днем и самой кроткостью ночью... ночью ты тихонько спала в своем доме,
где все и сейчас так знакомо и привычно... Твой легкий сон - это спо-
койствие.. Это сейчас тебя, бывает, мучает бессонница и уже много лет по
ночам ты смотришь на звезды.. Но вспомни - ты была счастлива, когда в
детстве снились облака, облака, капли дождя, зеленые горы и морской при-
бой... Тогда наверное все было чуть-чуть проще, но одновременно и слож-
нее... Тогда ты была маленькой девочкой... рядом был пушистый лев или
милый щенок - верные спутники в твоих путешествиях к звездам и сказочным
островам, в сказки... Сказки, конечно же, любят все. И те, кто их руга-
ет, и те, кто, замирая от наслаждения и затаив дыхание, слушает их, заб-
равшись с ногами в большое мягкое кресло, закутавшись в плед и смотря
удивительными глазами на рассказчика... в твоих глазах тогда сверкали
звездочки... остались они и сейчас. Ты, наверное, тоже любишь их, прав-
да, милая? Ну или любила... ;-) И уж наверняка слышала их много-премно-
го: и про Иванушку-дурачка слышала, и про Бабу-ягу, Кощея Бессмертного,
Бременских музыкантов, Карлсона, и многих-многих других. А ведь все они,
вместе взятые, лишь малая часть всех сказок, которые только есть на бе-
лом свете. Ты уже, наверное, знаешь, что сказки живут везде и всюду...
Сказки... как прекрасен и увлекателен ваш мир. Мир, в котором всегда
торжествует добро, где умный всегда побеждает глупого, хороший - плохо-
го, и в финале, как правило, все счастливы. Нет, конечно, и среди вас
есть такие, после которых становится грустно и хочется плакать. Но это
святая грусть и святые слезы. Они очищают. Такие сказки ближе к жизни,
даже если они рассказывают о самых невероятных вещах на свете. И, навер-
ное, поэтому мы их также любим как и веселые. Сказки окружают нас повсю-
ду, и было бы смешно и наивно полагать, что они живут только в детстве,
когда мы сами ещё такие же маленькие как и они. Нет, сказки живут везде,
во всем, что вокруг нас - в деревьях, еще не осыпавших на землю свои зе-
леные листья. В самих листьях, в летнем ветерке, в земле, в кресле, в
доме, в августе, в тебе самой - в твоем сердце и в твоей душе... Во
всем. Нужно только верить в это и ты увидишь их бесконечную вереницу.
Сказки научили тебя быть доброй и нежной, они могут выручить из любой
беды, в которую ты можешь угодить. Сказки покажут как веселый, но слабый
может победить сильного, но хмурого. Бывают, правда, и злые сказки, в
которых все наоборот. Но ведь и люди тоже бывают злые. А между прочим,
даже среди нас, людей, злых значительно меньше чем добрых, а уж про
сказки-то и говорить не приходиться. Да и злой-то сказка становится от
того, что кто-то обидел её, сломал, согнул грубыми руками. Ведь сказки
не могут быть злыми от природы, такими их делаем мы, люди. Когда специ-
ально, а чаще случайно, забыв о той поре, когда мы ещё верили им, причи-
няя друг другу боль. Мы забываем об их всё исцеляющей доброте и мечемся
в своем тесном мирке ища выхода и не видя его. А ведь он поразительно
прост. Надо верить в них. Верить и жить, жить так, чтобы на нашей с вами
земле рождались только добрые и веселые сказки... Приляг, милая - пусть
голова мягко утонет в подушке - все обязательно вернется.. Ты так чудес-
но красива, когда путешествуешь в царстве Морфея... Не знаю, моя доро-
гая, что тебе сейчас сниться... Может быть море ? Оно бывает разным..
удивительно разным.. Но до чего же ласково море в летние дни... Сколько
света и музыки изливается от его пляжей, окантованных драгоценным оже-
рельем из пены... Путь сон твой будет тонок, как водяная пленка - ты
увидишь удивительные и неповторимые картины.. но мысли будут ясны и
пусть в крови не течет мутная тревога.. все будет хорошо... тишина и
мерное дыхание... Ты спишь... и вот перед твоим взором проплывают ка-
кие-то лучезарные пятна, словно вода играет сквозь лазурную листву...
