каких-либо сюрпризов, поскольку о гараже никто не знал. Гараж арендовался
у посторонних, случайных людей, частным образом, без документов. Мысль о
том, что владелец гаража мог узнать по телевизору фотографию и сообщить об
этом в милицию, явилась, когда Х. открывал железные створки ворот. Он
похолодел, ожидая подлый удар. Он проклял все, что сумел вспомнить за это
мгновение. Но обошлось - опять обошлось!
Х. выкатил свою возлюбленную - вишневого цвета, тщательно смазанную и
отлаженную, - затем испачкал землей, внутренне протестуя, недавно вымытые
автомобильные номера. Только затем, уже закрывая гараж, он заметил в
дальнем углу бокса инородный предмет.
Полиэтиленовый пакет.
Внутри пакета... Доллары! Толстая пачка, состоящая сплошь из
сотенных, то есть - много. И косметичка, роскошная импортная косметичка из
тончайшего поролона и шелка, расписанная цветочным орнаментом! Дрогнувшими
пальцами человек раскрыл замочек: оказалось, ничего особенного. Бумажки,
сложенные листочки. Вовсе не косметика или, например, наркотики.
Признаться, первая мысль, родившаяся при виде этой косметички - мысль,
чуть не разорвавшая голову, - была именно: "Наркотики". Нет. Бумажки -
либо рукописные, исполненные на разных иностранных языках и разными
почерками, либо напечатанные на принтере. Человек торопливо разворачивал
их одну за другой, пытаясь хоть что-то понять. Ни слова на русском!
Впервые в жизни Х. пожалел, что образование его ограничивается школой и
техникумом, впервые согласился, что впихивание в детские рты чужой
грамматики не является блажью учителей. Он положил непонятные бумажки
обратно в косметичку, которую затем сунул в "бардачок" автомобиля - вместе
с долларами. Закрыл гараж. Двигатель уже прогрелся, можно было ехать.
"Подложили!.." - плескалась в салоне счастливая догадка. - И
портфель, и доллары!.."
Но кто мог залезть в гараж? Кто вообще знал о гараже, кроме самого
Х.? Во-первых, соседка-продавщица, во-вторых, владелец гаража. Если улики
в квартиру способен подложить кто угодно, для этого достаточно лишь
справиться с дверным замком, то о местонахождении автомобиля нужно сначала
узнать. И еще: владелец гаража почему-то не донес сегодня ночью на Х.
следственным органам. Почему? Не потому ли, что сам замешан в этой
истории?
К кому ехать? - логичный вопрос занимал мозг, пока руки и ноги
выруливали с площадки. Проспект стремительно понесся навстречу. В
соответствии с набираемой скоростью перед глазами водителя вихрем
пронеслись варианты. Сокурсник Петр по кличке "Царь" (вытрясти из ублюдка
все, что тот знает); квартира убитого работника почты (чем он мог
шантажировать ни в чем не повинного Х.? узнать бы его адрес); наконец
владелец гаража...
Человек поехал домой. Все рухнуло... - неожиданно и подло вернулись
воспоминания. Неужели - конец?.. Главное, как раз Антон сдал на разряд,
его взяли в спортлагерь, бесплатное проживание и питание от спортшколы,
отправка - через две недели... Мальчик, между прочим, не только
гимнастикой увлекается, но и другими видами спорта. Особенно забавляет
растроганного отца игра "дартс" - кидать маленькие дротики в деревянную
мишень. Антон сам делает себе дротики - по всем правилам аэродинамики. Что
теперь будет? Как выкрутиться, как доказать миру чудовищность совершаемой
ошибки?
Человек оживил радиоприемник, надеясь, что эстрадная жвачка отвлечет
его от от вечных вопросов.
"...буфотоксин, - вкрадчиво включилась местная радиостанция
УКВ-диапазона, заставив водителя крепче вцепиться в руль, - в переводе
означает "жабий яд". Это вещество получают из околоушных желез
экзотической южноамериканской лягушки. Некоторые племена индейцев даже
изготавливают с его помощью отравленные стрелы. Но в данной серии убийств,
как удалось выяснить вашему корреспонденту, применялся не чистый
буфотоксин, а синтетический алкалоид, полученный в лабораторных условиях.
