особняков. И окна в заморских стеклах респектабельно светились, и
бродягу-бомжа он ни одного не встретил, а напротив: иномарки пробивали
снежные колеи, и женщины в шубках спешили и его не замечали, а он, вдыхая
запахи замшелого камня, деревянных стропил, особый воздух, навсегда
слившийся для него с этим городом, думал, да и не мог не думать, что его
жизнь кончается. Впереди пять, десять, может, больше лет, но это не давешние
годы, а другие - с болезнями, с немощью, с прощаниями, которые начались. Что
остается? Дождаться внуков. Навестить сына, по гранту уехавшего в Канаду.
Объясниться с женой. Или с любовницей. И вообще, сколько еще будет
концертов? Сколько антрактов? Когда, стоя среди густой толпы оркестрантов,
лабух, как и они, во фраке и лакированных туфлях, купленных в Вене, он пьет
черный кофе и слушает анекдот неутомимого концертмейстера первых скрипок. Он
напрочь не запоминает анекдотов, а гастрольные поездки по миру слились в
размытую полосу, вроде той, что мелькает за окнами поезда ли, автобуса, если
прикрыть глаза, истомленные вчерашним концертом и утренней репетицией.
Сколько раз, привычно волнуясь, предстоит ему настраивать свою "амати"? Его
абсолютный слух и его скрипка порукою тому, что каждая струна прозвучит
точно, и можно будет сыграть всем вместе - zusammenschpielen - как
справедливо обозначают немцы для оркестранта в оркестре. Играем вместе!
Музыкант давно понял: паузы не было в партитуре, ее делал сам Маэстро, но он
помнил это место в пьесе, даже во сне, и, глядя, как мальчики играют, а
сегодня не получалось слушать музыку иначе, устыдился, что не показал
рыженькому паузу.
После концерта он отправился за кулисы, где артисты принимали поздравления,
и там, обойдя просторную комнату со сваленными в беспорядке пальто, на
подоконнике увидел нечаянно брошенную партитуру. Это была она - пьеса с
паузой. Сожаление о несбывшемся было мгновенным, потому что чтение захватило
его. Медленно, смакуя каждую ноту, он переворачивал страницы, и партия
скрипки оживала. Он уже слышал игру другого - Великого Скрипача и, с трудом
подавляя нетерпение, двигался к паузе вместе с легким дрожанием самого
удивительного инструмента мира. Наконец последние такты пропели в нем, и он
не заметил, как прозевал паузу.
Его тронули за плечо. Рыженький стоял рядом, вероятно давно наблюдая за ним.
Старший поздравил младшего, поведал про паузу, но юноша не поверил. Такт за
тактом они скрупулезно проглядели финал и - рыженький оказался прав - не
увидели возможности для паузы. Они попросили помочь им знакомого композитора
- даром что слава опалила его, но он любил ходить на такие "домашние"
концерты - теперь и тот склонил над нотами обычно отчужденное, а сейчас
внимательное и даже лукавое лицо. Мало-помалу и другие музыканты,
привлеченные странным интересом троих к только что сыгранной пьесе,
столпились вокруг, и мой друг рассказал им, что вы уже знаете.
Кто-то сбегал за шампанским. Они говорили. Говорили. Чувство тайной общности
охватило и не покидало их, и за полночь, с неизбежностью расходясь в разные
стороны, они оборачивались и следили удаляющиеся фигуры друг друга.
Паузы они не нашли.