Предчувствие изумительной радости, ожидания, что вот-вот из этих сияющих
пятен что-то должно войти в твой сон, наполняют тебя чудесной трево-
гой... Сквозь дремоту, улыбаясь, ты немножко хмуришь брови - силишься
проникнуть за эту тонкую пленку скользящих солнечных пятен... Но еще бо-
лее глубокий сон прикрывает тебя своим пушистым облаком... Вот он -
цветной фантом сна... Призрачно-зыбкий, как ломкий трепет радуги в отмы-
том стекле небосклона.. Сад, молодая трава, бело-розовый снег цветения
вишен и слив... мама.. бесконечная нежность глаз ее и рук, устремленных
к тебе... Или нет... Детство. Начало весны. Треснутая штукатурка знако-
мой школы... Большая перемена... Капель и солнце.. Ноздреватый снег под
саженцами яблонь.. Высыпавшая во двор ребетня, гомон восклицаний... Раз-
ноцветные пальтишки и ушанки... Я, наверное, вместе с тобой смотрю в
прошлое, будто через бинокль, одновременно пытаясь выправить в нем чет-
кость... Только напрасно :-) - контуры неизменно уплывают, и остается
угадывать в смазанных пятнах лица и в разрозненных звуках - слова. Боже,
о чем ты говорила тогда с этими мальчишками и девчонками, своими
сверстниками, на еще не утраченном теперь языке ? Наверное не вспомнить,
да и не перевести это ни на английский, ни на французский, ни на один из
языков, которые ты знаешь... наверное это понятно только языку сердца...
Детство. Начало вечны. Снег ! Бурые, золотые, призрачно-синие краски. И
черно-белые, конечно. Отсыревшая акварель памяти. Внезапно хочется туда,
на это место. Хотя бы на час. И как это в сущности просто: один звонок
по мобильному телефону и краткая по времени поездка на аэродром, там -
пересадка в боинг и можно через реальность пространства прилететь в не-
реальность ушедшего времени, оказавшись в том дворике, который, навер-
ное, подметал бородатый дворник в старых стоптанных валенках, гоняя па-
цанов, мелюзгу, галдящую вокруг него, неуклюжей грубой метлой, пряча
добрую улыбку в складках огромной черной бороды... теперь, конечно, ином
дворике, но где, однако, вспоминается то, что забыла, кажется, уже на-
век... Родина.. Воспоминание.. Горькое или не очень, но, видимо, опла-
канное уже давно... Амстердам или Сингапур, Сидней, Алелаида, Канберра и
Москва - нет-нет, милая... это не родина... Кто же ты на самом деле ?
Чем живешь и что тобою движет ?... Нити вопросов.. Тысячи их паутин,
скрученные в гигант клубка - такого же неизменного спутника планеты, как
Луна.. Луна и Марс, Венера и Солнце... огромные галактики и яркие звез-
ды... Это- из урока астрономии.. Очень может быть, что урок начинается
как раз после такого перерыва, когда ты стояла на мокром солнечном дво-
рике своего детства... И была весна...
Не знаю - доведется ли увидеть тебя еще - пришедшая из неизвестности
и в неизвестность уходящая... В чем-то я завидую тебе - похожей на
судьбу и линию жизни, которая в какой-то момент пересеклась с моей. Кто
знает - повлечет ли нас дальше прочь друг от друга инерцией предначер-
танного и останется ли только гадать - каждому в своем одиночестве, -
кому повезло больше и обрел ли кто счастье ? ...
Сейчас я один и чувствую опустошение и радость - спокойную, как улыб-
ка впавшего в транс медитации Будды... В комнату входит четкий и прямоу-
гольный столб света.. И ни пылинки нет в нем. Ну - ладно.. Ведь все же
утро.. Почему человек бывает хмур утром ? ;-) Ведь с пробуждением мы
рождаемся заново и лишь опыт, знание, привычки и болезни отличают нас от
новорожденных. И те, кто мудр, извечно почитают благость утра за начало
жизни, которой суждено длится целый день... День - это маленькая жизнь..