Вот что рассказал эксперт..." Шла знаменитая передача "Ночь кошмаров",
рассказывающая о разнообразных скандалах и ужасах, составляющих жизнь
большого города. Поразительно! Такие совпадения возможны, пожалуй, лишь в
кинофильме, слепленном бездушными руками профессионала. Вместо
расслабляющей музыки была уголовная хроника, и как раз журналист делился
последними сплетнями по поводу убийства директора аэропорта, а также
подробностями нескольких аналогичных преступлений, имевших место за
последние несколько месяцев. Специально для тех, кто не спит. Водитель,
мчащийся в вишневого цвета "Ладе" по ночному Петербургу, не спал. Он
сделал погромче и некоторое время слушал, дыша с паузами... "По внешнему
виду, очевидно, это густая маслянистая жидкость с неприятным запахом,
иначе говоря, подобно большинству алкалоидов этот яд должен омерзительно
вонять гнилью... Хорошо растворяется в разбавленной соляной кислоте...
Острейшего кардиотоксического действия, достаточно легкой царапины, чтобы
максимум через тридцать секунд получить результат... Судороги, почти
мгновенный цианоз, очередной труп, найденный на пустынной лестнице..."
В общем, ничего полезного радио не сообщило. Отсутствие новостей есть
лучшая новость - Х. не знал эту английскую поговорку, равно как и
английского языка, но в душе, очевидно, был англичанином. Он ощутил
облегчение.
"Алкалоид... - повторял он, как будто не мог запомнить. - Алкалоид...
Алкалоид..."
Домой!
Нет, не домой он ехал, а к соседке. Мрачные, свинцовой тяжести
подозрения одолевали его. Вспоминался шприц-тюбик со следами буфотоксина,
упоминавшийся следователем - тот, который нашли в квартире Х. Шприц-тюбик,
разумеется, подбросили. Кто? Не хотелось бы думать о людях настолько
скверно, но...
Он проехался несколько раз мимо своего дома, пытаясь понять
обстановку. Затем остановился поодаль и долго сидел в машине, томительно
высматривая опасность. Действительно ли многочисленные враги уверены, что
он далеко от города, или сомневаются? Постороннего движения не
наблюдалось, хотя, это вряд ли что-то означало. Водитель все-таки решился,
припарковался возле подъезда, по привычке поставив машину на сигнализацию.
Чуть сзади осталась другая машина, которую он только что объехал. Там
помещался мужик очень уж широкого вида, попросту толстяк - впрочем,
никакой опасности все это не таило. Мужик простодушно спал, разметавшись
на кресле водителя, прилепившись затылком к мягкому подголовнику и шумно
дыша пухлым ртом. Лицо его было красным, взмокшим. Смотреть на него было
завидно...
Х. поднялся на свой пятый этаж. К себе он действительно не собирался
заходить, мало ли что его там ждало? Тем более, дверь квартиры оказалась
опечатанной. Он позвонил в квартиру напротив - к продавщице. Он был
настроен твердо, безжалостно.
Однако с лестничной площадки выше этажом вдруг скатился некто -
легко, упруго, на полусогнутых. Совсем еще молодой парень. Очевидно, давно
и утомительно он стоял там, чего-то ждал. И дождался. Не учел Х., что
засада была отнюдь не в квартире, опыта не хватило, терпение подвело. В
вытянутых руках парня темнел пистолет. Он скомандовал яростным шепотом: "К
стене! Оружие на пол!" Кто это, бандит или наоборот? - заметалось,
заметалось между стенами встревоженное человеческое сердце... И звуки
заметались гулким эхом по лестничной шахте, потому что Х. закричал изо
всех сил, не собираясь шептаться в ответ: "Да не убийца я, нет у меня
никакого оружия!" И застучал ногой в каменный пол - мгновенно обезумев, -
и сжал дрожащие кулаки.
Дверь неуверенно открылась, выглянула испуганная женщина. Вот и
встретились, - ошалело покосился на нее Х. Человек с пистолетом немного
растерялся, но все же отработанно ударил пойманного преступника о стену,
развернул, зашипел: "А ну, говорят, бросай оружие!" Женщина заторможенно
смотрела.
Она смотрела... И неожиданно - для самой себя также, - выскочила на
лестницу. Изо всех сил она толкнула страшного незнакомца и закричала,
перекрыв все остальные звуки: "Что вы все от него хотите! Что он вам
сделал!" Парень взмахнул руками, уронив пистолет, оступился и неловко
повалился по ступеням, растопырив пальцы, врезался в батарею парового
отопления, осел и замер. Перестал шевелиться.
Вообще, некоторое время никто не шевелился.
Потом женщина заплакала. Очнулся и Х. - подобрал пистолет.
Решительными движениями была вскрыта запечатанная дверь. Безвольное тело
втащено вверх по лестнице, в опальную квартиру, и брошено в прихожей. Жив
или нет? - думал Х., обыскивая гостя. - Бандит или наоборот? В кармане
рубашки у того обнаружилось удостоверение сотрудника оперативно-розыскной
службы. "Юный полисмен", значит. Узнать бы теперь, хорошо это или плохо...
Из-под брючного ремня поверженного оперативника неуместно торчала толстая
газета, сломанная пополам - Х. изъял ее, не сдержав любопытства. Издание
называлось "Ширь". Русский еженедельник. Сверху, на полях, было торопливо
чиркнуто карандашом: "Р.-Корс. 99-26". Вероятно, какой-нибудь сортировщик
в почтовом отделении написал адрес подписчика, чтобы почтальону легче было
работать, а молодой лейтенант, то бишь подписчик, прихватил текущую прессу
с собой, полагая свой задание скучным и бесполезным. Забавно...
Соседка вошла следом, пугливо, словно бы на цыпочках.
Хозяин квартиры посмотрел на нее, выпрямившись. Она - на него. Они
смотрели друг на друга, даже не пытаясь что-либо сказать, и тут Х. понял,
что верит этой женщине. Абсолютно верит. Она - не предатель. Она -
искренняя, не фальшивая. Она - ЕГО ЖЕНЩИНА, ничья другая, какими бы
чувствами не руководствовалась в своих отношениях с отцом-одиночкой.
Возможно, любит, возможно, просто не хочет быть одна, какая разница? В ее
взгляде - тоска и радость одновременно... Мужчина отвернулся и спросил:
"Сколько их было?"
Она сразу догадалась, о чем он.
Приходили трое. "Что они с тобой делали?" Ничего плохого, не
волнуйся... Он упорствовал: "Почему же ты им тогда рассказала про
Токсово?" Она вымученно улыбнулась: "А ты хотел бы, чтобы я им этого не
рассказала?" И вопросы кончились.
Тем более, что оперативник начал стонать, приходя в себя. Все-таки
жив. Следовало поторопиться: гость уже возился, елозил по полу прихожей.
Х. засуетился, забегал - нашел два зимних шарфа. Детским скрутил пленнику
руки, взрослым - ноги. Тот вывернул вбок мужественное лицо, желая что-то
сказать, что-то вроде: "А где Брагин...", но Х. опередил: "Как фамилия
убитого работника почты?" - "Ты что, идиот?" - застонал поверженный
соперник. - Что ты сделал с Брагиным?" "С каким Брагиным? Мне нужны
фамилия и адрес убитого работника почты." - "Слушай, ты, семью хоть не
трогай, это же несчастные люди, зачем они тебе?" - "Потому что я не
убивал." - "Тем более, зачем?" Хозяин квартиры рассердился: "Я хочу
наконец узнать, чем меня собирались шантажировать! Чем меня вообще можно
шантажировать!"
Молодой человек трудно думал, прежде чем ответить. Даже испариной
покрылся от напряжения. Ответ же его оказался прост: он не знает, где
находится семья сотрудника почтового отделения, а знал бы, все равно бы не
признался. Было ясно видно, что реплика эта потребовала от него изрядной
доблести. Он закрыл глаза и стал чего-то ждать, рефлекторно подрагивая.
Вероятно, прокручивал напоследок кадры из своей короткой жизни, полной
ослепительных приключений... "Нет у меня никакого оружия, - горько сказал