Что мы вчерашние для нас сегодняшних ? Воспоминание.. А подчас и просто
чужие люди... И лишь память возвращает нам осознание нашего многодневно-
го бытия. Идея перерождения ? Она верна - каждое утро мы встаем другими,
но перерождение наше в нас же, и за гранью самого глубоко из снов пере-
рождения нет, и сказка о вечной душе и вечной жизни ее - всего-навсего
боль и стремление человека не утратить память о себе прежнем и вот так
неохотно рождаться утро за утром... Хотя может быть я и не прав ;-)...
Я спустил ноги на мягкий ковер... Что же.. Я что-то сделал - вот они,
слова и строчки, где главное - смысл... Текст, как беседа служителей
секты чань - сплошные намеки... ;-)... Так получилось.. Я догадываюсь,
зачем и ради кого это труд.. Увенчавшейся, как мне кажется, удачей. И я
действительно рад. Как всякий человек рад завершению труда своего. Ведь
суета любого труда окрыляет человека. Почему мы так странно устроены,
кто ответит ? Происходящего с нами не объяснить нам самим, как не объяс-
нить белке, почему она бежит в своем колесе - бездумно и непрестанно...
Радость и счастье... У всех есть какая-то радость в том, что они делают,
часто за счет растраты дарованной им жизни... И эта радость для многих-
олицетворение смысла жизни.. Значит многие счастливы... Нет ?...
Максим...
18-19 августа 1998 г.
Я ВОЗВРАЩАЛСЯ В ГОРОД СНОВ...
Миры летят. Года летят. Пустая
Вселенная глядит в нас мраком глаз...
А ты, душа. Усталая, глухая,
О счастии твердишь - который раз ?
Блок... июль 1912
Асфальт летел навстречу, как крик... Я еду домой... На огромной ско-
рости лес за зеркальным стеклом "линкольна" касался зеленовато-розовым
ковром... Раннее утро... мягкий щелчок и стекло на скорости ушло вниз,
впуская в теплый салон шаловливый и молодой ветер, который растрепал во-
лосы и поведал о том, что начинается новый августовский день... Огромная
и мощная, как танк, стремительная, как торпеда, черная машина, с вклю-
ченными подфарниками и синими, мигающими коротким всплесками, маячками
перед решеткой радиатора, четко вписываясь в повороты, летела на ста
восьмидесяти километрах в час по Рублевском шоссе в сторону Москвы...
Julio Iglesias плавно наполнял теплый белый кожаный салон своей Historia
De Un Amor, телевизор был выключен, а я, погруженный в призрачную пленку
скоростей и километров, параллельных времен и различных континентов,
глядя с заднего сидения в окно, размышлял о том, что вот-вот и кончится
лето... скоро пожелтеют и опадут листья - в моем любимом парке кленовые
листочки будут плавать по зеркальной глади прудов и опустеют низкие де-
ревянные скамейки, поставленные по краям старых, мощенных булыжниками,
дорожек двухсотлетней давности - до весны ;-)... Хотя и сейчас, мой до-
рогой читатель, люди редко приходят в парки... Только в крупные праздни-
ки их аллеи всегда полны...А по большей части ищущим простора и раздолья
почти нечего делать в этих тихих заводях, небольших зеленых островах
посреди красивых и величественных прудов, кому-то не понять всю красоту
и очарование древних полуразрушенных дворцов и мраморных беседок, что
уже какой век с улыбкой взирают на бегущие годы, убеждаясь, что только
камень вечен... ;-) Ведь мы так редко ищем следы тех, кто нам действи-
тельно дорог... И они растворяются в жизни, как будто их никогда и не
было на свете... И иногда кажется, что не было тех давних прекрасных ис-
торий, что случаются в наших сердцах... Что мы помним ? И вспоминаем
ли ? Были люди с нами, но ведь были люди и до нас... Куда ушли они ? Бу-
дут и после нас.. когда придут они ? Двигаясь вперед от жизни к смерти,
из года в год, от эпохи в иную эпоху, - мы иногда невольно озираемся на-
зад и понимаем, что люди до нас не были бездушны и бесплотны... Знаете -
они тоже мечтали, ссорились и ревновали, ошибались и выигрывали поединки
с жизнью, падали, снова вставали, куда-то и зачем-то шли, страдали от
любви неразделенной, получали ее сполна и пили ее, закрыв глаза от
счастья... целые вулканы страстей бушевали когда-то под каждым могильным
камнем, в каждом, полуразрушенном теперь, дворце, построенном так дав-
